El tiempo se cuartea como barro sin lluvia.
El lejano firmamento de una mujer desnuda.
Abajo, la ciudad, su cortina de luz y la espada.
De sombras que se añoran en humedad y saludan.
De lamparitas que asoman su color y su viento.
Cuanto aprendí será pronto alguna campanilla.
Habito un cascabel en el sonajero de la muerte.
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