Un charco tal vez de tiempo y color
entre un límite desconocido.
Una loncha apenas nerviosa
entre rebanadas de algo.
Un filete bien cortado que se acomoda
entre sábanas de moda y expectativas.
El olor de nuestros cuerpos cuando hicimos
este país jutos, por tu lado amando tanto, construyendo,
por mi lado cumpliendo la narración, devorando.
El repertorio de excusas y recuerdos,
entre la entretenida esgrima de encontrarte
y el peligroso olvido del tenerte, con sus verbos.
Y la tensión superficial
entre el fantasma de lo que soy, a este lado,
y la realidad de lo que eres, al otro.
Y lo que sientes.
Y lo que siento.
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