Noria VI

   Una buena idea 
sólo sirve para
verse revisada.
   Un bien sólo sirve
para revisar 
las ideas vistas.
   Una soledad
sirve para ver
el bien revisado.
   Una servidumbre
sólo se ve bien
revisando ideas.
   Uno verá bien 
servir a la idea 
revisando solo.
   Una revisión
verá bien servir
solamente ideas.
   Se ve revisar
servir bien ideas
solamente uno.

Noria V

Era atlética la tarde y los asuntos.
Divagar desde tu pelo hasta la plaza.
conversando
Condición de centinelas en las bocas
ejercita su ternura iluminando
paseamos
la calleja y el balcón de los amantes
indelebles
que seremos, que perdimos, que escribimos
en el lienzo de paciencia de los años. 
inhumanos
Un esfuerzo de torsión era el abrazo
y este olor a despedida entre las manos.

Noria IV

En nombre de una eficaz producción
millones de agricultores exterminaron
al gorrión común del territorio chino
(la extinción del bichito es un hecho constatado).
La ausencia extrema de este oportunista
propició la terrible plaga de langostas
que apuntilló la Gran Hambruna China
(la relación causa efecto se defiende con firmeza).
La historia oficial señala a la manipulación
del clima producto de la amenaza capitalista
sustituta de los dioses vengativos de Asia
(esta versión está por confirmar, al igual).
La revisión histórica comunista se apoya
en discursos y poemas y contra-discursos
y contra-poemas tanto ecológicos como eco
(que la extinción de los dioses en Asia)
nómicos, cuaya exégesis generó un amplio
consenso para seguir debatiendo una auténtica
veracidad que se esconde dentrás de los nombres.

Noria III

Una prisión de asuntos trascendente
vive su antítesis en fina tesitura:
a este lado personas son sin tiento,
pero en el otro están tocando un pensamiento;
y sintiendo que juego de costado,
y a riesgo de enrocarme en la figura
lanzo mi anzuelo de pecado incandescente
a este nido de grillos abocado.

Noria II

Plegué las olas pañuelo y guardé el mar
en el bolsillo de mi pantalón, ese 
con que me viste marchar a un país
tan cerca de ti como lejos de tu cuerpo.
Tu cuerpo entero se desliza por mi
mejilla. Tu barbilla y tu cuello por
mis labios hasta la garganta. Y desde 
la garganta latiendo por mis dedos.

Noria I

El mundo es maravilloso.
La maravilla es terrorífica.
El terror es paciente.
La paciencia es un mundo.

Despliege taciturno

Ya se ha puesto a rodar, es una noria,
una albolafia de luz, sinceridades.
Y en esta aceña, que si es cardiotronante
está por confirmarse en las lonjas cercanas,
esta garganta colorada, que si paloma o
turquesa, anillo sobre anillo sobre anillo,
tendrá que ser sospechada en otros mitos,
en esta bomba romana de hacer llorar
al mismísimo Hades (paloma o serpiente),
es donde amasaremos la lógica de la esperanza
y en un giro inesperado echaremos a volar.

Siempre en algún lugar

Siempre, a cada instante,
llueve en algún lugar.
Y no me refiero a la lluvia perenne de instantes.
Y no me refiero a la lluvia de referentes,
según algunas teorías del siginicado.
Subrayo la esfericidad del entorno
meteorológico, un hecho constatado.
A cada instante lo mínimo de tú y yo,
que no es precisamente el amor.

Corriente de pensamiento

En la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera.

Pasaporte a la intimidad

Desde que el planeta
es un hermoso lienzo de viaje, mirado
desde un lejos imposible,
se han vuelto oníricos los parches pintados
que van apaisando el mundo.
Tú y yo, pegados, dejamos manchados
manteles que cubren, sábanas que cubren,
pátina de lágrimas, ecos de sudor, dudoso
semen flujo que si vagina o hambre rezuma
de cariños y violencias, bilis y sangre, dulce
jarabe para la aventura de los niños
y la putrefacción de los delitos remembrados.
Tú y yo, cuando nos recordamos, viajeros
en esta mancha que se nos pega a la piel.
Tú y yo, cuando los recordamos, viajeros,
borrón de aceites en el tatuaje del mundo.

Antropofagia

Ah, sí, gachas con anís.
Un cuscurro de nuez en esta tarde.
Huesos de canela, poco más.

¿Quién pretende permanecer? Comamos.
¿Qué acto duró nunca más que su instante?
Acaso la repetición y su hipnosis, amigo,
acaso la rutina que en construmbre
viene a rimar las citas en un plato,
te empachó de ficción, limón, y te creíste. 

Antes de que devore las gachas en sus pechos
cualquier cosa mía será azúcar disuelta
en los bocados que caliento esta tarde,
será boca acaso suelo, gris, cerebro
con canela especiado, poco más
será, sí, ah, signo de un idioma 
que aún no hemos construido.

Oh, hermosa!

Es esta la naturaleza de mi tragedia:
que en esta lluvia de noticias me
enamoré de un personaje de novela.
Es por eso que estaba destinado a pasar
página, y a deshacerme en polvo que pronto
barrerán entre pelusas que tienden al azul,
y a carecer de lástima, de cantos, de banquetes
elegíacos estoy destinado. Leer entre ritos
que tienden al azul y a recordar las horas
de la tarde, de la lluvia, del gesto del papel
entre los dedos.

Traba la lengua

Terror: terrón de tierra,
riega con tu rigor el riesgo de tu regazo,
no sea que se sepa sin sabor sincero.

Frustración nominal imperante

Toc, toc, deseo,
etiqueta sin nombre para mi historia,
suelo de ti como de ti suelo.
Es a ella a quien llamo con la palabra.
Es a ella o a ti, tranquila diferentia.
Y no me basta, ni se basta a la necesidad,
como un gigante tira su piedra al agua
y quiere tormenta y el agua

ondula elegantemente y vuelve
a la superficie derivada de la recta.

Pues esta es la ciénaga de tinta y luz
en la que hundo mis piernas para seguir te.
Esta es la ciénaga que da color a mis nombres,
en la que bregarás, toc, toc, deseo alguno
hasta crear mi cuerpo, amiga, imagen, memoria,
amante,                           cuerpo, cuerpo, tuyo,
tienta: porque así te lo mando.

Descompresión en buceo ascendente

Un charco tal vez de tiempo y color
entre un límite desconocido. 

Una loncha apenas nerviosa
entre rebanadas de algo.

Un filete bien cortado que se acomoda
entre sábanas de moda y expectativas.

El olor de nuestros cuerpos cuando hicimos
este país jutos, por tu lado amando tanto, construyendo,
por mi lado cumpliendo la narración, devorando.

El repertorio de excusas y recuerdos,
entre la entretenida esgrima de encontrarte
y el peligroso olvido del tenerte, con sus verbos.

Y la tensión superficial
entre el fantasma de lo que soy, a este lado,
y la realidad de lo que eres, al otro.

Y lo que sientes.
Y lo que siento.

Reino de barro

Vas a la zaga de tus intenciones.
Los pies bruñidos por la sal de los intentos.
¿Es que no reconoces tu identidad 
en la historia de tus hechos a medias?
Soy yo, sin duda, mientras canto y te veo,
quiero decir, me veo marchar con otro rumbo.
Otro, porque apenas reconozco, a ese que va
como loco persiguiendo, qué, intenciones,
como loco por el brillo de sus pies o sus intentos.
Ese que no nos reconoce, míralo, sal, pregúntale:
¿qué intenta decir de tí y de mi, que tanto
se quieren?

Gota de tinta

Nada acude a ningún lugar preciso,
ni abandona nunca una ruta marcada.
Cuanto menos los objetos creados
por el hombre, que nace a la sombra
de sus objetos.
Nadie acude nunca a ningún lugar
ocupado por la mente o el destino.

Excepto las palabras, que viven
de ir atesorando movimientos
en un no se sabe qué ser de sombras.

Plasma fortuito

Terrible charlatán. Babosa que interrumpe
la profunda descomposición del suelo.
¿Eres tú el empeño de la fatídica distancia?
¿Eres tú el espejo de todas las simetrías?
A la mañana firmas con un precio y a la tarde
un recuerdo dudoso ha cambiando el tacto
del papel.

Contorsión del trazo

Cierra la puerta o se saldrá fingiendo
mi cuerpo sobre un orden atrasado 
de sed.
La ciudad es la taza en la que baño
mi cuerpo para ser probado a la hora
del té. 
Delante de este texto he de mojar
mi cuerpo que es el mapa interurbano
que lee.
Las calles y los versos con el humo,
mi cuerpo azucarado de recuerdos,
se ven.
Dudas minúsculas se van a casa.
Mi cuerpo para y quiere que en seguida
te des.

Fuente tipográfica

Desde donde rezuma la tierra y el pacto con el tiempo.
¿Vas a entregarme otro secreto ahora en tu cintura?

Allí acunden las aves, con sus cantos, los insectos
con sus sensibles esquinas donde colapsa el amor.
Allí toman apuntes científicos y periodistas, dudan
si es materia de autobiografía.

Desde donde aguardo otro encuentro contigo,
otro debate en torno a las delicias.