Decir que todo es mentira, es un recurso
barato para permitirte mentir tú.
Te lo digo sinceramente.

La alegría tocó tu corazón, y fuiste
tocando el mundo con su huella.
El dolor tocó tu corazón, pero era
ya llover sobre mojado.

Plano general: soldado raso redondo.
Luego dirán que es trágica la guerra,
cuando la estrategia de paz fue una parodia.

Lo que se cuece no es el fuego.

Citando a la Primavera: "dicho está".

De veras crees que esa molécula de hierro
aferrado por obligación a la hemoglobina
de ese preciso hematíe que pasa por donde quiera
que le toque pasar al borde de tu herida,
sabe algo de tu sufrimiento.
Pregunto; sólo pregunto, no te alteres.
(y circula)

¿No notas en el paisaje cierto toque de plagio cada día?

Esperas de mí la arruga en la almohada.
El insólito sabor de la infusión.
La ropa en el armario o los teléfonos en la estación.
El horario. La rosa. La alegría.

Hice del mundo un gran archivador.
Una estructura perversa y hermosa
con la oculta esperanza de que en los cajones
se acumularan, secretos, traicioneros,
cómplices, lo inesperable.

Quisieras incubar una transformación;
pero no eres hijo de un huevo,
sino hilos de lenguaje.

Eso pasa

Eso le pasa a la primavera por ser tan indulgente.
Prestos animados dispuestos al disfrute,
como si nunca hubiera habido nieves ni rocas.
Más tarde aprenderán el sentido
de tanto crecimiento. Si no lo aprenden
tarde, más tarde.

Deshielo

Es el invierno, astuto, que se escurre.

Los refranes de Abril son mil.
Y algunos quieren que la vida
sea solo un intermedio.

El tiempo que no estás escribiendo no es tiempo,
sino otra cosa que ni siquiera te devora.
O sí es tiempo pero estás
usando el verbo equivocado.

Y aún pensarás que esta proliferación de creatividad
tiene como objetivo no dejarte respirar.

Estaba tu piel cargada de pensamientos.

La primavera es un imperativo.
(primaverad vosotros)

La calle de la Amargura es una rotonda.

Yo entiendo que os quejéis del dolor tanto
que seáis bien molestos y alguien se enfade.
Y entiendo que intentéis exorcizar la ira
hablando con humor.
Es de lo otro, en realidad, que es tan distinto.
No sé qué pensar.

El poema se perdió, pero de él quedaron sus efectos.
El poeta se perdió, pero de él no quedó nada.
Y se perdió algo más, y quedó algo aún menos que nada:
quedó la necesidad y su importancia.

No pienses lo que puede pensarse solo.
No vivas lo que puede vivirse solo.
No ordenes lo que puede ordenarse solo.
No mates lo que puede morirse solo.

Y entrega la soledad, ese tesoro,
a la avidez de la multitud.

La primavera entró en crisis. Ya dijeron
que no soportaría la carga de su deuda y su inflación.
Se oyeron toses, estornudos, ojos llorosos, pieles erizadas,
porque empezaron a proliferar las desconfianzas.
Tantas fragancias, tantos colores, acabaron
muertos por examen.

Polen

Los hijos, el arma más mortífera de cualquier guerra.

Despreciando margaritas

A los tontos que mueren en la guerra los llaman héroes.
A los que luchan con uñas y dientes por no matar los llaman tontos.
Pero sólo en algunos países.
En otros andan ocupados con el sufrimiento.

Internet es el mejor carnicero.
Nunca he visto mejores chuletas.
A su lado cuán pobres son estos sesos humanos.
Cuán pobre su pensamiento oral, sus opiniones
tiradas por las calles. Un genio
que ha convertido lo humano en un ser
superior y al humano en un trozo de carne,
como no lo era antes.

En forma de primavera

Era tu obligación estar atento, bien atento,
para que pudieran escapar tranquilamente
tus distracciones.

Hormiguita, tu vida es un invierno;
pero cigarras, haberlas, haylas.

Cuando no quieres dormir,
tus sueños ya han ganado la partida.

¿Qué te tienes prohibido?
Te tienes prohibido los juegos de palabras.
Te tienes prohibido dejarte arrastrar por la semántica.
Hace tiempo prohibiste el exceso de repetición,
el rigor funcionalista y el despliegue ornamental.
No ser depresivo ni babear por la alegría.
Y ese amor a enumerar: prohibido.
Y ese gusto por el laconismo explosivo: prohibido.
Sé original, expón abiertamente tus defectos.
La exageración de tu sistema inmunitario
que te hace intolerante a la perfecta disciplina.

Acto (amoroso) fallido

Esto que vivo es un desliz de tu vigilancia

Distancia

Hay dos dioses: La Ley y el Delito.
La Ley es ineludible, pero el Delito es posible.
De esta paradoja surgen numerosos diosecillos.
Hacia abajo destilan saber e ignorancia.
Hacia arriba el deseo de la Ley por conocerse
y conocer cualquier otra dirección.

Túmulo

Era de mente ágil: esquivaba cualquier pensamiento.
Era envidiado por esas mentes rígidas
que le lanzaban miles y cientos de ideas lapidarias.
(de lo que se deduce que la muerte no es una idea
ni un pensamiento)

Y en los congresos aún se investiga
(apasionadas tesis, acalorados debates)
cómo podías sentirte tan solo.

Aunque no sepa de qué,
tú eres la prueba irrefutable.

¿Cuál es el borde de la sangre?

Con humildad

¿Qué tienes que reprocharte? Ninguno ya
podría hacerlo peor que tú. Eres un aliciente
para el resto de la humanidad, incluso para ti
el próximo día. Carraspea un poquito
y sé consciente de tu genio.

Si la madera se dejara triturar plácidamente,
los almanaques se alegrarían tanto
que su risa nos dolería.

¡Cuántas tostadoras brillan en el cielo!
Y no sabe si untarte el bronceador
o dejar que te abrase, limpiamente, la locura.

Era un maestro en cuadrar asesinatos.
Al menos tres facultades estudiaban sus cábalas.
Y los doctores que sentaban cátedra analizando
su picor en el pie, su poderoso rizo en el cansancio,
atesoraban privilegios, como, digamos, por ejemplo,
dejar de hablar con los muertos.

Qué haces con los ojos aparte
de espiarme. Qué con tu memoria
sino obsesionar este instante.
Y te empeñas conmigo.
Y luego pretenderás
que te enseñe cuál es la escapatoria.

Era mi duelo un enamoramiento y masticaba con él.
Así quería la cortina tiznando por el cielo.
Así quería la sangre como un rayo raíces en mi cuerpo.
Un hueso en la mano, dolor, un tendón en la rodilla,
dolor, como un amor robado de oídas. Bandera
pintada paciente con los lujosos jugos del olvido.

Nudo

La decisión destila lo que la duda hierve.
Es el color, el tópico, el aroma, la esencia
de un tejido, anhelante, de hechos.
¿Quién se viste?

Tiritaban hasta los céfiros recuerdos.
Se alejaba la luz en un vacío interminable.
(como no rebotaba, nadie podía verla; sólo tú
y yo y también otros, acaso imaginarla)
Rodeado de ese silencio perfecto que no conoció nadie.
(rebota al menos el eco de tu pensamiento)
Y todo esto es verdad. Y todo esto perdido,
arrojado como un estornudo de esperanza.
No me explico la suerte
que has tenido en encontrarla.

Sin salida, la fiebre, sin salida
los días alumbrados de plomo sin salida.
Mis días alumbrados de silencio sin salida.
La boca saturada de sentido sin salida.
El amargo bocado de delirio sin salida.
Sin profundizar en su pequeño paraíso
el buen lector brinca feliz a campo abierto.

Electron

Encuentra un detalle, único como el ámbar,
nuevo como el ámbar, irrepetible como el ámbar.
Explícalo, comenta su lógica, excítalo
y entrégalo y que los demás
sigan trabajando los detalles del sistema.

Alguien metió el dedo en tu yaga.
Alguien gigante en tu yaga sufriente.
Con su dedo manchado fue barnizando el cielo
de un negro oscuro, ciego, casi profundo.
Su trabajo, a conciencia, no fue perfecto;
y los enamorados y los niños y los poetas
y tú todavía, admiras las estrellas.

1 de Abril

Me has robado.
Has raptado de mí lo que te interesaba
y lo has expuesto y te lo han robado
ladrones cotidianos, inclementes.
Y ahora, quién podría ya recuperarse
después de dividido, multiplicado, restado,
si me reconozco en cada tos de primavera.
No me has dejado más remedio que
exigir milenios de perdón.

Pesar de sí mismo

Era nuevo, original, con ese aroma inconfundible a triunfo.
Salieron a celebrarlo, bebieron toda una noche en cualquier bar.
Tanto que se olvidaron de comentárselo a alguien.
Estaban deslumbrados, con las aplicaciones, el potencial, las ópticas posibles.
Reían y soñaban a carcajada limpia
los inventores
del pesimismo.

Sin salida, la fiebre, sin salida
los días alumbrados de plomo sin salida.
Mis días alumbrados de silencio sin salida.
La boca saturada de sentido sin salida.
El amargo bocado de delirio sin salida.
Sin profundizar en su pequeño paraíso
el buen lector brinca feliz a campo abierto.

Giro

Puertas cerradas.
Rendijas de recuerdos.
Ojos de curiosidad
llenos de llaves.

La mentira, una tentación.
La verdad, una seductora.
Lo real, paciente
fiel, inapelable.

Verbal

Así era el mundo.
Y Epimeteo nos liberó
(cómo no probar a Pandora)
a todas las generaciones,
movido por su incontinencia.

Crees
que te censuras, pero eres
un hombre de riesgo, intentas
entender, lees, cruzas la calle
sin mirar.

Poema grabado en una piedra

Hundes tu mirada meditando
tus pasos sobre el camino.
Córdoba ya no te espera,
sino sueña contigo.

No te equivocaste. No
es el momento del dolor.
Es el momento del cambio.
Es.

Intenta tachar lo dicho.

Sólo conseguirás bailar a coro con la multitud de los intentos,
y hay y ha habido y habrá tras tantos intentos
que lo sucedido o no, sólo sabe bailar sin suceder nunca.

Lo dicho.

El tiempo nos persigue y nosotros le huimos.
Como un tímido enamorado insiste en su regalo de silencio.
Somos crueles con él, lo nombramos, lo exorcizamos.
Somos crueles aun sabiendo que todo este tiempo
¡todo este tiempo, amor! estuvimos equivocados.

Todos tus intentos por fracasar fueron
un auténtico fracaso.
Y te felicitaron por ello.

Ya existe la palabra absurdo.

Hormigas pretéritas te traen la paciencia:
dunas de paciencia, selva tropical,
océanos, coral, nieve, Manhattan
y sílabas contadas de paciencia.

Este trazo, que ves, a pesar
del surco sideral de sus etéreas
espirales, se dobla, se dobla
en algún punto, sabemos, se detiene
y vuelve, pero hecho ya
de vacío.

Para no más

Si las palomas esponjan el aire
junco a mi caparazón. Qué
flor de rezos por tu boca
se dispara, o se disipa, o cede
pisa y dí para qué paras.

Conmigo queda a solas la tristeza
latiendo y quemando.
La fantasía y la ley, libres,
de miedo y de constancia,
tan solo a ti te pertenecen.
¡Vuela, corazón mío, vuela
y arde feliz, feliz, en su pecho
y el suyo!

Creación y Lectura

Me lo leo y me lo creo.

Porque te llevo en el corazón te miro desde lejos.
Así lo pienso algunas veces y otras lo siento diferente.

Bajo la farola de tu falta
de respeto, ciertos besos fueron
renunciados porque no se asomaban
al corazón de nadie,
de nadie.

No dirección

Sentado, veía caderas y palomas
y hojarasca atrapadas como estrellas en
el líquido de mis ojos,
el laberinto de mi oído,
el burócrata cajón de mi cerebro,
el apasionado cansancio del corazón que late,
al desbocado estropicio de mi esperanza.

Rex

Desterrado. Desterrado.
Yo te ofrendo la rosa de tu burla.
Y adoro cuanto das, pues cuanto das
lo entregas por tu gracia.
Heme en tu cariño, idolatrando un olvido,
soñando en sueños, acurrucado en dolor.
Mientras que eres tú, mi amor, quien anda
poderoso y feliz sobre la tierra.

Cierra mis ojos, vierte mi alma
y que este día sea
como el liquen en la piedra.

Carcajada de sangre.
Sábanas de odio.
Dunas del amor.
Platos de ceniza.

Nadie será tan meticuloso contigo
como lo ha sido el tiempo, pero
el tiempo no es nadie, y tú
lo sabes. Y tu saber lleva tiempo
perdido. Lleno de vacíos
y de sombras.

Estuvo tanto ahí que esa noche soñaste
que la persecución se esforzaba en evitarte;
y duró tanto el sueño, que te empeñaste
en no sé qué seguir que tenía que ser
devuelto.

Deja
de buscar que el tiempo que pierdes
ya son pepitas de oro.
Y no lo entiendes, y enfrascado
otros te tamizan, te hacen perder,
eres tiempo y eres oro y no lo sabes,
no lo entiendes y otros
te hacen
oro.

El sello que se derrama cuando repiquetea tu ignorancia,
inevitable sombra del más auténtico de los besos es.

Lector

Miro y veo
que es un hipócrita.
Porque nítidamente me dice que es hipócrita
cuando en realidad es sincero.

No sólo el Cielo perforado
sino este metal teñido de recuerdo.
Por un momento desaparece
y en el vacío reaparece
igual y ese momento
no te pertenece,
no sabes nada de él.
Tal vez sea cierto
que ni siquiera existe,
ni el vacío, ni tú, ni el metal, ni el momento.
Y tú seas el cielo perforado de recuerdo
que no te pertenece.

Repartieron millones, cientos, miles de tacaños.
Fueron igual de generosos con los generosos.

Ahora que empiezas / a gestionar la paz
quisiera pasear / al borde de tus piernas.

Fiebre, estornudo, sudor
brillante un síntoma
del constipado del mundo.
Esas aromáticas pompas nebulosas.
Esas motas de luz, el sarpullido
que luego subrayarás.

Sabes que el espejo podría destruirnos.
Por eso haces lo que haces con el mundo.

Cogerte al vuelo y que el viento nos lleve
adonde otro soñara con llevarnos.

El instante trascendente

(Después
de haber vivido tanto
y de seguir
después de la muerte de tantos.)

Lágrimas, luz y lycra en tantos cines.
Hogar y neón extintos
(si es que nació)
como Hitchcock y las migas de pan.

El tiempo rectificaba con tus sentimientos
la firma del mundo.

Acaso tu investigación esté mal enfocada,
habiendo descubierto que tu vida
recorre la duda del Destino.

El lenguaje nos usa
como una nave de gallinas
para llenar su discurso
de absurdos enigmas.

Quise
dotar de guirnaldas blancas las montañas; pero tuve
que estudiar qué es realmente una montaña.
Fui a la ciudad en busca de bibliotecas; pero tuve
que estudiar el significado real de las ciudades.
Salíme al campo y al corazón de los hombres, perdí
toda noción del tiempo, de los hombres, del latir y del paisaje.
Y tuve que estudiarlo todo de nuevo. Solo
tenía mi querer.
Lo puse en práctica.

Todo se ve mejor a pulmón abierto.

El sufrimiento, en vivos colores.

Y los suspiros que salen a jugar
con las hojas y el viento.

Terrible la perfección, porque no puede mejorarse.
Pero este terror es ya perfecto.

No hay que forzar el amor, que viene solo.
No hay que forzar el sufrimiento, que viene solo.
No hay que forzar el mundo, lo humano
viene solo.

Por motivo contrario

¡Falso, puñal, traidor!
No faltará entonces otro infierno
que aquella honesta sentencia.
Aquella sentencia del goce
que nos fijará en el odio,
pero ignorado por todos.
Luego quédate, roba tu botín;
será entonces el recuerdo.
Aliénate contigo, aliénate maldito,
maldito desde vuestro funeral.

Contrapunto

El beso es un puñal de compromisos,
sentencia que sin ti, broma y dolor,
nos lanza en un querer sin paraísos,
y el no-saber, honesto pagador,
se olvida de pasarnos los permisos.
Quédate entonces, quédate mejor,
fiera memoria de verdad perdida
en fiestas con final de bienvenida.

Por motivo inverso.

Esta fiesta da bienvenida al ser.
Sin ti, es el olvido.
Mañana, tu prenda pagará el hoy que pasa.
Entiende que ninguno, y aunque el amor,
danza de dolor en una broma deshonesta.
Esta broma haría del paraíso
un compromiso de besos y verdades.

Adagio II

Que ninguno baile la broma del entendimiento.

Canción de los niños al borde del precipicio

Verdad, beso, compromiso.
Ya no habrá más paraíso
que esta broma deshonesta.
Esta broma de dolor
que os danzará en el amor
aunque ninguno lo entienda.
Pasa hoy, paga tu prenda,
ya el mañana es el olvido.
Sé sin ti, sé bienvenido.
Bienvenido a nuestra fiesta.

Variante I (el olvido) pasa

El beso se compromete de verdad
a que no haya más bromas
y danzará en el amor
hasta que no se entienda el paraíso.
Pagarás tu prenda de dolor,
tu mañana sin ti.
Cuando ya no seas la fiesta
de tu honestidad sin bienvenida.

Variante II (el mañana) paga

El beso que no danza bromas
no promete verdad ni bienvenidas.
Es prenda del dolor del paraíso.
Pasos de los amores deshonestos,
donde el olvido entiende de fiestas
contigo.

Adagio I

Bienvenido a la verdad: que su beso
sea una fiesta, no un paraíso.