Tu sonrisa es dicha

A gustito me calentaba
con las radiaciones que salían de tu tristeza.
No quise decirte nada,
por no perder mi provecho,
por no perderme en el frío
de tu sonrisa para siempre.

Me subrayabas con tus labios.
Pero tuve que dejarme abandonado
para seguir el estudio de tus curvas
que me llamaban.

Como el maestro estaba fatigado, después de largas jornadas de estudio, ayuno y viaje, se sentó a la sombra de un árbol. Apoyó la columna de su cuerpo sobre sus piernas cruzadas, como tenía por costumbre, y pronto cayó sobre él el sopor de la tarde. Durmió profundamente.

Joven como era, no se inmutó lo más mínimo bajo el frío de la noche, el cepillo del viento ni la curiosidad inocente de los animales. Su despertar era confuso y cansado; el sueño, en cambio, sereno y reparador.

A esto que se acercaron algunos estudiantes, monjes y anacoretas. Le observaban intrigados. Algunos detuvieron por completo su peregrinaje y se sentaron a atenderle. Tal era la belleza de su juventud, la relajación de su semblante, la firmeza de su pose.

Cuando alguno de ellos se acercaba para despertarle, pronto los demás le increpaban:

–¡No le molestes! Está meditando.

Los peregrinos, que no estaban tan cansados como el maestro, se levantaban y seguían por su camino, preñados de extraños y terminativos sueños. Y ganas de contarlos.

Cabalgo a lomos de preguntas
batiendo los prados de lo insoportable.

El olvido no tiene dónde ir

Aunque quisiera dejar este lugar abandonado
nunca conseguiría tenerlo fuera.
Quedaría un querer dejado
en su lugar.

New of men

Sé tan poco de mí mismo, que la gente que me sigue no sabe dónde se mete.

Demasiadas obligaciones absurdas tenemos ya como para no obligarnos a que nuestra libertad no lo sea.

Cuando te aprendí, mi ser se volvió insaciable.

Malinterpretas los sentimientos porque
buscas cadenas y significados.
Analiza, en cambio,
la posición de esta libertad
condenada a deseo.

Amo punto y final

Ama de tal manera que el amor sea tu punto y final.

Y todo un honor

Ojalá fuera sólo lo suficiente para nombrarte;
pero cargar con el resto de tanta insuficiencia
es el valor con que has de aprender a apreciar
tu propia existencia.

El odio es un ser sociable.
El amor y la verdad pasan
desapercibidos.

Pero sólo antes de desaparecer

Prefería desaparecer nombrándote
que ser siendo nombrado.
Y ese punto antes de dejar de ser
que aún me permitía nombrarte,
ese era.

La felicidad está tan sobrevalorada que estalla
como una burbuja llamada depresión
cuando una sonrisa basta para acabar
con la inflación de conceptos.

Poli-bilidades

...

Estrella como síntoma

Ante la estrella rutilante del silencio
una respuesta es un síntoma
tal vez de humildad,
tal vez de amor,
tal vez de ignorancia,
que brilla.

Ambigüedad del presente

Me odiaba tanto, con tantos miedos me hacía acompañar
por los pasillos de lo que pensaba un laberinto.
Y, cuando apareció el sentido de la desaparición,
a ese ser odiado lo miro con nostalgia, y a sus miedos
los hago acompañarle incluso con ternura.
Se tienen al cabo, los unos a los otros.
Y el miedo, el odio, el laberinto y yo jugamos
a esconder a ese pobre su futura esperanza.

Yo no sabía que era
boca, que era hambre
o vida, que era alguien
u otros, que era esto
que digo o el amor
que sientes hasta
que tú
me lo nombraste
y yo supe entregarlo
con palabras.

No hables con cuidado

Sssss ¡Qué nadie sepa que nuestro amor tiene sentido!

A veces respiro como homenaje a ti.
El resto te sigo esperando.

Si alguna vez me ves, hecho cosa,
-a estas alturas, ya sabemos-
hecho vacío, oscuro punto
de tu encendida atracción, -ya lo sabes-
es para hacerte aún más activo en tu mirar.
Y no es que yo lo quiera,
sino que alguien nos propone como excusa
-amigo- la mirada.

¿Cómo reprocharle a un pétalo la rosa?
A una ciudad sus ásperos cimientos.
A la ausencia el momento en que me prendaste
amor. ¿Con qué queja no vas a enamorarme?

¡Te encontré!

Y si te quito el roce de mis labios.
Y si borro el momento y la memoria.
Arrojadas las manos, arrojados los cuerpos.
Dejado en el vacío incluso el peso de tu nombre.
Con qué saber vas a buscarme
que no me encuentras ya buscándote.

¿Desde cuando amo este sendero?
Este sendero torpe del todos los días.
Lo amaba ya, antes de saber
que lo que amaba era tu compañía.
No comprendía tal soledad murmurante
porque aún no me habías hablado
de los que venían acompañando.
Ni de los sueños que me empujarán
a acompañar algún día.

Que hemos grabado nuestra intimidad
-intimidad irrepetible, nuestra, de entonces-
en la superficie de todas en absoluto las cosas,
sólo tú y yo -que me sabes en las cosas,
que te sé en el grabado de su otra superficie-
podremos saberlo nunca,
mientras los demás investigan para
nosotros el siempre.

Tu prisa por que me acerque
sólo me dio por testigo la impaciencia.
Nadie nos ve, ni el tiempo nos comprende.
Este retraso en el mundo es pura complicidad
con la belleza de las cosas.

¿Cómo me has dado este amor que se me
escapa de las manos?

El mundo es la ficción con que me conoces.

El escudo no puede protegerme de la risa.
Con tus labios espasmos haces temblar
todas las murallas. Allí se ve el terror
y tú y yo paseamos, me coges de la mano
para enseñarme, por lo alto de los escombros
el diáfano día entregado a tu voz
tomada por la risa.

De pronto

Cuando me tocas, tu luz
me hace de amor a mis sombras.
Tiento los objetos en la oscuridad
y es lo que han sido siempre
las estrellas.

Mi vida, sin ti, ha sido su ensayo.
Contigo contemplo con ansia la escena
que otros directores tenían preparada.
Juego contigo entre las risas del público
que somos tú y yo, personajes y actores.
Y no quisiera irme antes de tiempo.
Llantos, olvidos, aplausos, comentarios,
que se queden, sí, que se queden
en lo real.

Este roce de lo que eres
me está llevando a la visión
de mi incomprensible desnudez.
Y cuando, entonces, sepa lo desnudo
de ahora, tú estarás aún más allá
de otro futuro roce.
Y mientras tanto sé que me ves
desnudándote en las cosas.

Deja de nombrar el compañero ausente.
No avives con tus protagonistas palabras
el fuego oscuro del futuro silencio.
Para, por piedad, no hables, que me haces
vivir.

Falling in love

Sin el placer nadie caería
en la trampa del amor;
y una vez enamorados, alimentados
compañeros de gestos de amor,
poco importa el placer.
Y ese amor desnudo, roto, nos rompe
-han caído los velos, los engaños, hambrientos
de lo que tú haces faltar-,
la trampa se ha roto, y una caída
de amor nos hace
libres.

Futuro

Hoy damos testimonio de la destrucción,
pues entonces no habrá
quien la haga
presente.

Una onda se equivoca y traspasa.
Otra se equivoca y se desvía.
Otra equivocada sale despedida.
O en error se transforma, la materia.
Y si en algo de esto buscas certeza,
tú que no eres luz o sí o qué diablos.

La obligación es libre de obligar a quien quiera.
Por su querer está obligada la libertad.

¿La nada es universal?

La ética, o es universal, o no es nada.
La moral no es nada; a no ser
que no sepamos
qué es lo universal.

Qué pájaro en vuelo
te tapa la boca;
qué frívola roca
desata este duelo.

El error es un enigma

Pensando en soluciones, sólo acerté
a lanzar mis errores. Otros investigan
en qué me equivocaba. Y así
vamos perfeccionando el enigma.

Y la ausencia de lo que era ¿no era real?

El miedo es lo opuesto al lenguaje
y sólo aparece cuando su llama se apaga.

Me hiciste ver con qué mala intención lanzaba mis buenas intenciones.

Cuando la libertad se parece tanto a la pereza

Alguien debería decir por mí las palabras que evito. No entiendo que no exista tal obligación. ¿Qué idea de libertad presumimos así?

Toma este amor. Es tuyo. Tú lo has encontrado. Ni siquiera yo, que no puedo imaginar más allá de tus labios.

Mis palabras corren el peligro de encontrarte.

Marcar tendencia

Uno pensaría
que la ira es, sin deseo, la ausencia
de agua. No es difícil
demostrarlo. Y eso es suficiente
para que las mentes más inquietas
se entretengan buscando todas
las implicaciones de esta teoría.
Mientras, los pensadores tranquilos
podrán atender, con paciencia, sus deseos.

Que en todo lo que digas no haya un todo.

Mamoncete, ¿ y cuándo aprendiste a ceder
de esa manera tu posición?

El vacío se ocupa buscando

El minuto vacío que se ocupa buscando el segundo vacío que se ocupa buscando.

El roce de la muerte

Cuando cesa la actividad, vienen
al encuentro.
Y lo que se haga entonces
ya no será acción.

Pero yo no estoy

A un palmo tu cuerpo nunca estará más lejos.
Estés donde estés, te quedas, cerca,
en el pensamiento. No es la distancia,
ni la palabra lo que nos une o nos separa.
Los objetos, unos tras otros, ¿cuánto
están lejos, unos de otros? De los objetos,
¿cuántas conversaciones se tejen en ellos?
No soy yo quien dialoga con ellos, entre ellos.
No soy yo quien los mide y los pesa, con sus palabras,
para llegar a ti, que eres lo que se escapa
en mi querido pensamiento.

El amanecer es algo más que un cambio semántico despierto cuando.

Quien no cree en el amor, ama el imperio del tiempo.

Mi ambigüedad me hace intocable.

El silencio nunca consuma su traición perpetua.
Siempre está un paso por delante del perdón.
Mánchate con sangre, mójate
y habla.

La pretensión lanzada
también encuentra algo
distinto a lo que era.

La verdad siempre cuesta muchos enemigos;
por eso la paz se viene construyendo
con otras artes.

Sors mortis

Desde su estupidez, lanza con fuerza
los dados el pensamiento, sus palabras,
y encuentra, una y otra vez,
su fuerza, su muerte, su destino.

Siendo este mundo el precio de las ideas,
¿qué me pides a cambio de mirar las estrellas?

No llenado, vacío perdido

Quien robó el fuego a los dioses, también nos escamoteó la oscuridad.

Celebras la suerte.

Hablo para que me encuentres

No quiero perderme la muerte hablando de la vida, como no quiero perderme la vida hablando de la muerte; sólo quiero perderme hablando, para que tú me encuentres.

Las palabras no saben de manchas, y menos de silencios.

A tus palabras se reduce mi esperanza.

Todas las palabras son tuyas.

En nuestra noche de amor, el frío era su rúbrica.

El todo es prestado.

Desde que el mundo no es necesario.

Pudo la tierra ser tranquilamente
si no fuera esta opción pensar su olvido;
y es esta disfunción que ahora mido
un lazo que nos siega de repente.

Y ahora dices que la tierra siente
lo que tu llanto grita enmudecido;
quisieras expresar lo que has sentido
y sólo es una hipótesis consciente.

Sólo un brote de pétreo pensamiento
y entre el cuchillo de la opción derrama
fácilmente el vacío su presencia.

Y ahora me dará su firme acento
el sabio corazón que cree que ama
con la tranquilidad o con la ausencia.

Mendiga para mí un poco de orgullo.

El futuro cargado de nueva ignorancia.

¿Cuál es su lugar?

Mi sentimiento de ignorancia está
tan perdido que se refugia
en tus labios.

A qué crees que has
sobrevivido: a la vida
o a alguna de sus partes.
Y en qué nuevo lugar,
dices, te sitúas.

Desde el abismo los pensamientos

Desde el abismo los pensamientos se contemplaban.

Si sólo estoy en mi pensamiento,
cómo vas a pensar algo de mí.
Si sólo estoy en tu pensamiento,
cómo voy a pensar algo de ti.
Si sólo estás en mi pensamiento,
estando yo sólo en tu pensamiento,
cómo voy a pensar algo de ti o tú de mí.
Y si estamos fuera del pensamiento,
cómo vamos a pensar.

De qué piensas librarte para ser libre.
Qué dejarás entregado a su propia libertad.
Cómo impedir el amor que siente el caos
contigo.

Estás loco
si quieres
la locura
lejos de ti.

Entre un delirio y el delirio del otro

El valor de un beso, el precio
de un interés. La diferencia
entre un delirio y el delirio del otro.

Tampoco el mundo sabe
destruirse.

En el infierno la luz

En el infierno la luz es dolorosa.

Pecados ininteligibles

Tú me entregas, culpable, tu pecado.
yo recibo en mi alma algo ininteligible.

Extraño el camino que no lleva a la sorpresa.

Mal

Conseguir que algo sea fácil de hacer es bien difícil.

¿Creías en el alimento?
Es la vida y la muerte que te traspasa.
¿Creías en el deterioro?
Sólo dejas más espacios por donde viajar
la luz.
No sabemos qué se respira, qué se mastica,
qué se entrega además
de nuestra propia ignorancia.

Traicionar la tristeza

Mientras por tu cabello el sol dorado,
aprende a contemplar sin tu mirada
el triunfo de Iris traductora,
incluso en estas décadas bruñidas
de plástico, metal, sueño y ceniza.

Añorados

Los días no pasan uno
tras otro, sino atraviesan
en absurdo.
Cómo la puerta se abraza
con tu figura y tu sombra.

Y así eludíamos la envidia de los dioses

Has iluminado tanto este día que si no te nombro es para hacer de ti algo universal.

Y si no escribo en tu alma, no escribo nada.
Pero la nada, también escribe en tu alma.

Apasionadas raíces.

¡Qué difícil de perdonar es el silencio
y con qué facilidad se realiza su perdón!

El sol también tiene reservada una silla al invierno.

He estado pidiendo perdón con lupa.

Tus besos son los bastones que me hacen volar desbocado.

Si la distancia es el olvido, olvidada la distancia, el olvido es la inmediatez (olvidada la inmediatez, el olvido se distancia).

Te pillaron en pleno incesto con tu tristeza.

El origen del tiempo

.....El tiempo es la dificultad de un pensamiento en hacerse realidad. Fácilmente, esto se demuestra al comprobar que cuando algo en lo real se convierte en pensamiento, alcanza su eternidad. Así pues, la gota que cae o la llama que se apaga, incluso la diferencia entre la carnosa semilla y el orgulloso roble, puede ser colocada y recorrida en cualquier momento de la imaginación. Sin embargo, verificarlo hará surgir, de inmediato, el tiempo.

.....Nótese cómo en la exposición de lo anterior (y lo que vendrá) se ha repetido, en tesis y ejemplos, varias veces la misma idea. El camino desde la comprensión a la explicación y viceversa serviría para ejemplificar nuevamente la idea.

.....Esto, a la espera de una refutación más inteligente, es así.

.....Pero lo más interesante es lo que sigue: la idea de tiempo. Si atendemos a lo anterior, surge de una anulación del pensamiento por el propio pensamiento. Para ejemplificar esto, basta desarrollar una vez más el doble movimiento desde el pensamiento a lo real y viceversa.

.....Por un lado, pensar el tiempo, según lo dicho anteriormente, sólo es posible si introducimos la realización en el propio pensamiento. Es decir, pensamos una idea como realizándose y no pensándose (supongo que ya en la definición de tiempo habíamos notado la dicotomía antitética entre pensamiento y realidad). Dicho de otro modo, la idea de tiempo se convierte en un pensamiento de no-pensamiento.

.....Por otro lado, visto al revés. Si traemos el tiempo desde la realidad, observamos que la realidad no es inmediata consigo misma. Así pues, sabemos de la dificultad del día para ser noche, la dificultad del invierno para ser primavera, la dificultad del niño para ser viejo; es más, vemos que son imposibles, en la realidad, ciertas lógicas de sucesión que nos imponen la idea de tiempo. Visto de esta manera, podríamos deducir que la realidad, de por sí, ya es pensamiento, o tiene pensamiento; pero ¿alguien podría tomarse en serio dicha postura? Así, o admitimos esta manera de ver ilógica (obsérvese que se anula la dicotomía antitética entre pensamiento y realidad), o bien admitimos que esta fantasía de periodo y coincidencia no podemos tomarla como elemento definitorio del tiempo.

.....Concluyendo: el tiempo sólo se desarrolla desde el pensamiento hacia la realidad. No podemos pensar el tiempo como un elemento que se mueva de un punto a otro de la realidad (ni entre un pensamiento y otro). Tampoco podemos pensar el tiempo como una ejecución desde la realidad hacia el pensamiento. El tiempo sólo tiene, claramente, una dirección.

.....Y esto, ¿por qué es importante?: porque elimina cualquier disquisición entre si es antes el pensamiento o la realidad; al menos no puede darse una anterioridad o posterioridad temporal. El origen de la realidad o el origen del pensamiento, no es un origen en el tiempo. Sino que el tiempo tiene su origen en el pensamiento, en la dificultad del pensamiento para hacerse real. El final, la idea de fin, esto es, la realidad convertida en pensamiento, es un alcance de la eternidad, lo acrónico.

.....Tal vez veamos que las cosas se mueven, cambian, se repiten o desaparecen, pero es sólo nuestra dificultad para comprender. Como el pensamiento es real, esta ilusión y estas paradojas son inevitables. Si no fuera real, ya habría acabado.

El plano del mundo está clavado con tonos afirmativos a golpes contundentes con el martillo de la negación. La narración vino a descubrir el sentido del deterioro, el devenir, el conflicto y todos esos detalles que nos hacen enloquecer hasta lo infinito. Y es la locura, lo que nadie esperaba, lo que desea salir, contigo, a través del misterioso diálogo.

En esta noche oscura regálame tu nombre.

La sensación de que mi mente es una aguja
más inmensa que todo el universo
y que no puede contenerse a sí misma,
aún necesita un nuevo observador.