Sin título

Persona. Página. Precipicio.
Parodia. Pasión. Pirueta.

Pasajero

Portadores de un juego que se multiplica.
Usted me ve estudiar ¿y me culpa?
Veamos cuál será su última apuesta.
La cultura enferma ¿y me culpa?
Hay que releer constantemente o la traición
se desvanece ¿y me culpa?
El esfuerzo monetario no se traduce
en cosas como pensábamos.

Desglose táctico

Es
inevitable
el deseo
de usar
palabras
que no tengan
sentido.

Techné

Hipótesis (por demostrar):
a) El hombre es el único animal
que se empeña dos veces 
[véase acepciones y etimología de "empeñar",
paronimia paradigmática inconsciente con "empañar"]
contra el mismo cristal
[aplíquese simbología].
b) El hombre es el único animal
que se aparea con quien quiere devoralo
-sospéchese que en el momento del orgasmo
ninguno sabe nada del futuro de la "especie"
["especie": concepto filosófico por constatar
experimentalmente, o taxonómico, que es aún peor]-.

Resumen:
El hombre es el único animal
[revísese el discurso discriminatorio de género según
los valores connotativos de "animal" en la moda imperante]
que tiene constancia documental
de haber sido causa eficiente [eficaz]
de la extinción de especies animales concretas
[consúltese enciclopedias]
y además, en el colmo del cinismo colectivo,
cree severamente que conseguirá concienciarse
para salvar a las que aún no ha destruido

incuyéndose a sí mismo
al que anhela devorarse.

Cuarteto

Lástima, admiración, nostalgia
y auténtica simpatía despertaba
aquel viejo chiflado con sus tímidos
y cariñosos gestos.

Había sido un director tenaz, sus obras
se estudiaban e interpretaban ampliamente,
a veces en secreto, y eran el orgullo
de su nación.

Pero él nada podía recordar, "¿quién?",
ni podía reconocer suya su música, seguirla
tampoco; por más que sin darse cuenta
canturreaba: "¿Yo?"

Y si le volvía algún acceso de cordura,
su tristeza era tan grande, que atentaba 
contra su propia condición de vivo. No
podía concebir 
que tantos amaran
a aquel viejo loco
con sus chiflados
y cariñosos gestos

que moraba en esa timidez
desmemoriada.  

Hiroshima, amor mío

Silva de emociones es tu búsqueda,
no duradera. Khan radiante de las Indias
brumosas,  cartas de Ávalon y Thule
a las que nunca volveremos -admito
que escribo con aceite y humo-, al menos 
no por el Río de la Plata, con tantas líneas 
firmadas. Hundidas por los versos 
que Marguerite recitara con su voz (si alguna 
vez Marguerite Duras escribió versos
-Edén de Lemuria, Atlántida, perenne Agartha-
o tuvo voz). Invítame a vivir de ideas 
en penumbra, dime
que son tus labios; que son, tal vez, 
la página y tus dedos. Tal vez 
los frescos saltos de agua entre los cuales
moros y romanos escondieron sus diminutas ruinas,
en esta hirsuta y oscura Sierra de Córdoba.

Rehén de un momento en fuga

Van a trenzar los odios y destrenzar
la memoria.
Al párpado y la lluvia que es un rito.
Al vecino responso de la cementera.
Van a avisar los odios y a destemplar.
Su piel
no era un espejo roto entre otras cosas.

Descriptio

Y si tan terrible escalera
escalaba las prendas de tu cuerpo,
¿qué pudiera decir que suene
a significado?
El calor cuando me tocas es sólo teoría.
La física está oculta en manchas de deseo.
Aquí es invierno y la sangre es letra más tiento.
El océano, dicen, era la excusa del viaje.
Conozco su tiquet y en este concierto
se admiten cadáveres.

Cambio

Te recuerdo. O imagino
que ya te conocí y te he perdido ya
y te recuerdo. Paseo
por tu piel que ya es caricia o diccionario.
O el olor de tu pelo como moneda suelta,
falda suelta, rienda suelta, risa suelta.
Tu cintura como un sable que hace lienzo
del aire, pincel del pie, beso del sendero.
Tus labios a la vuelta de la calle, al abrir
de la ventana, libro, párpado, bisagra, sábana.
Y ahora
me detengo. Te miro. Nos miramos 
en este idioma que nunca entendí,
en esta voz que nunca has oído.

Edictum

La ley es el azúcar de la envidia.
Tus dedos el decreto de mis labios.
Si tropiezas espero ser obstáculo,
ser cielo de tu origen, el profundo
suelo de tu caída, ser tu historia.

Dedos que trastabillan en la lluvia
que es tu cuerpo, mi historia, todos esos
labios sin repetirse nunca nunca.

Podría hablar del tiempo

De calle en calle cuchillo en mano,
utilizando los ánimos para afilar
el haz y el envez del cuchillo, ora
clavando en el vientre, clavando ora
en la espalda, de quien fuera necesario
en busca de la Tranquilidad
y de la eterna alegría.

La sangre aún gotea por un filo de silencio.

Última Penélope

Mundo, a veces hablo de ti, como
mi esposo, mi amante, mi pretendiente,
acaso mi hijo, acaso mi padre.
A la mañana te amo y a la noche
no te comprendo. En tus dudas
tejo mis pasos, y en cada huella
un mapa con el itinerario 
de tus desvaríos. Un latido, un amor,
otro latido, un monstruo. Vivo
y acabo
compartiendo el lecho con una ficción
que no sabe nada de ti.

Termodinámica invertida

La cascada remonta desde la coda de este fandango
y por la selva que roe de vuelta a la ciudad cimiento
y torre de un acero toledano que a sangre y herida ha
dicho quién
tenía que construir, tenía que diseñar, tenía que concebir
cascada, coda, fandango y selva, donde luego se asomarán
amantes por parejas y por sonrisas, por monedas y por no
ticias de amor, versos de amor, bailes de amor, tú,
cascada que remontas desde la coda de este fandango
y por la selva de tu cuerpo hacia el fantasma del mío
como la vuelta de la ciudad se recoge entre sus sábanas
y mantas con el frío,
mientras la hierba patria opina sobre el lento crecimiento
de mi visón.

Neo

Reducido a lo de siempre.

Pátina mundana

En un alarde de humanidad, dejó
esparcido su odio en trocitos
de miedo.

Risa de anciagos

El problema de la dirección es que no tiene sentido.
El poema de la dirección atenta bajo graves explicaciones
acaso sobre el sexo. La propena de la dirección, tan 
carismático entre la gente, tan diplomático
cuando los alumnos dejan de estudiar y se sienten
jóvenes.

Hay

Hay una funda para las decisiones
y un parque con sombra para el olvido.
Hay un huerto de parejas en ese parque
y un charco pastoso de leyes equivocadas.
Si la última letra de una sola ley tuviera la razón,
no habría lluvia que formara pastas en el suelo,
ni té que tomaran parejas en el parque,
ni árboles que torcieran sus consejos a las sombras,
ni decisión precisa en que fundamentar 
cuanto de mí me quieres algo porque de mí te olvidas cuánto.

Compendio

Cada hombre es una enciclopedia, un atlas y un bestiario.
Cada mujer es un jardín, una antología y una rosa de los vientos.
Pero cualquier lugar común
requiere ser corroborado
por exhaustivos datos experimentales,
pues cada ser humano acopia para sí el tesoro de todas las ciencias.

Arte poética

Los actos van edificando el perfume de tus fantasias.
Tu discurso, tus discursos, remedan los ritmos de los hechos
hasta ser sentimiento, ser rito, plegaria, tatuaje.
Mírame aquí, mi cuerpo translúcido dibujado una
y otra vez en esta pátina de luz y de palabras que le voy tejiendo
al mundo. Este es el único cuerpo que habla y aún así, las quejas,
como si dibujar no fuera suficiente.

Cuidaos de la distancia

Cuidaos de la distancia, es un espía

de no sabemos quién. Aquí hay sitio

para vuestros músculos acaso rotos por la violencia de lo humano.

Vuestros estómagos, hambrientos de nuestros estómagos, hallarán consuelo.

Baile y música excitarán la sangre corrupta por otros ritmos y peores armonías.

Que cada cual ofrezca la canción más hermosa que en la batalla del día supiera encontrar.

Esta noche, los hombres jugarán

con los hombres y las mujeres amarán

a las mujeres. Que nadie acuda al sueño

sin su mordaza de besos y su mortaja de abrazos.

Fuera gobernará el frío

sin piel y la inmensa

oscuridad sin tacto, sin aromas.

Pero será un instante.

Pronto volverá el sol, a sellarnos

de cosas los ojos y de palabras

el adiós.