Gachas de tinta

El diccionario es un síntoma recurrente
y los que veneran el ritmo no suelen
buscar la correcta definición del espacio.
Los que veneran el ritmo no suelen
dejar la miga correcta de pan en el camino
de la memoria: el diccionaro que aún
no ha sido escrito ni tatuado. Con la tinta
correcta, los que veneran, el pan del camino
no suele, los que veneran, de memoria
no suelen, a pesar de las leyes, pasar
por aquí.

Pájaro de invierno

Destila la grafía de tu veneno
y escribe con tus estinfálicas plumas
a mí que soy ciénaga del vuelo
a ella que es flecha y pez
de abril.

Sinnerman

Caín, el pecador,    quiere huir de continuo;
pero el perdón de Dios    sin remedio lo alcanza.
¿Dónde habrá de esconderse?    Su cubil es la tierra
entera, y el perdón    es la lluvia que inunda
los valles y las cuevas,    las cumbres y los cielos.
No lo daña el olvido    ni le aprieta el instante;
él desea innovarse    y el rayo del saber
le hace un guiño al poema.

En parte por eso

El bien y el mal son los juguetes
de otros y me aburren profundamente.
Me siento con ellos como un adulto
obligado a jugar con niños incansables.

Por eso me gusta bañarme con mi amor
en el lago, en el mar, en el río. Pero
estos tiempos han cogido por costumbre
helar los ríos, oscurecer los lagos,

enfangar de lodo cruel los océanos.
¡Qué sencilla alegría cuando vienen
a buscarme la humedad de tus ojos,
la fidelidad discontinua de tu boca.

A la deriva

Corren rumores, dicen;
pero rebusco en las antologías
(discos antiguos, margaritas del jardín)
y esa opinión enciclopédica del hurto
no la encuentro.
Corretea, diría, de mueble en mueble,
de escaparate en escaparate, 
de rueda de prensa en rueda de prensa.
Los testimonios agitados en los titulares
(odios antiguos, ambiciones de jardín)
según las tendencias fundacionales
no los encuentro.
Corroen. Carraspean. Cariacontencen
humildemente, sí, con la misma humildad
(monos antiguos, hombrecitos de jardín)
con la que me olvido, me robo, de amarte,
lejos del hastío fundacional, para repasar
el signo y la materia de tu cuerpo
(llamo a tu cuerpo lapsus, lamo jardín, mayo)
que en mi boca sabrá
hacerme lo que es debido,
hacerme trozo de amor
con que reivindicarte.

Tinterro

Corren rumores, dicen;
pero el rumor es un muro
por el que escala la hiedra
y se descuelga la lluvia.
Colgados de tu rumor
mis brazos pude besarte.
Mientras tanto la marea
miraba el amor aparte.
Humor de rumor reclamo
corrido de tu cintura
que abrazando esta criatura
muro de humor amor amo.

Amor y tiempo

Corren rumores, dicen,
pero el rumor es zona pantanosa.
Estanque de rumor regurgitado.
Apetito tenaz de los rumiantes
enfangado de gas es el rumor.
Roma mastica otro rumor de amor tragado.
Labio y esófago mejor atragantado.
Cuento de sombras que al amorfo ritmo huyó.
Hombres, huíd de cuanto fuisteis barro:
las huellas se zambullen-nunca más.
Mujer, huye si quieres en tu busca
y en tu ahora, tu viaje-pulso. Vive,
estudia y ya.

Casi lectura

Despacio, al tempo de su danza,
amo una rendija en la ventana.
Lo justo para ver un cisne en el estanque
cuya silueta repaso
al deslizar la lengua
por la suave curva que mi dientes me regalan,
despacio, al tempo de su danza.

Una fina rendija, apenas. Lo demás, qué pronto
se emborrona, lo empaña el calor, lo ensucia la lluvia;
no me permite concretar el orgullo de las obras
ruidosas, zinc, arena, metal, esas aves zancudas
que lenvantan, con sus picos interminables, gigantes
batracios de pensamiento, antes de engullirlos,
armas de repetición, ascensores de cínicos destinos.

A este lado de la mansión,
la de colosal y efímera cristalera entre cristaleras,
amo una rendija en la ventana.

Letanía

El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Con una aguda aguja de piedra
en la pantalla oscura y húmeda de piedra
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Deslizando despacio con su punzón la arcilla
no sea que el pulso equivoque algún signo
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
La pluma en su mano, el lienzo en sus yemas,
cada letra tardando una oscura belleza,
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Escuchando los ecos de su ritmo al teclado
corazón, si su voz, si su piel, si sus brazos,
ella escribe y escribe su nombre en secreto.

(Nadie sabe cómo lo ha aprendido)

Pobre no guiso

¡Pobre, no quiso proteger su obra!
Ni la esmerada educación con la que fue
tan humillado y despojado de su casa,
ni la intemperie indiferente de las horas
que con paciencia su silueta devoraron,
perdieron la ocasión.
Bien lo avisaron fábulas, afueras, cosas;
pero el pobre no quiso proteger
su obra.

-Hugin y Munin-

Son tus OjOs los montes de las lágrimas.
El tatuaje que el mar llorando añora.
OjOs como abanico de lo eterno,
como escudo de Lo imperecedero.
Brillo que es el tintero de la espada,

es la dulce estocada de la espera,

es la caligrafía de la letra,
es el idioma en falta.

Pero los tuyos, eSoS, sólo eSoS;
no los de aquél, el tuerto, el dios que hablaba
-Enigmas y Misterios-
a través de sus cuervos.

Lagar

Ha llegado el momento (aplíquese deconstrucción)
de trabajar a coro antiguos trucos.

Con todo mi sudor y con mi labia.
Con toda mi saliva y su pudor. 
Vamos a vender cara la micción,
vale decir mención + la dicción
mingitoria-función (/ficción) de la palabra.

Porque aquí está el lugar, aquí la cruz,
aquí el mojón, el hito, la vergüenza. 
Aquí las hastas rotas tras el sexo,
las alas rotas hasta la victoria.
Porque aquí está la causa, aquí la gloria.

Ha llagado el momento, amigos,
de labrar los antiguos, ¡viejos!, ritos.

Terrenos donde reine la humedad

¡A las mazmorras!
Confíate, labio, ante esta copa de veneno.
Dejemos la soledad repartida, masticando
clitocybe dealbata, amanita phalloides, 
con toda la suave degustación de esperanza.
El murmullo del río, cerca del metro, en la ciudad,
donde se tumban los estudiantes a tomar el sol
mientras estudian.
Al oscuro aguardiente de la memoria, sótano con vistas
a la lluvia, a esa lluvia, la que tú y yo recordamos,
de nuestro placer, de nuestras amargas pasiones
(luego tomábamos café, empapados, como turistas).
Y el cuchillo de sangre, y la garganta de tinta.
Con ella a un tórrido verano
donde reine la humedad.

Hundo mis pasos

En el abrevadero   de los males del hombre.
Donde sacian su olvido   sedientas intenciones.
Hundo mis pasos. Ando.   Entre piedras y juncos.
Sigo el mentir del viento.   Ando ciego. Me hundo.
Encogiendo los brazos   guardo mi caja cerca.
En la que he de guardar   alguna primavera.

Calles

El tiempo se cuartea como barro sin lluvia.
El lejano firmamento de una mujer desnuda.
Abajo, la ciudad, su cortina de luz y la espada.
De sombras que se añoran en humedad y saludan.
De lamparitas que asoman su color y su viento.
Cuanto aprendí será pronto alguna campanilla.
Habito un cascabel en el sonajero de la muerte.

Drenaje

Son tus curvas y tus senos emergiendo del baño.
De un baño romano, de la naturaleza antigua.
Naturaleza antigua con que dirigir las manos.
Manos que recuerdan humildes tus contornos.
Tus contornos grabados sobre primavera oscura.
Primaveras imperantes por tatuajes y vísceras.
Los viscerables desagües de la Roma primitiva.
En la Roma primitiva de colinas y pantanos.
En el hondo pantano de la memoria o tus labios.

Tinta de otro costal

Cuando dibujaron tu perfil, alguien tuvo

que dibujar el perfil del delineante y así,
tercer hombre mediante, llegar

hasta la no-nada que no perfila el contorno.

Cuando dibujé tu perfil con el grafito de mi 
cuerpo tu perfil, el dorso de los dedos, de tu
lengua el interior de mi -boca o abrazo- o tus
interior-es llama-dos recuerdos, hambre, sexo
quieres

precisión, pero enfermo 
léxico-semántico ---estoy---

La luz persiste en su huida, mientras que
la oscuridad hace casa en cualquier rincón.

Capitalismo cognitivo

Vienes a mí, libre de ocurrencias,
y ahora no me encuentras o el lugar
está teñido de nombres. Si atraviesas

mi piel tendrás los datos exactos 
sobre quién he de ser; pero faltarán
los instrumentos adecuados. Cuéntalo:

inunda con tu proclama este valle de secretos,
el más barato de los deseos inflacionarios
sea tu boca contando el relato de quiénes fuimos

traduciendo uno al otro el misterio de su deuda.

Brevedad

En el galáctico estornudo de la creación,
¿qué es el parpadeo de un sol, su calor y su nata?
¿Arañazos el abismo o es ya cicatriz,
donde las risas escriben con piedra sus runas
en el renglón de la luz y del lento viaje.
Una decisión tumba un ejército.
Un ejército apenas molesta las acrobacias de las moscas.
La cultura es el futuro botín del tiempo y nosotros
las precisas herramientas de su pillaje. Distraídos,
en el beso palpita el imperio de Crono
presto a ser derrocado en un relámpago.

Del todo

Es muy fácil: billete tras billete,
receta de papel en que se apunta el poema,
tique, boleto, tarjeta, estampa, cédula, volante,
se genera y luego se acumula y se olvida.
Entonces llueve y todo queda en el barro.

Si soplas se va formando una leve costra de ternura,
una película de recuerdos que podrá ser estudiada,
siempre que no se alcance el record de visitantes,
quiste, tumor, abceso, pólipo, verruga, monumento,
que con ternura dice amor "soy una firma",
entonces llueve y todo queda en el barro.

Lo que soy no sabe cuándo te despediste, cuánto
te despediste o cuántos de los que se han ido son tú,
sin gesto de despedida, sin hábito rector, impúdicos
recuerdos, reminiscencias, evocaciones, vestigios, huellas,
huellas, huellas, huellas, cicatrices.
Entonces llueve y todo -¡a quién le voy a hablar!- queda en el barro.