Lo bello demuestra que he sido desterrado de mi mirada.

La minuciosa labor de escritura para que
lo que has seleccionado del mundo se ajuste
al milímetro de lo que crees que eres,
cuando ni tú ni yo somos medibles.

El paisaje debería
estar libre de intenciones.

Preciosidad

El momento hermoso es un momento cobarde
que nuestro caos dibuja de dolor y de esperanza.
Cualquier precio pagamos para olvidar el valor.

Pero la belleza y la perfección no pueden ser lo mismo,
pues no sería posible una perfecta belleza
y no sería posible una bella perfección.
O sí sería y ese escenario de errores
seríamos tú o yo, juzgándonos
en un amor imposible.

Sedada por su propio acto de sadismo, la belleza
se ensaña con nuestro ser hasta ser nada;
pero siendo su veneno de estorbos precisos
sabotajes resultan saludables.

Des-nudo dé nombres.

Un lazo de unión nos ata
precisamente a la distancia.

¿Quién nos permitió dudar de la belleza?

Todo rostro, desgarrado cinco veces,
iluminado suficientemente por los astros
o por las diferentes versiones del fuego,
y en el que reconozcamos el dulce brillo
sensual de nuestro aroma, suave y líquido,
es más: en el que sospechemos que sujeta
sin nada, las palabras.

Ser intercambiable por ella.

Recibimos o tomamos
robado o prestado
el privilegio de hacer
hermosas las cosas.

La belleza es un error y un lugar;
pues, ¿qué necesidad habría de ella de no ser
por los errores, que habitan y limitan los espacios?
Pero siendo lo contrario del error, acaba
convirtiéndose en lo contrario de sí misma.

La precisión con que los tiempos se anudan al objeto
y es paisaje soñado, presente y pasado deseable,
he ahí el suceso humano, la idea imperecedera.
Sin que oigamos reír a la ignorancia.

A la ilusión lanzada a través
de cuanta corrupción nos quiere, nos rodea,
le dimos un nombre. ¿Lo hemos olvidado?
Acaso era un sueño, un recuerdo, una sombra.
¿Aún quieres
llamarla
belleza?

Pretendes un sistema

Quien trabaja con el orden busca la belleza.
Quien trabaja con el caos busca la belleza.
¿Cómo negar que incluso en la minuciosidad
del delirio suicida no está también la búsqueda
de la belleza?

Es hermosa la muerte, es hermoso el olvido.
Es hermoso el perdón, que deja atrás los imposibles.

Helena

Acaso la belleza esté reñida
con la perfección y sólo habita
en la posibilidad dialéctica,
en la oposición, en el conflicto,
como la manzana de la discordia.

La civilización lucha
para hacer del odio
algo hermoso.

La belleza sirve
de lente al valor
pero eso
¿quién lo ha dicho?

¿Hay realmente algo anterior a la belleza?
Haciendo arqueología entre imágenes, ideas, ignorancias,
hasta encontrar el primer objeto bello, el primer momento
en que el terror, el sufrimiento, este vivir en fuego
se hizo hermoso, y dejó de ser un todo impreciso.

Empecemos diciendo
que la belleza es una
¿promesa?

La belleza, lanzada en una dirección,
encuentra en mí mismo un estorbo;
pero siendo yo estorbo de mí mismo,
¿hago de la belleza un tropiezo
o del tropiezo un momento hermoso?

Las cosas son hermosas en tanto su paisaje
está enraizado con un instante del alma. Sabemos
de la belleza compartida, puesta en común con lo repetible
de cada alma. Pero en cuanto soy, único y diferente,
¿cómo ser capaz de percibir la singular belleza que me corresponde?

Yo puedo decir
soy hermoso
sólo porque la belleza
se haya presente en mis ojos
o a través de mis ojos
o en mis labios
o a través de mis labios.

La belleza es útil y necesaria,
en una sociedad noble y razonable,
para personas cabales.
Para mí, para mi locura,
para mis ansias insanas,
en esta sociedad de salud cuestionable,
de floreciente corrupción,
¿cómo no desconfiar de la belleza?

¿Y es ahora cuando te atreverás
a nombrar la belleza?

¿Cómo negar la belleza en los ojos de un demente?
Que la violencia sea hermosa, que el crimen sea hermoso;
si es posible, es prueba irrefutable de que
la belleza, lejos de ser una idea concreta, es una estructura
presente en la más básica naturaleza de la presencia humana.

Los múltiples idiomas siguen construyendo la perfección.

Antes de Homero, sólo Caos

Investigando sobre el futuro
vi que Platón ya me estaba esperando.
Juntos fuimos en busca de los mitos:
el origen del ahora y sus monstruos.

Amante estupidez

Pues sí, la estupidez es grande
como un caballo de guerra;
como una bestia entrenada para ganar todas las batallas;
como un blindado motor
capaz de atravesar cualquier alambrada;
como un acorazado cuyos cañones acosaran
los puertos a ambos lados del Atlántico
y sobre el que se entonaran loables cantos épicos;
como un soberano avión, titánico, colosal,
que transportara trenes, barcos, caballos y tanques
siempre por pares;
como un transbordador
que nos lanzara al espacio.

Esa eficacia con que capturamos los colores,
grabamos los sonidos, enfrascamos perfumes,
congelamos a años luz el sabor del momento;
con esa misma eficacia hemos olvidado
que también se puede atrapar el día.

Obsesionados por la ley, obsesionados por el amor,
pero entre el amor y la ley no dejamos
que los animales se coman a nuestros muertos,
ni que la tierra, la verdadera fanática,
arda.

Sigue, sigue, verás a dónde llegas.

La palabra es un hueco

Has detenido la dentellada justo a tiempo,
y ahora esos yunques de marfil,
esa caravana de elefantes blancos,
y a pesar de la gelatina de sangre que los rodea,
han dejado sitio para las historias que habrán de ser contadas.

Todos esos objetos que me impiden ver el mar.

Demasiado joven para soñarlo.
Demasiado viejo para intentarlo.
Ese es tu destino, si es que nadie
te ha enseñado a rebelarte.

La ciudad ya no es necesaria,
sino como un cuerpo sobre el que regalar
mis besos y mis pasos.
Sus calles, otrora red de pensamientos,
son como el paisaje de una piel arrugada,
rascacielos de sal que el sudor levantara
para ver el mar.
La ciudad ya no es necesaria:
células de amor habitan sus recuerdos
y sus átomos.

Sísifo

Podríamos mover cuerpos y leyes,
piedra por piedra, hito por hito, palabra por palabra,
y así hora tras hora, año tras año,
cambiando la eternidad de sitio en sitio;
hasta que un día, o una noche, decidamos
morir.

Nuestras víctimas nos envenenarán
con el instante de la invulnerabilidad.

Fácilmente el rey no encuentra sus zapatos.

Detrás de tu cuerpo viene el universo que has andado.

Sabes que los muertos son los primeros que vendrán a buscarte.

De facilidad

Con lo que estiramos la desdicha,
para una larga vida
debería bastarnos un breve destello de felicidad.

¿Qué es lo que no sabemos hoy?
Si la incertidumbre fuera de todo, no habría incertidumbre.
Una solución total, es una ignorancia total.
Sabemos partes, solucionamos partes.
¿Hoy solucionaré qué?

Con una llave para todo, me pasé el día
abriendo puertas. Jamás crucé ninguna.
Extraño mundo el de las habitaciones
que nunca conocí. Libros, camas, ropas,
usados por alguien que no era yo.

Simiente todo

Cuando te tragó la tierra
todos los árboles, nacidos de semillas,
me hablaron de ti.

Un día la luz será más fuerte que las piedras.

El sol desliza el paisaje
sobre el que el hombre construye
guerras y pasiones, mientras nosotros
escribimos y buscamos
el amor.

Cuando el nombre
sobrevive a su víctima,
lo eterno da conciencia
de la muerte.
Epifanía, irónico destino.
Como si pudieran los labios
perdonar el beso.

Digamos, amor,
que la eternidad nos da conciencia de la muerte.
Y sin embargo, nada eterno sino la muerte.
Tal descubrimiento, tan insoportable, empuja a la resistencia,
a la lucha con palabras que perviven, más.
Cuando, en realidad, qué más efímero que las palabras.
Qué más constante que las muertes.

Fase 1: Somos producto de la visión del sol.
Fase 1_b: Somos producto de los delirios de la noche.
Fase 2: Nadie nos ve; sino nosotros mismos.
. . . . . . Y cuanto vemos no es más que delirio.
Fase 3: El sol es el producto de nuestra visión.
Fase 4: Aquí nadie ve nada, siendo, sin sujeto, puro delirio.
Fase 4_b: En alguna parte existe un puro sujeto, sin delirio.

Fase 1: Somos producto del amor del sol.
Fase 1_b: Somos producto de la locura de la noche.
Fase 2: Nadie nos ama; sino nosotros mismos.
. . . . . . . Y cuanto amamos no es más que locura.
Fase 3: El sol es el producto de nuestro amor.
Fase 4: Aquí nadie ama nada, siendo, sin sujeto, pura locura.
Fase 4_b: En alguna parte existe un puro sujeto, sin locura.

El saber de los objetos

Una espada, que es un falo, hiere
de muerte al toro, que es un monstruo sangrante.
Qué sucede entonces con la espada que corta
la cabeza de la serpiente.
Qué sucede cuando siega al monstruo
sus múltiples cabezas de serpiente
cuya sangre insemina el veneno de su propia muerte.

Una ley creativa, dará mil formas
de cometer el delito.

A veces me ves, detenido, haciendo un santuario de tu mirada.

Agua, hilo y herida en la misma palabra.

Arte y odio

Mis enemigos, sin mí,
no son nada. Mañana
me levantaré y lucharé
por amor, hasta acabar
el día siendo digno
de ellos.

Uno recoge lo que siembra,
más lo que la soledad siembra,
más lo que nadie siembra.

Quién me regaña por no creer en dioses,
por no acatar las leyes de la ciencia,
por cabalgar en un milagro moral.
Si he de bailar en el pecado de tus labios
es porque, libre de culpas, es tu sed
el hilo de discursos que respiro.
Las luces del cielo ya no brillan
más que nuestras lámparas.

Hambre, te detesto.
Sueño, te detesto.
Y, aunque siento el placer como una venganza,
veo que esta maldad es vuestro triunfo.
Pero en estos momentos, en los que apenas sufro,
venzo porque sé
que me destruyo.

Irrumpe en el instante, que las puertas
resuenen vencidas a tu paso. Las voces
exaltadas exhalen lo que son. Que no duerma
la más pequeña destrucción posible.
Que las venas lleven su sangre salpicada hasta los cielos
enamorada de tu espada más fuerte que la espada.
Haz de la vida algo soportable.

Nací con una respiración infiel

Importar, tener, ser

Lo que tengo que decir es tan importante, que no me importa no decirlo yo. Te amo cuando lo que yo quería (decir) ya lo eres tú, hace tiempo.

Retroactividad

Esto, que es nuevo debajo del sol
inyecta una vía láctea de novedades
en el pasado; sólo desde ahora.

Apasionado por la miopía del instante

Abandonado por la totalidad.
Despreciado por el uno.
Asumiendo los límites
de mi propia rebelión.

Si de cada detalle hiciéramos un absoluto,
no habría detalle, no habría absoluto.
Y nuestra vida es la prueba fehaciente,
en su empeño por demostrar lo contrario.

Final inminente

Aquí acaba la enfermedad de mi vida,
en un lateral de la palabra conocimiento.

La locura nos habla en el idioma de los dioses
otorgando colores nuevos a esta realidad
corroída de sensatez.

Mis ojos, máscaras del paisaje

El paisaje que contemplo es una máscara
de la gran diosa madre;
y ella es la máscara de lo real, que desconozco.
Y yo soy esa ignorancia.

Ideo un sistema cuyas partes no sean intercambiables.
En el que ni siquiera las partes de esas partes lo sean,
a ningún nivel, y estaría contento.
Sería un espejismo, pero estaría contento;
porque un espejismo me hace olvidar
que cada molécula en el aire es un espejo.

Era una curva, era tu nombre,
era lo insospechado que quedaba de tu cuerpo.

Robar en sí no es malo, sino como metáfora
de la vida que nos roban.

Algún día los hombres les daremos clases a los dioses.
Ellos se vengarán creando la Escuela
y lo humano será entonces fuente de estudio.

Si lo que digo sirviera para explicar
lo que sucede en este mismo momento,
podadas las hojas de su descripción
e hilvanada tan solo su raíz y su esencia,
gloria sería, injertada en vosotros;
pero tú, que atentamente escuchas lo que pasa,
sonríes, sales a bailar, porque sabes
que no sirve para nada,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . o casi nada.

Bajo una catarata de promesas.

Nunca, la flecha lanzada

Hagamos un ejercicio de aburrimiento,
que el tiempo se deslíe lentamente.
Una vez detenido analicemos con creciente precisión
dónde se separa la simultaneidad de las cosas.
Cuándo llegaría a coincidir el guiño con el ala de la mosca.
Siendo así las cosas, nada llega a cruzarse,
ni siquiera se tocan. Yo nunca llegué a posar
mis letras en el lienzo. Nunca tú llegaste a conocerme.
Cuanto sucede, entonces, siempre ha estado ahí, tal
como se ha movido, se movía, se seguirá.
Cada ser ejecuta, en cada parte, su camino;
pero nunca se encuentra
en el presente, ejecutándose.

La novedad, ese desliz

El sol siempre termina por los suelos,
mientras la noche siempre acaba levantándose.
Excepto en los polos, que han perdido el norte.

Hay un momento para el momento,
y otro momento para qué.

Ningún arco soporta los cielos;
sino que todos nos lanzan a las estrellas.

Hoy he soñado con la bibliografía de mis delirios.
El debate sostenido hace milenios, sepultado,
citado, corregido, prestado, demandado.
Ni siquiera aspiro a ser dueño de mi uso;
sino esclavo del olor que me han lanzado tus sueños.

La escuela no soporta la verdad.
La academia no soporta la razón
y la hace despreciable-
mente hermosa.

Si patentara mi forma de amarte,
¿sacaría provecho de tus infidelidades?
Oh Cultura, ¡somos tantos tus amantes!
... porque lo sabes hacer tan bien.

Nuestras palabras, y su pretendida verdad,
toman venganza de nosotros y nuestros olvidos,
nuestros rencores, nuestra ambición, nuestros orgullos
y todo lo que un niño pudiera enumerar.
En el discurso se alejan de nuestro amor, que es imposible.
Y en el discurso, o en el vacío del discurso,
encuentran, a su pesar, o sin quererlo, el saber.

Vivimos para dar elogio a las fronteras.
La línea que separa el blanco y el añil.
El suspiro y la tinta. El sabor y la lágrima.
Vivimos para dar elogio a las fronteras
y que el instante sea una idea extraña.

La huella titánica que aplastó la taberna,
el jubiloso patio de vecinos,
el orgullo del mundo,
el sonriente plato de cinismo en salsa
y nos obligó a seguir la estela de su senda.

Lo que se derrama en una noria de promesas.

Los reinos combaten por hacerse
con el control de campos semánticos
entre los versos de un poema.
Lanzas atravesadas son los héroes,
tu lectura, que ningún villano comprende.
Misteriosos momentos para ser juzgados.

Juego para hacer Arquitectura con la Historia.

El deseo de ser clave universal
dio alas al demonio de la encriptación.
Proliferaron los enigmas en exceso
y bebimos los excesos sin medida.
Ahora sueño con volar en sed de ti,
viento que mueves los sueños de un nuevo entendimiento.

Siempre es una serpiente

Hay que investigar en cuántas zonas
siempre
y durante cuánto tiempo ha sido así. es una serpiente,

Tal vez quieras venderlo, pero este momento
es mío y solo quiero que se sepa.

Cabalgamos encima de recuerdos prestados.

Clave hecha de claves para hacer otras claves.
Y así he conseguido estar atrapado en una puerta.

Hay en el mar gotas desterradas de la lluvia.
Allí sueñan una muerte y una madre continua.
Una despierta, con la violencia del sol y del viento,
en un rapto que ha de llevarla a lo más profundo de los cielos.
Lejos la espera un hombre y su sudor,
para hacerla toda fruto y toda labios.
Aquí cerca, en mi ciudad, pocos entienden de esto.

Escribo por opuestos. Y aunque lo que falte
lo deje a tu imaginación, un diccionario entero
en cada idioma aún no bastaría para llenar
los matices de mi amor. Escojo lo presente.
Sé que entenderás la ironía del silencio.

Las personas somos dientes en el tiempo.
A eso se reducen nuestros secretos, nuestras batallas de amor.
Tú quieres hablar del frío, de la rabia y el cepillado.
Pero la ciencia y los poetas hablarán por ti.
Las personas somos dientes en el tiempo.

Todo cuanto tocaste se volvió fruto de mi amor.
Piedras, cabellos, agua, peine, herida.
Cualquier cosa valiosa como el sol.
Cualquier color dorado como dicen de los dioses.
Estúpido de ti, renunciaste a ese don
por un poco de vida. Comer, beber, poder besarme.
Hiciste de mi pasión sólo un recuerdo.

Sabido es que Cupido nunca hace Diana.
Pero por todas partes brotan apasionados
de la castidad.

No ejecutes en el rey tu venganza, sino en su pueblo.
Pero no dañes al pueblo, sino a su ganado.
Siempre que no pises el ganado, sino su sombra.
Y si la sombra cubriera tu pie, haz de tu pie el blanco de tus insultos.
Y si te sintieras insultado, herido por ti mismo,
da por bien ejecutada entonces tu venganza.
Transmite luego la noticia al rey,
al pueblo, al ganado, a su sombra, al pie
que ha de llevarte hasta el vacío lentamente.