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Uno pensaría
que la ira es, sin deseo, la ausencia
de agua. No es difícil
demostrarlo. Y eso es suficiente
para que las mentes más inquietas
se entretengan buscando todas
las implicaciones de esta teoría.
Mientras, los pensadores tranquilos
podrán atender, con paciencia, sus deseos.

Que en todo lo que digas no haya un todo.

Mamoncete, ¿ y cuándo aprendiste a ceder
de esa manera tu posición?

El vacío se ocupa buscando

El minuto vacío que se ocupa buscando el segundo vacío que se ocupa buscando.

El roce de la muerte

Cuando cesa la actividad, vienen
al encuentro.
Y lo que se haga entonces
ya no será acción.

Pero yo no estoy

A un palmo tu cuerpo nunca estará más lejos.
Estés donde estés, te quedas, cerca,
en el pensamiento. No es la distancia,
ni la palabra lo que nos une o nos separa.
Los objetos, unos tras otros, ¿cuánto
están lejos, unos de otros? De los objetos,
¿cuántas conversaciones se tejen en ellos?
No soy yo quien dialoga con ellos, entre ellos.
No soy yo quien los mide y los pesa, con sus palabras,
para llegar a ti, que eres lo que se escapa
en mi querido pensamiento.

El amanecer es algo más que un cambio semántico despierto cuando.

Quien no cree en el amor, ama el imperio del tiempo.

Mi ambigüedad me hace intocable.

El silencio nunca consuma su traición perpetua.
Siempre está un paso por delante del perdón.
Mánchate con sangre, mójate
y habla.

La pretensión lanzada
también encuentra algo
distinto a lo que era.

La verdad siempre cuesta muchos enemigos;
por eso la paz se viene construyendo
con otras artes.

Sors mortis

Desde su estupidez, lanza con fuerza
los dados el pensamiento, sus palabras,
y encuentra, una y otra vez,
su fuerza, su muerte, su destino.

Siendo este mundo el precio de las ideas,
¿qué me pides a cambio de mirar las estrellas?

No llenado, vacío perdido

Quien robó el fuego a los dioses, también nos escamoteó la oscuridad.

Celebras la suerte.

Hablo para que me encuentres

No quiero perderme la muerte hablando de la vida, como no quiero perderme la vida hablando de la muerte; sólo quiero perderme hablando, para que tú me encuentres.

Las palabras no saben de manchas, y menos de silencios.

A tus palabras se reduce mi esperanza.

Todas las palabras son tuyas.

En nuestra noche de amor, el frío era su rúbrica.

El todo es prestado.

Desde que el mundo no es necesario.

Pudo la tierra ser tranquilamente
si no fuera esta opción pensar su olvido;
y es esta disfunción que ahora mido
un lazo que nos siega de repente.

Y ahora dices que la tierra siente
lo que tu llanto grita enmudecido;
quisieras expresar lo que has sentido
y sólo es una hipótesis consciente.

Sólo un brote de pétreo pensamiento
y entre el cuchillo de la opción derrama
fácilmente el vacío su presencia.

Y ahora me dará su firme acento
el sabio corazón que cree que ama
con la tranquilidad o con la ausencia.

Mendiga para mí un poco de orgullo.

El futuro cargado de nueva ignorancia.

¿Cuál es su lugar?

Mi sentimiento de ignorancia está
tan perdido que se refugia
en tus labios.

A qué crees que has
sobrevivido: a la vida
o a alguna de sus partes.
Y en qué nuevo lugar,
dices, te sitúas.

Desde el abismo los pensamientos

Desde el abismo los pensamientos se contemplaban.

Si sólo estoy en mi pensamiento,
cómo vas a pensar algo de mí.
Si sólo estoy en tu pensamiento,
cómo voy a pensar algo de ti.
Si sólo estás en mi pensamiento,
estando yo sólo en tu pensamiento,
cómo voy a pensar algo de ti o tú de mí.
Y si estamos fuera del pensamiento,
cómo vamos a pensar.

De qué piensas librarte para ser libre.
Qué dejarás entregado a su propia libertad.
Cómo impedir el amor que siente el caos
contigo.

Estás loco
si quieres
la locura
lejos de ti.

Entre un delirio y el delirio del otro

El valor de un beso, el precio
de un interés. La diferencia
entre un delirio y el delirio del otro.

Tampoco el mundo sabe
destruirse.

En el infierno la luz

En el infierno la luz es dolorosa.

Pecados ininteligibles

Tú me entregas, culpable, tu pecado.
yo recibo en mi alma algo ininteligible.

Extraño el camino que no lleva a la sorpresa.

Mal

Conseguir que algo sea fácil de hacer es bien difícil.

¿Creías en el alimento?
Es la vida y la muerte que te traspasa.
¿Creías en el deterioro?
Sólo dejas más espacios por donde viajar
la luz.
No sabemos qué se respira, qué se mastica,
qué se entrega además
de nuestra propia ignorancia.

Traicionar la tristeza

Mientras por tu cabello el sol dorado,
aprende a contemplar sin tu mirada
el triunfo de Iris traductora,
incluso en estas décadas bruñidas
de plástico, metal, sueño y ceniza.

Añorados

Los días no pasan uno
tras otro, sino atraviesan
en absurdo.
Cómo la puerta se abraza
con tu figura y tu sombra.

Y así eludíamos la envidia de los dioses

Has iluminado tanto este día que si no te nombro es para hacer de ti algo universal.

Y si no escribo en tu alma, no escribo nada.
Pero la nada, también escribe en tu alma.

Apasionadas raíces.

¡Qué difícil de perdonar es el silencio
y con qué facilidad se realiza su perdón!

El sol también tiene reservada una silla al invierno.

He estado pidiendo perdón con lupa.

Tus besos son los bastones que me hacen volar desbocado.

Si la distancia es el olvido, olvidada la distancia, el olvido es la inmediatez (olvidada la inmediatez, el olvido se distancia).

Te pillaron en pleno incesto con tu tristeza.

El origen del tiempo

.....El tiempo es la dificultad de un pensamiento en hacerse realidad. Fácilmente, esto se demuestra al comprobar que cuando algo en lo real se convierte en pensamiento, alcanza su eternidad. Así pues, la gota que cae o la llama que se apaga, incluso la diferencia entre la carnosa semilla y el orgulloso roble, puede ser colocada y recorrida en cualquier momento de la imaginación. Sin embargo, verificarlo hará surgir, de inmediato, el tiempo.

.....Nótese cómo en la exposición de lo anterior (y lo que vendrá) se ha repetido, en tesis y ejemplos, varias veces la misma idea. El camino desde la comprensión a la explicación y viceversa serviría para ejemplificar nuevamente la idea.

.....Esto, a la espera de una refutación más inteligente, es así.

.....Pero lo más interesante es lo que sigue: la idea de tiempo. Si atendemos a lo anterior, surge de una anulación del pensamiento por el propio pensamiento. Para ejemplificar esto, basta desarrollar una vez más el doble movimiento desde el pensamiento a lo real y viceversa.

.....Por un lado, pensar el tiempo, según lo dicho anteriormente, sólo es posible si introducimos la realización en el propio pensamiento. Es decir, pensamos una idea como realizándose y no pensándose (supongo que ya en la definición de tiempo habíamos notado la dicotomía antitética entre pensamiento y realidad). Dicho de otro modo, la idea de tiempo se convierte en un pensamiento de no-pensamiento.

.....Por otro lado, visto al revés. Si traemos el tiempo desde la realidad, observamos que la realidad no es inmediata consigo misma. Así pues, sabemos de la dificultad del día para ser noche, la dificultad del invierno para ser primavera, la dificultad del niño para ser viejo; es más, vemos que son imposibles, en la realidad, ciertas lógicas de sucesión que nos imponen la idea de tiempo. Visto de esta manera, podríamos deducir que la realidad, de por sí, ya es pensamiento, o tiene pensamiento; pero ¿alguien podría tomarse en serio dicha postura? Así, o admitimos esta manera de ver ilógica (obsérvese que se anula la dicotomía antitética entre pensamiento y realidad), o bien admitimos que esta fantasía de periodo y coincidencia no podemos tomarla como elemento definitorio del tiempo.

.....Concluyendo: el tiempo sólo se desarrolla desde el pensamiento hacia la realidad. No podemos pensar el tiempo como un elemento que se mueva de un punto a otro de la realidad (ni entre un pensamiento y otro). Tampoco podemos pensar el tiempo como una ejecución desde la realidad hacia el pensamiento. El tiempo sólo tiene, claramente, una dirección.

.....Y esto, ¿por qué es importante?: porque elimina cualquier disquisición entre si es antes el pensamiento o la realidad; al menos no puede darse una anterioridad o posterioridad temporal. El origen de la realidad o el origen del pensamiento, no es un origen en el tiempo. Sino que el tiempo tiene su origen en el pensamiento, en la dificultad del pensamiento para hacerse real. El final, la idea de fin, esto es, la realidad convertida en pensamiento, es un alcance de la eternidad, lo acrónico.

.....Tal vez veamos que las cosas se mueven, cambian, se repiten o desaparecen, pero es sólo nuestra dificultad para comprender. Como el pensamiento es real, esta ilusión y estas paradojas son inevitables. Si no fuera real, ya habría acabado.

El plano del mundo está clavado con tonos afirmativos a golpes contundentes con el martillo de la negación. La narración vino a descubrir el sentido del deterioro, el devenir, el conflicto y todos esos detalles que nos hacen enloquecer hasta lo infinito. Y es la locura, lo que nadie esperaba, lo que desea salir, contigo, a través del misterioso diálogo.

En esta noche oscura regálame tu nombre.

La sensación de que mi mente es una aguja
más inmensa que todo el universo
y que no puede contenerse a sí misma,
aún necesita un nuevo observador.

Pero aprendimos a estudiar las ruinas de lo perdido.

Sólo hubo un error, y fue el invento de la culpa.

A pesar de tus ojos

Entre el sol y tú, lo que viaja
es la ironía, y la distancia es la metáfora.
Y a ti sólo te corresponde darle un nombre
a esa ciencia.

Ni al tiempo ni a los cielos
les han parecido las estrellas
algo suficiente.

Amigo, nuestras vidas están frágilmente
construidas sobre volubles cimientos.
Que hayamos aguantado tanto sólo
demuestra lo erróneo en nuestra consideración
del tiempo.

Ausencia de diversión

Es el otro lado del espejo
el que contempla el sufrimiento.
A este lado, el ovillo de los sentidos
no atina ni siquiera a colocar
el sentimiento, el saber, el sitio y el ahora
de forma que podamos entregárselo.

Quoniam ubiquitatem meam ego cognosco

Aún más urgente e importante que el saber
si existe la verdad y si es accesible,
es, necesario, tomar posición: ¿qué hacer
en el caso de que la verdad exista
y qué hacer en el caso contrario? Y
en cualquiera de los casos, si de nuestros actos
llegáramos por fin al sin-sentido,
entonces, ¿qué?

¿Ves?

El mundo es un regalo para los oídos,
incluido el veneno de la estupidez
del que te encanta quejarte.

La luz nunca vuelve

Ulises nunca volvió a casa.
Lo que llegó hasta Ítaca fue su odisea.
Para iniciar el viaje final a tu mirada,
primero he de saber desprenderme de mí mismo.

Ámame hasta que los viejos renuncien a lo imposible.

¿Para qué sirve la memoria, sino para guardar las viejas canciones que amábamos de niños, y los colores del paisaje, y la cálida curva de la mujer? Pues cuando llegue el día en que se apagarán los ojos y los oídos hiervan en un constante trino de ceniza, ¿qué nos quedará si no? El lenguaje en su pura función. El lenguaje en su esencia, alejado de su función.

Los hechos derivarán a su olvido o a su perdón
y de esta amable contienda no se sabrá
más que el curvilíneo viaje a través
de la belleza del caos de Dios y sus tinieblas.

¿Cuándo aprendí que uno no juega para divertirse?
Tampoco uno estudia para ser inteligente.
Ni trabajamos en busca de comodidad ni de bonanza.
Alguien realmente inteligente, sí que trabaja a conciencia
para tergiversar la comprensión de la finalidad...
y el muy cabrón se divierte.

Te perdono, pero sólo por esta vez;
porque si permitiera que sucediera otra vez,
serías tú quien tuviera que perdonarme.

No es molestia, sino ese patético abandono con el que la oscuridad se empeña en rodearnos. Pues cuando éramos fruto de la obediencia, ¿qué habíamos de hacer?; sino escapar, rebeldes, de las tinieblas Y ahora, que por fin nos ilumina el sol con sus rayos, ¿qué hemos de hacer?; sino elevar encima de cada instante una estrella.

Equibocado

El que tiene boca se equivoca,
el que tiene alma vive
en un lugar equivocado.

El tiempo no entregado es el verdadero tiempo perdido.
Alguien dobló su servilleta, no sé si era el precio o un regalo.
Primero fue una línea, luego una palabra.
Así perdí la pista del sujeto, la deuda y de su entrega.

El principal indicio de que estás equivocado es que crees en lo que piensas. Cuando pierdes la razón es que crees en lo que haces. Otros te roban tus actos, y hacen con tus pensamientos momentos increíbles.¿Cómo moverse a la luz de estas circunstancias?

En ti perdí la huella de lo eterno.

Con qué pacientes modas has teñido
la túnica febril de tus recuerdos.
La tierra sigue helando su perdón
y al alba se hacen brumas tus deseos.

El tejido de los dioses

Una acción a destiempo vale aún menos que un pensamiento en el vacío. El primero se pierde en el caos. El segundo aún lo capta la palabra. Así que no me digas nada, sino hazme vacío hecho sólo de palabra.

Escarba tu origen en el reino de los muertos.
Eleva tus deseos al lejano sol y las estrellas.
Deja lo hermoso a merced de los pájaros
y los insectos.

El miedo es la prueba de que tus deseos
llevan tiempo esperándote.

La luz es la caligrafía con que la masa
escribe el espacio.
Qué eres tú, sino una extraña meditación,
una explosión extraña de su ánimo.

Sabéis que no he sido y no me
permitís haceros ser.
Es que mi movimiento os huele a culpa y a perdón.
Y cambiaría el total de los objetos
por un pequeño grano de ignorancia.

Dafne de Apolo

Leñosa búsqueda mi origen en el reino
donde fermenta la muerte, los pecados,
y la humedad esencia de mi padre.
Qué hiciste de mí, mi miedo;
qué hubiera hecho de mí el fuego de tu amor;
qué harán de mí los sueños de aquellos valientes,
los que aman, los que lanzan sin pudor
a la victoria su corazón y sus brazos.
Ahora me creerás inmóvil y culpable
cuando alzo impotente el veneno de mis hojas
hasta tus lejanos rayos, Dios, inalcanzable.
Pero es el mecánico aletear de los insectos
y el inquieto idioma de los pájaros
por donde tu perdón deja aún rezumar mi libertad.

El arado de tus ojos me deja sembrar de sueños
la misma tierra que un día se inundará de oscuridad.

Llevándose atrás los sueños de adulterio
se alzaba haciendo correr a las sombras
por el cielo el sonido del gallo.

Carpe diem

Ese objeto insignificante que
me llevaría hasta ti
si decidiera cogerlo.

No es sólo un doblón;
es también tu amor
y la distancia.

En qué lugar la luz
extravía su permiso.

Extraño movimiento (significado y ausencia)

¿Quién iba a pensar, tan maravillosa
acústica en la hipotética separación
(órbitas, materia, dirección, sentido, sentimiento)
que ni es blanco vacío ni negro paraíso,
sino, en su simple pureza, el espacio?

Verdadero diálogo

Si somos obedientes con la ley, nadie
querría abandonar el lugar donde se cruzan
(punto) varias leyes, sus nudos, sus lapsus y
su universo.

Relaciones de objeto

He dormido demasiado. Y solo
hay un vínculo entre el dormir y la demasía.
Podríamos explicarlo de mil formas.
Simplemente bordearíamos su estructura
elemental: el dormir, la demasía.

Última lección

También yo me dejaba sellar por las oscuras palabras. Y sin que hubiera ganado quería inocular la cicatriz de mi marca. Hablar ardía como un ungüento de piedra que barnizara de muerte mi garganta. ¿Qué sembraba sino este bosque de estatuas que ahora se levanta a mi alrededor? Podría alimentarme de sus miembros, mutilados para siempre. Podría moverme como aquellos que habitan en sus pompas de arena, discutiendo colores. Podría con la verdad levantar un muro en el que grabaras al filo de tus uñas tus lamentos o del que robes con arte sus ladrillos para que sean tus armas y las arrojes y mates o construyas tus sueños y mis huecos. Pero sea la verdad como el hombre, que al tropezar cae en una oscura madriguera y encuentra su pequeñez.

¿Qué hay más hermoso
que presenciar que en ti
se confirma el movimiento?

Mires donde mires, ahí está,
lo inaccesible, en donde se sitúa
cualquier pedazo que creas tocar,
cualquier razón que creas oír.
Y lo que digas pensar es tu locura.
¿Qué dirías de mí mientras te hablo
sino que soy un sueño, más lejos aún
que el segundo de nada que a veces te despierta?
Pero yo sé que a veces dudas y no sabes
si es que son esos matices los que hablan
entre sí, unos con otros, contigo, conmigo,
o si tú mismo has aprendido, y no preguntes
cuándo, el lenguaje de la distancia.

Límites

Llegar a casa vivo y cuerdo
es un engaño de los dioses,
una ingenuidad que nos salva de su envidia.
¿Cómo podríamos hablar de esos requiebros,
de esos pestañeos, de ese susurro de pensamiento?
Todos los cuantos sentimientos que forman
el laberinto que sirve para esconder
la línea recta de la muerte.

Cuando quería llegar todo era movimiento,
pues ese era su querer, la esencia de su mundo.
Algo se dio por vencido, se rindió,
y ya no estaba allí, y no era
sino la extraña llegada de lo inesperable.

Sólo creo en ti, lenguaje, porque te ríes
de mí y me tratas como te sale de las narices.
Siendo verdad
que no tienes narices.

Buscaba algo expresionante.

Verdades

El verdadero problema son los puntos de vista;
pero desaparece cuando uno desaparece.

Lanzamos de nuestra boca palabras para ser
besados y nos molesta si nos muerden.

Enfadado llegué hasta tus labios
contando los ladrillos de mi celda.

Ingenua criatura

Ingenua criatura:
tus palabras aún pueden más que tú
¿e intentas comprender el lenguaje de los dioses?

Tú y yo, nos escapamos, cómplices
mientras nuestros cuerpos se entretenían ellos solos.
Con qué saber me miraste en lo que yo sabía:
eres mi amor y mi momento,
mientras que mi cuerpo pertenece a la arena,
a la luz de las estrellas y a la eternidad.