Está colgado por pinzas. Quien
habla olvida que usa el lenguaje.
El viento 
mueve; es un dios, en esta alegoría.
No conocemos el objeto. Cuando
no sé hablar de ti, ni el lenguaje
te ha inventado todavía.

Es un error sentar
las bases, por eso
tropiezo.

La estupidez a coro
sin duda belleza.

Disolución en el ambiente

Sin té 
alguno, ya
era in
fusión.

Gesto improvisado
de rodilla a rodilla.

Vívida vida dada

Al cabo
las fantasías
florecen tantas como hierbas, tantas
como prados, tantas como 
primaveras, tantas juventudes
tanta vida
dada.

Pero no demuestra

El encabalgamiento muestra
que los separatismos son una
utopía irónica.

El sueño para

Punto y aparte debiera
ser el sueño para
el día.

Uno y otro

Para unos
el cuerpo es el camino.
Para otros
el cuerpo es la distrancia.

Empeñados en los nombres. Despeñados.
Apenados. Opinados. Afilados. Olvidados.

Vivíparos, omnívoros, vivívoros y omníparos

Vestimos 
con ideas y sudamos textos. Incubamos 
mundos en cápsulas de tiempo
y empapamos con deseo los tejidos 
que hambrientos nos hacen 
humanos.

Vivimos 
en los límites de nuestro 
relato. No, somos 
los huecos entre los relatos de otros. 
No, 
no hay hueco.

Yo Edipo Diógenes de Sinope

Lo
s
deseos están siempre ahí
pero el sol nos tapa su brillo
mientras estamos despiertos
.

Duras ideas

Duras tanto 
como la novedad
de tus ideas.

No pasará el día
sin que el sol y la palabra
toquen por mí tu cintura.

Siesta haiku

Llega el verano:
taladros y radiales
pulen las sombras.

Echa a la sartén 
tus últimos recuerdos.

Calibre y balanza

Un poso de violencia en cada idea
queda a pesar del mimo y la mesura.
Un peso de derrota en la cordura
queda al pensar de nuevo la tarea.

El corazón que late y serpentea
con cierta magestad su conjetura
va mascullando rabia en una dura
fuerza de luz, de sangre y de pelea.

Cuerpos de historia el rato de su fiesta
maltrata la canción la vida entera,
invente o alimente tanto en esta

tierra de sal, de duente y de quimera.
Salve a la reina roja que nos presta
guiños de plata en tiempos de la espera.

No he de volver 
a 
olvidar que vengo haciendo 
acopio de intuiciones y de indicios 
que pintan el paisaje de los hechos 
así como lo dicta mi deseo,
con la memoria cómplice
del mí que mi intuición
me dé-genera,

por más que ya venga siendo 
un aluvión las pruebas 
irrefutables de que sólo 
se aprende lo que se quiere aprender y lo demás 
se viste de obviedad, se adorna con olvido. Aún 
no sé aportar 
pruebas; pero creo que esto 
ya 
lo había olvidado.

Por supuesto, el suelo
del infierno está perfectamente
alicatado con la buenas
intenciones de los otros.

Por eso los pies
han de ser distintos.

Endecasílabo

La luz pinta la luz pero dibuja 
en las tinieblas.

Sudan oportunidades.
Tiritan oportunidades.
Jadean oportunidades.
Semillas oportunidades
ensimismadas, locas.

A la paciencia le debo.

Dibujaban
el cuerpo humano con vivos,
con libros y con muertos.

Sólo el recuerdo tiene
la culpa de que estemos
lejos.

Alguna vez en cuenta

El tiempo era
la esclusa.
Tenlo en cuenta
por si alguna vez hablamos.

De escritura.

Labio a labio,
entre líneas,
por debajo
de la mesa

Invitados a la mesa

Como la música
es la misma
cada uno piensa
que cantan
todos la misma canción.

Solo
si estás
de acuerdo conmigo.

El recuerdo

Rápidamente pasa
a la utopía.

Tú y yo, a pesar, compañeros

Ahora mismo
caemos hacia el sol.
Sin átomos que opongan
sensación de resistencia
el sol también cae.
Somos compañeros de caída.

Torpe afan de solución,
te salen imitadores;
y en la copia está el desastre.

Bastaba con el hábito;
pero se te escaparon,
naturaleza, 
las palabras.

Noticia y número

Iba a las fiestas vestido
de irónica memoria.
Sonreía con amor y con más
amor recordaba. Repasaba
con los dedos fúnebres almendras.

Perdida la faringe de puro
transitada. Ya no respira
ni traga ni palpita.
Asfixiada o ahogada de pureza,
puro transitar, pérdida
de tránsito sin nombre ni materia.

Toca

Cifras las claves del saber y su herramienta.
Salvas un mundo de furiosas abstraccones.
En cambio, el corazón y sus hambrientas
ganas de ser, con hábitos de boca,
llenas de sed y maldiciones.

Texto

     Cada paseo trenza su cadena
de pasado infinito. Miento: clava
una línea en el agua que se traba
entre las ondas. Falso: se envenena
     con pisadas de fuego su gehena.
Es un engaño: sabes que estudiaba
cada paso en sus ecos. No: se graba
cómo fue, cómo pasa, cómo suena.
     Esta tela es un cielo que se expande:
unos surcan su vuelo y en deseo
dejan de luz preñada la memoria.
     Otros piden, en cambio, que desande
los ritmos y los puntos que poseo.
Ilusoria grafía transitoria.

Pido
permiso. Exijo
compromiso. Espero
paciencia. Acepto
olvido.

Abierto al encuentro

Del pensamiento racional no espero
nada excepto una herramienta
que me permita
explicar cómo
te amo y que funcione.

Deseo, discurso y sangre

Quieren un pensamiento incontinente.
Sospechan que sus últimas verdades 
fueron un lastre de incapacidades,
hilos de cosas roban a su frente.

Empiezan a sudar y, de repente,
se justifica el sol y las ciudades
y el cultivo del tiempo y las edades.
Templos de sombras donan a la gente.

Predican con sutil detenimiento
que se ha decidido el pensamiento:
querer y sospechar, ser y empezar.

Y se detiene el juego y no comprenden
ni lo que obvian ni lo que pretenden.
Espumas de rumores en el mar.

Generativismo

Las obsesiones forman
mi auténtica frontera. Insisto
en discernir qué mío
obsesivamente no
me pertenece. Fronteras son,
no ríos, cuencas paragráficas
de mi sentir. Arterias no,
fronteras, que sin saber cogía
desde obsesivas mentes
que sin saber decir, insisto,
sin discernir qué mío
iban a generar.

El apego es el cambio y su nombre

La ley es el deterioro
y la vida es la excepción.
La ley es la dinámica
y el tiempo es la excepción.
La ley es la dinámica
y el espacio es la excepción.
La ley es lo real
y el ser es la excepción.
La ley es la palabra
y las cosas su excepción.

Amor y minotauro

La solución que persigues
devana un hilo de plata
que pasillos y murallas
ciñe a tu enendimiento,
dando al problema palabras.

Hic et nunc

Este es el país al que estás
obligado: zambullida
perpetua de dimes
y diretes. Estocada
impasible de dondes
dijo trigo
Diego idiomas
o rodrigos.

Escritura automática

     Escrito está automático en el suelo
alzado por sus sombras a la altura
de una huella de luz. La singladura
de esta etapa en el tiempo, sin el celo
     debido a su memoria y su desvelo,
deja un criterio estéril de lectura
ambigua, interrumpida. La criatura
fértil, completa, sabia, viva en duelo,
     que imagina mi amor y lo ilumina,
que limita mi amor y lo subraya
sombra, cuidado, enigma, letra rota,
     quiere ser tú por voluntad remota,
quiere ser luz, en cuanto que imagina
grietas de sueños que en las horas haya.

Enunciante e ignorante

Desdoblas con tus frases
prestadas las emociones
del mundo. Vives 
en la caída del doblez
tan creado como
profundamente
ignorado.

Cuanto escribo, sé, no quedará
a la altura de posibles
expectativas. Lejos
del juicio no superará las últimas
pruebas de que alguna vez
detrás de modas y de modas
fuera escrito. No soportará
la extinción de nuestro idioma.
Tras el último hombre morirá,
la última mujer, los últimos 
fantasmas. Pasto del olvido,
arderá a la espera 
del sol que, hambriento,
ha de llegar.

No, Basta

Lee. No basta con leer. Hay que leer.
No basta. Lee. Hay que leer. No basta
con leer. Hay que leer. No basta.

Sé
que te adentras
en mi mente, haciéndome
saber que no conozco
el enigma que en cuerpo
abraza como húmeda
tibieza estos sentidos.
Dime qué debo
decir para explicarte
exactamente el punto
en que acotar significados
derramados a punto
de acabar sujetos.
Dime, habla, nombra , toca, 
sé.

El mundo te atesora y su simiente
va levantando a látigo de lluvia
grietas en el dolor para ocultarte.

Vas a entregarme en sólido la vez
de tu ternura, en físico la espera
entre tus tiempos. Líquido este pez
de mi locura, cínica, sincera
mente entre nada, labios sin censura.

Cada vez que se detiene es el olvido.

Todos los caminos llevan
al frío, dice el que estudia.
Lejos los ecos escuchan 
bocas, si sueltas tu prenda.

Ya

Hasta que ya no sea piedra.

Es
la mirada la que crea
al objeto y al
sujet
o 
que mira.

Los pliegues de las cortinas caen
a modo de mirada.

Quien hace entra
y sale 
del papel.

A
firmar es fácil, negar es fácil.
Por lo que se ve
lo difícil es
duda
r.

El trampolín de los sucesos.

Estrategia: salivar 
exactamente.

Me confunden como filtro, me difunden
como.

Sinceramente colecciono
máscaras, conmuto
vacíos, escandalizo otros.

Vino en tus labios cuando
la sílaba manda.

Recursividad

Recorro tu cintura, a tu cintura 
                                   recurro.

¿?

Acto, objeto
cómo hay utilidad
sin proyecto, proyecto sin
deseo, 
deseo sin causa, acto,
objeto.

Quién.

Existo por si no queda
claro lo que soy.

Sé que deliro, sé que tu pecho
siente mi mirada, siente que deliro.

Estudio lugares
en que buscarte.

Esperando seriedad inmóvil.

Como un viejo barco crujía.

Aun con 
dudas late.

El acto ni es tuyo ni es míop,
ni imagen ni letra, efecto,
intención.

Tampoco hay beneficios en estos artificios.

Tú      yo, el salto.
      y

Cariacontecida inclinaba
la cabeza hacia el examen.

El texto reprocha a su
contexto.

No podía 
evitar
pensar que podía
evitar pensar que podía
no evitar, no pensar.

Ras 
trea
sem
ejantes.

Para 
que siga siendo.

Siempre

Las frases están
cortadas.

Al doblar la esquina
todo es empezar.

Antes de que corrijas
la posición, ya ha sido
sustituido el espacio.

No comprendemos
la ilusión pero la llamamos
venganza.

Volvió antes de que fuera
una obsesión.

Creer, crear, croar

Una vez escuché
que un más allá de mis sítomas
sin duda existía.
Leí que mi escucha y su lenguaje
era también uno de mis síntomas.
Pensé que mi lectura y su lenguaje
sería también uno de mis síntomas.
¿Y si mi pensamiento y su lenguaje
es también uno más entre tantos
síntomas
que creo
míos, porque yo soy la ilusión 
                   de todos
los síntomas que detrás de este lenguaje
y detrás de este cuerpo que siente y que
habita la laguna maldita de su imaginación
mancha, vierte, dibuja, escribe?

Sanguíneo

Es el recelo que no satisface.
Dudoso matiz el que me encuentro
suspicaz del efecto que provoca.
Insuficientemente oscuro.
Ineficaz en la estrategia que denota.
Síntoma que se deja drenar
hasta nuevas noticias.

Mesopotámicos

Desde tierras que rezuman el aceite de los muertos
tatúo cuantos tiempos en arenales tan viejos
como la altura en venas febril de sus cimientos.
Templos
regados por pozos de tinta y sangre hasta los ciegos,
sembrados por posos de lodo y piedra entre los pechos,
segados por los filos de aviones y dioses poderosamente hambrientos,
prensados por corazones y amigos que cantan al joven que perdieron
cuando su mundo era amor y no estaban enfermos.

Torsión mesopotámica

Levantan, con sus picos interminables
batracios de pensamiento.
Grandes, útiles, hermosas y voraces
humanas ideas,
una vez volaron, una vez agachan
pesadas razones
sus cuellos torticeros para filtrar 
juicios de reflexión
superficial, de alimentación limícola,
de inapelables sentencias.

Cita requerida

El tiempo no es
un río ni la línea
inmedible de su orilla.
El tiemo no es
la superficie plana de un pantano
ni las ignotas profundidades del océano
donde aún no ha llegado la luz de este día.
El tiempo no es
la valentía del sudor justo antes de evaporarse
y regalarnos un poco de frío a nuestro esfuerzo.
Tampoco la humedad de nuestros labios cuando
en esta noche acaso imaginada se besan, iban
a besarse, se
besarán.

Ellos

Con aire distraido
roben mis disculpas.
Sean severos cuando tropiece
en los charcos, mire de cara
a la lluvia. Sepan que los niños
se burlan de mí en sus canciones
-sin saberlo-
y que los jóvenes incendian panfletos
-sin saberlo-
en los que se parodia el trabajo de mis
años. Pero... ¡qué le voy a hacer! 
¿Se extrañan de la hermosa 
música que me rodea? 
Amo a los muertos, 

ellos que me traen 
la vida por venganza.

Vano desván

El síntoma es fugaz y su memoria
persistente. Dice 
el significado: soy delirio.
Estudio el significado y me pierde
el sentido de tu aroma, el recuerdo
del rostro en el que siempre te amé
y nunca aprendí a leer sinceramente.
Dice el saber: soy
delirio de tu boca, y tu boca
amor de su delirio. ¡Fantasía,
dolor! El síntoma persiste 
y la memoria ¡ay!
se desvanece. 

Fecha concreta

Negras como estas letras, partículas
de neumáticos en combustión acaso
respiro.
Pronto, podrá leerse en los periódicos,
en los estudios serios, académicos,
o sólo podrá leerse en el olvido.

Acaso respiro.
De mis pulmones a mis células, que luego sé
que formarán pelusas en el suelo que no limpio,
abono, por haber limpiado el suelo, para plantas,
vegetales, bacterias, hongos, bichitos, que aún
no conozco.

Futuro petróleo tal, vez, para futuros neumáticos.
Para otro tipo de Historia, tal vez, otros tipos
de letra, pneumónicos, neuróticos, de grafía
resiudal, que me admiren, que nos admiren,
por nuestros tóxicos

de tinta y luz.

La eternidad y el momento

No des tregua al cansancio.
Saca de tu casa al inquilino traspiés
del egoísmo. El Yo es apenas un 
tobillo, muy fino,
tendón, apenas
entre el héroe
 --la huella del dedo en el deseo de su madre--
y la flecha.

Creciente fértil

En esa hora precisa en que indecisos
los colores y el calor salen de vuelta
a su casa: el éxtasis del hogar, el brote
de los sueños.
En la hora en que su lazo Oriente y Occidente
tienden sobre el suelo y sobre la memoria,
que si caminos humanos o bestias de carga,
que si mirada del hombre o deseo de mujer,
sobre la media luna de la la caricia, los besos.
La hora en que se encuentran tú y yo nuestros 
fantasmas.
La hora exacta de tu amor y tu lectura.

Ciclo climatérico de civilizaciones

En los pantanosos cimientos 
de la ciudad ya había mosquitos.
De su zumbido eran espuma sólida los cielos.
Todo un invierno el sueño en miniatura de sus huevos.
La primavera, ¡ah, la primavera!, el baile de sus larvas.
Gloria a los estanques, las fuentes, las piscinas,
la arquitectura hidráulica que el ser humano
despliega para el hambre voraz 
-sin tanto odio, ni tanta ambición-
de su más fidelísimo hermano. 

Sus efímeras ruinas durarán un parpadeo
en los eones de la tierra, y su enfermedad
apenas el lapso de temperatura apropiada.

Y no era nadie

Ni el discurso o la herida de los monstruos,
ni la idea ni el reino de los muertos,
ni la cama erigida
en la raíz del árbol,
ni el rencor de los dioses
ni el favor de los brazos,
ni un día ni una noche ni un poema
escrito por error entre tus sábanas,
ni el campo ni los puertos ni la guerra,
ni el hueco en que tejías tu esperanza.

Pensaba que era Ulises

Algunos dicen que no explico lo que pasa,
y lo que pasa es que no digo lo que explico.
Circunnavego.
Yo soy el remo de este ovillo de canales,
el resultado transitorio de tu enigma,
el verso claro.
Si alguna vez me pierdo, cree en mis mentiras.
Lo único cierto es que no sé dónde habré sido;
pero te espero
cuando el recuerdo escribe mapas en las calles
con ciertos nombres camuflados por secretos,
cuando aún es tarde
y la ciudad es un revuelo de pisadas
y no es posible distinguirla de la lluvia.

Horus

Babilonia, bar-bar, galimatías,
algarabía, bulla, jerigonza,
la medida fractal de tus fronteras
en el reino del Otro,
el silbido del Otro,
la línea de sentido que penetra
las fértiles arenas del desierto,
la mota del deseo,
la grafía de Dios,
la corona de voz en el momento.

Isis

Alas de papiro, pasos de teclado,
en tu propio cuerpo, ¿qué garabateas?
Miras en las tiendas los escaparates
las miles de joyas, los miles de nombres
que en tu piel escriben, con húmedo tacto,
conjuros y tramas, deseos y sombras.

El Nilo se ciñe sobre tu cintura
y en la oscura noche del último tiempo
te espera tu amante partido en secretos.

Partido en amantes, en joyas y en nombres,
en miles y en pieles, en Nilo y en sangre,
al precio de un libro, de un soplo del aire,
tu idioma de cifras, de signos, de trazos,
graba en tu cintura futuros de mágicos
reinos de ambiciones, países de llanto.