En el galáctico estornudo de la creación,
¿qué es el parpadeo de un sol, su calor y su nata?
¿Arañazos el abismo o es ya cicatriz,
donde las risas escriben con piedra sus runas
en el renglón de la luz y del lento viaje.
Una decisión tumba un ejército.
Un ejército apenas molesta las acrobacias de las moscas.
La cultura es el futuro botín del tiempo y nosotros
las precisas herramientas de su pillaje. Distraídos,
en el beso palpita el imperio de Crono
presto a ser derrocado en un relámpago.
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