Traicionar la tristeza

Mientras por tu cabello el sol dorado,
aprende a contemplar sin tu mirada
el triunfo de Iris traductora,
incluso en estas décadas bruñidas
de plástico, metal, sueño y ceniza.

Añorados

Los días no pasan uno
tras otro, sino atraviesan
en absurdo.
Cómo la puerta se abraza
con tu figura y tu sombra.

Y así eludíamos la envidia de los dioses

Has iluminado tanto este día que si no te nombro es para hacer de ti algo universal.

Y si no escribo en tu alma, no escribo nada.
Pero la nada, también escribe en tu alma.

Apasionadas raíces.

¡Qué difícil de perdonar es el silencio
y con qué facilidad se realiza su perdón!

El sol también tiene reservada una silla al invierno.

He estado pidiendo perdón con lupa.

Tus besos son los bastones que me hacen volar desbocado.

Si la distancia es el olvido, olvidada la distancia, el olvido es la inmediatez (olvidada la inmediatez, el olvido se distancia).

Te pillaron en pleno incesto con tu tristeza.

El origen del tiempo

.....El tiempo es la dificultad de un pensamiento en hacerse realidad. Fácilmente, esto se demuestra al comprobar que cuando algo en lo real se convierte en pensamiento, alcanza su eternidad. Así pues, la gota que cae o la llama que se apaga, incluso la diferencia entre la carnosa semilla y el orgulloso roble, puede ser colocada y recorrida en cualquier momento de la imaginación. Sin embargo, verificarlo hará surgir, de inmediato, el tiempo.

.....Nótese cómo en la exposición de lo anterior (y lo que vendrá) se ha repetido, en tesis y ejemplos, varias veces la misma idea. El camino desde la comprensión a la explicación y viceversa serviría para ejemplificar nuevamente la idea.

.....Esto, a la espera de una refutación más inteligente, es así.

.....Pero lo más interesante es lo que sigue: la idea de tiempo. Si atendemos a lo anterior, surge de una anulación del pensamiento por el propio pensamiento. Para ejemplificar esto, basta desarrollar una vez más el doble movimiento desde el pensamiento a lo real y viceversa.

.....Por un lado, pensar el tiempo, según lo dicho anteriormente, sólo es posible si introducimos la realización en el propio pensamiento. Es decir, pensamos una idea como realizándose y no pensándose (supongo que ya en la definición de tiempo habíamos notado la dicotomía antitética entre pensamiento y realidad). Dicho de otro modo, la idea de tiempo se convierte en un pensamiento de no-pensamiento.

.....Por otro lado, visto al revés. Si traemos el tiempo desde la realidad, observamos que la realidad no es inmediata consigo misma. Así pues, sabemos de la dificultad del día para ser noche, la dificultad del invierno para ser primavera, la dificultad del niño para ser viejo; es más, vemos que son imposibles, en la realidad, ciertas lógicas de sucesión que nos imponen la idea de tiempo. Visto de esta manera, podríamos deducir que la realidad, de por sí, ya es pensamiento, o tiene pensamiento; pero ¿alguien podría tomarse en serio dicha postura? Así, o admitimos esta manera de ver ilógica (obsérvese que se anula la dicotomía antitética entre pensamiento y realidad), o bien admitimos que esta fantasía de periodo y coincidencia no podemos tomarla como elemento definitorio del tiempo.

.....Concluyendo: el tiempo sólo se desarrolla desde el pensamiento hacia la realidad. No podemos pensar el tiempo como un elemento que se mueva de un punto a otro de la realidad (ni entre un pensamiento y otro). Tampoco podemos pensar el tiempo como una ejecución desde la realidad hacia el pensamiento. El tiempo sólo tiene, claramente, una dirección.

.....Y esto, ¿por qué es importante?: porque elimina cualquier disquisición entre si es antes el pensamiento o la realidad; al menos no puede darse una anterioridad o posterioridad temporal. El origen de la realidad o el origen del pensamiento, no es un origen en el tiempo. Sino que el tiempo tiene su origen en el pensamiento, en la dificultad del pensamiento para hacerse real. El final, la idea de fin, esto es, la realidad convertida en pensamiento, es un alcance de la eternidad, lo acrónico.

.....Tal vez veamos que las cosas se mueven, cambian, se repiten o desaparecen, pero es sólo nuestra dificultad para comprender. Como el pensamiento es real, esta ilusión y estas paradojas son inevitables. Si no fuera real, ya habría acabado.

El plano del mundo está clavado con tonos afirmativos a golpes contundentes con el martillo de la negación. La narración vino a descubrir el sentido del deterioro, el devenir, el conflicto y todos esos detalles que nos hacen enloquecer hasta lo infinito. Y es la locura, lo que nadie esperaba, lo que desea salir, contigo, a través del misterioso diálogo.

En esta noche oscura regálame tu nombre.

La sensación de que mi mente es una aguja
más inmensa que todo el universo
y que no puede contenerse a sí misma,
aún necesita un nuevo observador.

Pero aprendimos a estudiar las ruinas de lo perdido.

Sólo hubo un error, y fue el invento de la culpa.

A pesar de tus ojos

Entre el sol y tú, lo que viaja
es la ironía, y la distancia es la metáfora.
Y a ti sólo te corresponde darle un nombre
a esa ciencia.

Ni al tiempo ni a los cielos
les han parecido las estrellas
algo suficiente.

Amigo, nuestras vidas están frágilmente
construidas sobre volubles cimientos.
Que hayamos aguantado tanto sólo
demuestra lo erróneo en nuestra consideración
del tiempo.

Ausencia de diversión

Es el otro lado del espejo
el que contempla el sufrimiento.
A este lado, el ovillo de los sentidos
no atina ni siquiera a colocar
el sentimiento, el saber, el sitio y el ahora
de forma que podamos entregárselo.

Quoniam ubiquitatem meam ego cognosco

Aún más urgente e importante que el saber
si existe la verdad y si es accesible,
es, necesario, tomar posición: ¿qué hacer
en el caso de que la verdad exista
y qué hacer en el caso contrario? Y
en cualquiera de los casos, si de nuestros actos
llegáramos por fin al sin-sentido,
entonces, ¿qué?

¿Ves?

El mundo es un regalo para los oídos,
incluido el veneno de la estupidez
del que te encanta quejarte.

La luz nunca vuelve

Ulises nunca volvió a casa.
Lo que llegó hasta Ítaca fue su odisea.
Para iniciar el viaje final a tu mirada,
primero he de saber desprenderme de mí mismo.

Ámame hasta que los viejos renuncien a lo imposible.

¿Para qué sirve la memoria, sino para guardar las viejas canciones que amábamos de niños, y los colores del paisaje, y la cálida curva de la mujer? Pues cuando llegue el día en que se apagarán los ojos y los oídos hiervan en un constante trino de ceniza, ¿qué nos quedará si no? El lenguaje en su pura función. El lenguaje en su esencia, alejado de su función.

Los hechos derivarán a su olvido o a su perdón
y de esta amable contienda no se sabrá
más que el curvilíneo viaje a través
de la belleza del caos de Dios y sus tinieblas.

¿Cuándo aprendí que uno no juega para divertirse?
Tampoco uno estudia para ser inteligente.
Ni trabajamos en busca de comodidad ni de bonanza.
Alguien realmente inteligente, sí que trabaja a conciencia
para tergiversar la comprensión de la finalidad...
y el muy cabrón se divierte.

Te perdono, pero sólo por esta vez;
porque si permitiera que sucediera otra vez,
serías tú quien tuviera que perdonarme.

No es molestia, sino ese patético abandono con el que la oscuridad se empeña en rodearnos. Pues cuando éramos fruto de la obediencia, ¿qué habíamos de hacer?; sino escapar, rebeldes, de las tinieblas Y ahora, que por fin nos ilumina el sol con sus rayos, ¿qué hemos de hacer?; sino elevar encima de cada instante una estrella.

Equibocado

El que tiene boca se equivoca,
el que tiene alma vive
en un lugar equivocado.

El tiempo no entregado es el verdadero tiempo perdido.
Alguien dobló su servilleta, no sé si era el precio o un regalo.
Primero fue una línea, luego una palabra.
Así perdí la pista del sujeto, la deuda y de su entrega.

El principal indicio de que estás equivocado es que crees en lo que piensas. Cuando pierdes la razón es que crees en lo que haces. Otros te roban tus actos, y hacen con tus pensamientos momentos increíbles.¿Cómo moverse a la luz de estas circunstancias?

En ti perdí la huella de lo eterno.

Con qué pacientes modas has teñido
la túnica febril de tus recuerdos.
La tierra sigue helando su perdón
y al alba se hacen brumas tus deseos.

El tejido de los dioses

Una acción a destiempo vale aún menos que un pensamiento en el vacío. El primero se pierde en el caos. El segundo aún lo capta la palabra. Así que no me digas nada, sino hazme vacío hecho sólo de palabra.

Escarba tu origen en el reino de los muertos.
Eleva tus deseos al lejano sol y las estrellas.
Deja lo hermoso a merced de los pájaros
y los insectos.

El miedo es la prueba de que tus deseos
llevan tiempo esperándote.

La luz es la caligrafía con que la masa
escribe el espacio.
Qué eres tú, sino una extraña meditación,
una explosión extraña de su ánimo.

Sabéis que no he sido y no me
permitís haceros ser.
Es que mi movimiento os huele a culpa y a perdón.
Y cambiaría el total de los objetos
por un pequeño grano de ignorancia.

Dafne de Apolo

Leñosa búsqueda mi origen en el reino
donde fermenta la muerte, los pecados,
y la humedad esencia de mi padre.
Qué hiciste de mí, mi miedo;
qué hubiera hecho de mí el fuego de tu amor;
qué harán de mí los sueños de aquellos valientes,
los que aman, los que lanzan sin pudor
a la victoria su corazón y sus brazos.
Ahora me creerás inmóvil y culpable
cuando alzo impotente el veneno de mis hojas
hasta tus lejanos rayos, Dios, inalcanzable.
Pero es el mecánico aletear de los insectos
y el inquieto idioma de los pájaros
por donde tu perdón deja aún rezumar mi libertad.

El arado de tus ojos me deja sembrar de sueños
la misma tierra que un día se inundará de oscuridad.

Llevándose atrás los sueños de adulterio
se alzaba haciendo correr a las sombras
por el cielo el sonido del gallo.

Carpe diem

Ese objeto insignificante que
me llevaría hasta ti
si decidiera cogerlo.

No es sólo un doblón;
es también tu amor
y la distancia.

En qué lugar la luz
extravía su permiso.

Extraño movimiento (significado y ausencia)

¿Quién iba a pensar, tan maravillosa
acústica en la hipotética separación
(órbitas, materia, dirección, sentido, sentimiento)
que ni es blanco vacío ni negro paraíso,
sino, en su simple pureza, el espacio?

Verdadero diálogo

Si somos obedientes con la ley, nadie
querría abandonar el lugar donde se cruzan
(punto) varias leyes, sus nudos, sus lapsus y
su universo.

Relaciones de objeto

He dormido demasiado. Y solo
hay un vínculo entre el dormir y la demasía.
Podríamos explicarlo de mil formas.
Simplemente bordearíamos su estructura
elemental: el dormir, la demasía.

Última lección

También yo me dejaba sellar por las oscuras palabras. Y sin que hubiera ganado quería inocular la cicatriz de mi marca. Hablar ardía como un ungüento de piedra que barnizara de muerte mi garganta. ¿Qué sembraba sino este bosque de estatuas que ahora se levanta a mi alrededor? Podría alimentarme de sus miembros, mutilados para siempre. Podría moverme como aquellos que habitan en sus pompas de arena, discutiendo colores. Podría con la verdad levantar un muro en el que grabaras al filo de tus uñas tus lamentos o del que robes con arte sus ladrillos para que sean tus armas y las arrojes y mates o construyas tus sueños y mis huecos. Pero sea la verdad como el hombre, que al tropezar cae en una oscura madriguera y encuentra su pequeñez.

¿Qué hay más hermoso
que presenciar que en ti
se confirma el movimiento?

Mires donde mires, ahí está,
lo inaccesible, en donde se sitúa
cualquier pedazo que creas tocar,
cualquier razón que creas oír.
Y lo que digas pensar es tu locura.
¿Qué dirías de mí mientras te hablo
sino que soy un sueño, más lejos aún
que el segundo de nada que a veces te despierta?
Pero yo sé que a veces dudas y no sabes
si es que son esos matices los que hablan
entre sí, unos con otros, contigo, conmigo,
o si tú mismo has aprendido, y no preguntes
cuándo, el lenguaje de la distancia.

Límites

Llegar a casa vivo y cuerdo
es un engaño de los dioses,
una ingenuidad que nos salva de su envidia.
¿Cómo podríamos hablar de esos requiebros,
de esos pestañeos, de ese susurro de pensamiento?
Todos los cuantos sentimientos que forman
el laberinto que sirve para esconder
la línea recta de la muerte.

Cuando quería llegar todo era movimiento,
pues ese era su querer, la esencia de su mundo.
Algo se dio por vencido, se rindió,
y ya no estaba allí, y no era
sino la extraña llegada de lo inesperable.

Sólo creo en ti, lenguaje, porque te ríes
de mí y me tratas como te sale de las narices.
Siendo verdad
que no tienes narices.

Buscaba algo expresionante.

Verdades

El verdadero problema son los puntos de vista;
pero desaparece cuando uno desaparece.

Lanzamos de nuestra boca palabras para ser
besados y nos molesta si nos muerden.

Enfadado llegué hasta tus labios
contando los ladrillos de mi celda.

Ingenua criatura

Ingenua criatura:
tus palabras aún pueden más que tú
¿e intentas comprender el lenguaje de los dioses?

Tú y yo, nos escapamos, cómplices
mientras nuestros cuerpos se entretenían ellos solos.
Con qué saber me miraste en lo que yo sabía:
eres mi amor y mi momento,
mientras que mi cuerpo pertenece a la arena,
a la luz de las estrellas y a la eternidad.

Se jugaban su libertad a las cartas.
Los espectadores sólo entendían el Destino.

¡Pobre ser humano!, quién
le hizo pensar que habitó en la felicidad,
que su corazón vibraba al son de cierta
música, de ciertos sentimientos, de un amor
y que se perpetuaría perenne.
¿Dirás que fui yo? ¿Dirás que fue acaso
este absurdo lenguaje?
Si tienes el valor suficiente para indagar
al margen de los significados que un día mendigaste
y llegar a donde un día pudiera haber estado,
entonces discutiremos, mientras tanto, sólo
un dudoso consejo: evita
el silencio.

Cuando los objetos son habitaciones

Deambulaba, acompañado por un sabio
que me servía de lámpara, más tenue
su luz que difíciles sus sombras, por los amplios
espacios y salones de mi memoria.
¿Cuál era su luz sino también un corredor
de mi memoria, y en qué consistía el saber
de esa luz, de ese sabio, de esas sombras?
Así preguntarías siendo también tú un lugar
en mi memoria. Y he de reconocer que algunos
objetos allí no son míos, habitaciones allí
no son mías, paisajes, ¿quién sino yo los puse
incluso en el momento que los hallé?
¿Y es el momento y el hallazgo también
un lugar en mi memoria?
Ya no busco en ella los objetos que he perdido,
sólo quiero salir.
Alguna vez soñé con algo afuera
y con amor se lo conté a mi lámpara:
aun antes de apagada mi intuición
ya te estaba besando en la antesala
de mi memoria.

Carpe diem

Saltaste, cogiste sólo un pedazo, y te bastó.
Pero algo en ti había captado la esencia del vuelo
y no iba a abandonarte.

Cuando existía lo bello, soñaba
que paseaba contigo y eran nuestras manos;
siendo el despertar una serena pesadilla.
En el día, largo, que dura años, que se trabaja,
que se ve perder lo conocido y lo amado,
se llega a la conclusión de que no existe lo bello.
Es una hipótesis, y se plantea de mil formas,
sin llegar a formularse, por educación, nada más.
Pero es convincente, y sin belleza, todo pierde
su valor, se desconoce, se vuelve
indiferente, incluso la hipótesis,
que se percibe casi como amada, pero ¿por quién?
no siendo hermosa, desaparece.
El día desaparece, agotado por tanta indiferencia.
Es entonces cuando uno empieza a reconocer
el sutil discursillo de la noche. Nos cae bien.
Nos habla de algo inverosímil: la Realidad,
el siempre estuvo allí y la Belleza.

Iniciado, ya iniciado, ¿es el miedo una ley?
¿Acaso teme el viento que algo se desmorone
y deje de empujarle?
Si el viento supiera
lo que su violencia desata, y lo que otros
ignorantes construyen gracias a él,
¿qué le importaría?
Si el viento supiera, soplaría,
para saber lo que los ignorantes ignoran.
Les haría temer y construir.
Pero el miedo y el viento sólo saben, nada ignoran.
Es en otro lugar donde buscarán algo
que no sea obediencia.

En este salto, mis pensamientos se mueven
hacia ti, desde ti, en torno a ti.
E, inmediatamente, si no existieras,
mis posiciones definirían tu vacío.

Generación de un mundo

Generación de un mundo lógico autosostenible partiendo de cuatro conceptos. De tres conceptos admitimos su significado: "felicidad", "pensamiento", "error". De uno de los conceptos no admitimos ningún significado; es decir, es claro como significante, pero no como significado: "amor". De los conceptos relacionantes también admitimos su significado:

"evitar", "considerar", "instrucción", "deducción".

Instrucciones para ser feliz: 1- "Pasa de las instrucciones"

Deducciones de la instrucción para ser feliz 1- (si pasas de las instrucciones para ser feliz, serás feliz aunque no lo seas o incluso no siéndolo)

Instrucciones para ser feliz: 2- "No pienses"

Deducciones de la instrucción para ser feliz 1- +2- (la manera de ser feliz es pensando, y dejando de lado el pensamiento de la felicidad)

Instrucciones para ser feliz: 3- "Ama"

Deducciones de la instrucción para ser feliz 1- + 2- + 3- (piensa, ama; cuando ames, incumple tu pensamiento de amor, sin que desaparezca)

Instrucciones para ser feliz: 4- "Cuenta con que todas estas instrucciones pueden estar equivocadas"

Deducciones de la instrucción para ser feliz 1- + 2- + 3- + 4- (la fe es inevitable, irracional, equivocada, insostenible... excepto en el amor)

Deducciones de la instrucción para ser feliz 1- + 2- + 3- + 4- (el amor es evitable, racional, cierto, sostenible... excepto en la fe)

.....Obsérvese cómo el lenguaje que describe este mundo sólo llega a lo imaginario y no está libre de interpretación. El funcionamiento de este mundo es independiente del lenguaje que lo describa.

.....Obsérvese que éste, siendo un mundo autosostenible, también es un mundo autodestructible.

.....Obsérvese que de este mundo se sacará una imagen, apreciación, juicio o sentimiento, desde la realidad de otro mundo pero no del todo ajeno a este.

Y al ser humano le fue dada la alegría.
En nada se parece al juego de las fieras
cuando aún no han alcanzado la rigidez de su destino.
Brota lo humano entre las garras de la risa;
y si allí entrara la ley, todo lo divino sería posible.

Llegó el momento con sus frivolidades,
como si la eternidad no supiera olvidarnos.

Traducción de un antiguo epitafio

Grandes nubes ocultan el día,
mientras pequeñas estrellas roban a la noche su oscuridad.
Pero son las estrellas colosales como eran los dioses
y las nubes diminutas como una duda en un cascabel.
Hay entre las estrellas distancias inimaginables
y aún así bailan canciones que nadie consigue oír.
Yo abrazo fuerte a mi amigo, miro quietas las estrellas,
ignoro qué será la soledad, la multitud o la amistad;
pero me duele el separarnos cuando termina la noche.

Un trozo de caos

Un trozo de caos, que cuida y alimenta, riega y
poda, su trozo de caos.
Y otro trozo de caos que lo observa.
Y en medio, podría surgir cualquier cosa.

Te conocí, en un concienzudo análisis de las
posibles variables de la
soledad.
Comprendí que otros realizarían esa tarea.
El amor sucede mientras la soledad se busca a sí misma, y simplemente, desaparece.
(y aún habrá
quien siga realizando
esa tarea)

Te encontré viajando a la misma velocidad que lo imposible.

El círculo de la maldad entró sin poder decirnos su ultimátum.

Me pagan para perfeccionar el absurdo del mundo.
Me pagas para perfeccionarte en el absurdo.
Trabajo cuando el absurdo cumple su perfección.

En el amor perdimos la necesidad de recuperar lo perdido. El tiempo se encargó de que otros lo olvidaran. Yo fui un extraño para mí mismo. Tú también te extrañabas. Qué poco teníamos que ver con aquello se va.

No irradiaba luz, sino excusas; y entre las
sombras sospechábamos las oportunidades.

La gente sólo me imita cuando no tengo nada que decir.

Naturaleza por todas partes excepto en el siguiente paso.

Allí donde esté la felicidad, esperamos sus twits

– La felicidad se mueve a la misma velocidad del amor.
– La felicidad y el amor nunca se alcanzan, pero siempre están mirándose las caras.
– Si la felicidad y el amor se dieran las espaldas, acabarían encontrándose.
– Puede haber movimiento sin felicidad; pero sin amor, no merece la pena.
– La felicidad y el amor se comportan entre sí como una pareja de novios: apasionados desde dentro, insoportables desde fuera.
– Ni la felicidad ni el amor entienden de laberintos. Es el observador el que juega.
– La tristeza también es sustituible.

Tranquila, curva, no vengas
a decirme ni a nombrarme.
Ahora ya no está lo que me nombras.
Ahora ya no está lo que me dices.
Ya ha pasado el momento de la tranquilidad
y el mar amenaza con escapar
más allá de esta atmósfera.

Porque no eres tú mi padre, oh goce,
no tengo por qué
seguir obedeciéndote, en tus minuciosas leyes.
Cómo vas a recriminarme
mi falta de atención a ese cansancio tuyo,
el hambre y los sudores de los sueños,
el tacto de las cosas y su brillo;
no tienen que ver
conmigo, sino con ese despojo
que me han dado por cuerpo
a un severo alquiler.
Podría rebelarme, airoso y cargado de injusticia;
pero como te amo y te tengo
cariño y costumbre, te lo pido
humilde, afectuoso y lleno de respeto:
no enturbies con tu apego la ligereza de mis alas.
Déjame salir al encuentro
del que con su inapelable autoridad
me interroga sobre el ser y el enigma.

Con qué he topado después de mi viaje.
Son tu piel y tus palabras, los senos y los brazos
de un extraño lenguaje.
Mis dedos salen a andar como una lluvia sutil,
que hiciera de este mundo apenas su memoria:
máscara de una máscara,
cuerpo de un cuerpo,
amor de un amor.

Pero en la realidad, no distingues más que tus deseos.
Y lo que llamas realidad es un vacío prestado.
De algún insoportable deseo original.
Ni en tus sentidos, ni en tus sueños, ni en tu olvido,
esto se sostiene.

Todos los seres vivos han atrapado un beso de luz.
Y lo retinen en un tiempo dedicado a todos los demás.
Si quisiéramos, podríamos hacer arqueología de sus sueños,
igual que hemos aprendido a iluminar las piedras.
Y hoy vienes a mí portando una hermosa lámpara.

O pertenencia

Qué pretendes.
Cómo puedo ser objeto de tu intención si no me conoces.
Un remolino de orgullo avanza tras el
movimiento de tus brazos, y llega, tanto
a la imagen de mi fantasma en tu memoria, como
a mí mismo, sin que yo sepa: quién soy,
qué parte del fantasma eres, o es mío, o pertenece
al viento, si es que existe algo
que se pueda llamar memoria, viento, tensión,
o brazo.

Me encierro a estudiar para saber qué decir en la calle. Pero el estudio es un espacio sin fin y las calles parecen cerradas.

Estoy solo en mis aciertos, mientras mis errores me únen a los demás. Acierto para ti, me equivoco para nadie.

Perdí mi civilización en busca de la esperanza; mientras otros esperaban que buscara mi pérdida.

Pues no es la noche lo que el Sol calla.

¿Cómo he aprendido a borrar con mis palabras
cuanto tengas que decirme?
¿Qué palabra escuché que me enseñara
a borrar cualquier palabra?
Rastreo en el continuo del silencio
aquello que mi dicción ha recortado
cuando aún no sabía que creaba las cosas.

La vida en acto

Dijiste morir es imposible,
pues morir es traicionar a la muerte,
ya que el amor de la muerte consiste en su perdón.
Y sin embargo moriste.

Cuando supe que la única utilidad del saber es el amor, todo lo demás, incluido el saber, incluido lo útil, se volvieron vanas ilusiones.

¿Cómo ha llegado la noche si aún sigo amándote, Sol? Con esta oscuridad, ¿qué quieres enseñarme?

Me hiciste, amor, un repertorio de locuras.
Y yo me deleitaba, embriagado de temor,
en tan odiosos desvaríos.
¿A qué razón me llevaban?
Hoy, a solas contigo,
y tu acto de amor.

Trabajamos un solo Sol para soñar miles de estrellas.

Matemáticas

Si alguna vez es triste llevar razón,
busca un par de razones cargadas de alegría,
o preferirán la locura.

El punto de tus palabras ha de ser más elevado que tu punto de mira; pues no se puede mirar más alto que la palabra.