Qué cajita más grande tienes

Hasta cuándo, hombre, vas a seguir encerrado en la idea
de tiempo. Puedes pasarte horas y horas abrazando
ese barrote del infierno. Y tú sabes
lo que es una hora en el infierno: un valle
desde tu nacimiento, en la ciudad segmentada
por la selva, o la colonia frustrada en el planeta
vecino, repitiendo el día que descubriste
que no hay tiempo material para otra vejez.
Cuando aplaudes, tus manos coinciden en el espacio.
Lo demás es puro sentimiento.

Mi memoria ya no es lo que era.
De hecho, no recuerdo muy bien
si alguna vez fue lo que fue. Recuerdo
que hubo un tiempo en que podía
recrear las palabras y tu cuerpo al detalle,
y la presión y el calor de tus besos, la tensión,
pero ya no puedo saber si es mi deseo
ahora de quererte el que me hace
creer recordar haber vivido contigo
toda mi vida entera.

Confieso, padre, que he delirado.

Leer al Sol.

El frío por partes.

Justificación de medios

.....Llamo ideología a todo sistema de ideas. Vale, por tanto, cualquier sentido ensamblado en cualquier dirección: religiones, teorías científicas, filosóficas, partidismos políticos, doctrinas económicas, ecología, moral, esteticismos, y etcéteras.

Sépase que la ideología es el opio del pueblo. De aquí se deducen varias observaciones a tener en cuenta:

–En la ideología no me trato ni como persona ni como humanidad, sino como un yo sectorial extraño e intermedio. Para el sujeto, la ideología es una ilusión-instrumento de poder. Para la humanidad es sólo hierba. Pero opio para ese sector que se vive a sí mismo como pueblo (aunque no sepa ni el opio ni el sí mismo, por el entumecimiento).

–La química del pueblo está en la idea, y no en los metabolismos materiales. Una vez más el cuerpo se afana en una biología distinta. Y la humanidad no se afana en absoluto. El pueblo vive de ideas.

–Cualquier ideología -léase sistema de ideas- nos aliena, nos separa de la presunta realidad y nos sitúa en otra realidad no menos presunta pero sí más vivida como real. La lucha, de clases, o de supervivencia, se establece entre uno y otro, esto es, estre una realidad presunta y otra, entiéndase, entre ideologías. Siendo el pueblo en todo esto mero alimento. Quién lotófagos de quién.

.....Por supuesto, todo lo expuesto viene desarrollando una estructura de ideas cuyo fundamento radica tanto en sí misma como en los vínculos con otros contextos y superestructuras. En este sentido, seguir atentamente este sistema sería una forma más de adormecernos y entumecernos la realidad. Lógicamente, podemos rebelarnos desde ya la misma lectura, dinamitando, obviando o recriminando cualquiera de sus elementos o el todo. Sería una reacción bien lógica de un sistema de ideas. Llegamos, en fin, a la paradoja más que evidente de todo enjuiciamiento verbal y racional de los hechos.

.....Esto de la ineludible aporía del discurso no es cosa nueva, según nos hace entender cierto griego que hay por ahí. Griego, por cierto, parece ser el origen de esa otra rama, menos ideológica, menos sistemática, de lo que llaman literatura (lo relacionado con los que usan las letras, ¡las letras!) o también poesía (curiosa palabra griega, por cierto). Los que os aferréis aún a la losa verosímil argumentaréis que antes fueron los egipcios y los fenicios y los indios; pero es que no es así. Podría contra-argumentaros basándome en lo relativo del tiempo, en lo relativo de la perspectiva histórica, en que nosotros mismos siempre somos anteriores a los griegos o que probablemente los erigimos como dioses o padres de nuestro estudio, pero ya veis que no tengo ganas, por lo muy fácilmente que esto se hace sólo.

.....Así pues, aprovechando la ballena fugaz de tu corazón resplandeciente, voy a contarte cómo fue que tu paciencia vino a marcharse lejos, y cómo eran las luces en la ciudad esa noche, casi tarde, pero noche aún. Y yo quise tener tu mano para siempre. Y lo que tengo ahora es el eco de tu risa y la ilusión de su objeto. Quisiera inventarme objetos para tu risa, que suena un poco a para siempre (incluso vestida de madera amarga), mientras te quedas conmigo viendo marchar la noche y lo que haga falta.

Me he alargado, pero sabrán perdonarme.

La teoría de mi casa es particular

Hablar de la ética es como hablar de la mujer.
Ser ético es como ser una mujer.
Atiéndase a que:
.....1- ¿Ser es igual a ser como?
.....2- ¿Vamos a dejar al hombre con su mamá moral?
Os recuerdo las presuposiciones de esta explicación:
.....a) todos sabemos la diferencia entre ética y moral.
.....b) al menos una de las dos comprendemos qué es.
Y después de estas cosas tantas, lo único seguro
es cuánto me gusta
pasear contigo bajo la lluvia
si hay amor.

Contamos con la eternidad.

El pentagrama transpone una música, y la música escribe una partitura para músculos, emociones o palabras. Salir de esta cadena.

El héroe no huele a himno ni a canto.

Las heridas de un monstruo genera bacterias.

Salir de esta cadena.

He dibujado un lugar rodeado de iniciativa. La línea que lo circunda es siempre un final. Alguien imagina un mundo perpendicular al grosor de la línea. Sal de la cadena.

Ocultarás a mi hambre tu pecho desnudo. Tu piel envidiará mi mirada furtiva a la tela de tu marcha.

Por tu cuello desfilará un aliento hecho de motas de oro. Y yo trocearé cada mota. Daré vueltas por tu cintura como una luna de cuentas.

Pisas una alfombra hecha con mi añoranza de cielo pero con pasos sin acabar. Lejos de allí te abrazo y bailamos no sé hasta dónde.

El odio venera ídolos, por más que cuando
te aprieto la mano olvido en días nublados.

Mi nariz y mi privacidad resultaron incompatibles.

Contamos con la eternidad.

Mensajero de Dios, olvida mis palabras.

Contamos con la eternidad.

Cuando sube la marea se ocultan
las puertas de nuestra casa. Entramos
en la lluvia. Salimos en esas historias
de barcos alados y sombreros.
Esta puerta enderezada por ancianos,
presta oídos de resina a la envidia.
La puerta azul y naranja lijada de escarcha
entretiene a las olas contando chistes de llaves.
Y la tercera puerta, no siempre cerrada,
bajo la que se cobijan algunas legiones romanas
que cantaban epigramas a coro, en las bisagras,
en los idiomas de un corazón cansado.
Se ha quedado sola, de frío y de agua, la casa.

Lámpara incompleta. Luz de ironía fragmentada.
Continua ilusión de ausencia y sus sombras.

Se detuvo al borde de una negación pulimentada.
Vas a llamar futuro a este filo.
No dejes que el silencio se haga nombre.
Fue original sólo de principios.
Luego fue real y se detuvo
al borde de una negación
pulimentada.

Hay salamandras de papel que huyen
en un azul pellejo de paciencia.
Estuve todo lo cerca que pude de tus huesos
y de tu forma. Toma las llaves.
Hoy estrenamos lienzo en las alturas.

Cuando te conviertas en una fábrica de reproches
visita mi bombonera de perdición y labios.
Desnúdate sólo el día que nadie lo pida susurrando.
Hice de las direcciones un escudo barnizado de mar
y de los sentidos un guiño al vacío. Sacaste
de este pozo murallas en las que horadar abrazos.
Vienes con tus espadas a quejarte otra vez
de que no me resigno a entender nada.