Etimol

No hay trampa, no,

pero en un no que de puro

fácil no es 

por ausencia sino por

reiteración de un ritmo,

retiteración de un ritmo

o relitetación de un trino.

Sea etimológico:

quiero querer, pero no

encuentro

el sentido.

No golpees

Sí, observemos el variable valor de las cosas
y sus sombras. Estudiaré cuanto haga falta.
Las horas firmaré de la labor que al arbitrio
del siglo impongas, como digan que es debido.
Cuando sea conveniente, grabaré con colores
la ficción más oportuna, sutil o pertinente,
así sea un corazón, una ciudad, una mujer, un viaje.
Donde haya que tejer, sangraremos lo escrito,
arroparemos las voces, daremos música al grito.
Si lo ves necesario, saldré, a la áspera noche
a agitar y avivar el fuego para los que aman.
Donde quieras que siembre, sembraré;
lo que quieras que arranque, 
lo quitaré con cuidado... Pero, después 
de tanto esfuerzo, sólo pido una cosa:
no me pagues, vida,
con enfermedad, vejez,
soledad o muerte.

Sobre la toma de decisiones

Entre

la decisión y el pensamiento

media una niebla.

Entre

nados en la inter

pretación de las intenciones para

anticiparnos a los actos de otros,

creemos

comprender las causas, las motivaciones,

y aun que nos conocemos a nosotros mis

mos tal como imaginamos nues

tro conocimiento de o

tros.

Entre

la decisión, que pertenece al momento,

y el pensamiento, que pertenece al relato,

media una niebla, donde se esconde

todo eso que aún no sabemos del tiempo.

El hoy no está agotado

1º) La sustantivación suele estar detrás de muchos de los males humanos. Abstraen como objetos naturalezas muy diversas. 

2º) La extensión temporal, incluso la concreción de un ahora, trae de cabeza el entendimiento. Interfiere en la precisa comprensión de los procesos.

3º) La negación es un recurso fácil, pegajoso. Desdobla el mundo de las ideas en una deriva especular de contrarios. 

4º) La peculiaridad del verbo estar en castellano nos aleja de los idiomas que nos rodean y con los que, inevitablemente, los castellanoparlantes pensamos.

5º) El orden no tiene importancia. Dejar para el final el momento del descanso es ironía. Mientras se sueña se trabaja. Y no hay esfuerzo mayor que el del delirio, incluso el del nihilismo de la oscuridad final.

Lo mires por donde lo mires

Aquí nos tienes charlando. Discutimos

los platos del menú. Invitamos

a las opiniones del mundo a que coman

la mesa. Está bien: descartamos la escena

como ficción. Escindamos como personajes

la persona y su momento. Los objetos

son sombras; la intención, ilusiones de

aún no se sabe qué mecanismos cognitivos.

Pero las sensaciones, las emociones,

los sentimientos, vívidos, son reales,

se mire por donde se mire.

Sobre la duda metódica

El momento escapa a cualquier definición.

Hecho de lenguaje, no es un suceso

lingüístico. Nudo de movimientos,

no se acierta a medir con instrumentos    o

fórmulas físicas. Si existe, debe estar fuera

de una aventurada psicología. El momento

no es un brillo que permanezca

en ninguna resistencia retiniana.

No es un fallo, ni un lapsus, ni una errata.

Y tampoco podemos acercarnos a           él

por negación.

(Pero de ninguna otra cosa podemos estar

más seguros que del momento)

El saber es un acto

¿De quién es propiedad el fuego?

El aire con que baila o el perpetuo

movimiento. La rama que devora

o la ceniza en la que finalmente

acaba. El humo con que escribe

sus versos. Los ojos o la luz 

con que ilumina las cosas. Las cosas

mismas miradas por los ojos 

que las ven. Las ingenuas

neuronas que crepitan hablando

junto al fuego, diciendo lo que saben,

cantando canciones, contándose

historias.

(Mientras los amantes se buscan

entre las sombras de los besos)

Pongamos, por ejemplo, la belleza

Es con un acto que decido qué es bello en este

instante.

Cualquiera, barriendo la sombra de mi historia,

podría deducir qué ha sido en mí la belleza.

El mismo proceso vale para una ciudad,

si pudiéramos afirmar seguros «este es su 

instante».

Pero, como sucede con las leyes del estado,

la belleza no existe sin sus habitantes.

Lo contrario es tener la belleza como 

un dios bajo cuyos rayos prospera por igual

el desierto, el bosque, la hierba.

Conceptos abstractos, puestos en vida

El saber es un saber "de algo". Pero,

qué algo puede ser eso, fuera del saber, que,

sin ser saber, es un objeto de conocimiento.

Es por eso que ser y saber andan

confundidos. Cualquiera confunde

las cosas con el conocimiento de las cosas.

Y cuando hablan, no saben, ¡pobres!,

que hablan, y piensan

que lo que dicen es,

no ya el espejo perfecto de cuanto piensan,

sino, y esto es tan ridículo como terrible,

la sin fisura inapelable realidad.

(El saber pudiera ser un hacer. Pero

eso ya será otra historia)

La difícil sincronía de los sentimientos

Los objetos cohabitan dispuestos
en el paisaje. Esto es falso. Los objetos
son el extraño producto de nuestros
pensamientos. Habitan movimientos,
a los que nuestros sentidos
llegan siempre tarde.
Pensamos que nuestros sentimientos
nos hacen ser quienes somos; pero es
al revés, lo que somos genera la forma
sutil e irrepetible de nuestros sentimientos.
Y lo que somos, lo que sentimos, lo que
pensamos, no lo sabemos. Y si tú estás
aquí,
si estás aquí mismo de forma irrefutable,
esa incomprensible naturaleza de las cosas,
más temprano que tarde,
deber ser replanteada de nuevo.

Oficio

Hoy no vas a dormir. ¿Y qué va a ser
de tus sueños? Acaso te preguntes.
Hoy no vas a dormir. Has perdido
el tiempo viviendo entre juegos:
esas noticias que parecen hechos,
recuerdos que parecen actos,
acciones que a su vez recuerdan
conceptos abstractos, puestos en vida
por la artificiosa ficción de una narrativa.
Hoy no vas a dormir. El hoy no está
agotado, sigue aún, en promesas y deudas.
¿Qué me dices         -te toca trabajar, amor-
de esos sueños? ¿Aún crees
que son deseos? ¿Qué deseas?
La mujer que amas
está lejos (hoy no vas
a dormir), lejos en el espacio, no ya
en hoy la no difícil vas sincronía a de
los sentimientos
dormir. Lejos de esta mentira; no, ficción;
no, sueños. Ahora mismo te lee (¿tu deseo?),
escudriña con su pensamiento lo que sueñas,
mientras tú, pobre escritor, no sabes
lo que dices.

Recuperación

El otrenta por ciento de nuestro descanso
que es imaginación no aspira en sentido
de incendio, no incentivo, no altar, fuego;
sino que afrentana a este lado el pasado
y al otro todo eso que aún
se está escribiendo sobre la esperanza.
Por eso, si vas a revisar punto por punto,
letra por letra, décima por décima,
hasta agotar todo el espíritu de la repetición,
sé humilde, paciente y endulza el semblante.
Los días no son perezosos, son puntuales.
Cumplen y se van. Cumplen y se van.
La tarea del conocimiento a un lado
y al otro todo eso que aún
se está
escribiendo usando
como soporte
eso,
la esperanza.

Resumen

No llego a acudir a lo que de mí se espera.

En ese impersonal, incluyo lo que de mí
espero yo mismo. Debiera saber
que los deseos que me mueven
no saben de esa espectación (con ese
y no con x
de incógnita) porque esos deseos no ven,
mientras que, a su vez, son invisibles.
Posiblemente
suponga como deseos lo que son
otra cosa.

Si  parece
difícil de entender, será porque es fiel
a la naturaleza del idioma.

Sé el viento que te ama

No seas como el viento, que vigila el planeta y no se cansa, que despliega implacable el silencio de la venganza, que derrota el edificio por la grieta de un error, que siembra en los pensamientos frío y olvido.

Sé como el viento, que
escucha y obedece,
que escribe en sí mismo
la rosa de sus actos,
que lleva consigo el fuego hacia
el húmedo horizonte de tus palabras,
que late y late, sin parar,
y habla y habla, sin saber
que te ama.

Reflexión

Reflexión: una llamada en el estanque
de los ritos. Ese yo
tan protagonista, tan cariacontecido,
tan ubicuo de sí, diría yo,
cómo encontrarlo. Buscarlo
es como escarbar en el agua, no,
es como escarbar agua en el agua.
Obsesiones, manías, hábitos, síntomas,
decisiones, discursos, preferencias,
gustos, miedos, recuerdos, arquitectura
del hogar, cuerpo, arte, momento, olvido.
Cada acto busca reconocerse a sí mismo
en un narcisismo ciego que ahoga el río
del instante en la ilusión de un rostro
que nunca ha visto. Un acto nunca ha visto
la mueca de su rostro, del objeto
la superficie reflectante.

El jardín de cristal

El amor es uno de los nuestros.
Exiliado de entre los conceptos
vaga errabumdo por los objetos.
Pero el amor, ese enemigo
que huye de los objetos, como
atleta disparado por el deseo,
es uno de los nuestros, exiliado
entre los fantasmas que una vez
creímos entender y ahora
aparecen ante nuestros ojos portando
obsesivos, recurrentes enignas.
Salgamos de dudas: el amor es uno
de los nuestros. Espera impaciente, como
un relato que está esperando nacer,
una hora que espera ser pensada,
una aventura a la espera
de que tus ojos terminen
de leer estos versos.

Sólo para iniciados

El tiempo es uno de los nuestros.
Exiliado de entre los conceptos
vaga errabumdo por los objetos.
Pero el tiempo, ese enemigo
que huye de los objetos, como
atleta disparado por el deseo,
es uno de los nuestros, exiliado
entre los fantasmas que una vez
creímos entender y ahora
aparecen ante nuestros ojos portando
obsesivos, recurrentes enignas.
Salgamos de dudas: el tiempo es uno
de los nuestros. Espera impaciente, como
un relato que está esperando nacer,
un amor que espera ser pensado,
una aventura a la espera
de que tus ojos terminen
de leer estos versos.

Existe

En cualquier lugar aparece el tiempo.
Llega un ser humano e impone su relato.
Los objetos, como residuo de una historia,
quedan esparcidos y esperando una extraña
victoria, que ha de suceder fuera
de la percepción o que sucedió
sin que nadie llegara
a percibirlo, pero quedan.
Son esos objetos los que están
ahí delante, contando
tartamudos la historia
de otros que fueron
derrotados. Derrotados
por tal sí vez mismos.
Luego, volvemos la vista, seguimos
nuestro camino, porque
en cualquier momento asaltará el espacio.

Un poema fácil

Ya están aquí los cielos colosales de agosto.
A mi alrededor, miles de objetos se
apelmazan reivindicando su estilo
propio. Los ojos buscan
la última moda en discusiones, alivios, temas.
Pero esta bóveda sigue fiel a sus ritmos
y armonías sobre nuestras efímeras cabezas.
El planeta arde. Los mares se encharcan.
El suelo no ha pedido ser nombrado.
Cuando falten los pájaros,
sobre qué se sostendrá
la ambiciosa sordera de los poderosos.
Piensan los pensamientos en su verano inagotable.
Esta noche dormiré solo, pero ojalá
a mi lado latiera tu perdón
como un placer no nombrado.

En ocasiones no acaba la noche

Vamos, llama a los prisioneros, la ciudad
ha desaparecido. La luz
está llena de intrigas, jaleosa, porque
los semáforos deambulan a sus anchas
-algunos corretean lujuriosos en busca
de promesas- y pronto será el caos.
Hay que darse prisa, antes de que las calles
se estiracen en el olvido de esta mañana
sin rumbo, de esta siesta biológica,
de este amor ahogado sin receta.
Es nuestra obligación; si no, el arte
hará la ley sin nosotros,
los guardias, los vigilantes,
los auténticos ciudadanos
libres
entre besos.