Nunca se esperan

Ironía y amor nunca se separan.
Huérfanos estarían ciegos el uno
sin el otro. Apenas crueldad,
a penas constancia.
Entre tú y yo nuestros cuerpos
son los terceros que se visten
de empeños, de distancias.
Nuestros ojos desnudos
mientras ella habla de las lágrimas.
Nuestras palabras libres mientras él

La oscuridad masiva
revienta, va a reventar,
buceable como es,
masticable, tragable
hace raíz en los párpados
y abre sus floridos brazos
en busca de su enemigo,
lejos de su padre.

Tan cerca lo distante

Te conocí una vez.
Apenas el ápice de unas pocas palabras.
Esa vez se ha instalado en mi momento.
Esas palabras me edifican y desmoronan.
Tan ausente de ti, tan necesitado,
con tanto odio a aquel que no te conocía,
tan esperanzado de reaparición imposible,
tan destruido por el segundo mismo que te pierdo
A veces te imagino coqueteando con el olvido:
le sonríes y yo
no puedo soportarlo.
Me arrastras, es un abrazo el movimiento 
de tu huida, a la debilidad de lo eterno
donde una vez hemos de quedar, beso tras beso.

Si se vacía el pozo, cárcel
vamos a baliar entre los átomos
saturada de arena. Las raíces
nos marcan el ritmo desde 
su nacimiento blanda semilla.
Nuestra música buscará la humedad.
Hay en lo alto humanos hechos de barro.
Untar de lágrimas en oleaje ese sudor salado
que se marchó dejando vacío el pozo,
cárcel, vamos, a bailar. Entre saturada
de arena, las raíces, los átomos, el nacimiento.

Castillo de piel.
Conceptos que transitaban
a la deriva escondiste tu mirada.
Valientemente vas a trabajar por él.
El hombre desvalido con su momento.
Cansancio bordaste.
En las frías cavernas.
Aullidos y flechas.
Al corazón directas.
El corazón desvalido con su momento.
El viento inflama las heridas que navegan lejos.

Pienso en criaturas abisales.
Sé que tendrás a flor de piel
el erizo de la naturaleza humana.
Se me derramarán tus labios en un beso de pura firmeza.
En el abrazo la ironía ni la tragedia se disolverán.
En tu sonrisa años luz.
Mirada de demanda.
Te alejas vestida y lo humano es un eco.
Y aún no sé nada de la muerte.

En el árbol que me espera no es el perdón lo que brota.
Muchos sus angustias ya las lanzaron al vuelo.
El cielo es ahora una elegancia en estudio.
Mi refugio han sido siempre tus dientes y la lluvia
a partir de aquellos ahora en que te ame.
Si la vida es silencio.
Si el ser no habla.
Te asomas a la espuma rizada de mi corazón.
Y aún no sé nada de la muerte.

Deseo extendido en curva

La mujer triste paseaba por tus
días y tu piel y tus brazos indomables
sí y tus sueños y tus recuerdos sí y tus miedos
sin saber que la atendías a cada paso
y aún más brevemente ella tú su camino.
Debiste hacérselo saber, aún lo debes.
Y aún puedes ir a buscarla y hacerle saber
que has estado con ella siempre.

Pero cuando
me abriste con tus
curiosos dedos salieron
en desbandada
todos mis miedos.

A conquistar las distancias del hombre. 

Y la falta

La razón quiere, si hay querer
en la razón, relacionarlo todo.
El sentimiento vive, vive
ajeno incluso al sentido
de si mismo. Aroma y roce.

La biología está por escribir.

La biología no ha dicho aún su última palabra.

Donde tú no pongas pasión, el mundo colocará sus obsesiones

A demasiadas cosas 
llamamos tiempo. Máscara
sin forma de percha desechable.
Desde mi memoria solo veo 
moverse el suelo bajo tus pies.
Sales de la cama vestida de frases 
y me concedes un día para desnudarte.

Ratones por tiempo

En tu opinión hicieron su morada los ratones por un tiempo.
Los hombres muy serios los oían apostar
al mus beligerantes. Con sus patitas de rosal.
Ha sido un asunto muy comentado este de los ratones
día y noche escribiendo dentro de las paredes
en tu opinión (sin lámparas). Esperan que ya, ya,
todo el edificio se venga abajo tus sentimientos.
Los veremos entonces huir como ratas en todas
direcciones. Tus sentimientos lo esperan.
Y los míos.

Suelo, séme fiel.
En la hora en que partido el
velo de mis pisadas
dé arenas fértiles para también
la paciencia de la muerte.

Las palabras que digo te escuchan siempre.

Piensas que el sueño se aleja pero sabes que es una ilusión.

Vive la lectura como un error de lectura

Reconocías al instante lo distinto
no era así, ni tú, y ahora, qué.
Entera la corteza
terrestre late
en convulsiones
de letra y párpado.
Querías reconstruirte conmigo.
Que soy querer en reconstrucción.
En una nueva interpretación de planos.
Capturabas con dardos los papeles alzados
en magia por el viento de tus ojos al leer.
Lo que era la vida después.

Desayunar ausencia de memoria
sin atasco ruin de demasía
deseo sin ideal acto sin hábito.

En ese país nadie podía ser libre sin memorizar completamente el diccionario.

Todos los libros eran escritos directamente en el tiempo.

Como es tan difícil manejar páginas de tiempo, es ardua tarea revisar lo escrito.

La lectura en páginas de tiempo de diccionarios de tiempo se convirtió pronto

en una cuestión de estado, en una estructura de fe, en una dedicación cívica completa.

En periodos regulares elegían héroes para comprender el significado, uso y caligrafía del amor.

Todos los héroes morían, porque en ese país sólo se puede morir de amor.

Sólo los héroes morían. Los demás, no amantes, jamás se consideraban vivos a sí mismos.

Pero como es tan difícil cotejar definiciones en diccionarios escritos en páginas de tiempo

No hay objetos, sólo viajes. Y tu cuerpo, una buena historia. Y el amor, el único que nos habla. A ti y a mí, sólo un momento.

Vino distancia de incógnito

La música está hecha de inmediatez y distancias.
Las emociones escapan de su propia estructura.
Un suspiro y un beso a la vez no es imposible.
Quererte, conocerte y olvidarte declaran como cómplices,
no como testigos sorprendidos de que esa sonrisa
llame a los que somos navegantes al descanso.