Mayor parte el dolor

En su mayor parte el dolor ni siquiera es auténtico.
Toca como el resto con pasos de bailarina
lo real. Instala su campamento como un goce impuesto
por el peligro, tan deseado para
confirmar que hay algo precioso que perder.

El olvido siempre vigilante

Me olvidas de tanto darme por hecho.
Están acabados no ni la decisión 
ni el momento. Tanto me das
que soy el viaje de tus manos.
En caravanas antiguas nuestra perdición
se pactaba en idiomas y licores secos.
Ya han dicho que somos frutos, 
la pulpa, mejor, para ser devorados,
para que nuestra descomposición
favorezca esas otras semillas
que cabalgarán sobre el olvido siempre
vigilante.

Las ideas están siempre sólo en proceso

Triángulo no-platónico: el bien ligado al cuerpo, el cuerpo ligado a la biología, ¿la biología ligada al bien?

* * * 

Hermosas moléculas de una sustancia asquerosa para pintar el más bello cuadro de esta sociedad mezquina en un planeta líricamente azul.

* * *

Porque la soledad necesita ser pensada, y el pensamiento de necesidad no es sólo ensimismamiento, el ser va por ahí entregando sus causas.

* * *

Mortal, nunca me hablas de él.

Dolor difumina ese apego que le tienes 
a la vida. Te reconcilia con tu condición
mortal. Nunca me hablas de él, es tu amante
secreto. Antiguo y discreto siervo de hospedaje.
Entre sutiles cortinas guarda mil relatos.
Juega con su verdad como tú y yo jugamos
con nuestra historia y nosotros.

El todo bien lejos

Improvisa la noche.
Con sus deditos tallaba el barro
de la ciudad la lluvia gigante.
Y eran mi dolor las líneas.
Sonidos los recuerdos solamente.
Detrás de las nubes, anaranjadas
de este siglo el techo,
sigue rezumando el todo bien lejos.
Se acerca la hora en que me traes y me traes tus pechos,
tus manos inquietas y tu sonrisa ingoberbable.
Me acostaré por donde queden tus brazos.
Detrás de tu voz, entusiastas
de días tus historias
va a destejer y tejer lo sabido.

No habrá lanza mejor

Tesón. Amenaza.
Suavidad continua.
Lluvia de rojo candente.
Pizarra en torrentía arrambla
con los sentimientos y sus parecidos
razonables. Aunque el corazón sea
una sábana de grietas y una noche en que llegaste
tarde, no habrá lanza mejor clavada en país más oscura
mente defendido por el rencor judicial de las ay cielos herencias.

Miedo rosa implacable

Temeroso temeroso
La nariz en la rosa llena de temor
Vestida de miedo y bebiendo miedo
Pero la rosa es el día que te abrazará
Implacable consumirá tus quietudes
Más parecidas a lo de siempe

Su verdadera pasión.

Fingía vivir

Especialista en cascadas de noche y rápidos de beso tardío.
Competían por lo inevitable. 
Echaron a suertes el vacío. Investigaba 
si los gestos estaban llenos de promesas.
Parálisis en espiral con ilusiones 
ascendentes de labio en labio.
¿No me crees porque me río? Dudaban también
la espontaneidad misma del momento.
La tendencia se había vuelto defectuosa.
   

Las piedras no saben vivir sin hombres

Se lanzaban paredes unos contra otros.
Alfombrados de suelo volaban.
Regueros de sangre tatuados
deseaban volver a ser
encontrados por la pasión
agrícola del todo
indiferente.  

Pan

He sido forzado a visitar con frecuencia la muerte.
Esto es rotundamente falso, porque la muerte es mujer de una única visita, 
tras la cual ya no habrá fuerza ni existencia ni queja posible.
Es falso que sea una mujer, aunque esto parecerá discutible.
Reproduzco servilmente las pasiones de mi época no victoriana.
El veneno de mi querer no sé quién me lo impuso,
quién materializó en tu cuerpo mi ideal, mi historia, mi estructura
de amor y de vida y de anhelo y de muerte.
Cabalgo imperturbable en busca de las cosas para no darles importancia.
Lo que digo es un desecho del aire que expulso si respiro.
Y si no respiro mi amor castigo todo un universo de rebeldía con la ironía
ridícula de mi patético fin. 
Este es el paisaje, falso por supuesto, del egoísmo que poco a poco
vemos deshacer.

Vas a asaltarme con tus ficciones. No podré evitarlo.
Empezarás mi vida. Hasta que sólo tú estés ahí.

Posibilidad de elección

Vivo encerrado en un arpegio y sus leyes
de Bach si acaso hubiera
posibilidad de elección.
¿Dicen que suenan aún vestigios del viento,
que se curva la luz,
que la ciudad tiembla de intenciones?
Tú me has llenado de tantas ausencias.
El cuerpo es una prisión.
El placer es una prisión.
El deseo es una prisión que viaja.
Vivo al borde inquieto del precipicio de mi máscara.
Y esta idea de que llego tarde a mi propia vida
no sé de quién la tomé prestada.
Querer será pronto una obsesión devolvérsela.
Pregunten por ahí y si tienen noticia denme aviso:
no saben cuánto es para mí necesario.

Recomendaciones basadas en todas tus noches de insomnio

Empeño contenido.
Un trazo es un éxito.
El miedo teje
un cerrar sin fantasía.
Si esperas un poco más
se dispersarán las hadas,
el hierro en la sangre,
y el papel de regalo.

Sigue opinando sobre el saber y sus trampas

Se han transformado sus huesos
en canela nadie lo esperaba
no se anotaron nuevas noticias
entre las comunidades científicas
al este de este pasillo 
ni al oeste del Otro.
La luz estaba por enceder
en esa lámpara doble
que hacía un ruidillo
insoportable recuerdas
y ahora sólo queda una infusión
apenas visitada por los turistas
en latidos no laborables.

La ciudad boxea. Muy húmedamente.
Para arrancarse sus propias
ropas se desespera porque.
Con sus puños. Enguantados
(recuerden que hubo días
enteramente dedicados) a la lluvia.
No puede desgarrarse.
Sueña con alianzas estratégicas.
La comezón de individuos
que van moviendo amor.

Se deslizaba el tiempo arrastrando
cuerpos recuerdos llevaba consigo
una riada o lluvia o llanto entre nuestras
dos piernas y dos piernas y un corazón y
un corazón llevaba arrastrando consigo
sudor y besos, líquidos, de tiempo,
de amor, una riada, recuerdos, y boca
se deslizaba entre nuestras piernas el amor.

Vuestro insultante silencio
hace que se escuche mejor
el deterioro de las instalaciones.

Costumbre: absurdo.
Absurdo: costumbre.

Qué torpeza intentar comprender.
Qué crueldad haber comprendido.

No sucumbas a lo conocido,
por favor.