Me hablas sombras de un vuelo.
No son tus labios tus palabras.
No son tu voz, tu corazón.
Es tu impaciencia, es tu deseo,
palabras por que se escapan
a conquistar no sé qué lugares.
Desaparecen. Me marcan.
Tu cuerpo me visita igual que las palabras.

Urna mortal, fuiste mientras creías
en el tiempo. Ella te hizo llave,
no para ti mismo, ni para ella,
como vino, abierta al desastre.

Moda, peinados, maquillaje, ropa

Ama el nuevo estilo de las miradas
que arropan el brillo de sus trapos-nada.
Ama el nuevo estilo de su ropa
que abrazan el brillo de su cuerpo-nada.
Ama el nuevo estilo de su piel
que envuelve el brillo de su vida-nada.
Está esperando con su desnudez
el deseo que ha de cubrir vuestra intimidad.

Memoria salvaje que saltas a mi casa o huyes
a la selva. Destrozas los muebles te llevas
la plata. Animal sin intención, revoloteo
de recuerdos, desconciertas a los criados
de mi razón y mi cordura, de mis ancestros,
de las leyes; cortas las paredes
con la espada de su sonrisa.

Se marcha en todo el corazón

Dos besos, un saludo, una sonrisa,
un cálido huracán sin piedad ni instantes,
un pasado arrasado por la espada y la muerte,
un río se desborda y no en tus ojos, mi ciudad,
bloques de piedra caen al temblar la tierra,
el mar golpea, invade, inunda, mata,
acierta el rayo y se marcha en todo el corazón,
el eco cruel de los sociales formalismos,
la cuerda de la espera que se tensa y tortura,
dos besos, un saludo, una sonrisa.

En tu cintura en fiesta aprendo a bailar

En tu cintura en fiesta aprendo a bailar.
Ya me sé de memoria las generaciones,
el emblema de los reinos y su idiosincrasia.
La cereza y el vino, la geometría y la fábula.
En esos labios que juegan al escondite.
En esa vida o pasión que a veces se te escapa.

Tejamos esta noche calles y secretos

Si preguntas en la calle, te dirán los secretos
de nuestro amor, así que no preguntes
y tejamos esta noche calles y secretos.

Fuego sin fin acotado

Lámpara para entrar en el mar inquieto y profundo.
Sonido tenaz para andar en la oscuridad a tientas.
Cuerpo tuyo, fuego sin fin, acotado en mis brazos,
para entender los tibios misterios de la noche.

Prisión de apego a mordiscos

Estoy creando contigo el abrazo perdido.
Estás creando conmigo el calor
donde arderé futuro vacío.
Detalles e historias se nos escapan
como se escapan los besos de
nuestros labios. Quisiéramos
prisión de apego a mordiscos.
Te apartas para coger aire:
también temo que desaparezca.

Somos hoy la fantasía del destino cuando descansa

El Destino ha medido esta cama pulgada a pulgada,
pensando en nuestras caricias, risa, cansancio, sueños.
Somos hoy la fantasía del destino cuando descansa.
Lleva desde que naciste midiendo esta cama.
No ha terminado: somos sus dedos y su vara de medir.
Inventa otro juego y habrá nueva materia para el lecho.

Quiero viajar este vacío limitado

Indeciso en una habitación vacía,
poblada por trocitos de tu ausencia.
Mi memoria vaga de episodio en episodio.
No todos eres tú. Como motas estrellas flotan
espacios masivos livianos entre mi piel imaginaria
como las paredes abrazan el espacio por el que
de un objeto a otro viaja errabunda mi mirada.
Alguna vez pertenecí por cotidiano a algo,
adonde esos mismos creen que quisiera volver.
Quiero viajar este vacío limitado
por las paredes y mi piel
por tu cuerpo y mi piel
por mi piel y tu distancia.

Decálogo poético

a) La ironía es bella.
b) Al arbitrio de las letras.
c) Versos trillados.
d) Abuso de pausa.
e) Siempre en busca del significado perdido.
f) A pesar de los sentimientos y su pesar sentimiento.
g) No des consejos.
h) Efímero punto de vista.
i) Imparable creación de límites.
j) Tú
k) Nueva lectura.
l) Leyes y artificios renunciables.

Se salta

Dejar en la vida cuentas pendientes, como
si al otro lado hubiera
memoria o lugar o argumentario.
Pende lo que pende en esta vida
aun averiguar qué sea
la ley que gobierna que no pueda olvidarte
cuando tantas obligaciones mi insensatez
se salta.

Escribimos

Escribimos nuestro opuesto.

También son prestados

Los delirios también son prestados
y son síntoma de algún cariño danés.

Vivir y

Vivir y habitar despedidas.

Un soneto montando en bicicleta

Un soneto montando en bicicleta.
Ya nos falta el final como un injerto
–un páramo sin pena y sin acierto–
de traviesa señal, luz indiscreta.

Cuatro besos bordean tu silueta
–los sueños que nos llevan a buen puerto–.
El futuro del sol es un dios tuerto,
traspasado de amor, vida completa.

Mentirás si persistes en tu goce.
Cualquier rima nos vale entre descuidos.
Grita y maldice cuando basta un roce

sobre este hombre artesano de los ruidos
que no quiere mirar, que no conoce

Interrupciones

No sé cómo hemos llegado
a confundir la verdad
con el existir. El ser
–el dormitorio se agranda tanto observar detalles
en los que pudiera caber tu cuerpo y tú
viviendo junto a mi historia de paso–
Cortar la carne con un ancho cuchillo,
besar dulce y suave tu lengua,
amasar tus senos de edades apretadas,
hundirse en tu sexo de barro y lluvia y juego,
golpear donde el placer rompiera los pasados,
escribo a medianoche, escribo de memoria,
así se movían músculos, tendones, gramática,
los sentimientos también con etiquetas en el frigorífico
y los espacios vacíos,
se enciende así, se mancha así, se olvida
queda en verano reducido a un gesto y una espera
(y esa será toda la vida, cuando a ti te parezca)
está por demostrar que exista esta noche
que mis pensamientos sean libres
que este amor tan desconocido como pretendo
Arte, Magia, ya están dichos,
han sido reconocidos, Tecnología
sigue tejiendo me un cuadro de Ella.

Sobre diversos temas morales

Sobre la ambición: Desengañémonos, el hombre
no ambiciona a mujer alguna,
reserva para la mujer otros sentimientos
–como si tuviera en esto capacidad de decisión–
y parecería que quisiera perderlos de vista
para perderse en sus ridículos afanes
–algunos muy prestigiosos, según qué punto
de vista–. Y como de nada de esto habla
sino que su discurso es paralelo a sí mismo
y arrastrado por el empuje de otros asuntos,
esta tarea suya es ignota, a su pesar, por eso
es que me río. Ahora bien,
tú, mujer, yo diría, ambicionas a cada instante
y más de lo que la realidad puede soportar.
Tu ambición está inmediatamente frustrada,
y crece, y arrastra, y el hombre qué sabe.
Que es el torrente de tu amor, no puede imaginarlo,
que es el muro en el que tu corazón se vuelca,
que es la ciudad entera por la que paseas,
la luz y el olor con que te cruzas y te posee.
Lo tocarías ahora mismo pero todo él falta o casi.
Él está perdido es sus cosas, una vez te encontró,
y tú lo ambicionas a pesar de su ignorancia
tú lo creas, creas su amor, y si te ama
ni aun el paraíso será un punto suficiente.

Empezamos: enmarcamos este lugar.
Nada. Dentro de los límites: nada,
y los límites son imaginarios.
Y esa nada es un lugar.
También así mi cuerpo algunas veces.
Por eso te acercas latigazo para mi explosión.
De este vacío del que enraízan abrazos
hacia la luz –manos que se enroscan en tu espalda–,
el miedo –si se detienen los besos cae la distancia–,
pensar en ti, estar contigo, encontrarte
en los hechos imposibles.