Deseo extendido en curva

La mujer triste paseaba por tus
días y tu piel y tus brazos indomables
sí y tus sueños y tus recuerdos sí y tus miedos
sin saber que la atendías a cada paso
y aún más brevemente ella tú su camino.
Debiste hacérselo saber, aún lo debes.
Y aún puedes ir a buscarla y hacerle saber
que has estado con ella siempre.

Pero cuando
me abriste con tus
curiosos dedos salieron
en desbandada
todos mis miedos.

A conquistar las distancias del hombre. 

Y la falta

La razón quiere, si hay querer
en la razón, relacionarlo todo.
El sentimiento vive, vive
ajeno incluso al sentido
de si mismo. Aroma y roce.

La biología está por escribir.

La biología no ha dicho aún su última palabra.

Donde tú no pongas pasión, el mundo colocará sus obsesiones

A demasiadas cosas 
llamamos tiempo. Máscara
sin forma de percha desechable.
Desde mi memoria solo veo 
moverse el suelo bajo tus pies.
Sales de la cama vestida de frases 
y me concedes un día para desnudarte.

Ratones por tiempo

En tu opinión hicieron su morada los ratones por un tiempo.
Los hombres muy serios los oían apostar
al mus beligerantes. Con sus patitas de rosal.
Ha sido un asunto muy comentado este de los ratones
día y noche escribiendo dentro de las paredes
en tu opinión (sin lámparas). Esperan que ya, ya,
todo el edificio se venga abajo tus sentimientos.
Los veremos entonces huir como ratas en todas
direcciones. Tus sentimientos lo esperan.
Y los míos.

Suelo, séme fiel.
En la hora en que partido el
velo de mis pisadas
dé arenas fértiles para también
la paciencia de la muerte.

Las palabras que digo te escuchan siempre.

Piensas que el sueño se aleja pero sabes que es una ilusión.

Vive la lectura como un error de lectura

Reconocías al instante lo distinto
no era así, ni tú, y ahora, qué.
Entera la corteza
terrestre late
en convulsiones
de letra y párpado.
Querías reconstruirte conmigo.
Que soy querer en reconstrucción.
En una nueva interpretación de planos.
Capturabas con dardos los papeles alzados
en magia por el viento de tus ojos al leer.
Lo que era la vida después.

Desayunar ausencia de memoria
sin atasco ruin de demasía
deseo sin ideal acto sin hábito.

En ese país nadie podía ser libre sin memorizar completamente el diccionario.

Todos los libros eran escritos directamente en el tiempo.

Como es tan difícil manejar páginas de tiempo, es ardua tarea revisar lo escrito.

La lectura en páginas de tiempo de diccionarios de tiempo se convirtió pronto

en una cuestión de estado, en una estructura de fe, en una dedicación cívica completa.

En periodos regulares elegían héroes para comprender el significado, uso y caligrafía del amor.

Todos los héroes morían, porque en ese país sólo se puede morir de amor.

Sólo los héroes morían. Los demás, no amantes, jamás se consideraban vivos a sí mismos.

Pero como es tan difícil cotejar definiciones en diccionarios escritos en páginas de tiempo

No hay objetos, sólo viajes. Y tu cuerpo, una buena historia. Y el amor, el único que nos habla. A ti y a mí, sólo un momento.

Vino distancia de incógnito

La música está hecha de inmediatez y distancias.
Las emociones escapan de su propia estructura.
Un suspiro y un beso a la vez no es imposible.
Quererte, conocerte y olvidarte declaran como cómplices,
no como testigos sorprendidos de que esa sonrisa
llame a los que somos navegantes al descanso.

Escribir acaparó todos los sinónimos.

Entrevista a un sumidero emocional

Sólo por eso voy a atacar
la ráfaga de seda que quede en el instante,
las veces que me hablaste y arrojabas permisos,
la lluvia de dilemas, el suelo, siempre y sangre,
quieto y tendido ya nunca más
en una noche pintada
en un salón derramado
en este pecho sufriente
los perros del amor valiente y su sonido
que saben a dos
que saben a vida,
que saben a promesas,
a vida y volverás.

Mayor parte el dolor

En su mayor parte el dolor ni siquiera es auténtico.
Toca como el resto con pasos de bailarina
lo real. Instala su campamento como un goce impuesto
por el peligro, tan deseado para
confirmar que hay algo precioso que perder.

El olvido siempre vigilante

Me olvidas de tanto darme por hecho.
Están acabados no ni la decisión 
ni el momento. Tanto me das
que soy el viaje de tus manos.
En caravanas antiguas nuestra perdición
se pactaba en idiomas y licores secos.
Ya han dicho que somos frutos, 
la pulpa, mejor, para ser devorados,
para que nuestra descomposición
favorezca esas otras semillas
que cabalgarán sobre el olvido siempre
vigilante.

Las ideas están siempre sólo en proceso

Triángulo no-platónico: el bien ligado al cuerpo, el cuerpo ligado a la biología, ¿la biología ligada al bien?

* * * 

Hermosas moléculas de una sustancia asquerosa para pintar el más bello cuadro de esta sociedad mezquina en un planeta líricamente azul.

* * *

Porque la soledad necesita ser pensada, y el pensamiento de necesidad no es sólo ensimismamiento, el ser va por ahí entregando sus causas.

* * *

Mortal, nunca me hablas de él.

Dolor difumina ese apego que le tienes 
a la vida. Te reconcilia con tu condición
mortal. Nunca me hablas de él, es tu amante
secreto. Antiguo y discreto siervo de hospedaje.
Entre sutiles cortinas guarda mil relatos.
Juega con su verdad como tú y yo jugamos
con nuestra historia y nosotros.