Brevedad

En el galáctico estornudo de la creación,
¿qué es el parpadeo de un sol, su calor y su nata?
¿Arañazos el abismo o es ya cicatriz,
donde las risas escriben con piedra sus runas
en el renglón de la luz y del lento viaje.
Una decisión tumba un ejército.
Un ejército apenas molesta las acrobacias de las moscas.
La cultura es el futuro botín del tiempo y nosotros
las precisas herramientas de su pillaje. Distraídos,
en el beso palpita el imperio de Crono
presto a ser derrocado en un relámpago.

Del todo

Es muy fácil: billete tras billete,
receta de papel en que se apunta el poema,
tique, boleto, tarjeta, estampa, cédula, volante,
se genera y luego se acumula y se olvida.
Entonces llueve y todo queda en el barro.

Si soplas se va formando una leve costra de ternura,
una película de recuerdos que podrá ser estudiada,
siempre que no se alcance el record de visitantes,
quiste, tumor, abceso, pólipo, verruga, monumento,
que con ternura dice amor "soy una firma",
entonces llueve y todo queda en el barro.

Lo que soy no sabe cuándo te despediste, cuánto
te despediste o cuántos de los que se han ido son tú,
sin gesto de despedida, sin hábito rector, impúdicos
recuerdos, reminiscencias, evocaciones, vestigios, huellas,
huellas, huellas, huellas, cicatrices.
Entonces llueve y todo -¡a quién le voy a hablar!- queda en el barro.

Salmodia

Los que escarban la mística entre cuentas bancarias,
está muy de moda,
y vuelven a los bares, a los cafés, a los citypubs,
con las emocionantes anécdotas que cambiarán los mapas,
-el ritmo se presupone en las calles de tu cuerpo-
esos pudieran ser amigos nuestros, camisas y bolsillos.
Los que escarban,
los que raspan con precisión la superficie de los conceptos,
la máscara que tú y yo sabemos que sólo tiene
superficie, sólo es superficie, sólo existe superficie,
-el ritmo se supone en las fabules  de tu cuerpo-
esos pudieran ser amigos nuestros, camisas y bolsillos.
Escarban la mística para fines no teleológicos,
con precisión sencilla, directa, no minuciosa.
Si me distraigo y me corro, perdón, si me demoro
y caemos juntos en una destrucción espiral o concéntrica,
perdón, si esto (el detalle o el globulum)
se alarga sin ritmo, perdón, pudieran ser
amigos nuestros.

Gloria interpretativa

Escondido en mi cubil,
en este lodazal de civilizaciones,
finjo no ser objeto de intención,
finjo vivir en ausencia de deseo,
finjo no ser peón en estrategia alguna.
A veces como y es sólo política.

Yo soy el gran depredador,
Yo soy el terrible fantasma,
Yo soy el cuchillo mágico,
que talla sus huellas en los cuerpos,
que siembra los abismos de pasado,
que, clavado en la piedra, permanece.

Esta es mi enfermedad

Esta es mi enfermedad:
Señalan el cariño y veo biología.
Dicen ¡EMOCIÓN! y se me viene el instante.
De la materia, es
ilusión. De la memoria,
me vienen con cuentos.

El síntoma no se somete al dictado del tiempo.
A las curas les gusta
bromear y el bien
baila con el cambio.
El tratamiento insiste en marcharse a vivir
contigo. Me desespero en convencerme
de que no:
que este
es mi cuerpo; pero no soy eficaz.

Quiero pensar lo que no ha sido pensado y falto.
Cuando toco, sueño y, cuando sueño, me trastoco.
Quiero mirar el mundo y solo veo vocabulario.

Creo en mi enfermedad,
pero puedo equivocarme.

Discurso racional

Esta ciénaga se mueve. Está
en movimiento. Y no al modo
del café en la taza de los días,
del reflujo en el espejo de mis tripas,
no: va en curva inimaginable,
en surtido de direcciones,
en ausencia de sentidos.
Si alguna vez se cruza consigo misma
es culpa del tiempo.
El frío de su marrón humedad 
será culpa del tiempo.
La tierra, la sangre, la culpa y el tiempo

se mueven. Se mueve;
conviene recordarlo.

Trabalenguas humano

El todo del hombre es un lodo ordenado
y el toro del nombre es un coro drenado.
En esta frivolidad me enmascaro miserable.
En esta futilidad desbarato deleznables.
El hombre no ha de durar.
El nombre no ha de curar.
Y al otro lado del velo, la mujer
¡qué tendrá que ver!

Sed

En este erial el humor
se quema antes de que brote.
Esto es porque el viento
arrastra sus preguntas
sin ironía. Miento:
Claro 
que la hay; pero, es tanto el ruido
y el aire, no permite escucharla.
El demonio del viento 
(                              ) murmura 
palabras de amor en mi oído.
Ya ha convencido a mi piel, pronto a la sangre
y los huesos. Músculo y cerebro no necesitan
sofisticados argumentos. El viento arrastra
secando en arena el barro de las ideas,
licuando en lodo la sequedad de las palabras,
sus impúdicas posturas por el erial.

Bajo el subsuelo, insiste, insiste la risa. 

Del loto, de la idea, del amor

Insectos, hermosos zumbidos, brillantes corazas,
sacáis a la intemperie, céleres drones, armaduras
de vanguardia, , ,
mientras blandas, gordas y hambrientas dejáis
a cobijo vuestras larvas.
Armas que vuelan, fantasmas que reptan.
Comen y sueñan esperando la transformación.
Luego, trabajo, sexo, muerte.
Pero, , , ¿y si por esta comedia de los tiempos
no hubiera sueño alguno en su fatigoso runrún?
Y si lanzaran, céleres drones, al charco
del mundo su nutrición perpetua, ciegos,
delirantes
asesinos, sicarios, iscariotes.

Bienvenida

¡Bienvenidos! Prometo ser breve.

Solicitud

Hace girar el asombro
en el mismo latir
en que los labios se bifurcan.

Teatro Mundo

Millones y millones de pequeñas letras,
desatentas al óxido de sus residuos,
a la trabazón de sus frenéticas relaciones,
invierten en su diversión, certera, genial-
mente. Los hombres y mujeres que acuden
puntuales a la edificación del diálogo,
al tejido del edificio y el escenario,
a la memoria de la representación,
cumplen gratamente su efímera función:
entretener a las insatisfechas
imaginativas bacterias.

Teoría circundante

Más rápidas que el sol vienen las sombras.
Prontas se desprendieron del abrigo
de la percepción. Naves de silencio.
Esa la apuesta que olvidaste lejos.
Ese el callado nombre que retienes
siempre. Vienen en busca del sentido.
El destino y el cuerpo. Tu templanza.

Tu ombligo y su controversia

Como las obsesiones eran prestadas
el pasado tuvo que rendir cuentas
a los sentimientos deudores.

Mística y oratoria

El símbolo es el falo impedecedero
y la vagina que nunca cesa de trabajar;
pero sólo donde es posible la primavera.

Allí las alas ojos ven o vuelan ¡siempre!
Allí oídos llenos de bocas, bocas de bocas.
Pero sólo donde es posible, espejo de tu nombre,
la primavera.
 

Lógica

Las decisiones de hoy
son los sentimientos de mañana
y sólo un sueño los separa.

Libellus

Quien miente cree ser aun más astuto
que la verdad. Quien finge es un cobarde
que embauca las sonrisas con su pobre
ficción o cuantas lágrimas posea
la fiebre del avaro por contar
sobre el breve papiro de su cuerpo.
En mis manos el barro sentencioso
de tus besos o lluvia o ignorancia.
En mis manos el arte, la paciencia
escarchada de acierto y de distancia.
Qué valiente delirio nos darás
o qué huerto pretendes
sembrar en nuestras mentes,
¡oh, certeza, maníaca de sombras!

Una memoria a destiempo

Si los vocablos flotan,
los actos quedan fuera de lugar,
siempre a destiempo, siempre
detrás de una memoria desmedida.

Obvio

La expectativa es inadmisible.
Polizón generatriz del barco.
Virus procreador del cuerpo.
Decepción garante del deseo.
La expectativa es inadmisible.

Conjuro

Atrapado en la alfombra del decir
voy a rescatar la espada de tu cabello.
Con ella encenderé ventiladores y a la suerte.
Con ella matizaré de perfumes las obsesiones.

Atrapado en la alfombra del espanto 
daré con los nudillos cuenta de los siglos.
Con ellos encriptaré algunas carreteras.
Con ellos sugeriré cerebro y óxido de litio.

Latiendo en la alfombra del tacto
alfilaré las mentiras que acomodan al ritmo.
Con él haré creer que todo ha sido un sueño.
Con él haré creer que aún será posible.

Masticando en la pasión de un último encanto
he de abolir el sentido de la deuda.
Con una mano ciño confiado a la tierra.
Con la otra medito sin tiempo tu cintura.