Pobre no guiso

¡Pobre, no quiso proteger su obra!
Ni la esmerada educación con la que fue
tan humillado y despojado de su casa,
ni la intemperie indiferente de las horas
que con paciencia su silueta devoraron,
perdieron la ocasión.
Bien lo avisaron fábulas, afueras, cosas;
pero el pobre no quiso proteger
su obra.

-Hugin y Munin-

Son tus OjOs los montes de las lágrimas.
El tatuaje que el mar llorando añora.
OjOs como abanico de lo eterno,
como escudo de Lo imperecedero.
Brillo que es el tintero de la espada,

es la dulce estocada de la espera,

es la caligrafía de la letra,
es el idioma en falta.

Pero los tuyos, eSoS, sólo eSoS;
no los de aquél, el tuerto, el dios que hablaba
-Enigmas y Misterios-
a través de sus cuervos.

Lagar

Ha llegado el momento (aplíquese deconstrucción)
de trabajar a coro antiguos trucos.

Con todo mi sudor y con mi labia.
Con toda mi saliva y su pudor. 
Vamos a vender cara la micción,
vale decir mención + la dicción
mingitoria-función (/ficción) de la palabra.

Porque aquí está el lugar, aquí la cruz,
aquí el mojón, el hito, la vergüenza. 
Aquí las hastas rotas tras el sexo,
las alas rotas hasta la victoria.
Porque aquí está la causa, aquí la gloria.

Ha llagado el momento, amigos,
de labrar los antiguos, ¡viejos!, ritos.

Terrenos donde reine la humedad

¡A las mazmorras!
Confíate, labio, ante esta copa de veneno.
Dejemos la soledad repartida, masticando
clitocybe dealbata, amanita phalloides, 
con toda la suave degustación de esperanza.
El murmullo del río, cerca del metro, en la ciudad,
donde se tumban los estudiantes a tomar el sol
mientras estudian.
Al oscuro aguardiente de la memoria, sótano con vistas
a la lluvia, a esa lluvia, la que tú y yo recordamos,
de nuestro placer, de nuestras amargas pasiones
(luego tomábamos café, empapados, como turistas).
Y el cuchillo de sangre, y la garganta de tinta.
Con ella a un tórrido verano
donde reine la humedad.

Hundo mis pasos

En el abrevadero   de los males del hombre.
Donde sacian su olvido   sedientas intenciones.
Hundo mis pasos. Ando.   Entre piedras y juncos.
Sigo el mentir del viento.   Ando ciego. Me hundo.
Encogiendo los brazos   guardo mi caja cerca.
En la que he de guardar   alguna primavera.

Calles

El tiempo se cuartea como barro sin lluvia.
El lejano firmamento de una mujer desnuda.
Abajo, la ciudad, su cortina de luz y la espada.
De sombras que se añoran en humedad y saludan.
De lamparitas que asoman su color y su viento.
Cuanto aprendí será pronto alguna campanilla.
Habito un cascabel en el sonajero de la muerte.

Drenaje

Son tus curvas y tus senos emergiendo del baño.
De un baño romano, de la naturaleza antigua.
Naturaleza antigua con que dirigir las manos.
Manos que recuerdan humildes tus contornos.
Tus contornos grabados sobre primavera oscura.
Primaveras imperantes por tatuajes y vísceras.
Los viscerables desagües de la Roma primitiva.
En la Roma primitiva de colinas y pantanos.
En el hondo pantano de la memoria o tus labios.

Tinta de otro costal

Cuando dibujaron tu perfil, alguien tuvo

que dibujar el perfil del delineante y así,
tercer hombre mediante, llegar

hasta la no-nada que no perfila el contorno.

Cuando dibujé tu perfil con el grafito de mi 
cuerpo tu perfil, el dorso de los dedos, de tu
lengua el interior de mi -boca o abrazo- o tus
interior-es llama-dos recuerdos, hambre, sexo
quieres

precisión, pero enfermo 
léxico-semántico ---estoy---

La luz persiste en su huida, mientras que
la oscuridad hace casa en cualquier rincón.

Capitalismo cognitivo

Vienes a mí, libre de ocurrencias,
y ahora no me encuentras o el lugar
está teñido de nombres. Si atraviesas

mi piel tendrás los datos exactos 
sobre quién he de ser; pero faltarán
los instrumentos adecuados. Cuéntalo:

inunda con tu proclama este valle de secretos,
el más barato de los deseos inflacionarios
sea tu boca contando el relato de quiénes fuimos

traduciendo uno al otro el misterio de su deuda.

Brevedad

En el galáctico estornudo de la creación,
¿qué es el parpadeo de un sol, su calor y su nata?
¿Arañazos el abismo o es ya cicatriz,
donde las risas escriben con piedra sus runas
en el renglón de la luz y del lento viaje.
Una decisión tumba un ejército.
Un ejército apenas molesta las acrobacias de las moscas.
La cultura es el futuro botín del tiempo y nosotros
las precisas herramientas de su pillaje. Distraídos,
en el beso palpita el imperio de Crono
presto a ser derrocado en un relámpago.

Del todo

Es muy fácil: billete tras billete,
receta de papel en que se apunta el poema,
tique, boleto, tarjeta, estampa, cédula, volante,
se genera y luego se acumula y se olvida.
Entonces llueve y todo queda en el barro.

Si soplas se va formando una leve costra de ternura,
una película de recuerdos que podrá ser estudiada,
siempre que no se alcance el record de visitantes,
quiste, tumor, abceso, pólipo, verruga, monumento,
que con ternura dice amor "soy una firma",
entonces llueve y todo queda en el barro.

Lo que soy no sabe cuándo te despediste, cuánto
te despediste o cuántos de los que se han ido son tú,
sin gesto de despedida, sin hábito rector, impúdicos
recuerdos, reminiscencias, evocaciones, vestigios, huellas,
huellas, huellas, huellas, cicatrices.
Entonces llueve y todo -¡a quién le voy a hablar!- queda en el barro.

Salmodia

Los que escarban la mística entre cuentas bancarias,
está muy de moda,
y vuelven a los bares, a los cafés, a los citypubs,
con las emocionantes anécdotas que cambiarán los mapas,
-el ritmo se presupone en las calles de tu cuerpo-
esos pudieran ser amigos nuestros, camisas y bolsillos.
Los que escarban,
los que raspan con precisión la superficie de los conceptos,
la máscara que tú y yo sabemos que sólo tiene
superficie, sólo es superficie, sólo existe superficie,
-el ritmo se supone en las fabules  de tu cuerpo-
esos pudieran ser amigos nuestros, camisas y bolsillos.
Escarban la mística para fines no teleológicos,
con precisión sencilla, directa, no minuciosa.
Si me distraigo y me corro, perdón, si me demoro
y caemos juntos en una destrucción espiral o concéntrica,
perdón, si esto (el detalle o el globulum)
se alarga sin ritmo, perdón, pudieran ser
amigos nuestros.

Gloria interpretativa

Escondido en mi cubil,
en este lodazal de civilizaciones,
finjo no ser objeto de intención,
finjo vivir en ausencia de deseo,
finjo no ser peón en estrategia alguna.
A veces como y es sólo política.

Yo soy el gran depredador,
Yo soy el terrible fantasma,
Yo soy el cuchillo mágico,
que talla sus huellas en los cuerpos,
que siembra los abismos de pasado,
que, clavado en la piedra, permanece.

Esta es mi enfermedad

Esta es mi enfermedad:
Señalan el cariño y veo biología.
Dicen ¡EMOCIÓN! y se me viene el instante.
De la materia, es
ilusión. De la memoria,
me vienen con cuentos.

El síntoma no se somete al dictado del tiempo.
A las curas les gusta
bromear y el bien
baila con el cambio.
El tratamiento insiste en marcharse a vivir
contigo. Me desespero en convencerme
de que no:
que este
es mi cuerpo; pero no soy eficaz.

Quiero pensar lo que no ha sido pensado y falto.
Cuando toco, sueño y, cuando sueño, me trastoco.
Quiero mirar el mundo y solo veo vocabulario.

Creo en mi enfermedad,
pero puedo equivocarme.

Discurso racional

Esta ciénaga se mueve. Está
en movimiento. Y no al modo
del café en la taza de los días,
del reflujo en el espejo de mis tripas,
no: va en curva inimaginable,
en surtido de direcciones,
en ausencia de sentidos.
Si alguna vez se cruza consigo misma
es culpa del tiempo.
El frío de su marrón humedad 
será culpa del tiempo.
La tierra, la sangre, la culpa y el tiempo

se mueven. Se mueve;
conviene recordarlo.

Trabalenguas humano

El todo del hombre es un lodo ordenado
y el toro del nombre es un coro drenado.
En esta frivolidad me enmascaro miserable.
En esta futilidad desbarato deleznables.
El hombre no ha de durar.
El nombre no ha de curar.
Y al otro lado del velo, la mujer
¡qué tendrá que ver!

Sed

En este erial el humor
se quema antes de que brote.
Esto es porque el viento
arrastra sus preguntas
sin ironía. Miento:
Claro 
que la hay; pero, es tanto el ruido
y el aire, no permite escucharla.
El demonio del viento 
(                              ) murmura 
palabras de amor en mi oído.
Ya ha convencido a mi piel, pronto a la sangre
y los huesos. Músculo y cerebro no necesitan
sofisticados argumentos. El viento arrastra
secando en arena el barro de las ideas,
licuando en lodo la sequedad de las palabras,
sus impúdicas posturas por el erial.

Bajo el subsuelo, insiste, insiste la risa. 

Del loto, de la idea, del amor

Insectos, hermosos zumbidos, brillantes corazas,
sacáis a la intemperie, céleres drones, armaduras
de vanguardia, , ,
mientras blandas, gordas y hambrientas dejáis
a cobijo vuestras larvas.
Armas que vuelan, fantasmas que reptan.
Comen y sueñan esperando la transformación.
Luego, trabajo, sexo, muerte.
Pero, , , ¿y si por esta comedia de los tiempos
no hubiera sueño alguno en su fatigoso runrún?
Y si lanzaran, céleres drones, al charco
del mundo su nutrición perpetua, ciegos,
delirantes
asesinos, sicarios, iscariotes.

Bienvenida

¡Bienvenidos! Prometo ser breve.

Solicitud

Hace girar el asombro
en el mismo latir
en que los labios se bifurcan.