En este lugar coloco una censura de acantilado. Quien
quiera saber más, mejor no espere
el trabajo de los lexicógrafos que se besan a escondidas.

Es sorprendente comprobar cómo la realidad sorprende nuestras intenciones.

Saber que te adelantas a mis sentimientos es cosa de un demonio de fuego. Escúchalo en esta voz hecha de arena y otros regalos de sombra.

Tres poemas gravitan independientes

Renaces no sé de dónde en este mundo real.

Imbuido de música y sangre.

Cuando hundas
los dedos en el tiempo y hagas
derramar su nombre.

Se sabe que las promesas

Vienen a entrar en mi casa y mi ciudad,
en el pequeño dedal por las ventanas
hasta el incendio que desaté para que
entre tú y yo no hubiera -a quién se lo darán-
nudos guardados; pero vienen, lo arrebatan,
se lo llevan por partes me destrozan
las paredes. Y todo debido
a la caída
de los precios.

Hay ciertas falsedades sorprendentes. Pero me agota ya esta lógica. Veo una sábana atmosférica entre tu osadía y mis vergüenzas. Sopla bbbff

Dolor que vienes de lejanos lugares, acepta el regalo de mi tiempo y habla bien de mí cuando recuerdes mi esmerado hospedaje.



Ando sobre islas de pasión e intermitentes infidelidades de camino. Si vas a acompañarme, rodéame fuerte con tus sueños, porque vuelo.

Mis sueños vienen a recordarme
mi deseo, lo cual demuestra cuán
alejado me encuentro de mí mismo.
Porque quisiera saber el nombre de tu rostro
qué cuerpo era a la noche sombra de la mañana
con qué lámpara buscarte en este bosque o ciudad
habitación repleta de fantasmas.

Un falso ahora abona nuestra historia, sobre la que sembramos desconcertantes.

Érase un cincel prendado de tu aroma. Imaginemos los desvaríos del furibundo escultor que no comprende. O el litógrafo asustado. Y un final.

Te olvido a tiras.

Hay ropa colgada entre tu mundo y el mío. Hablemos con prendas.

Limpio la sangre que tu recuerdo erizado hizo brotar en mi dicen que fría piel, tierna e inquisidoramente con ojos y labios.

Escribo a la misma velocidad con que pasas por mi vida.

Ya no te ocultas entre la multitud, desde que me infundiste este hermoso virus del instante.



Si la belleza no es irónica, difícilmente puede sobrevivir como hermosa. Aplíquese esta idea a los templos griegos. También como templos.