Catálogo de flores hecho por ordenador

Ir al final de la palabra.

Ser joven y amarte; ¿quién quiere más?

Tratado sobre la necesidad. Tomo I

Para sobrevivir hace falta
pecar tanto, que las religiones son
necesarias.

Máquina generadora de enigmas

Un arco por encima de todo ser humano.

Historia de mi vida por fases

1# De niño quedé fascinado por la imagen de un sello. Estaba roto y le faltaba un lateral. En la imagen aparecía un hermoso caserón en las montañas.

2# Construí un ideal en torno a esa imagen. Como su realización era imposible, me dediqué a ejecutar un estilo de vida mediador hacia ese sueño. Viajé mucho.

3# Creí encontrar la estampa del sello en un pueblo de los Alpes franceses. Intenté comprobarlo y recogí el sello de mi infancia. Todo cuadraba, incluso el trozo de A que aún quedaba a este lado del roto (presumiblemente Francia).

4# Compré una casa con vistas a esa casa. Fui feliz. Pasaron los años. El tiempo viajaba sin mí.

5# Por casualidad encontré otro sobre con un sello idéntico. En realidad, no es que faltara un lateral, sino que el sello de mi infancia era el ápice de una enorme falta. Era el dibujo de un perro; no había montaña, sino la curva del lomo y los cuartos traseros, y el caserón no era más que un juego de manchas. La A no se correspondía con ningún país, sino con el emblema "dálmata".

6# La edad me había vuelto perezoso. No supe adaptarme a la confusión de mi nueva antigua vida. Nunca llegué a ser escritor.

7# Podría haber elegido contar todos los detalles de mi historia; pero he optado por contar sólo los más importantes.

(El lector separe los versos por donde quiera;

no hace falta decirlo)

Sentando las bases de la evolución

Un todos hablando con todos, escuetamente,
justo lo que tienen que decir, ¿quién
duda aún haber alcanzado
la cumbre del progreso?

Página en blanco o Síndrome de Estocolmo

Harto de este escritor que no me deja
leer lo que quiera.

Erguida sobre tu pedestal
de servidumbre cualquiera
diría que eres una lámpara.

Vigilaba. En el árbol invertido de esta mafia tu corazón, capo supremo, me sobornaba con su mirada. Sospeché del fotógrafo y pagué.

A dónde quieres llegar.

Aún no he terminado de alicatar tus enigmas.

Nunca jamás improvises una promesa. A no ser.

Sueños y noches de verano que podéis con todas las distancias.

Gotas como testigo

Han llevado la lluvia a juicio. Mi sed como abogado. El fiscal, los muertos por asfixia. Sin juez. Como jurado imparcial, bacterias abisales.

En mi viaje salieron a mi encuentro pendientes de odio, anillos de esperanza. Aprendí su idioma y no te conocían.

Este país solo
se arregla desde tus labios
ignorantes de más
sellos que otros labios
ignorantes de los
presos que se fugan
de sus puertas.

Nueva receta

"Caprichos de calor al horno"

Trocear el calor muy menudito. Condimentar con tu ausencia. Servir en plato hondo aún humeante.

Atentos al castigo

Castigo nº 1: repita usted "no voy a morir, no
voy a morir, no voy a morir..." así
indefinidamente.

Castigo nº 2: "admitámoslo, admitámoslo,
admitámoslo... " pero sin encabalgamientos.

Y sigan ustedes estudiando matemáticas.

Sigo entre estas paredes que no hablan de ti.

Naturaleza causa y coincidencia.

Sueños que se desvanecen como un hecho real. Hechos tan increíbles como mis recuerdos. Y luego, tú.

Cada parpadeo es una puerta a una nueva realidad. Y ni siquiera es necesario que nos demos cuenta.

Qué tipo de máscara es la muerte.

Epitafio

Confía.

Prefijos y preposiciones

Posiblemente
los creadores y adoradores de la anti
poesía descuidaran o ningun
earan el resto de prefijos y pre
posiciones sin olvidar
la variantes capaces que el lexema
poseía
aunque admitámoslo la historia
si seguimos por ese camino
del caos ya estaba escrita
antes de que llegáramos.

Cuanto olvidó tu caricia alguien ya se imagina solicitándolo.

Una sed fue chispa

Ni Zeus fue chispa de un incendio tan imparable. Ni una sed con tantos matices.

Tampoco en el dolor ni en la enfermedad hay
imposibles.

Prefiero las traducciones, son las únicas fieles a la traición.

Volver es rebotar entre reencuentros. Revolver
es ridículo.

Incitaba a competir por la sospecha.

Exige el acto
la ejecución del acto.
En román paladino, si las piedras
hablaran. Y nosotros arrojados,
no se sabe.

Un leve tallo deja constancia de la impaciencia de la lluvia.

Fase uno: detenerse (que sí, hombre, que sí,
que es posible, lo digo yo)

Fase dos: perseguir la dinámica del caos
(atentamente)

Fase tres: caos

Fase cuatro: recordar lo que amas (siendo "lo"
tanto objeto, como cantidad, como sujeto)

Fase cinco: arrojar de las manos y la vista
este poema y salir corriendo a por tu amor
en este mismo instante que es tu vida

Fase seis: no me voy a molestar en revelar
el misterio final porque ya no estás aquí
y si sigues aquí plantéate releer
desde la fase uno o incluso antes.

Trasparencia de las posibilidades

Me admirarán por ser el primero en imitarte.
Tú cuya singularidad es incomprensible
a la par que asible con facilidad.

Si algo me impide hablar es la carencia de ahora.
Y todo lo demás, perdonen que les diga,
son excusas.

Bases para el movimiento perpetuo

Palabras de amor. Gestos de amor.
El vacío la destrucción la violencia.
Palabras de amor. Gestos de amor.

Introducción de un sentimiento

Admitámoslo: la naturaleza es un best-seller.
Lo mires por donde lo mires. Si quieres
arbitrario. Económico, ecológico, econímico.
Por el narcisismo del autor. Por su precio.
Por supuesto, admitirlo es sólo una sugerencia.

Mis manos viven en el reino de los ciegos
para ti, mi reina.

Cruzas la eternidad con un toque
de esperanza. Y yo pienso en ti
y no puedo alcanzarte.

Envidia, sí, es envidia
la belleza que me haces brotar lejos
de mi mirada, cerca de tu risa.

La biblioteca se dejaba caer en su cascada
de estantes, sobre una espuma vida
siempre la misma.

Esto no es un mapa

La percepción es un acto
de piratería. Obsérvese
bien por el catalejo
o por la botella de ron,
el parche, la pata o el garfio
que falta.
Y el suntuoso tesoro del orden
establecido.

La amargura

Donde tú ves un árbol,
yo escribo el futuro
de esta o aquella semilla de amor.
Donde tú ves un bosque eterno
y oscuro, yo veo
la autopista cruzando la selva
amazónica.

Estoy completamente seguro
de que iré al suelo en el próximo paso.
Porque estoy firmemente apoyado
en la creencia de que tomas
las palabras como promesas
de un significado inviolable.

Huéspedes del deseo

Los absolutos aparecen como exigencias
de nuestros deseos. Por eso,
hemos de admitir su existencia.
Pero de ahí a invitarlos a cenar
hay más de un paso.

Ojos que os vendéis por un beso. Besos que os vendéis por una noche de amor. Noches que os vendéis por un recuerdo soñado. Sueños que os vendéis por una sola visión.

Historia de una historia de amor

Toda mi cama acabó mojada.
No fue un sueño.
Fue una fantasía irónica.

Aún no tengo el arte suficiente
para que mi ironía parezca
algo natural.

El problema
de los términos
abstractos es que los concretos
también son una abstracción.
Prueba de ello es que
de cualquier objeto (léase
cualidad, acción, estado o circunstancia)
puede hacerse una religión.
Por supuesto, esto es
irrefutable.

Los tres reyes magos trajeron
guiños, besos y caricias.

¿Os digo la verdad?

En este país sólo al 15 % de la población le interesa la literatura. De este porcentaje, sólo la mitad tiene tiempo para ejercer prácticamente su interés. De esa mitad, sólo un cuarto

tiene el deseo real de hacerlo.

De aquellos que lo hacen, un 1 % serán

los que la entiendan. De ese 1 % del cuarto de esa mitad etc del porcentaje aludido, pongamos que sólo otro 1 % estaría dispuesto

a admitirlo. Pero un porcentaje ínfimo lo haría

abiertamente, sin tapujos, sin censura, sin recursos

literarios. Así pues, desprendiéndonos de toda máscara de ficción, nos queda, entre tú y yo, el grupo de población que es 100 % literata.

Así que créanme cuando les digo que no soy un hombre entero.

Y sigan redundando

Siendo una superficie esférica la que habitas,
hay tanta gente feliz a tu alrededor
que esa melancolía que te hace pensar
que la felicidad no existe, o no la habitas,
o es inalcanzable, o es sólo un concepto,
es seriamente una pérdida de tiempo ridícula.
A no ser que dictamines un juicio más cruel,
a saber, que no está destinada para ti,
que eres inmune, o que tus actos
no la merecen, o tus sentidos incapaces
de reconocerla, en cuyo caso,
mejor te vas a pasear a otro sitio
(cuidado y no invadas el lugar feliz de otro)
y nos ahorras la pesadez de tus sentencias
en estos días de crisis y esfuerzo.
Pero, todo esto, siempre y cuando:
a) haya gente feliz a tu alrededor
b) habites una superficie esférica.

Vale, pronuncio beso, para que aún parezca humano.

Suposiciones

Cualquier cosa comprensible, deberíamos asumir ya que es irónica –para esto no hacía falta llegar al siglo XXI–.

Por tanto, la ironía fundamental, presente en todo enunciado, es la presunción de que dicho enunciado no es irónico –no debería aclarar que esto ya se ha demostrado imposible–.

Nos saltamos varios grados de ironía real, no sé muy bien si estudiadas o no, para reírnos de la definición canónica de ironía –insisto, la definición de ironía es irónica en sí misma, matemáticamente incluso, matemáticamente irónica, quiero decir, no que lo sea matemáticamente, aunque tal vez no quiera decirlo, es lo que tiene la ironía: hay tantos matices en la contradicción–.

Bueno, a qué seguir. Sobre los grados intermedios presupuestos y los derivados de la ironía canónica –así como los absolutamente independientes– cualquiera es el encargado de encontrarlos. ¿O es que pretenden que yo sea una lista finita?

¿Todo bien?

Dejando a un lado que no sabes el día en que vives; todo lo demás, perfecto.

Adivine el título

Tus odios son órdenes para mí.

Opinión general

Cualquiera está
dispuesto a hacer un drama
del deterioro. Sin embargo,
se estudia la Tragedia
como una resolución de conflictos.
Y a eso acaban llamando héroes
o agonistas, a los del tobogán
de la vejez, real, aparente,
y no al público, al estudiante
pobre, que gasta su tiempo
y su dinero, ¡¡su juventud!!,
estudiando, escuchando, soportando
lo que ya merece
crear oídos sordos.

Sobre el misterio del ritmo

Cualquiera está
dispuesto a hacer un dracma.
Sin que aquellos que no
hayan estudiado de la economía
en Occidente su historia,
ni sepan de lo anterior a su discurso
u a otro discurso, posible, que daría
más tarde lo mismo.
Lo inescrutable que una intención,
babilónicamente torpe en su soberbia,
todos habéis escuchado, todos habéis escuchado,
degustara ese canibalismo del misterio.

No sé si admiras esta capacidad casual
de haber atrapado en el instante el pensamiento
o si es tu naturaleza la que acaba poniendo
en tu rostro una página en blanco.

Cada uno es responsable de lo que respira.

Influencia tabú subliminal

¡Llévate la fiesta a todas partes!
Le dijeron a la señora esa
que separa con su guadaña.

Sobre la lectura y otros males

Miento si digo
que puedo hacer dormir al mundo.
Miento y mi mentira levanta
en tu corazón y el pecho de tu amigo
el sueño de lo posible. Miento y otros
volverán actos loables lo que en mí
es sólo un gesto de mala intención.

Si fuera
de estas paredes para ti
no hay sitio
alguno en este camarote
te daría la bienvenida
aun con mucho esfuerzo.

Érase una vez, una región, un país, toda una época saturada de sorpresas.

Siempre habrá tiempo para un adjetivo.

Deberse a la falta

Algo agotador esto de la confianza.
Uno comprende a ratos que todas las ruinas
de nuestra hermosa y complicada historia
se deben a la falta de crédito.
Por eso se dirá que la fe es algo
de lo que nunca se habla.

Condicionado por el orden

No tiene sentido juzgar
si soy o no soy
humano.

Retrocedamos hasta la música. Justo al momento de la nota precisa, el golpe no en las teclas sino en la superficie de la cuerda, el estallido, único primero, sucesivo después, de la onda. Al sueño de un movimiento por el aire. Al momento perdido. El momento, perdido. El impulso, copia de algún origen, la vibración, también se ha perdido. Por eso sé que cuando bailas ejecutas una coordinación perfecta con lo imposible.

D. Iría

El silencio es un refrito con los posos de muchos aceites. Una colección de benzopirenos, como diría mi novia.

Ironía moral

¿Esperabas un mundo diferente?
Bien hecho.

Aunque el tiempo no existe

La verdadera
poesía no es el acto
de lectura. Es el resto
de tu vida.

Todo lo material en el arte es
una distracción. Por eso la poesía es
tan interesante.

Muchas artes son
como un pozo sin fondo.
Sus objetos son peldaños
de una escalera sin fin.
O la palabra, tan tejido
como hilo, pura esencia
del límite.

Que soy yo

Fijo la mirada en un objeto. En seguida piensa: "Qué de valioso tiene el objeto que no me está admirando a mí". Y aunque parezca que le otorga valor alguno al objeto, lo importante es que ha descubierto la mirada en el otro.

Los héroes griegos no llevaban máscara;
en cambio, los actores trágicos sí.
Esto sí que es ironía.

Objetos y lugares

¡A la porra!

No así la palabra

Como el trigo domesticó al hombre, en su día
gran depredador, de los objetos podemos decir
más o menos lo mismo (salvando la diferencia
entre los mecanismos de función vivos o muertos).
No así de la palabra, que trabaja
-aún está por descubrir en qué-
con perfecta indiferencia.

Lecciones de óptica

No me dejes obedecerte, por Dios. Donde yo diga negro, tú hazme blanco, o cualquier otro nunca imaginado color, mejor ni por ti ni por mí. Que nadie diga jamás que he sabido contradecirte. Que nadie diga jamás que he dominado tu lenguaje.

(para entender este poema, sí, insisto, poema, es imprescindible estar al día de las últimas nociones de la química de los bastones en las células de la retina)

Un asunto difícil, este del dolor. El dolor me conoce, lo sabe todo de mí. Conoce mi afición por este cuerpo ingrato y la toma con él. Pero yo soy su víctima. Desmenuza mis ideas para atormentarme con ellas. Afila las más inocentes palabras. Dispuesto para estar cada instante conmigo, es paciente, frío, y espera, en cambio, con amabilidad que llegue su momento. Cualquiera diría que el dolor está enamorado de mí. Pero quien habla de amor no sabe de lo que habla.

Tú eres mi único ahora.
Y aquí no hay ironía posible.

Disfruta del malvado, lo juzgues tú
o no, o lo hagan otros o deshagan.
O acaso la vida que tanto amas
no acabará por destruirte.
Pero, desde luego, no le hagas caso.

Entiendo que las estrellas tengan
la oscuridad como religión;
pero no pensarás
que es cosa mía
creer en su juego.

El lobo de tu amor bajo la piel de cordero de tu indiferencia. No lo ves en el espejo; pero yo puedo enseñarte sus mordiscos.

Homenaje

Se dice que L de S, en su última obra, se propuso escribir una ficción de tal calibre que no se pudiera encontrar en ella vínculo alguno con la realidad, ni mediante analogía o interpretación simbólica alguna siquiera, y menos aún en relación con lo ininteligible. No estoy en condiciones de afirmar o negar si vio cumplido su propósito; pues los únicos ejemplares que se conservan de la citada obra están celosamente guardados en contadas de las bibliotecas más importantes del mundo, para contener el influjo que sobre algunas organizaciones y sectas secretas y multitudes anónimas ha suscitado su leyenda.

Una frase brillante puede dar al traste con toda una vida de dedicación al pecado.

Aquel no fue tanto un error fortuito, sino la despiadada exactitud de la Fortuna.

En realidad toda pieza musical es un guiño irónico a la física teórica. (y ahora los filósofos discutan sobre la melancolía)

¿Qué esperas quieres que te diga de la distancia?

Otro boceto del atardecer.

A veces, la mejor manera de llegar hasta ti es cambiar el mundo. Pero después de ti, el mundo y el bien son discontinuos.

De día sólo pienso en ti. Por las noches, escapo, entre delirios, recuerdos y fantasías, al país que creaste con tus palabras.

Posible ironía

Atención, atención.
No pierdan la ocasión:
posible ironía.

Es imposible hablar de la rodilla.
Nada se sabe de ella por los medios
de comunicación, ni hay tratados, ni estudios.
Ningún símbolo, violento, psicológico o social
se ha establecido sobre su ambigua figura.
Nadie podrá contar nunca su íntima inquietud.
Que por las noches soñaba con esa otra articulación
al otro lado del muslo
y cuyo nombre no llegó a saber nunca.

¿Notas que llevo horas por sombrero?

Una vez tuve tratos con lo imposible
pero él me ha olvidado.

Como la palabra deseada que regresa, celosa,
del olvido, al hablar tranquilamente de otra cosa.

Fuiste la ilusión de un lugar, la sombra de una idea, el brillo de un sentimiento y la realidad incombustible de lo nuevo.

Esperanza en la precisión

No sé muy bien cómo, empecé a odiar Londres. Luego odié Nueva York. No era justo. Y acabé odiando cada uno de los centímetros que me separaban de ti. Cualquier radio. Cualquier dirección. Aún hoy, para satisfacción del tiempo y personal desesperación mía, sigue habiendo entre centímetro y centímetro, espacio suficiente.

Perder lo único

Llegado a este punto puedo decir
que el único sentimiento que se pierde
es el que nunca ha existido.
Y todo lo demás son historias.