Monstruos de tinta y luz

¿Por qué no cruzas el océano?
Atraviesas a nado las corrientes del Golfo,
bajo el mar de los Sargazos, sobre los abismos 
de Challenger o los arrecifes de la Gran Barrera.
¿Qué son para ti, sino rúbricas en tu fantasía?
Igual que los eventos que ondulan tu pasado.
¿Por qué no cruzas cuanto sucedió?
Atraviesas a nado lo que hicimos y hablamos.
Fantasías a la deriva, grandes mamíferos,
historias de leyendas que ya no nos dan miedo.
Y arribas aquí. En este humedal que aún
no se ha terminado.
Y arribas aquí. En este humedal que aún
te espera y te mira

como si nunca hubiera parado de leer.

Lucha contra el Destino

En la laguna, un claro de tormenta.
Lápiz de labios, plato de tormento.

Iba a brazo partido a bregar en el charco,
a separar el fango del lodo, el lodo del barro.
Salía patizambo con esos pastiches terrunos
pegados a las botas que la lluvia no conseguía
limpiar.

A inundarme de cuerpos, a pensar en pantanos.

Pero se acerca la cita con mi amante y, amigos,
el humor está asegurado.

Pretensión endémica

Cuando estoy a solas
le hablo a mi enfermedad.

¿Por qué no dejas el suelo tranquilo?
Cimientos ortográficos hasta la Anti-Babel.
Con arado romano, con mina romana.
Soy el ensayo de tus prospecciones arqueológicas.
El tubo de ensayo para futura y petrólea energía.
En estos tiempos hermanos, de tanta negra palavra.
En estos tiempos hermanos, de tanta peregrina monería .
En estos tiempos, en fin, de climas tan desmemoriados.
¿Por qué no dejas el suelo tranquilo, mi segura inversión?
Acaso te crees el firmamento, padre 
del tiempo, hijo y amante de la tierra.
Pero te siento temblar en cuanto se acerca mi novia, 
mi amiga, 
mi amor, el extraño apetito de mi muerte.

Eso le digo a veces a mi enfermedad.

Gracias

Efímera sombra.
Hemosa noticia.
Gracias por hacerme
tu breve visita.

Gachas de tinta

El diccionario es un síntoma recurrente
y los que veneran el ritmo no suelen
buscar la correcta definición del espacio.
Los que veneran el ritmo no suelen
dejar la miga correcta de pan en el camino
de la memoria: el diccionaro que aún
no ha sido escrito ni tatuado. Con la tinta
correcta, los que veneran, el pan del camino
no suele, los que veneran, de memoria
no suelen, a pesar de las leyes, pasar
por aquí.

Pájaro de invierno

Destila la grafía de tu veneno
y escribe con tus estinfálicas plumas
a mí que soy ciénaga del vuelo
a ella que es flecha y pez
de abril.

Sinnerman

Caín, el pecador,    quiere huir de continuo;
pero el perdón de Dios    sin remedio lo alcanza.
¿Dónde habrá de esconderse?    Su cubil es la tierra
entera, y el perdón    es la lluvia que inunda
los valles y las cuevas,    las cumbres y los cielos.
No lo daña el olvido    ni le aprieta el instante;
él desea innovarse    y el rayo del saber
le hace un guiño al poema.

En parte por eso

El bien y el mal son los juguetes
de otros y me aburren profundamente.
Me siento con ellos como un adulto
obligado a jugar con niños incansables.

Por eso me gusta bañarme con mi amor
en el lago, en el mar, en el río. Pero
estos tiempos han cogido por costumbre
helar los ríos, oscurecer los lagos,

enfangar de lodo cruel los océanos.
¡Qué sencilla alegría cuando vienen
a buscarme la humedad de tus ojos,
la fidelidad discontinua de tu boca.

A la deriva

Corren rumores, dicen;
pero rebusco en las antologías
(discos antiguos, margaritas del jardín)
y esa opinión enciclopédica del hurto
no la encuentro.
Corretea, diría, de mueble en mueble,
de escaparate en escaparate, 
de rueda de prensa en rueda de prensa.
Los testimonios agitados en los titulares
(odios antiguos, ambiciones de jardín)
según las tendencias fundacionales
no los encuentro.
Corroen. Carraspean. Cariacontencen
humildemente, sí, con la misma humildad
(monos antiguos, hombrecitos de jardín)
con la que me olvido, me robo, de amarte,
lejos del hastío fundacional, para repasar
el signo y la materia de tu cuerpo
(llamo a tu cuerpo lapsus, lamo jardín, mayo)
que en mi boca sabrá
hacerme lo que es debido,
hacerme trozo de amor
con que reivindicarte.

Tinterro

Corren rumores, dicen;
pero el rumor es un muro
por el que escala la hiedra
y se descuelga la lluvia.
Colgados de tu rumor
mis brazos pude besarte.
Mientras tanto la marea
miraba el amor aparte.
Humor de rumor reclamo
corrido de tu cintura
que abrazando esta criatura
muro de humor amor amo.

Amor y tiempo

Corren rumores, dicen,
pero el rumor es zona pantanosa.
Estanque de rumor regurgitado.
Apetito tenaz de los rumiantes
enfangado de gas es el rumor.
Roma mastica otro rumor de amor tragado.
Labio y esófago mejor atragantado.
Cuento de sombras que al amorfo ritmo huyó.
Hombres, huíd de cuanto fuisteis barro:
las huellas se zambullen-nunca más.
Mujer, huye si quieres en tu busca
y en tu ahora, tu viaje-pulso. Vive,
estudia y ya.

Casi lectura

Despacio, al tempo de su danza,
amo una rendija en la ventana.
Lo justo para ver un cisne en el estanque
cuya silueta repaso
al deslizar la lengua
por la suave curva que mi dientes me regalan,
despacio, al tempo de su danza.

Una fina rendija, apenas. Lo demás, qué pronto
se emborrona, lo empaña el calor, lo ensucia la lluvia;
no me permite concretar el orgullo de las obras
ruidosas, zinc, arena, metal, esas aves zancudas
que lenvantan, con sus picos interminables, gigantes
batracios de pensamiento, antes de engullirlos,
armas de repetición, ascensores de cínicos destinos.

A este lado de la mansión,
la de colosal y efímera cristalera entre cristaleras,
amo una rendija en la ventana.

Letanía

El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Con una aguda aguja de piedra
en la pantalla oscura y húmeda de piedra
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Deslizando despacio con su punzón la arcilla
no sea que el pulso equivoque algún signo
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
La pluma en su mano, el lienzo en sus yemas,
cada letra tardando una oscura belleza,
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Escuchando los ecos de su ritmo al teclado
corazón, si su voz, si su piel, si sus brazos,
ella escribe y escribe su nombre en secreto.

(Nadie sabe cómo lo ha aprendido)

Pobre no guiso

¡Pobre, no quiso proteger su obra!
Ni la esmerada educación con la que fue
tan humillado y despojado de su casa,
ni la intemperie indiferente de las horas
que con paciencia su silueta devoraron,
perdieron la ocasión.
Bien lo avisaron fábulas, afueras, cosas;
pero el pobre no quiso proteger
su obra.

-Hugin y Munin-

Son tus OjOs los montes de las lágrimas.
El tatuaje que el mar llorando añora.
OjOs como abanico de lo eterno,
como escudo de Lo imperecedero.
Brillo que es el tintero de la espada,

es la dulce estocada de la espera,

es la caligrafía de la letra,
es el idioma en falta.

Pero los tuyos, eSoS, sólo eSoS;
no los de aquél, el tuerto, el dios que hablaba
-Enigmas y Misterios-
a través de sus cuervos.

Lagar

Ha llegado el momento (aplíquese deconstrucción)
de trabajar a coro antiguos trucos.

Con todo mi sudor y con mi labia.
Con toda mi saliva y su pudor. 
Vamos a vender cara la micción,
vale decir mención + la dicción
mingitoria-función (/ficción) de la palabra.

Porque aquí está el lugar, aquí la cruz,
aquí el mojón, el hito, la vergüenza. 
Aquí las hastas rotas tras el sexo,
las alas rotas hasta la victoria.
Porque aquí está la causa, aquí la gloria.

Ha llagado el momento, amigos,
de labrar los antiguos, ¡viejos!, ritos.

Terrenos donde reine la humedad

¡A las mazmorras!
Confíate, labio, ante esta copa de veneno.
Dejemos la soledad repartida, masticando
clitocybe dealbata, amanita phalloides, 
con toda la suave degustación de esperanza.
El murmullo del río, cerca del metro, en la ciudad,
donde se tumban los estudiantes a tomar el sol
mientras estudian.
Al oscuro aguardiente de la memoria, sótano con vistas
a la lluvia, a esa lluvia, la que tú y yo recordamos,
de nuestro placer, de nuestras amargas pasiones
(luego tomábamos café, empapados, como turistas).
Y el cuchillo de sangre, y la garganta de tinta.
Con ella a un tórrido verano
donde reine la humedad.

Hundo mis pasos

En el abrevadero   de los males del hombre.
Donde sacian su olvido   sedientas intenciones.
Hundo mis pasos. Ando.   Entre piedras y juncos.
Sigo el mentir del viento.   Ando ciego. Me hundo.
Encogiendo los brazos   guardo mi caja cerca.
En la que he de guardar   alguna primavera.

Calles

El tiempo se cuartea como barro sin lluvia.
El lejano firmamento de una mujer desnuda.
Abajo, la ciudad, su cortina de luz y la espada.
De sombras que se añoran en humedad y saludan.
De lamparitas que asoman su color y su viento.
Cuanto aprendí será pronto alguna campanilla.
Habito un cascabel en el sonajero de la muerte.

Drenaje

Son tus curvas y tus senos emergiendo del baño.
De un baño romano, de la naturaleza antigua.
Naturaleza antigua con que dirigir las manos.
Manos que recuerdan humildes tus contornos.
Tus contornos grabados sobre primavera oscura.
Primaveras imperantes por tatuajes y vísceras.
Los viscerables desagües de la Roma primitiva.
En la Roma primitiva de colinas y pantanos.
En el hondo pantano de la memoria o tus labios.

Tinta de otro costal

Cuando dibujaron tu perfil, alguien tuvo

que dibujar el perfil del delineante y así,
tercer hombre mediante, llegar

hasta la no-nada que no perfila el contorno.

Cuando dibujé tu perfil con el grafito de mi 
cuerpo tu perfil, el dorso de los dedos, de tu
lengua el interior de mi -boca o abrazo- o tus
interior-es llama-dos recuerdos, hambre, sexo
quieres

precisión, pero enfermo 
léxico-semántico ---estoy---

La luz persiste en su huida, mientras que
la oscuridad hace casa en cualquier rincón.

Capitalismo cognitivo

Vienes a mí, libre de ocurrencias,
y ahora no me encuentras o el lugar
está teñido de nombres. Si atraviesas

mi piel tendrás los datos exactos 
sobre quién he de ser; pero faltarán
los instrumentos adecuados. Cuéntalo:

inunda con tu proclama este valle de secretos,
el más barato de los deseos inflacionarios
sea tu boca contando el relato de quiénes fuimos

traduciendo uno al otro el misterio de su deuda.

Brevedad

En el galáctico estornudo de la creación,
¿qué es el parpadeo de un sol, su calor y su nata?
¿Arañazos el abismo o es ya cicatriz,
donde las risas escriben con piedra sus runas
en el renglón de la luz y del lento viaje.
Una decisión tumba un ejército.
Un ejército apenas molesta las acrobacias de las moscas.
La cultura es el futuro botín del tiempo y nosotros
las precisas herramientas de su pillaje. Distraídos,
en el beso palpita el imperio de Crono
presto a ser derrocado en un relámpago.

Del todo

Es muy fácil: billete tras billete,
receta de papel en que se apunta el poema,
tique, boleto, tarjeta, estampa, cédula, volante,
se genera y luego se acumula y se olvida.
Entonces llueve y todo queda en el barro.

Si soplas se va formando una leve costra de ternura,
una película de recuerdos que podrá ser estudiada,
siempre que no se alcance el record de visitantes,
quiste, tumor, abceso, pólipo, verruga, monumento,
que con ternura dice amor "soy una firma",
entonces llueve y todo queda en el barro.

Lo que soy no sabe cuándo te despediste, cuánto
te despediste o cuántos de los que se han ido son tú,
sin gesto de despedida, sin hábito rector, impúdicos
recuerdos, reminiscencias, evocaciones, vestigios, huellas,
huellas, huellas, huellas, cicatrices.
Entonces llueve y todo -¡a quién le voy a hablar!- queda en el barro.

Salmodia

Los que escarban la mística entre cuentas bancarias,
está muy de moda,
y vuelven a los bares, a los cafés, a los citypubs,
con las emocionantes anécdotas que cambiarán los mapas,
-el ritmo se presupone en las calles de tu cuerpo-
esos pudieran ser amigos nuestros, camisas y bolsillos.
Los que escarban,
los que raspan con precisión la superficie de los conceptos,
la máscara que tú y yo sabemos que sólo tiene
superficie, sólo es superficie, sólo existe superficie,
-el ritmo se supone en las fabules  de tu cuerpo-
esos pudieran ser amigos nuestros, camisas y bolsillos.
Escarban la mística para fines no teleológicos,
con precisión sencilla, directa, no minuciosa.
Si me distraigo y me corro, perdón, si me demoro
y caemos juntos en una destrucción espiral o concéntrica,
perdón, si esto (el detalle o el globulum)
se alarga sin ritmo, perdón, pudieran ser
amigos nuestros.

Gloria interpretativa

Escondido en mi cubil,
en este lodazal de civilizaciones,
finjo no ser objeto de intención,
finjo vivir en ausencia de deseo,
finjo no ser peón en estrategia alguna.
A veces como y es sólo política.

Yo soy el gran depredador,
Yo soy el terrible fantasma,
Yo soy el cuchillo mágico,
que talla sus huellas en los cuerpos,
que siembra los abismos de pasado,
que, clavado en la piedra, permanece.

Esta es mi enfermedad

Esta es mi enfermedad:
Señalan el cariño y veo biología.
Dicen ¡EMOCIÓN! y se me viene el instante.
De la materia, es
ilusión. De la memoria,
me vienen con cuentos.

El síntoma no se somete al dictado del tiempo.
A las curas les gusta
bromear y el bien
baila con el cambio.
El tratamiento insiste en marcharse a vivir
contigo. Me desespero en convencerme
de que no:
que este
es mi cuerpo; pero no soy eficaz.

Quiero pensar lo que no ha sido pensado y falto.
Cuando toco, sueño y, cuando sueño, me trastoco.
Quiero mirar el mundo y solo veo vocabulario.

Creo en mi enfermedad,
pero puedo equivocarme.

Discurso racional

Esta ciénaga se mueve. Está
en movimiento. Y no al modo
del café en la taza de los días,
del reflujo en el espejo de mis tripas,
no: va en curva inimaginable,
en surtido de direcciones,
en ausencia de sentidos.
Si alguna vez se cruza consigo misma
es culpa del tiempo.
El frío de su marrón humedad 
será culpa del tiempo.
La tierra, la sangre, la culpa y el tiempo

se mueven. Se mueve;
conviene recordarlo.

Trabalenguas humano

El todo del hombre es un lodo ordenado
y el toro del nombre es un coro drenado.
En esta frivolidad me enmascaro miserable.
En esta futilidad desbarato deleznables.
El hombre no ha de durar.
El nombre no ha de curar.
Y al otro lado del velo, la mujer
¡qué tendrá que ver!

Sed

En este erial el humor
se quema antes de que brote.
Esto es porque el viento
arrastra sus preguntas
sin ironía. Miento:
Claro 
que la hay; pero, es tanto el ruido
y el aire, no permite escucharla.
El demonio del viento 
(                              ) murmura 
palabras de amor en mi oído.
Ya ha convencido a mi piel, pronto a la sangre
y los huesos. Músculo y cerebro no necesitan
sofisticados argumentos. El viento arrastra
secando en arena el barro de las ideas,
licuando en lodo la sequedad de las palabras,
sus impúdicas posturas por el erial.

Bajo el subsuelo, insiste, insiste la risa. 

Del loto, de la idea, del amor

Insectos, hermosos zumbidos, brillantes corazas,
sacáis a la intemperie, céleres drones, armaduras
de vanguardia, , ,
mientras blandas, gordas y hambrientas dejáis
a cobijo vuestras larvas.
Armas que vuelan, fantasmas que reptan.
Comen y sueñan esperando la transformación.
Luego, trabajo, sexo, muerte.
Pero, , , ¿y si por esta comedia de los tiempos
no hubiera sueño alguno en su fatigoso runrún?
Y si lanzaran, céleres drones, al charco
del mundo su nutrición perpetua, ciegos,
delirantes
asesinos, sicarios, iscariotes.

Bienvenida

¡Bienvenidos! Prometo ser breve.

Solicitud

Hace girar el asombro
en el mismo latir
en que los labios se bifurcan.

Teatro Mundo

Millones y millones de pequeñas letras,
desatentas al óxido de sus residuos,
a la trabazón de sus frenéticas relaciones,
invierten en su diversión, certera, genial-
mente. Los hombres y mujeres que acuden
puntuales a la edificación del diálogo,
al tejido del edificio y el escenario,
a la memoria de la representación,
cumplen gratamente su efímera función:
entretener a las insatisfechas
imaginativas bacterias.

Teoría circundante

Más rápidas que el sol vienen las sombras.
Prontas se desprendieron del abrigo
de la percepción. Naves de silencio.
Esa la apuesta que olvidaste lejos.
Ese el callado nombre que retienes
siempre. Vienen en busca del sentido.
El destino y el cuerpo. Tu templanza.

Tu ombligo y su controversia

Como las obsesiones eran prestadas
el pasado tuvo que rendir cuentas
a los sentimientos deudores.

Mística y oratoria

El símbolo es el falo impedecedero
y la vagina que nunca cesa de trabajar;
pero sólo donde es posible la primavera.

Allí las alas ojos ven o vuelan ¡siempre!
Allí oídos llenos de bocas, bocas de bocas.
Pero sólo donde es posible, espejo de tu nombre,
la primavera.
 

Lógica

Las decisiones de hoy
son los sentimientos de mañana
y sólo un sueño los separa.

Libellus

Quien miente cree ser aun más astuto
que la verdad. Quien finge es un cobarde
que embauca las sonrisas con su pobre
ficción o cuantas lágrimas posea
la fiebre del avaro por contar
sobre el breve papiro de su cuerpo.
En mis manos el barro sentencioso
de tus besos o lluvia o ignorancia.
En mis manos el arte, la paciencia
escarchada de acierto y de distancia.
Qué valiente delirio nos darás
o qué huerto pretendes
sembrar en nuestras mentes,
¡oh, certeza, maníaca de sombras!

Una memoria a destiempo

Si los vocablos flotan,
los actos quedan fuera de lugar,
siempre a destiempo, siempre
detrás de una memoria desmedida.

Obvio

La expectativa es inadmisible.
Polizón generatriz del barco.
Virus procreador del cuerpo.
Decepción garante del deseo.
La expectativa es inadmisible.

Conjuro

Atrapado en la alfombra del decir
voy a rescatar la espada de tu cabello.
Con ella encenderé ventiladores y a la suerte.
Con ella matizaré de perfumes las obsesiones.

Atrapado en la alfombra del espanto 
daré con los nudillos cuenta de los siglos.
Con ellos encriptaré algunas carreteras.
Con ellos sugeriré cerebro y óxido de litio.

Latiendo en la alfombra del tacto
alfilaré las mentiras que acomodan al ritmo.
Con él haré creer que todo ha sido un sueño.
Con él haré creer que aún será posible.

Masticando en la pasión de un último encanto
he de abolir el sentido de la deuda.
Con una mano ciño confiado a la tierra.
Con la otra medito sin tiempo tu cintura.

Curiosidad sin respuesta

Saciada la dinámica,
una navaja mellada de museo
salpica las épocas,
abre los espacios.

Ilumina con tus dudas

Ilumina con tus dudas
el arroyo de aguas transparentes
bajo el que se digestiona esta ciudad.
Este país, esta selva, este cuerpo.
Entramado de calles, de nervios
que se corrompen, de venas 
saturadas de hierro y azúcar.
Ilumina con tus dudas este arroyo de sangre.
Monedas de rotunda claridad asfixian la mirada.
Una cascada brillante de apuntes firmados de lodo
incrustado en las orillas del movimiento y de la voluntad.
Un surco efímero de saliva en el costado y sonríe.
Tiene un sabor de valores amarrando la lengua.
Ilumina con tus dudas este espacio
antes de que el momento se desvanezca
en su propia nitidez de mundo sólido
y oscuro.

Antropogefiroo

El ser humano siempre
tiende
puentes entre un océano y otro.
Luego no los usa -sólo algunas
generaciones desoladas-. Son los océanos
quienes se propulsan con ellos hacia las estrellas.

Merece una explicación

Porque no me muestro, no me entrego,
sino que me escondo entre recursos
y lógicas y emociones trastabilladas.
Pero imaginemos que eso realmente
es lo que soy. Tal vez no sólo, pero sí.
Que es la tenacidad química la que se excita
al acercarse el contoneo de tu cadera,
y que ese es mi amor.
Que es la mecánica de mi imaginación
que despliega sus resortes aprendidos 
a base de protagonizar mis encuentros
y que ese es mi amor.
Que es la artesanía de una cultura,
un cóctel de culturas, toda una fiesta,
que me recuerda a ti, que me perfila
quién eres, y que ese
es mi amor.
Imaginémoslo. Que esto que aún
no ha sido expresado, ni pensado,
pero que surge al paso de tu efecto,
es mi amor,
y que solo soy un gesto, un enunciado,
un cuerpo, que lo bordea
incluso en tu ausencia.

Reprobables

Has utilizado el subrayador de tu sangre.
En el ovillo de cinturas que es, esponja
o muerte, tu apretada organización,
has utilizado el agua y el oxígeno con fines.
La civilización de esas bodegas navegan.
La juzgabilidad entera en cada dentellada
está por ver. Subrayador de atardeceres.
En el ovillo de cinturas que es, cálido
estofado, tu sexo temático,
has empleado manos, ojos, labios, con fines. 

Legi, lectum

Si no hay ley no hay desobediencia.

Sobre la relación etimológica 
LEX, LEGIS vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
Una ley es un proyecto escrito 
para ser leído ante el senado y el pueblo.
Leer significa reunir, robar, metafóricamente
recoger con la mirada el sentido recto.


Sobre la relación etimológica 
LEGO, LEGAS, LEGARE vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
Quien lega, evía, entrega y se desprovee,
renuncia al título del futuro o del reino.
Quien lee, acopia, soporta la carga
de su botín, liviana como el firmamento.


Sobre la relación etimológica 
LECTUS, LECTI vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
¿Es el hombre rey y sus pasos
el paradigma escogido
o el horizonte de su mirada
el renglón obligatorio de su lecho?

Sin ley no hay desobediencia.

Manos sin memoria

Corres y una vez detrás de las murallas
compruebas que las murallas no existen,
nunca existieron.
Bajas hasta el suelo, pero el suelo carece
de fin conocido o de intención. 
Debajo de tu carrera mora el viento
de lo que nunca ha estado ahí.
Tus pies son fruto de leyendas;
tu boca, una parábola moral.
Corres y una vez detrás de tu mente
compruebas que mi cuerpo
que mi sombra
mi bien

¿Vas a repetir la esfera de la noche
o dejarás las formas irse con el sueño?

Ideal

Hay que sacudirse la oscuridad
o vendrán las estrellas con sus uñas
a pintar vuestros secretos
sobre nuestra civilizada piel.

Estupenda

Mientras
más cosas
te pones, más estúpido
me pareces. Al menos
por esta noche.

Fue un hecho

El invierno guiña entre nieblas y nubes grises
la negrura de una noche.
Desde tan lejos con sus intenciones, brillan
impasibles las estrellas.

Las coloreadas luces de la ciudad delante trepan 
un muslo oscuro de sierra.
El timbre de su colores, al moverse el paisaje,
hacen bailar su muñeca. 

Autovías, calles, avenidas, salpican de faros
otro arrebato de nieblas.
Las inquietudes van siguendo el ritmo de mil
sentimentales urgencias.

Dentro de mi coche-caparazón, me siento dirigir
códigos de fuegos fatuos.
Ya sucedió la dirección, ya está entregada la materia
de tanto brillo en los ojos.

El chisporroteo de las neuronas es pura imaginación
detrás de este velo oscuro.
El contenido de su suerte-sabor de su lectura quién
si posición o si huella.

Narciso y el embaucador

Estás atrapado por un río.
El río es una historia sobre ti.

Quieres
convencer.
Cada enunciado es el despliegue de un eco
que es arrastrado por la corriente siempre
hasta ti.

Todas las palabras salen de ti mismo
vuelven a ti mismo.
Todas las palabras hablan de sitios lejanos
vuelven a ti mismo.

Tu historia es el cerco y el sitio.
Va corriente abajo. Se desborda. 
Se seca.

Pero las palabras no son tuyas.
Son de aquel nadie que viajaba

solo entre los monstruos.

Aplicable en esta circunstancia

Intentas contar lo que pasó.
Los sentimientos y sus urgencias
embrollan el relato y además el idioma.
-Las nubes al caer tartamudean de memoria-
Acabas contando el relato de tus intentos,
que también pasaron.

Quisiera decir: acabó. Quisiera 
decir: permanece. Este decir
ni acaba ni permanece, ni dice
ni sabe 
guardar
fiel
mente un secreto.

No se llama amor a esto

Uno apenas puede decir
más que su teclado, de miles
de millones de signos, o más, 
tiende desplegado en ese viscoso y diminuto
cubil que es su momento.
Uno cree en su libertad, pero 
es la resaca de su ignorancia.
Uno vive limitado a una escucha imposible.
Uno cree entender y aprender. Su entendimiento
es pura sensación, sin contenido.
Al otro se le exige -así en impersonal-
por puro automatismo de milenios
de creencia. La exigencia es el reverso 
de la frustración. La frustración es 
el estado natural de la experiencia.
La experiencia es la memoria creándose
como novedad, olvidándose como experiencia,
creída como recuerdo, exigida en la realidad.
Uno ha inventado la palabra real: es el campo
en el que compiten los reyes por sus propias monedas. 

Tú. Te vi escapar de esta deriva. No pude 
reconocerte pero ahora sueño contigo.
No sé qué eres, hermosa esperanza.

Calles de Córdoba

En el vaso de té brillan
galaxias de repertorios.
Con gesto de danzarina
detiene un guiño en un sorbo.
Oscuras motas de olvido
cierran el rizo de un grafo.
En sus ojos queda el filo
de un sueño escrito en los labios.
Cuando sabe, sabe al dulce 
veneno de madrugada.
Cuando ignora sólo alude
al libre canto del agua.
Con el azúcar sanciona,
con los secretos escribe.
Si baila, versos me pide;
si calla, cuerpo le sobra.

Grafito y osadía

Así goza el hombre prados y escepticismos.
El plan frustrado. El tanto pudo ser.
El velo de la expectativa y la firma inconsciente.
El momento en que los hijos pierden a sus padres.
La tensa eternidad en que los padres pierden
a sus hijos.
Así, con las ideas, con la química orgánica,
disfruta el hombre antes de que suceda.
Y apenas ve. Apenas funcionan las lágrimas.

Absurdas meteorologías

El hombre lluvia ha olvidado
su método. Conoce
los efectos, pero atiende
las simpatías de sus
absurdas metodologías.

Vuelco de lo real

No digas más. Que el definido
límite de su fantasma no enturbie
su sonido. Pero di más. Porque
el ruido de la naturaleza empieza
a tener sentido y no se parece a ti.
Hablas. No digas más. Olvido.
Pero callas, herido: di más.

Unidad

Mis manos están atareadas
y su tarea les confiere unidad.
Ellas no lo saben, pero te aman
a sus espaldas, a mis espaldas,
y se traicionan por ignorancia.
Mis labios se unen en tus besos
a una lengua que habla 
en un idioma antiguo aún por construir.
Pero se engañan, porque 
no saben que no es 
entre sí que se amen
afanados en su hermosa tarea sin tiempo,
sino que es a ti a quien aman
con urgencia. Y se traicionan,
y me traicionan. Mi espalda
te ama, pero yo, consciente
de mi traición, renuncio a ella
y me engaño, creyendo saber
lo que hago.

Catástrofas

El cuerpo es lo que media
entre memoria y deseo.
El cuerpo es una historia
de las cosas y su medida,
parcial.

Si satisface mi deseo cómo
no va a ser cierto. Si contradice
mis ilusiones cómo va a ser 

verdad.

Lo justo sería decir es "preciso",
y por preciso entender "exacto";
pero, ¡exacto!, quién sabe
precisamente qué es
lo justo y no lo necesario. 

Quien aspira a controlar 

difícilmente llega a conocer. 

Quien no llega a conocer, 

cómo aspira a controlar.

Quien controla, necesita;

quien conoce, sabe lo inevitable;

quien quiere, no puede evitar.

Quien quiere es la medida 

del deseo, una medida

parcial.

Cada cual se inventa el mundo
que le da la gana a otro.

Sol, sexo, chocolate

Por todos los secretos de tus intenciones
mi cuerpo derretido, tinta de noche eléctrica.
La letra interrumpe, giro arriba, giro abajo, la oscuridad,
la vuelve un sinuoso discurrir por la pantalla que parece
el suelo por el que desfilan los mortales, pero que es
la curvatura de tu piel o la tibieza de tus músculos,
blandos contornos que van pidiendo nombre a los objetos.
Insisten en su idea, pero saben, de chuparte y lamerte,
universales renglones de nuevas y antiguas épocas,
que te han de deshacer, así seas mía, cuerpo perfecto,
tinta de noche eléctrica, mi cuerpo derretido
por todos los secretos de tus intenciones.
La luz escribía con lápices de sombra por tu contorno
o por mi amor, que así confunde lugares y designios.

Idea de causa

La causa es un terreno abonado
por descomposición, por hábito
de podredumbre y de metamorfismo.
La causa es una sortija que se regala
en tiempos de alegría, en tiempos de juventud,
cuando el calor está en los ojos y los labios
se dejan caer en bocas fértiles, sabrosas.
La causa, ese páramo, ese continente
agazapado en deseo de conquistadores,
respirando sin parar con la sangre de otros,
tratando su propia digestión como un relato,
la causa, esa causa, esa piedra, ese emblema,
cabalga sobre nosotros soberana, tecnológicamente,
sobre el pecho que se exhibe victorioso en la mujer,
sobre el semen que se oculta vergonzoso en el hombre,

en pos de una mirada que espíe las huellas de la muerte.

Ceniza irónica

Pon sobre el día el suelo de tus sueños.
¿De qué darán noticia, sino de la lógica
de sus entrañas, que sí o sí ha de cumplirse?
Ese es el repertorio en el que florecen las estancias.
Ese es el régimen que va pisando la flor.
Ponlo sobre el día, ¡escribe, maldita sea!:
Escribe y olvida
lo escrito. Lee
y olvida lo leído.
Nada que no sea la noche ama la letra.

Continuación

Prontos estamos para tentar
el peso del deseo.
Es la calle el disfraz
de mis intimidades, cortado
con civilización, cosido con lenguas.
Es mi casa el disfraz
de la sociabilidad, cortado
con apretones de mano, cosido
con miradas. Prontos
estamos para tentar
el precio del deseo.
Viajas conmigo en este mismo secreto.

Tropiézame el lenguaje

El narcisismo llama soledad a la ausencia.
Con esta confusión y con el tiempo escribe
el cuchillo con el que ha de borrar, raspando
la superficie -tan fina como el filo de un recuerdo-
de lo real, al otro. Con sus recuerdos tapa*
la importante novedad de su presencia.** 
No será,
porque con los fantasmas
de los significados negará
el presente que era
también hoy de sus palabras.

*Los recuerdos generan un volumen de filos,
como un universo de alambre de espino visto
desde un afuera imposible.
** Obsérvese
cómo el posesivo confunde al narcisismo y al otro.
Los eruditos basan en esta torpeza nuestra fe 
en la intención.

No se puede dibujar

La calle se embadurna
lejos del sol que salta.
El frío y el perdón,
la noticia y la tregua,
la ventana y el agua.
Rebozado en silencio
tras la luna de lana
ya se nos va y nos deja
caricias y correas, 
fantasmas en los dedos de distancias,
parásitos de tiempo sin ideas.

Técnica de subrayado

Desmembrados por el amor.

Gesta

Un cóctel de fronteras
evapora su alcohol en rezos.

Imitación

Sigues sembrando sombras
que abonas con eufemismos.
Tus manos tiznadas con sal de abismo,
tus labios vendidos a la verdad.
Este es tu oscuro fruto, de oscura pulpa
y aún más negra semilla. Él parece
una persona, pero es una fuente.
Ella es la curva y el sonido
apenas civilizado.
Ella es una gota de luz
que espera su momento.

Movimiento perpetuo

Deseo, qué extraños negocios
encubres en tu municipio,
qué galopada de secretos
en cuentas atesoras.
Una mujer pasea y esconde
su placer y su nostalgia,
como si la vigilaran.
Una mujer guarda en su vestido
una ignota ley, un libro. Deseo,
qué territorios nos callas que vivimos
atravesando dolor e incertidumbre,
atravesando el páramo de la abstracción,
atravesando tus mapas, tus impuestos,
para llegar al valor, o, al menos,
pagar el precio de tu nombre.

Porción de Laberinto

El cuerpo como isla, con sus
ecosistemas, su meteorología:
una isla a la deriva en un océano de profunda oscuridad.
La oscuridad embriaga como la memoria. La memoria
abraza como un cuerpo generando adentros oscuros.
Me habla el minotauro de tus dedos.
La humedad tan fría, la intención caliente
del tacto decidido, distraído de tus dedos.
Recuerdo de sangre el hilo de tu voz
en el mar y en tus sueños. Era la borrachera 
de tu cuerpo o el cuerpo de otro, no recuerdo.
Porque un beso es una isla y nos perdemos
por el todo y la tangente, los Dédalos
del pensamiento humano. 

Cuidado

Sé prudente.
La mecánica tal vez de este tejido 
molecular, social, biológico, cultural,
no esté preparada. Lo que digas
puede doler,
puede matar,
puede engendrar
un futuro delez
nable. Sé cauto.
¿Sientes esa grave ebullición
que se acerca temblando en tus oídos?
Es el amor que viene a romper tu cuerpo
a través de las venas que ya no pueden más.
Es el amor que está rompiendo los esquemas
a través de estas palabras que ya no pueden más.
Tanto amor ya 
no es human
a mente sopor
table. Quiere
mi lengua y nadie
lo parará.

Estupor

Al 
borde de la estupidez, el cinismo y la tristeza.
Nunca renegarás, porque paseas
con la cantinela que te viene a la cabeza.
Él colecciona libros, arranca hojas enteras.
Ella besa los enunciados como una última vez.
Tú crees y subrayas. Tú juegas a los dados.
Han cambiado los códigos y es estupendo:
que otros perfilen el abismo que da límite
a la opinión.

El error consiste

El error consiste en pensar
que uno ama
algo distinto a lo que hace.