Encuentras impedimento en terquedad de semejanza.
Por esos mismos hígados serás juzgado.

En el capítulo dos se desarrolla el peso
de los dedos y su relación con la tortura.

Según su criterio de liberación
la probabilidad estaba contenida en su sentimiento.

Lapsos

Sea redactada una apoteosis
que cubra la distancia
entre el llegar y su objeto.
Los adentros salen en desbandada.
Los trazos de las letras arrugan 
las sábanas que añoran el frío.
Tu cuerpo siempre estuvo hecho
de verano y ahora
que cada trozo se dirige a su sombra
podrás decir que es mío, porque
yo contigo y tú poblamos todos los afueras.

Expulsión del momento

Ya lo intentaste, memoria, ya lo intentaste.
El trigo habló de sus viajes.
En los teclados se desplomaron
pasiones de bailarina y comercio.
Pudo haberse sabido. Estuvo la muerte
cerca de tu mano. El aire
volverá a desvelar la pátina del sueño.
Y la afilada curva del movimiento
se cebará contigo y conmigo una vez más.
Pero yo no estaré, ni tú serás
el mismo lugar de antes.

Vacío hábitat

Vivo 
en el vacío en que me faltas: este cuerpo
planeta de un sueño en que imagino
-que me echas de menos-
no ser fuga de espejos.
Porque el vacío que ocupo es exactamente
igual que el vacío en el que te faltara.
Vacío planeta de un sueño en un no-espacio:
vacío. Adónde ir, toda salida imposible
consumada por otro. Veo los objetos lejos
en el hueco de mi mirada. Oigo.
Qué momento sacude al vuelo esta palabra.
Qué territorio fértil hacen tus manos algo de mí
vivo.

Ha llegado a mi casa un nuevo amigo.
Me habla sobre su piel y sus mentiras.
Sus manos traen objetos hasta mis ojos.
Escucho y me invita a pasear. No sabe
lo que hace. La casa quedará 
sola y vacía, no le importa. Me invita
a pasear para que juntos seamos auténticos.

Sin escapatoria

Está trenzado el mundo, creador de detalles,
alrededor del cuello. Terso como la ley 
de antiguos marineros que aman en los puertos.
Suave como el eco de una palabra en unos labios
que se alejan justo justo después de un beso
se alejan y el mundo se aprieta, porque
es como una trenza de ley y de recuerdos:
hueles el golpe del mar en el malecón,
oyes los pasos de la mujer que vuelve.

Salire vs. Exire

¿Qué llevó a abandonar el uso de EXEO?
Tal vez su escasa originalidad, derivado
del común EO. Tal vez no se usaba tanto.
Sólo ha quedado su extraño hijo EXITUS:
salida en su origen, luego fin, luego éxito.
En castellano se optó por "salir", de SALIO:
saltar, brincar, brotar, precipitarse...
¿Realmente es tan alegre el castellano
a la hora de irse, que salta de un sitio a otro?
¿Qué medianos obstáculos separan sus espacios?
Curiosamente, SALIO guarda cierta homonimia
con SALLIO, que significa salar, y es padre de SALTO
que no significaba saltar, sino danzar, bailar.
(SALTUS es salto, pero SALTUS es territorio 
agreste; en ese berenjenal no nos meteremos)
No quiero decir que hayamos abandonado
el éxito por el baile, ni que saltemos en lugar
de abandonar. Sólo me pregunto qué tenían
esos hablantes en la cabeza cuando aún estaban
en el momento del cambio.

Debate sobre el silencio transmitido
vía satélite a millones de aburridos.
Los guardias de la ciudad despliegan
ecos de botas marciales por las calles
buscándonos. Saben que nos besamos
y ese murmullo no pueden soportarlo.

Da más de sí. Venían legiones a parar 
lamían y chupaban y espalda y mejilla
entreternura de costumbre y cocina.
Da más de sí. Su último aliento robado
por dioses locos de distintos credos
corrían y reían y brinco y salto
con sus dos manos cada uno y la mujer.
Te marchas lejos a vivir tu vida.
Y lo que has dejado aquí vivirá la mía.

Miro la pared hasta hacer un agujero.
Hablo de mi casa hasta hacerla
desaparecer. Recorro la ciudad
y con mis pasos disuelvo las murallas.
Cierto es que hace siglos que no existen
esas murallas igual que ya no hay enemigos.
Pero yo invento lo que quiero. El continente
no me retendrá. El planeta quiere expulsarme 
pronto. Mi querer tiene pinta de sorprenderme
con una mirada sin poder alguno.

Ojos abiertos miran puertas cerradas.
Se abre con la piel, que es una herida.
Pasa por debajo el velo de tu historia.
Haré arena de tiempo con falsas claves.

Con una ventana abierta y otra ventana
nos hilvanan vencejos de amor,
desde otro confín tropieza el viento
rozando sagazmente nuestra cama.
Viene el invierno, se va, viene el verano,
deja en tu cuerpo el sentido de los años.
Con un brazo rodeas palpitas mi juventud,
con otro echas a volar tenaz tu eternidad.
Con una ventana amor y otra ventana
nos echarán a labios de nuestra propia casa.

Te amo porque hace un minuto te amaba.
O
te amo porque ahora irrumpes implacable.

Sobre el pastoreo de obsesiones mucho
se ha escrito: los códices de otros
tiempos describen el tipo de pienso,
cómo se las sacaba por grupos a pasear,
cómo se las limpiaba y purgaba
-se dice de ciertas perversiones morbosas-
y se congregaba a los vecinos el día
de la matanza.

(censurado un estudio sobre los parásitos de la obsesión,
probablemente único en el mundo)

Rivalizan en obediencia.
Una competición natural
para pulir y perfilar las reglas.
Las normas se erosionan
hasta alcanzar la perfección
de error prestado.

El cascabel y los pies

Sus pies esculpían un hudimiento en el lodo.
Cuando lo abandonó sólo fue visible la esfera
imperfecta con los detalles de este mundo.

Que no se me olvide que tienes una estructura
poliasterística,
vaya a ser que te juzgue aterciopeladamente.

Esa atroz falta de reflejos que tiene la eternidad.

Límites combinatorios

Me inventas. Me recuerdas.
Me inventas. Le recuerdas.
Me inventas. Te recuerdas.
Y así podríamos seguir de no ser
por la ausencia de catálogos.

Ningún lugar

Ningún lugar me espera. A ningún lugar quiero
llevarte. Ningún lugar se conoce, porque 
ningún lugar ha sido visitado todavía.
Hay quien llegó a un momento y a un nombre.
Podemos rastrear el reguero de dudas
que fueron dejando mientras se levantaban.
Con qué pasión se dijo el querer. Con qué paciencia
se erosionó elegantemente la espera.
En ningún lugar estamos juntos y nos amamos.
Los labios me arden todavía, pesan a ti todavía.
Ningún lugar nos ha sido dado.
Ningún lugar nos pertenece.

La palabra poliniza con todas sus consecuencias
imaginables.
Utiliza insectos y metáforas. Tiene con ellos 
o ellas una relacion no del todo estudiada.
Utiliza el capricho del viento. El movimiento
taquígrafo del caos, que parece sentir.
Siendo como es un ente biológico, en modo alguno
predispone ninguna intención, simplemente
funciona.

La seriedad se va de juerga más de lo que parece.
Sale a la calle a embriagarse de rostros serios.
Recita palabras serias con tono demudado.
Y cuando se siente al borde del orgasmo desiste
de dormir y pasa directamente a olisquear la muerte.

Luego tienen que llegar los hombres alegres a limpiar
todo lo que esa noche dejó roto, firmado y putrefacto.

Y un día descubrí que había nacido en el cuerpo de otro.
Que atravesé por todas las fases (desconcierto, indignación, rebeldía... toda una historia de puntos suspensivos) esa suposición.
Resignado me vi a que las ventanas estaban hechas de cuerpo.
Salir (de visita) afuera a través de qué puertas. 
Aquella obsesión transpiraba y había que renovar exudaciones y no llaves sólidas.
El cuerpo pensado como un sistema abstracto de pertenencia y nada más.
Salir (no arrojarse por las ventanas-cuerpo) desnudo a la autenticidad.

Sé invisible como la causa
de una huella. Tan real
como los actos de aquello
que aún no ha sido descubierto.
Además besa a ciegas,
suéñame a ciegas, sé 
la ciega tentación de mi vacío.

¡Paciencia: obra de arte!

Pasado sin cortapisas

Huele a ozono por tantos sueños alejándose.
Una garra voraz derrama briznas secas.
Estudio de tu pelo tinto de tormenta.
Aún no ha amanecido y vuelves a besarme.

Algunos se asustarán; tengo para ellos este conjuro:
La mística debiera reconocer el valor de los eufemismos
por hacer tangible no el objeto sino su fuerza innombrable.
El eufemismo es un índice que señala lo realmente inefable
de lo inefable en acto. Lo que llamamos texto
místico es el eufemismo de los eufemismos mismos.
 . . . . . . . . . . . . . TÓTEM Y TABÚ
Enarbolada la máscara tangible de un goce prohibido en el lenguaje

Vamos a pescar una ilusión (luego la devolveremos al agua).
Una ilusión que funcione como real mientras sea ilusión.
Una ilusión que funcione como ilusión mientras se desenmascare.
La realidad no será entonces enemiga ni la ilusión traidora ni falsa.
Varias ilusiones pescadas con los labios (luego las devolveremos al agua).

He pasado mucho miedo y no te lo he dicho. El miedo se lo entrego a otros antes de que se desvanezca en el lenguaje (por el camino). Tal vez yo no lo sepa y me escamotee a mí mismo. Te veo presumir de tus miedos. ¿Qué me escamoteas? Nada de esto vale. Lo he tachado todo, no está a la altura; pero algo ha escamoteado los trazos y aquí queda esta huida entregada sin saber qué temo, qué he dicho, cuánto de tú sinceramente me ha conquistado.

He visto, y no sé si era un sueño,
la ley ir cayendo grieta en la pared
como un rayo que tiene la solidez de un muro.
No las leyes, por favor, qué perdida de tiempo.
Si me hablas de Zeus entraremos
en un debate que no nos interesa. 
He visto, y no sé si era un sueño
la ley ir cayendo como las arterias conquistan
la periferia de un cuerpo o los estresijos de un órgano.
Como caen las ramas de un árbol cada vez más hacia
las nubes y los pájaros y el beso de luz.
Y no sé si era un sueño, y estabas tú, y todo esto es engaño
para una realidad tuya tan poderosa, que me ha de ser
distorsionada.

Derroteros

No te confundas, me dices, y menos
en nuestro amor, me dices. Y yo
expongo el ejemplo del desastre:
"derrotero" viene de una "derrota"
distinta a la derrota (consúltese
los diccionarios culpables
responsables o cómplices).
Y ahora ni tú ni yo podemos evitar
poner la imaginación en esos senderos
por los que imaginamos huir a escondidas
soldados de un ejército imaginario, en fuga
dispersos y ocultos y evitando las huellas;
ni tú ni yo podemos, huir, soldados, evitar
a escondidas.
Pienso en los cuerpos tras el amor exhaustos.
Pienso en los recuerdos después de la fiesta
y de la despedida tullidos de tanta amistad.
Pienso en todo lo que desaparece durante
el sexo y esos desfiladeros y correntías.
Pienso en nosotros, en nuestra deriva.
Y ahora menos, después de estas palabras
con que afrontar la nitidez del día.

Está acroquetado de estímulos y a veces
piensa en ti.
Barniz de desidia exuda y a veces
piensa en ti.
Las noticias gatean con sus uñas de hiedra
y a veces descuido, a veces estudio,
piensa en ti.
Pero contigo tremolan las grietas antes
de que vengan arrastradas desde siglos
las ideas, las palabras.

Un pensamiento capaz para la belleza.
Como si pensar tuviera que ver
con lo que se sabe hermoso.
Escapemos hoy por el muro de la belleza.
Por el cordel de nudos escapemos hoy
de la belleza. Por la lluvia de piedras.
Por la duda tenaz con que nuestros labios
se pelean por ser
más amantes por otro instante más.

El cielo es incapaz de la renuncia.
Se ha vuelto súbita espontaneidad.
Un tirante roto para toda la ciudad.
Desnudo de tiempo.

Diatriba contra la intención

Amigos, la intención es un misterio y me duele
oír como adjudicáis intenciones como si supiéramos
qué son.
Nos agotamos en el arte
de intentar de fen de rnos de intenciones 
inventadas. Y huele la defensa como origen de esa invención.

Aún no se exigen credenciales de intención original.
Adjudicamos copias, sentenciamos, defendemos copias,
se prefieren copias: qué haríais si descubriéramos 
alguna intención original que pudiéramos separar de
nuestra preferencia, copia de copia, qué reconoceríamos.
La intención en la era de la reproductibilidad técnica.

Quien alberga intenciones.

Se demandan estudios sobre dinámica de intenciones,
intención transaccional, flujo de intenciones.

Guardo en la memoria una taberna de intenciones contradictorias

Si rastreo la pureza de mi intención pretendo frustrarme.

Corrijo intenciones como reviso el futuro, 
como siembro cicatrices, como delimito errores:
la estrategia surge como explicación de la intención,
miento, la intención surge después por la ilusión de orden.
Copia es el orden  de copias, pregunto, no me reprochéis
este tono molesto.
Me da que quien tiene un plan, no quiere que el mundo cambie.

Construir una persona como quien construye una catedral:
arbotantes de secretos y fachadas de unomismo.
Y no una nota cazada el vuelo de un canto en el vacío
cuando vengo a visitarla, vuelos sin rumbos ambos.

Paciencia, paciencia, has llegado hasta aquí
sin pretensión alguna, sin imposición de respuesta,
o al menos eso creo, aunque bien pudiera ser
que te miro con un antiguo muy antiguo deseo.
Cambias tanto cada día, que cada noche
sueño con quien ya no serás.
Alguien pasea y nos ve sonreír.

El deterioro de una sombra.
Hablo de aquellas preguntas
de cuando desliza en el hablar,
de cuando salta en el decir,
de cuando al hilo de tus brazos
insistían tus sentimientos por ti,
insistían por mí siempre ignorante.
Empeño de orden y tenacidad.
El deterioro de una sombra.

Aprovecha el rapto de las sonrisas
o las cazas de los gritos agonizantes.
Está telegrafiado sin humor.
Está generando rigores tan atentos.
Vigilan nuestro paseo cuando vale
lo mismo que nuestro cariño según índices
comparativos de así no se educa.
Se siente como se puede.
Se miente como se escribe
al borde de la transparencia.

Ha sido el sudor raptado por la noche.
No tiene más significado, se limita
ha hacer lo que sabe, a remover lo que tiene.
Yo creo que interpreto, que indago, sólo
hago lo que ya está hecho. Remuevo.
Sólo gracias a ti, ese del sueño es otro
del que pudiera aprender algo.

Insospechada divagación sobre la abrupta irrupción de tu recuerdo

Es difícil imaginar tanta compleja red de automatismos.
Tiene uno la pronta tentación de acabar, resumiendo
en la necesidad, en el descanso, en la intención.
Pero esa tentación, viene encadenada desde no sé qué
procesos automáticos al margen de la memoria.
Sin que se haya hecho ciencia o filosofía de la sorpresa.

Ayúdame a dibujar una puerta en el mundo
en forma de negación -aún no existe
en el mundo esa puerta ni su imaginación-. 
Ayúdame a dibujar en el mundo una ventana
en forma de negación. 
Como puerta si me pretendes civilizado
hombre que coloca sus caminos en el suelo.
Como ventana si pretendes cuidarme con las mejores
alas, las mejores caídas, los mejores bosques
de vetustos troncos casi del todo atemporales.
Que del impedimento no quede apenas distinción
del paisaje fielmente pintado en la hoja,
finamente esculpido más allá del cristal.

Dependo del momento.
Dependo de la teoría del momento.
La teoría que en el momento dependa
del momento-teoría de la dependencia.
Sin todo esto no habría espacio suficiente 
entre un cielo y otro cielo distante.
Y sin esto último no habría espacio suficiente
entre la ventana y tus sábanas
-esas que te empeñas en cambiar para que 
huela a limpio nuestro descanso, nuestro delirio,
nuestro amor, nuestro sexo, nuestro sudor,
nuestros queridos ácaros en los que no pensamos-
y no podría gritar. Y sin esto último no habría
espacio entre tu piel y el momento en el que por fin
te desvistes, y el roce de la ropa que te quitas suena
a paraíso, a libertad, a placer, a tú conmigo,
que pronto entrarás como un río en la cama se desliza.
Y luego pasa el momento, y no soy nada
más que un sueño cubierto de huesos y andrajos.
Unas palabras traídas sobre el cuerpo del sueño.

Con todos mis respetos

Arrastra incongruencias.
Perdone pero eso no está bien expresado.
Deja brotar sembrando incongruencias.
Por ahí vamos; pero inténtelo de nuevo.
Pero entonces nos alejamos de la idea original.
¿Cuál era la idea original?
No lo recuerdo. 
Léalo, entonces, revíselo.
Pero es que ahora no la entiendo.
Pues usted lo ha escrito.
¿Yo? Lo siento, pero dudo: ¿quién
es usted entonces?, pensé
que era yo. Tiene usted métodos
muy extraños. ¿Quiere que demos 
un paseo y descansamos
un rato?
Es que temo lo que digan de mí si me ven
hablar solo y en silencio con los pensamientos
mismos. Entonces, me despido. Pero no se enfade,
hombre, sea usted normal. 

Dedos andamiaje, puntal de brazos.
Nos ven y nos tratan encofrado caricias.
Con que construir recuerdos de caricias.
Con que construir poemas de recuerdos.
Con que construir pasiones de palabras
que son andamiaje de dedos
puntal de labios,
senderos nuevos para nuestras
ansiosas y amantes piernas.

Años de peregrinaje

Quieres
que sea contigo natural, que te ame como el viento ama las montañas
en su camino o ama las dudas del mar extendiéndose tras horizontes.
Seguir el camino de la naturaleza implica no actuar, dices.
Evitar es una acción.
Abandonar es una acción.
Retirarse y morir. Mantenerse
al margen. Son acciones.
Renunciar es una acción, contra la naturaleza misma de mi yo, para permitir
que mi relación contigo sea natural, al margen de mí, con todo mí mismo que queda
fuera de mi control. 
En el momento en que te deseo. Aquí no quedará dicho ni apuntado, porque
el deseo no es una acción, no es un significado. El deseo llega entre los dos
como un territorio cuya exploración se impone más allá de nosotros,
de nuestras discusiones, de nuestras posturas, de nuestros besos
que remontan por nosotros más allá de nuestra propia naturaleza
montañas de deseo, marejadas de deseo, horizontes y horizontes
deseo.

Del océano

Con mucho esfuerzo llegó a pensar sin favoritismos.
Supo que no hay relación con el esfuerzo.
Supo sin pensamientos, y no les adjudicó verdad
o mentira con preferencia.
Según me dices últimamente, llegó a quererte
sin favoritismos. Yo tampoco comprendo
si está contigo, sin respeto al esfuerzo, sin pensar
en relación, entonces otro, y tu deseo y tu fascinación.
Porque mi egoísmo te querría aquí cerca, lejos
de él -es mi pensamiento quien entromete su 
jerarquía- como tú con su aroma simpre presente
siempre piel, siempre desgarro.

Vas al idioma de los objetos
y a la mañana vuelves atada
con sangre y fuego.
Robará el velo de la palabra
si le permites que te visite
lejos de casa.
Cuando esta espera se nos vacíe
desliza el tiempo por el sendero
de cuanto dije.

Recuerda bien que hasta este punto
siempre has sido posterior al desastre.

El fuego déjalo sembrado.
Toma en cambio apuntes con las alas
esas tan delgadas que suele traer la lluvia
con tinta de destrucción y cantos a la sombra.

Con detenimiento deshecha tus huesos.
Toma prestada otra desnudez. Tras ella
se marchará -trabajo por trabajo,
labio por labio, tesón por tesón,
puerta y pasión, sabor y orquesta-
otro atisbo poco imaginado de mi vida entera.
Quién pudiera me preguntarás ser mientras
me acompañas por este cotidiano paseo. 

Y vemos cómo se aleja.

All full falls

Abandonemos la ficción,
el gesto pausado de soledad a coro.
Abandonemos la coherencia
y su esfuerzo por eliminar de nuestros ojos
todo lo completo cae 
y nunca empezamos. A saber cuál es
su fin:
nacieron para encontrarte
sufres para mejorar
en esta ficción abandonada continua-
mente por muchos.
En esta falsa cohesión que es un cariño
tan tuyo y tan mío como nos puedan envidar.
Todas la caídas completas.

Sobre un suelo que sólo lo es en parte.

Salida I

EXSPECTO ha desvirtuado la autenticidad
del SPERO latino. Así, en castellano
se carga la esperanza con cierta pasividad.
No comprendemos, creo, el sentido fiel
del hope inglés, el ελπίς griego. En francés
sí han querido distinguir epoir y espérance.

Es así que no nos llega la autenticidad 
del mito griego:
¿Ελπίς es o no un mal?
Ελπίς  queda en la caja ¿para los hombres,
o inaccesible al género humano,
o es un don de Zeus sólo para la mujer
o sólo para Pandora?

La curiosidad identifica la esperanza.
O será acaso al revés. Y yo no sé
qué ha sido de mi curiosidad y mi esperanza
hasta ahora en mi auténtico idioma.
 
  

Seso lapan los hechos.
Pron tono sabré si
eres esta misma, o la asociación
oportuna. Cuándo suce diste
no queda grabado.
Que sucediste sí.
Dónde sucediste sí.

Aviso de ignorancia

Aviso de que todos los objetos
han salido despavoridos de mí
a la más mínima oportunidad.
Considerad al encontrarlos
que no son males, excepto
el mal. Yo 
no era una caja
ni el miedo, ni la
nada. Todos esos objetos
salieron de mí despavoridos.
Y sólo se quedó conmigo
la más hermosa mujer, desnuda
de objetos, palabras, de mujer,
apenas piel apenas de esperanza.

El Sol carece de firma

El amanecer devuelve a la ciudad
su estado salvaje. A la tarde todo
individuo quedará civilizado.
Esta noche contigo que fue
pura
física.

Todo entusiasmo queda
a otro sueño de distancia.

La tierra no siempre tiene
cerrada su boca. A veces.
La tierra no siempre tiene
abierta su boca. A veces.

Dedicatoria a la inversa

Hacer compendio de tus apuestas:
apostaste por mí,
apostaste por el silencio,
apostaste por cierta magia,
sabiendo en el fondo que eran tres
imposibles. Yo, un imposible.
El silencio, un imposible.
La magia: cierta
etimología.

Es más sencillo. Es mucho más
sencillo. Impresionantemente sencillo.
Es
absurdo.

Mientras viajaba le hablaron de la incertidumbre.
Quisiste evadirte. Yo te observaré imaginando
en quién pensabas, cómo te tocaba, qué sentir
entregabas materia de fantasía. Si aquí, el corazón
allá. Si allá, el corazón aquí. Ni el corazón ni el lugar
volverán
a estar completos.

Él se afana
todas las tardes en entrar con disimulo.
Con cuántas artes evita luces y criados
hasta llegar a la plaza del placer en palacio.
El pobre ni siquiera sospecha
que yo estoy al corriente de todo porque sé
que ha leído mucho.
El pobre no se para a adivinar 
que no tengo dinero para criados que quieran
trabajar gratis a esas horas.
El pobre no sabe que todas las noches
-y no es que esté maldito, es simple naturaleza-
salgo a pasear.

Guía de la sinceridad.

Dentro y fuera

El que es
capaz de observar sus independencias
sin obsesionarse por soldar junturas sueltas
sin obedecer los requisitos de la desintegración,
 hace tiempo
dimitió de sus funciones.
Pasea por el detalle.
Echa de menos, por ejemplo,
tu cintura.

La memoria es un momento
diferente a otros momentos
de la razón. Debiera
recordarlo cuando te beso la piel,
cuando veloz recojo y lanzo mis palabras
directas a tu historia presente.
Pero son momentos que no hablan
entre ellos, que no se recuerdan,
no conocen al paisajista que los retrata
en conjunto, ni posan para el escultor
que modela un cuerpo tras incontables
golpes, palabras, besos, a la piedra.

Involucrar al primero que aparezca
sin cuestionar su condición apetente
su capacidad -¿somos acaso recipientes
de ánimos?-

Naturaleza común

No se puede estar cansado de la abstracción
a no ser que se sea un ser paradójico.

Arrogante, que decide. 

Burocracia poética

Deletréeme otra vez la palabra fracaso.
Disculpe que le insista, no la entiendo bien.
Pruebe en otro idioma. Me gustaría
que admitieran aquí alguna perífrasis explictiva
pero me exigen la palabra exacta, la correcta
caligrafía y su pronunciación esmerada.
Piensa usted que miento. Me ofende.

Uso debido

El verano y sus ventanas abiertas, trae
los gritos lejanos de los vecinos.
Una mujer grita, desvaría de odio.
Era adolescente, supuse la primera vez,
pero han pasado los años, igual que por mí,
y ahora me costaría imaginarla: ¿cómo asumir
un grito tan perenne sin reconocer la propia locura?
Pensé en fantasías endemoniadas de los que no admiten
que eso es humano.
Pienso y mi propia fantasía, en el cuidado de mi odio
y en mi propia ceguera.
Escribo mientras sus gritos se serenan. Mientras escribo
sus gritos salen a la luz.

Otro no yo

Por un momento
caíste
en la tentación de parodiar
-era tan sexy el momento-
y el resultado
no hubiera sido humor
ni humedad ni sonrisa.
Hubiera sido una alondra de color
esmeralda, y un papel firmado
en idiomas de hace tiempo.

Me entregas envuelto y prestado
todo cuanto tiene que ver con la intención.

Desplazamiento lateral

Sentirse atrapado, debiéramos pensar,
es saberse envuelto por un trapo.
Nuestra piel, por ejemplo, es un trapo.
Una esponja. Nuestro estómago, nuestro
vestido, nuestro lugar son trapos. Como lienzos
podemos escribir sobre ellos, pero el lenguaje
es un trapo que arrugamos hasta hacerlo hueso.
Y así un relato, un viaje, un vuelo,
un trapo igual que el sonido melódico de una flauta
que hiere nuestro corazón, una flauta de hueso
en nuestro corazón de trapo y su suspiro.
El deber, amigo, es un trapo. El pensar, otro trapo, amigo.

Habitas una prisión; pero si intentas
definirla, la prisión escapa de sí misma.
Tú quedas, en cambio, atrapado en otro hábitat.

La sombra como compañero.
La sombra como tono oscuro.
La sombra como ficción.
La sombra lleva al frescor.
La sombra lleva al miedo.
La sombra lleva a la confusión.
Alejandro y Bucéfalo se hicieron amigos
por una sombra.
Conquistaron el mundo
por una sombra.
Construyeron la Historia
por una sombra.
Aquí fluyen escritas sombras de las sombras.

Lógica analógica

UN PUNTO ES UNA PUERTA.
Un camino es una sucesión de puertas.
La diferencia entre un camino y su paisaje
es la naturaleza abierta o cerrada del umbral.
El volumen se compone de varios marcos paradójicos.
Para asumir una nueva dimensión consideremos
todas las puertas posibles en movimiento
con o sin marco, lleno o vacío el umbral.
Natural o artificial, ilusión u objeto,
soporte o presencia, es otro cantar.
El corpus de réplicas sobre estas claves
se sitúa grabado bajorrelieve en el vacío
o en el marco o en el movimiento, o tatuadas
en el exacto lugar
en el que fuimos indiferentes a estos asuntos
y nos entretuvimos en ver si sonreías al recibirme
y si tu sonrisa haría de mí 
una perpetua revolución inminente.

Unos labios llevan a otros.
Varios labios en nada desembocan.
Si el trayecto no eres tú
lamentaré que no te demores
a debatir profunda, profundamente.

El esfuerzo, sabed, no pertenece a este barco.
Suele frecuentar, intrépido polizonte, los relatos.
Pero aquí lo hemos descubierto, desenmascarado, desvelado.
Queremos repatriarlo; pero pronto se desvanecerá,
porque su naturaleza siempre fantasma
pertenece a una patria siempre fantasma.

El paseo por la seriedad no quedará impune

Cada cual puede decir las tonterías
que quiera, hija mía, ¿con cuánta verdad?
Si gritas te digo: "no grites".
Pero tu grito no me hace daño.
¿Qué lugar se desgarra en el cuerpo 
o en la memoria a pesar del dolor?
Pero si creo en mí,
si creo en mi dolor,
si creo en mi muerte,
doy entrada a los males del mundo,
en el que habito como cómplice.

Quien aprende suelta
las riendas del mundo
y comprueba que no
se desboca. Ven tú
a cambiarme
el mundo una
y otra vez,
que podamos decir
que este ahora existe.
Y cuando le hables
de mí -así, por azar-
termina con cualquier posibilidad
de reconocimiento,
que no sólo las manos sean
libres.

Para la más hermosa

Primero las fresas;
luego, aunque estuviera antes en el deseo
o en la imaginación (quién
sabe qué se sitúa previo a qué)
a que pertenecen los objetos de los sueños,
visitaremos las simas deprimidas
transcurridas de fuentes, luz robada
y sus consecuencias de celebración
(se inventó el concepto invitación al tiempo
que la intención de dejar vecinos
excluidos y sus consecuencias).
Allí nos esforzaremos en distinguir nos
y distinguir nos nuevamente:
que nadie sea capaz de confusión,
uno de otro, y una vez y otra.
Ahora vengan a recortar los límites,
con sus afiladas directrices, aquello 
que el azar de sus educaciones
dicten que debe ser mejor.

Puzzle de mecanismos autómatas
por este lado por este otro lado
y una memoria tan corta tan
selectiva que da lugar
a creer que pertenece
a un 
mismo
baile al ritmo perenne 
de una música que por supuesto
suena fuera y suena para siempre.

Sus manos fáciles

Ni el cielo ni el bodegón ni la puerta
me ven, ni tus ojos, porque
yo estoy ciego a la realidad de las cosas.

(nada que se añade lleva a la claridad)

Pasó a menos de dos espasmos de la dulzura.

Suponiendo que sea verdad

Suponiendo que sea verdad
y que haya una mente capaz
de tomar decisiones y suponer
y construir al margen de su
decisión original y su suposición
y que razone con elegancia y cordura,
que a pesar de los elementos constructivos
actúe con autenticidad y no sean los elementos
mismos
quienes 
actúen con su natural elegancia y consecuencia,
y que no sea la ilusión de otro proceso
del que no tiene auténtica noticia
y del que no sabe hasta qué punto
está interferido por ti
¡a todas horas!
y no puede ni siquiera llamarlo
saber o amor tampoco
por tu nombre.

¿A esto llamas
pensamiento?
A este cruzar la ciudad,
aquí las pasiones, ahora
dejen paso a las dudas,
hasta entrarte. Fuego,
ya no calles,
arder, hablar
hasta ese otro instante
justo antes de la muerte.

La suerte es
universal. La maldad
es humana. El ser
es coyuntural. Todo
paralelismo es ridículo.
A no ser
que hoy sea lo mismo
que siempre.

Estás

Qué hermosa es la mañana
que disimula tu ausencia.

Qué dulce desayuno
en el sentido literal de la palabra.
En el sentido multilateral
de la palabra desayuno.
Hemos aprendido juntos
a darles tantas vueltas.

La palabra. La huella 
de todo lo que cambiaste
y otros ven en mí
-los envidio por lo que ellos
saben sin saber que eres tú
lo que saben-
y los hace tan tuyos.

Qué hermosa es la mañana
que disimula tu ausencia.

no existe

Cuando digo de algo "no existe", 
no es en el sentido natural, denotativo,
con el que creo que suele usarse.

"no existe" lo digo en el sentido 
de que no nombra realmente aquello
que se supone que nombra, sino
que enmascara una inesperada relación
significante

-dejando huérfano de existencia 
ese presunto evento ya no referenciado-

Siempre en un sentido universal.
Y sólo sobre ciertos términos
cuya existencia se circunscribe
estrictamente al lenguaje.

En el envés de lo dicho

La noche es un hígado que sueña con un águila.

Vamos a revisar
lo estudiado. Vamos
a rebesar lo amado.
Vamos a abrirte.
Me atravesarás 
si te abro. Me 
abrazarás si tras
cualquier locura
vuelvo a encontrarte
o a creer que eres tú.

Restauración del ser

Pero mi amor todo es provisional
y pido tu perdón.

Mi amor en parte también es coyuntura.
Culpa o responsabilidad de este objeto
robado. Mi amor es casi amor y casi mío.

Pero sólo hasta que lleguen palabras serias
(sépase muerte verdad o movimiento)
a decirme cómo tengo que callar las cosas

para que se cumplan en nuestro siempre querido.

Identidad

Me identifica.
Liga hechos y objetos conmigo.
Pero ese no soy yo.

Me recuerda.
Sitúa una sombra entre sombras
y piensa que son suyas
y siente que es a mí;
pero ese sentir no soy yo .

Me desea.
Ha volcado un mundo en sustitución
de un derrame de falta, y cae
sobre no sé qué objetos ¿míos?
sobre no sé qué cuerpo
qué palabras
sensación o sentimiento.

Pero nada de eso soy yo
o también lo soy.

Abandono de toda intención.
Incapacidad resolutiva.
Acción inevitable oportuna.
Tarde de miseria. 
Dolor y país sin mismidad.
Palabras de distracción.
Tus ganas insinúan
que ha de viajar la ropa.