Despliege taciturno

Ya se ha puesto a rodar, es una noria,
una albolafia de luz, sinceridades.
Y en esta aceña, que si es cardiotronante
está por confirmarse en las lonjas cercanas,
esta garganta colorada, que si paloma o
turquesa, anillo sobre anillo sobre anillo,
tendrá que ser sospechada en otros mitos,
en esta bomba romana de hacer llorar
al mismísimo Hades (paloma o serpiente),
es donde amasaremos la lógica de la esperanza
y en un giro inesperado echaremos a volar.

Siempre en algún lugar

Siempre, a cada instante,
llueve en algún lugar.
Y no me refiero a la lluvia perenne de instantes.
Y no me refiero a la lluvia de referentes,
según algunas teorías del siginicado.
Subrayo la esfericidad del entorno
meteorológico, un hecho constatado.
A cada instante lo mínimo de tú y yo,
que no es precisamente el amor.

Corriente de pensamiento

En la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera.

Pasaporte a la intimidad

Desde que el planeta
es un hermoso lienzo de viaje, mirado
desde un lejos imposible,
se han vuelto oníricos los parches pintados
que van apaisando el mundo.
Tú y yo, pegados, dejamos manchados
manteles que cubren, sábanas que cubren,
pátina de lágrimas, ecos de sudor, dudoso
semen flujo que si vagina o hambre rezuma
de cariños y violencias, bilis y sangre, dulce
jarabe para la aventura de los niños
y la putrefacción de los delitos remembrados.
Tú y yo, cuando nos recordamos, viajeros
en esta mancha que se nos pega a la piel.
Tú y yo, cuando los recordamos, viajeros,
borrón de aceites en el tatuaje del mundo.

Antropofagia

Ah, sí, gachas con anís.
Un cuscurro de nuez en esta tarde.
Huesos de canela, poco más.

¿Quién pretende permanecer? Comamos.
¿Qué acto duró nunca más que su instante?
Acaso la repetición y su hipnosis, amigo,
acaso la rutina que en construmbre
viene a rimar las citas en un plato,
te empachó de ficción, limón, y te creíste. 

Antes de que devore las gachas en sus pechos
cualquier cosa mía será azúcar disuelta
en los bocados que caliento esta tarde,
será boca acaso suelo, gris, cerebro
con canela especiado, poco más
será, sí, ah, signo de un idioma 
que aún no hemos construido.

Oh, hermosa!

Es esta la naturaleza de mi tragedia:
que en esta lluvia de noticias me
enamoré de un personaje de novela.
Es por eso que estaba destinado a pasar
página, y a deshacerme en polvo que pronto
barrerán entre pelusas que tienden al azul,
y a carecer de lástima, de cantos, de banquetes
elegíacos estoy destinado. Leer entre ritos
que tienden al azul y a recordar las horas
de la tarde, de la lluvia, del gesto del papel
entre los dedos.

Traba la lengua

Terror: terrón de tierra,
riega con tu rigor el riesgo de tu regazo,
no sea que se sepa sin sabor sincero.

Frustración nominal imperante

Toc, toc, deseo,
etiqueta sin nombre para mi historia,
suelo de ti como de ti suelo.
Es a ella a quien llamo con la palabra.
Es a ella o a ti, tranquila diferentia.
Y no me basta, ni se basta a la necesidad,
como un gigante tira su piedra al agua
y quiere tormenta y el agua

ondula elegantemente y vuelve
a la superficie derivada de la recta.

Pues esta es la ciénaga de tinta y luz
en la que hundo mis piernas para seguir te.
Esta es la ciénaga que da color a mis nombres,
en la que bregarás, toc, toc, deseo alguno
hasta crear mi cuerpo, amiga, imagen, memoria,
amante,                           cuerpo, cuerpo, tuyo,
tienta: porque así te lo mando.

Descompresión en buceo ascendente

Un charco tal vez de tiempo y color
entre un límite desconocido. 

Una loncha apenas nerviosa
entre rebanadas de algo.

Un filete bien cortado que se acomoda
entre sábanas de moda y expectativas.

El olor de nuestros cuerpos cuando hicimos
este país jutos, por tu lado amando tanto, construyendo,
por mi lado cumpliendo la narración, devorando.

El repertorio de excusas y recuerdos,
entre la entretenida esgrima de encontrarte
y el peligroso olvido del tenerte, con sus verbos.

Y la tensión superficial
entre el fantasma de lo que soy, a este lado,
y la realidad de lo que eres, al otro.

Y lo que sientes.
Y lo que siento.

Reino de barro

Vas a la zaga de tus intenciones.
Los pies bruñidos por la sal de los intentos.
¿Es que no reconoces tu identidad 
en la historia de tus hechos a medias?
Soy yo, sin duda, mientras canto y te veo,
quiero decir, me veo marchar con otro rumbo.
Otro, porque apenas reconozco, a ese que va
como loco persiguiendo, qué, intenciones,
como loco por el brillo de sus pies o sus intentos.
Ese que no nos reconoce, míralo, sal, pregúntale:
¿qué intenta decir de tí y de mi, que tanto
se quieren?

Gota de tinta

Nada acude a ningún lugar preciso,
ni abandona nunca una ruta marcada.
Cuanto menos los objetos creados
por el hombre, que nace a la sombra
de sus objetos.
Nadie acude nunca a ningún lugar
ocupado por la mente o el destino.

Excepto las palabras, que viven
de ir atesorando movimientos
en un no se sabe qué ser de sombras.

Plasma fortuito

Terrible charlatán. Babosa que interrumpe
la profunda descomposición del suelo.
¿Eres tú el empeño de la fatídica distancia?
¿Eres tú el espejo de todas las simetrías?
A la mañana firmas con un precio y a la tarde
un recuerdo dudoso ha cambiando el tacto
del papel.

Contorsión del trazo

Cierra la puerta o se saldrá fingiendo
mi cuerpo sobre un orden atrasado 
de sed.
La ciudad es la taza en la que baño
mi cuerpo para ser probado a la hora
del té. 
Delante de este texto he de mojar
mi cuerpo que es el mapa interurbano
que lee.
Las calles y los versos con el humo,
mi cuerpo azucarado de recuerdos,
se ven.
Dudas minúsculas se van a casa.
Mi cuerpo para y quiere que en seguida
te des.

Fuente tipográfica

Desde donde rezuma la tierra y el pacto con el tiempo.
¿Vas a entregarme otro secreto ahora en tu cintura?

Allí acunden las aves, con sus cantos, los insectos
con sus sensibles esquinas donde colapsa el amor.
Allí toman apuntes científicos y periodistas, dudan
si es materia de autobiografía.

Desde donde aguardo otro encuentro contigo,
otro debate en torno a las delicias.

Glaciar

    Aviso con verdad para quien obre
al margen de lo público y notorio:
no tengo prisa, pero a quien le sobre

    este escurrir el bulto entre el jolgorio
de tanto predicarnos en secreto
he de darle un final gravitatorio.

    Quién sabe que caí en el alfabeto
que es el quererte en perspectiva insana
de no cubrir distancias por completo.

    Quién osa y quién perdona y quién profana
y quién en este irse de la lengua
tantos sobornos ajustados gana 

    como para acallar la extraña mengua
que es el decir vestidos de entelequias
que no diremos más si se deslengua

    que en el silencio brotan las acequias,
que en el silencio vibran los cimientos,
que en el silencio viven las exequias

    que entierran este río de lamentos
sin lápida ni féretro ni abrigo,
sin balanza, sin pesos, sin momentos.

    Esta moneda falsa del no digo
se roba a su perfil su propio trazo
y tanto no decir lleva consigo

    un verso que ara yerto con su lazo
y deja con pesar sus labios flojos
al beso que no fue y hasta el abrazo.

    Con el sudor en lágrimas sin ojos
voy a batir orgasmo tras orgasmo
el beneficio de estos mil cerrojos.

    A quien vaya a invertir en el espasmo
le sugiero que espere a que recobre
el aliento perdido en el sarcasmo.

    No pienso compartir este as de cobre,
que de oro se vendía a la mañana
y que en secreto escondo en este sobre.

    No espero el alma que le venga en gana
ni espero el material que bien lo cobre,
pues esta bolsa de metal salobre
se ha disuelto en la lengua castellana.

Acequia

     I
Cuando nadaba
de muro a muro en la piscina, pensaba en ti.
Cuando caminaba
rizando nudos por callejones imaginarios
de mi casa hasta el centro y de vuelta hasta
mi casa, pensaba en ti.
Cuando conducía
tirando del paisaje que es la piel de esta tierra
hacia un atrás que jamás habría de visitar
obviado medio o fruto del viaje escuchando
la música que arbitraria sobaba el en momento,
pensaba en ti.

     II
Y eras tú, sin duda, quien pilotaba mi cuerpo,
como ahora en este instante mis ojos que obvian
y mis labios como singular argonauta, cada músculo
que aspira con esfuerzo a conocer el corazón. 

     III
¿Por qué crees que te amo?
Tú que realmente
ocupabas una esquina en el buzón,
buzón que realmente
era un delirio de imagen en mi educación,
educación que realmente
iba muriendo contigo para que fuera,
no sé, otra cosa.
¿Por qué crees que te amo?

     IV
La razón de tu respuesta
exigirá que fundemos
una nueva psicología
que nos sirva esta noche. 

 

Pozos dragados

Ven a buscarme, aunque sea con 
la lengua musitando entre silencios,
aunque sea con la crepitante y cerebral
hoguera de tus sentimientos,
aunque sea con la memoria tentándose
en los dedos, no labios, y sus yemas.

Porque he de encontrarte, aunque sea
con los dientes mordiendo carne o pradera
que lejos de la nieve también será tuya,
con el pecho exhausto no por la distancia
ni por la velocidad, sino por la emoción,
con el arrebato de la desnudez que botón
a botón sin espacio ni tiempo también
será tuya,

aunque sea con el destino fatal de los valientes,
aunque sea con los brazos gloriosos de la juventud.

Goteo

Tuvieron que salir los hombres libres.
Después llegó el turno para los racionales.
Luego llamaron a los invulnerables.

Así quedó el océano, sus rocas y sus cantos.

Reflejo a orillas del lago

El árbol que tiene raíces profundas quién sabe
qué extensa copa alzará sobre el suelo.
Su sombra, los coloridos raíles metropolitanos
dibujados en la s paredes entre anuncio y cartel.
Sus flores en los be sos y en las bibliotecas, 
en las no ti ciasde vio lentos at entados yac cidentes
en ec onomía y relig ión, según di cta lacie ncia.
Q uiéns abec uál es la n atur alez ades us pája ros,
l aca ligra fía de su si nse ctos, la i nd es cifra blec anción
q ue si lba elm ás lig er o v iento e nb us c ad e l am ue rte.

Opinión pública

Soñar como es debido.