Otro instante robado por sí mismo

Con un Prometeo dadaísta
qué hubiera sido de nosotros,
con un Platón menos dado
al humor, con un Buda que nos dejara
dormir en la bendita materia de los sueños.

Sin distancia, sin límite, sin freno

Tú.

Que arde en un trago y siempre queda suelto

El fuego original estaba en la garganta
y el mito nos embaucó haciéndonos creer
que se guardaba en una caja con descuidos
a la vista de los dioses.

Un reguero fatal de equilibrismo

Nomadismo. Urbanismo. Tremendismo.
Optimismo. Nepotismo. Intrusismo.
Nacionalismo. Posmodernismo. Clasicismo.
Estructuralismo. Capitalismo. Inconformismo.
Humanismo. Dramatismo. Senderismo.

Y es la firma final de este veneno

Durante un tiempo, no hubo palabra
tuya que no fuera una promesa y tu cuerpo
el cumplimiento de cuanto predijo la cultura.
Que las calles se orientan a tus pasos.
Que el color se pierde en la línea de tus gestos.
Que el movimiento es miedo
en la medida que arrebata los besos
de la noche de amor.

Queda prestado, amor, quedó devuelto

El presente se toma prestado y el pasado
se tiene como devuelto
cuando el beso es la rúbrica.

Juega a saldar con aire lo que debe

Las sales de tu piel eran las normas
y la resaca del día, es decir,
las obligaciones, o la necesidad, o la arbitraria
responsabilidad de la meteorología,
el tablero de juego. Lejos del prestigio social
la nostalgia me hacía trampas.
Y ahora escribo para que me encuentres
desde la casilla del pasado, tú
que nunca ya serás quien fuiste
ni te diluirás en estas palabras
de nada.

Y en tanto se repite el sentimiento

Es la alegría el eco de otros, los alegres.
Mi amor es copia o versión de los amantes
pasados y nuestro amor es la piedra lanzada
para las ondas de un mundo nuevo en el mundo.

Con tanto meditar sin elemento

El cuerpo es la copia del fantasma
que está al otro lado de la imaginación,
y de este lado que da el ser
cuyos significados están lejos
de tener una existencia consensuada
arde un soplo de lluvia sin lenguaje.

Quiere besar el agua y no se atreve

El terror, que es uno mismo, quiere ahogarse
con la belleza de ese propio reflejo; pero
no se deja llevar porque da miedo.

El confuso rigor de su relieve

La normativa estricta de tus caderas
me retiene en un perdón de estilo y de cintura.
En un nudo de rodillas y tobillos
aprieto toda fuga de burocrática tibieza,
que se desliza el calor y sobre un pecho
se erige el edicto de un pezón
al alcance de un ogro.

Y borra con su nítido tormento

Una queja, una sordera,
y el sentimiento, tan lejos del lenguaje
que pudiera decirse
de amarga muerte.

El dudoso valor de su momento

Mientras corrige su decisión
toda una economía de incertidumbres
va desplegando su estrategia. Tiene
por herrería una garganta y confunde
el pasado con el pulso de los yunques.

Escribe en un relámpago de nieve

Era tu cuerpo el papel, y la distancia
una sábana de tiempo, de días y de horas.
El peso de tus labios la medida, y el olor
penetrante
de tu sudor y tu pelo el alfabeto del mundo.
¿Recuerdas? El tocar cada vez más breve y más
estrecho,
y el viento recitando en la mirada, en la ropa,
una locura a dos.

En el envés de lo escrito

Zeus era ¿novelista o poeta?
Con su tobillo Hermes hace cosquillas al tiempo.
¿La culpa o la ironía hacen dar a las Parcas
puntadas sin hilo? Tumbada sobre sí misma
autoerótica Gea.

Narciso es sólo la descripción de la tensión
de la superficie del agua. Perdido en el ἀρχή.
Pero es que se habla más de Eco que de los dioses.
Hera es quien despliega en las nubes los celos
de su esposo para tocar en la lluvia a su amante Ixión.

Pandora no olvidó que debía devolver su regalo;
por eso la humanidad sigue buscando.
Saber igual a moneda, igual a eternidad,
igual a intercambio, igual a libertad, igual
a sufrimiento, igual a Prometeo, igual a Quirón,
debido a la flecha de Heracles, el héroe.
Orfeo no podía callar ni debajo de agua.

Heracles era la garganta de su túnica, los celos.
En un punto el origen y el Caos, que son todos los puntos.
La tragedia personal de Prometeo entre Cronos y Zeus.

Otro soneto escrito por sí mismo

Escribe en un relámpago de nieve
el dudoso valor de su momento
y borra con su nítido tormento
el confuso rigor de su relieve.

Quiere besar el agua y no se atreve
con tanto meditar sin elemento
y en tanto se repite el sentimiento
juega a saldar con aire cuanto debe.

Queda prestado, amor, quedó devuelto,
y es la firma final de este veneno
un reguero fatal de equilibrismo;

que arde en un trago y siempre queda suelto
sin distancia, sin límite, sin freno,
otro instante robado por sí mismo.

Comentario

Acaba sin pulso y sin idea. 
Sale a llevar lo dicho,
a publicar lo escrito,
y no sabe por qué.
Esa noche las lechuzas vomitan secretos,
peludas y huesudas egagrópilas 
compuestas sólo de secretos.
Quien las ve volar apenas intuyen
una línea en el aire batida de silencio.

Desapego de la interpretación

Se bebe las causas como un cóctel de verano.
El presente arde prendido en licor de otros sueños.
Una gota de aquí y un chorreoncito de allá.
Trozos de nostalgia, bueno, algo picante, azúcar,
y el hielo picado con pasión. Un solo trago basta
para hacer de la ley fiesta y relato de múltiples pasados,
listos para brillar en una conversación fresca y flotante.

Anticipación

Corren rumores // (desde muchas fuentes) de que hubo 
una vez un narcisismo // sin espejo y no era, 
por tanto, eso. // Un narcisismo 
sin río ni constancia // que devolviera          su 
rostro imperturbable en devenir.
Un narcisismo sin mirada y sin objeto.
Lo pertinente 

a Narciso es su indomable 

sordera. El no estar 
dispuesto a saberse

imagen repetida

o variante y enamorarse 
de un sí mismo siempre
como el eco original.

Pretensión

En este paisaje de tinieblas constelaciones humanas
tropiezan entre sí como héroes y monstruos por un 
breve y solo soplo de vuelo. Unas palabras, pocas, más breves
aún, me sugieren que el suelo
siempre fue el lugar 
del origen.