Aquel que no te encontraba
no saboreó el perdón de la muerte.
Este que te perdió,
masculla lo que masculla,
bebe con quien bebe,
abre cómplice las puertas del día,
y dice otro, y ama.

Recuerdo de este encuentro

Conocerte ha quedado grabado con letra y frase.
Se ha vuelto templo de arte nunca soñado
en el que vienen a rezar las antiguas costumbres
preparando no sé qué caminos
para los que vendrán y no imaginarán
que estas son las piedras

Dejar de recordarla se me antoja
una pérdida aún más in so-por table.
Pero ella no estaba
hecha de molicie sino de vuelo.
Ahora mi distracción son sus caricias.
Atentamente ignoro los objetos
que en secreto me regala
para mi desobediencia.

Otros apuntan minuciosos
cuáles no son nuestros asuntos.

Por contrato entre labios firmado
arriendo mi cuerpo. Sólo de sus
infantiles protestas soy responsable.
El resto:

Tejen un abrigo de leyes inapelables
mientras defienden que la caída no es inexorable.
El pan que fermenta en el horno y el vino
es la conversación que ríe de modernidad.

El amor es una carrera de armamentos.
Y cuando se resuelve vuelve a descubrirse
la desnudez.

Mi amor y mi saber los estoy robando de ti.
Tu cuerpo y tus distancias son un diluvio.
Tú y yo los únicos supervivientes de humanidad futura.
De noche la soledad me construye valiente.
De día puedo volar de soledad hambrienta.
Tuyas las cadenas que me atan a ti montaña.
Tú eres el héroe y el veneno de tus flechas.
Tú me has devuelto esta eternidad herida y coja.

Cuando fuiste la sala de fiestas de tus sueños,
a la música febril de tu deseo. El ritmo era él.
Lejos sólo escuchaban traviesas mentiras.

Encerrados en una habitación
combatiendo como hermanos
los males del mundo.
Disección de la espuma
sedosa de nuestras propias batallas.
Amando entusiastas destellos de luz
que duran sólo un instante.

El viajero no regala vidas, las vende por historias.
Su mirada es un mapa que hay que saber leer.
Posadas con extraños vecinos en sus labios.
En su corazón secretos incluso para la muerte.

Nuestra historia construye en el mar un vacío inestable.
Sus paredes son robos al viento que se deshacen.
Hay castigo, piel, fuerza y locura, a base de brazos.
Nuestros ojos arrastran su mirada por ignorancia seca
y nuestros pies son mensajes detrás de la noche estrellada.

Cartas, besos y abrazos son una civilización perdida.
Quién comprenderá el legado de nuestro amor
el idioma de nuestra pasión rezumando objetos.
Cuando de tanta insistencia rompamos el cántaro
que le robamos a los dioses para nuestro viaje.

Las paredes sólo son espejos
que han posado su vuelo un momento.
Ninguna mirada refleja la libertad. Pero hay
excepción en tus labios.

El hombre quiere hablar de su tecnología, importante.
La mujer es la envidia del mar. Su padre es la sangre.
Es lenguaje, es querer, pérdida y objetos
se confundan en las palabras devueltas
a la memoria que no sabe de noches de amor.

Al escribir me apoyo en la mesa
como un corazón y una boca sobre un seno cálido,
como el paseo de un adulto sobre el abismo
pies trocitos de vacío que la distancia hace suyos.

Cuanto otro dejó en las paredes sus posibilidades.
Descorrer el nudo de ti en esta eterna tarde de estudio.

Se derraman las horas sudor indigno.
Castillo de hielo provisional
decoro en tus labios
que se derriten de ahora
destilando nostalgias.

Nunca escapó de la naturaleza
un desecho del hombre.
Ni siquiera un instante de olvido
finamente estudiado por el lenguaje.

El deseo.
De conocer.
Te hizo.
Perder.
La memoria.

Mi corazón revisa
su propia cuenta atrás hacia tus sueños.
Espuma de algodón lejano
traen en su batir de ceniza los pájaros.
Si atardece te amo. Si anochece
me hundo en tu amor.

Combate a letra viva contra la idea de totalidad

Yo elegí el boxeo, con los puños desnudos.
Él, el todo, se mostró indeciso: la danza, el ajedrez,
¡Dios, cómo me enerva y me crispa! ¡Es tan cínico!
Optó por el dibujo. Como no había juez
que nos sirviera de intermediario, a un punto
estuvimos de tener que jugar a todo.
¡Me indigné tanto! Y ya podéis imaginar
el resto del capítulo primero.

Sabed que, desde no hace mucho, no sé cuánto,
soy joven en la historia de este mundo,
y aún más en lo que se sabe,
pero incluso sólo recién, pues mi infancia
y mi juventud fueron indiferentes
al asunto, es mi enemigo mortal ya declarado.

Yo: quien habla, en parte.
El todo: espantosa resaca de no sé qué
pensamiento certero.

Esto se alarga. Sé que miráis mis heridas con confianza.
Creéis que nos hemos vuelto cómplices, que la palabra
se ha convertido en un disciplinado secuaz.
Una noche de estas invitaré al todo a cenar y le serviré
trocitos de colores como veneno. Morirá y su cadáver
ya no lo ocupará todo.

Imagino al todo y al siempre como primos malvados,
maquinando fechorías, en la mente de muchos.
Me caen mal, no puedo evitarlo. Aunque a veces sí.
No soy todo odio, ni todo imaginación.

Nunca
dicen
lo mismo
palabras distintas.
Lo dicho no se puede repetir.

Y a continuación: te adoro, te amo, te quiero, te deseo...

El deseo supera las pruebas que el desánimo ve como obstáculos.

Lo cierto
es
que la realidad es propensa a la
locura.

Salen a la conquista de un nuevo campo semántico; poco más.

Me robaste el miedo, cuidado con él:
es peligroso y se vende mal.

Llegas aquí cansado de un largo viaje.
La luz cruza el vacío sin necesidad de entendimiento Y los árboles crecen sin saber Y atentamente bullen los objetos imitando el viento  Y el pensar brota de un loco baile eléctrico Y el amor recompone encuentros como si fuera un dios.
Tú y yo no nos pertenecemos
pero esta noche tomarás este alimento
y mañana decidirás por tu vida.

Porque oyó hablar a una mujer
ya no vive un instante sin palabras.
También en la palabra está lo Real,
que no será aprehendido
por vivencia ni sensación alguna.
Atravesando como un disparo de nada.
Gestionando vacíos por impacto.

Lo sucedido ya no está en este día. Quién
reconocerá tu amor vestido de una ilusión pasada.

Que vivas en un espacio que no me atrevo a cruzar.
Que vivas desde hace un tiempo en que no supe encontrarte.
Celos de lejos tu futuro.

Tus ojos fueron un oasis en las voluptuosas arenas de tus labios.

Se encuentran monstruos.

Oímos cómo las noticias nos abandonaban.
Su murmullo de despedida era inconfundible.

Soy su comida y su letra

No sé qué admiro más
de los mosquitos: que se alimenten
de mí o que se esmeren tanto
en dejar constancia.
Soy su comida y su letra.

Perder el día. Perder la noche.
Perder la sensatez despiertos.
Perder la locura en los sueños.

No hace falta sufrir tanto para sufrir.
Sufriendo un poco también se sufre.
Eso no vale con el amor.
Obsérvese la diferencia.

Pausadísima vorágine de bocas a la que me entrego.

Estas son las piedras de mi obsesión.
Estas es el castillo de mi esperanza.

unir huir

 

Amantes del orden, no toquéis.
Me has descompuesto un amor sin espacio.
Ahora retomo hacia atrás lugares de pérdida.
Tus senos de un Románico incipiente
entre mis pequeños dedos de ciego.
Verosimilitud: bulo de dimensiones
bíblicas. Los hechos pueden
deducirse o inventarse; mejor
hablar de otros asuntos. Por sorpresa.
Para contar una historia hay que decidirse
por demasiadas posturas: prescindamos
de la historia como nos desprendemos de las posturas.
¿Era tuyo o mío este dolor en la alegría o en el hombro?
La mejor historia vivida queda mejor no contada,
la mejor historia contada queda mejor no vivida.
Nunca necesaria y posiblemente al revés.

La física tiene.
Sus leyes y sus límites.
La imaginación en cambio.
Sólo puede decirse.
Un día. Valientemente soñado.
Tratado de lágrimas.
Música y ritmo.

Haciendo apología de la suma.
O todos o ninguno, típico argumento
del que ni tú ni yo particimapos.
Demasiados piensan como
si el pensamiento no existiera.
en este mundo. Pero si crees en mí,
quién soy yo para demostrarte lo contrario.
Esta distancia hecha
de sinsentido que los demás
asumen con tanta facilidad.
Ha pasado un nuevo instante,
¿qué vas a vivir?:
¿lo que ya has vivido o lo que puede cambiar
tu vida por completo?

La realidad es un fuego del que sólo
se conoce un ápice y su contrario.
Tu cuerpo: catorce mil quinientos treinta
millones de fuegos que se derraman.
Pero el lugar es un fuego sobre el que
difícilmente se pueden posar los pies
sin iluminar o quemarse. El saber
no es humo ni ceniza sino ruego.
Arden vivamente tus ojos cuando miras
y un incendio de lágrimas da paseos pausados
por mi corazón a risa incandescente.
Esta hora es un rizo de combustión, un siglo:
sobre mi cuerpo difícil arden las huellas
de tu historia escrita bien sabes cómo,
con qué caligrafía, y en el idioma de quién.

Ilusión por momentos

El vacío es real, pero la distancia siempre imaginaria.
Tú y yo situados al filo hemos creado un momento.
Este momento no crea distancia, genera vacío.
El vacío es real, pero la distancia siempre.

Pequeño niño ofendido. Me han quitado
mi juguete. No era real.
Quiero decir que tampoco era espejo.
Era una historia, mi juguete, fabulosa
sobre cuánto debía verse en mi ser.
No eres un niño. Y ese gesto
ofendido pertenece a un extraño.
La memoria juega sola, déjala,
roba historias, se entretiene.
Tú me tienes a mí:
otro vacío. Herida en marcha.
Hombre sin edad, sin la mujer en los ojos.
Mujer, amarga distancia, curva
del momento en la piel.
Pero eres tú, te reconozco. No sé.
En tu aroma se vive
más tranquilo. Perdido. Ven.
También es invención esto que oigo.
Con una mano te agarras a la nada.
Con otra te desgarras el rayo de la ausencia.

Faro en este mar de tinieblas donde
hasta mis manos son recuerdos
que cantan a la muerte.

En mi vida no sucedes: irrumpes.
La memoria no es voluntaria.
Brota el saber al capricho de los vientos
o lo que se supo de ellos
antes de olvidar largamente.
Ahora impregnado de color y sentidos
ahora tallado con sombras.
El recuerdo si es repetición
es ya acto ajeno a la palabra,
efímero continente vacío de ser
matiz de un borboteo a sabor
de ellos qué se quiso
en mi vida, no voluntaria,
interrumpida por trozos
captada al vuelo
por un punto de olvido.

Persona: corriente de palabras que me envuelve, soplo de soledad que se me escapa.

Si no os sentís en casa en vosotros mismos
¿dónde pensáis ir?
(a la sed sin nombre de sus labios)

Momento distorsionado

Hablaba. Con cara sorprendida me seguías
la corriente. ¡Bueno, dame dos besos!
–era natural, lo esperado después
de las fiestas– Dudé –todo el mundo
alrededor pensé que nos miraba–
Me pides un beso –pienso ahora,
años después–: le pedirías a un alcohólico
¡bebe! Temía besarte. Temía que si te besaba
apenas un roce en la mejilla, ya no podría parar
y si por un momento tú también querías
–bocado o destello de un querer delirante–
yo ya no podría vivir el resto de los momentos.
Te di dos besos, el protocolo lo manda.
Lejos de mí los saboreé cargados
de frustrada historia. Quisiera entonces
que no acabara el mundo de las apariencias.
Pero eran las hora engalanadas de imposibles.
Tu roce, tu petición, mi reticencia, mi despedida,
me acompañan en este sinvivir, con ellos
te escribo.

Quedó este cuerpo mío entretenido
con sus tediosas ocupaciones, dejé
mi imaginación con sus obsesiones
ridículas, allá las leyes organizando
por sí mismas los mundos,
y escapé contigo a lo real
en un viaje de amor que aún no ha acabado
con permiso de la muerte.

Me enseñabas tu cuerpo.
Yo tomaba apuntes de placer.
Pero aprendí que los días
son un misterio o un
anaquel de olvidos
soportando esperanzas.

Alentados por los susurros de nuestra propia ignorancia,

nos dejaremos azotar por los vientos de nuestro ser, implacable. Pero tu voz

Cada persona es el final de su civilización.

#besos

Tú y yo somos la prueba irrefutable
de que el entendimiento es irrelevante.
Tú, yo, nuestra casa, el desastre, los besos y las horas.

Este calor talla la noche con sus labios.

Si te empeñas en latir tan cerca de mi piel
me limitaré a ser tu vida y un respiro.

Beso, beso, quien te inventó no sabía
qué inventaba. Cada amante
inventa de nuevo los besos, los entrega
como regalo a ti, humanidad.

Hay en los besos algo opuesto al olvido:
su misma tenacidad, su misma urgencia,
pero al revés.

Te atrapo para huir juntos de esta fugacidad
que nos persigue. Quisiera efímera
realidad, tú, pero es sólo querer,
puro querer y beso.

Este existir que arrastro manchado con tu boca.

Que falten estrellas con que contar los besos
y oscuro vacío donde echarlos de menos.

El firmamento es frío y lejano sobre tu cuerpo palpitante.

Lógica: no se puede dormir en tus labios, pero
no es incompatible con los sueños.

La noche es una diosa hoy.

¿De qué eres consciente? Desde luego
no eres consciente de lo que hacen tus neuronas
allá adentro; y tus neuronas hacen tu conciencia,
entonces, ¿de qué eres consciente?

¿Qué se sabe de la sonrisa?
¿Qué se ha estudiado? Sonríe
el niño por imitación o es innato.
Quisiera estar al día del asunto
tratado cienquetecientíficamente.
¿Qué sabe el niño de su propia sonrisa?
¿Qué se sabe del amor?
Qué se sabe de una mediatarde a resguardo
del calor en un parque de húmedo césped.
Qué se sabe de mí rememorando
o de ti trabajando tan lejos
en la ciudad de mis padres.
¿Qué se ha estudiado?

Acurrucados uno con otro bajo la lluvia de los días.
Mojados y ateridos de frío. A cobijo de nuestra mirada
que a veces ni siquiera es espacio.

¡Que no pueda dejar de amarte asesino de lo posible!
Lo posible es un fénix hídrico su sangre es veneno.
Su sangre es mi sangre, tú me asesinas con tu presencia
de tanto real que me haces.

Astrología de tus pechos.
Cartas de exuberantes mensajes
de comedidos enigmas.
Un roce. Una historia de amor.
Falsa prisión para un latir exiliado.

El suelo blando de un río. El agua fría de un río.
El agua turbia de un río o transparente de un río.
Términos abstractos. Poco eficaces.
La puerta suena: un instante sin ti. Horas, días,
extraños inventos me traes tu cuerpo de viaje.
Hueles a amor firme de aquí. Sabes a mí amándote
en un eco de puerta que se abre.

Imagino a un pintor que nos dibuja: a mí mientras
escribo y a ti mientras lees, no del todo
en dos mundos distintos. Pero al describir
se me olvidan detalles o nunca nacen
de ese enigma o lugar que llaman invención.
A su imagen carente le sigue nuestra realidad
escasa en que no escribo del todo, y no lees
ni al pintor ni a su cuadro. Sin ti y sin mí,
esos pintados, sales a un mundo extraño
amas un mundo extraño
en algún lugar
un corazón soñado.

Masticaba la tierra, mastiqué una montaña.
Se me atragantaron tus brazos de nieve.
Salgo a mi ciudad: esa historia de lluvia.

Espero en tu piel a que sople el viento
con su caravana de lejanos lugares y té.

Como un árbol de invierno desnudabas tus piernas,
allí revoloteaban mis miradas y se cernían los momentos.

En esa noche de amor fuimos una migración
de aves heridas, de herida y dolor de vuelo.
Íbamos a la zaga de nuestras propias vidas,
que como aves ideales alcanzaban
todos los veranos del mundo.
Estrella polar nuestros besos no se quedaron quietos
pero ya no nos pertenecen, sólo la noche,
sólo la herida y el vuelo,
remontando montañas de besos.

No hay límite para la memoria, ni para
los remordimientos, ni para los pecados.
Sus bordes están roídos. Su contorno intermitente.

Todavía siguen pensando que la realidad es una
piñata que hay que romper con los ojos vendados.

Meteorología de tus piernas.
Ausencia y perdón.

Intervalo de mar sueño y tus labios.

Entre tú y yo la felicidad es un estorbo.

Todavía se erigen pedestales a los pies de la letra.
Nada se sostiene en tus labios.
Para besarte hay que saber de vuelo.
Así pasas angustia por mi imaginación,
por mi placer y por mi vida.

El mundo: el mundo es estupidez, violencia,
enfermedad, muerte y nada de eso es impedimento
para la alegría y el movimiento.

Cierta promiscuidad con el error.

Realidad vivida, realidad soñada

Todos conocéis lo que pasó:
cómo el insulso deterioro iba labrando
el fino pullover de la muerte,
mientra se volvían cada vez más dulces
las invenciones humanas.
Música para barrer las realidades vividas
y enjabonarse y perfumarse con las soñadas.
Solos tú y yo bailábamos en un baile de bodas
guiño y sonrisa y no un baile be my baby
abrazada a mi cuello (poco más eras que abrazo)
casi llorando de emoción fuiste con mamá, que no tuviera
envidia. Respiro ahora la taza de esa misma alegría
con el terrón de angustia cuando la canción acabó.

Qué hacemos con el hombre: a fin de cuentas,
su felicidad ha de quedar
interrumpida, su obra moral ha de quedar
interrumpida, su bien todo es
ilusorio. Ese esfuerzo por ahorrarle
el dolor es menos que un sueño.
Apuesta por rendirte a su deseo,
por estructurarle –viento nubes estrellas– un deseo
soportable, ya que su cuerpo nunca ha estado
preparado para el deseo,
ni su familia ni su sociedad lo han estado.
Acompañarlo con mano cariñosa por la cultura,
su casa también llena de crueldad.
Y si el deseo es el ángel de su propia destrucción,
que su llama sea bella, sea horrenda, que ilumine
apenas un instante el ahora como un regalo
lo más humano posible.

Recuerdos que tictean a la hora exacta del deseo.

Trinidad moral

¡Joder!, no respires, que engorda

9 visiones en el paraíso

1. Alguien está a un punto de inventar la memoria en un gesto.
2. Un pecho de Eva tiene mil nombres.
3. Las ondas del agua anotan el atardecer en el vuelo de una bandada de ibis o de flamencos.
4. El óxido de hierro enrojece los lodos.
5. La humedad se condensa al enfriarse un trozo de atmósfera.
6. Un lagarto siente con el sol excitarse su metabolismo.
7. La rama de un roble cambia su estilo de crecimiento por la presión voraz de un joven muérdago.
8. El aire tarda más en remontar el ala de un ganso que bucearla y le hace volar.
9. Un fruto cae con una aceleración constante de 9'8 m/s cada segundo.

Cuando la ocasión carece de ti.

Se adquieren conocimientos para olvidar
pasiones fundamentales. No quieras
un plan de vida: querer es el plan de vida.

Quién dice que no estás.
Aun faltando tu cuerpo, faltando tus palabras,
faltando tus recuerdos, quién
dice que no estás.
Falta tu ausencia por trozos. Otros los llevo
como compañeros para pasear. Saludan por mí.
Aportan a la conversación un toque de esperanza.

Tu corazón fue un refugio de montaña.
Un trozo de lluvia bajo una tormenta de nieve.
Un pequeño huracán
en la afilada tragedia de suspiros.

Nos dirían

Nos dirían efecto de los sueños. Efecto también
del sueño de otro. Efecto de energía y resistencia
estudiada científicamente en varias disciplinas.
Efecto de los estudios, y de los discursos circundantes.
Efecto de la resaca de otros efectos y así sucesivamente.
Quien nos diga sustancia sólo señala un momento,
y si individuos somos momento singular, no hay relación
directa entre unos y otros. O es que realmente
emerge una visión de conjunto, un nudo que empieza
a elaborar como un sueño.

Amiga repetición, no he de volver a verte;
¡con lo que tú y yo hemos sido!
Esto no quedará así, me dices.
Y yo lo sé; pero me hago
ilusiones.

Noche quieta y perpetua, ¿necesito permiso para acosarte?
El ser humano es posterior al uso de herramientas,
posterior a la máquina y posiblemente al lenguaje.
No has sido escogido al azar, enunciado perverso.

Moda, peinados, maquillaje, ropa

Este planeta tiene un extraño cariño al sol
en cada uno de sus detalles
y a la tristeza.
–ahora vendría a cuento una serie de alegorías
geológicas, botánicas, zoológicas; procédase–
–retomemos el concepto de cariño y apliquémoslo
morfológica y semánticamente en función
con los fragmentos significantes del poema–
–atendiendo a la conexión efimérea: no diré
nada sobre las lecturas, la temperatura ambiente,
las personas deseadas y las ausentes:
es mi intimidad, no le pertenece al texto–
–este planeta soy yo, o este país o este momento:
habría que dejar claves para que se supiera algo,
pero me avergüenza la política, la digestión
y el regateo en el comercio de engranajes–
–este planeta extraño eres tú y mi atrevimiento
a dibujar un mundo que no conozco
a querer un mundo que no he de dibujar
a tener ilusiones, como la idea de totalidad–
–lo importante es lo que ha quedado truncado
lo frustrante de un juicio inevitable, por ahí
habría que haber empezado–
–tiempo valioso perdido, tiempo valioso inventado,
valioso invento temporal, valor efímero, en fin,
es ahora
que surge
nuestra búsqueda
mutua y sin objeto–

Placer, siempre amante
de uno mismo. Pero
como –atentos ya hemos cambiado–
el uno mismo es imagen y memoria
y el placer no piensa ni rememora
amante el placer extraña constantemente.
Por eso, a penas pausa, el placer se diluye,
se difumina, se va desvaneciendo como el azúcar
en un café turbio. Queda el Yo en poso.
Él sí piensa y rememora y juega
con sus imágenes –él no sabe que son
copias del placer sin placer sólo memoria–
hasta que vuelva el placer amante
de otro uno mismo. El yo, apenas causa, poso
del placer y las distancias.

Arquitectura de Orfeo

¡Cómo! ¿Que no hay color en tus besos?
Abro un paréntesis: vivimos y nos besamos
(comienzo un viaje por trozos cuerpo por cuerpo,
pregunto a los músicos de la orquesta
–cuerdas en los dedos viento en los labios–
no son como en las películas, ante las que
nada antiguamente comíamos palomitas
y refrescos sueño contigo en la piscina
jugar con toda esa alegría salpicante
y tus curvas deslizándose, te veo
tomar apuntes en las clases de...
yo me sentaba detrás de ti, de tu cabello,
aprendí mucho en esas clases,
música, cine, natación, palabras,
ejercicios llenos de pasión que mi mente
ideaba debo volver de la mano cariño apretado)
y nadie ni yo sabremos del irisado tono
que se nos echa encima al bersarnos.

Carrusel del pasado, alegre tiovivo del presente,
caballitos con fusiles pintados y fronteras de carmín.
Revuelves las hojas de tu Anatomía y es el viento
querido de otoño que habla de los muertos.
Máscaras pintadas en un bosque de lienzos.
Se han puesto de acuerdo y ahora
arcos y columnas suenan igual, huelen igual
que el pañuelo perfumado de mi amada
se perdió en civilizaciones menos mojigatas:
dispuestas a tirar el miedo por la borda
y a contar chistes con el odio y el rencor.
Donde beben los amigos los cuerpos se derrochan.

No da lugar. Antes de que el recuerdo deseado
salte a la antesala de la imaginación,
como niños díscolos salen corriendo –pasan
debajo de nuestros brazos y nuestras piernas–
y ya están en el dormitorio, el pasillo que da a la escalera,
al estudio con el balcón un tanto peligroso.
Atender al libro que sacan, a la historia del cuadro
sobre el que fija la mirada –esa mirada del presente
sin mundo aún, pura expectativa–
o por qué está ese trapo inoportuno
insolente en las manos –este niño metáfora–
de un recuerdo jugador.

Una espuma de luz nos envuelve atmosférica
después de la tormenta –tormenta que no
llegó a ser, sí dicen lejos los rumores truenos–
pintando una tarde envidia de pintores
–éramos ciudad en un planeta extraño–
mientras dentro –de mí, no de mi cuerpo,
dentro de nuestra mutua distancia bien medible–
nuestro amor teje
–son estas palabras truenos y puntadas
luego rumores, luego silencio, lejos–
de besos la envidia de los dioses
–de soles y de vientos–
pincel a pincel.

Mirar esta tormenta cerca de tus ojos. No es un
recuerdo. Esta ausencia está aquí. Sueñas
conmigo al borde de la noche, con tus pasos.

De la vida voy atrapando bosquejos y bosquejos.
Tu amor me quita el resuello, cambia
de mundo tan rápido, a ritmo de apuntes y apuntes.
Delirio de tus besos, ecos de tus abrazos. Te raptaré
fuera del tiempo. Tu cuerpo arderá –así intento decirlo–
junto al mío, soñando
palabras en surtidor, sin respiración alguna.

Paseas por la nubes y te pisotean como un charco.

Si fuera otro... pero soy incapaz.
Torpe muñón de la otredad imposible.
¿Cómo la sé, de dónde la has hecho
venir? Crear en mí no otro, sino su falta.

Late tu corazón como una playa en fiesta.
Oigo latir sus rumores como este amor de verano.
En tu calor se bañan las noches. Viajan los años.

No se ven. Tienen que sufrirse para conocerse.
Y en realidad nunca han visto otra cosa.

¿Portas un pasado cargado de amargos pensamientos?
como una bolsita humana en la infusión de este día
–lo nuevo está llegando ya sin tu consentimiento,
permite que te robe esa ceguera con rápidos dedos de olvido,
si para cortar la puntada del día
no basta con la ancha frontera de los sueños–
que alguien tranquilo beberá.