Quien hace entra
y sale 
del papel.

A
firmar es fácil, negar es fácil.
Por lo que se ve
lo difícil es
duda
r.

El trampolín de los sucesos.

Estrategia: salivar 
exactamente.

Me confunden como filtro, me difunden
como.

Sinceramente colecciono
máscaras, conmuto
vacíos, escandalizo otros.

Vino en tus labios cuando
la sílaba manda.

Recursividad

Recorro tu cintura, a tu cintura 
                                   recurro.

¿?

Acto, objeto
cómo hay utilidad
sin proyecto, proyecto sin
deseo, 
deseo sin causa, acto,
objeto.

Quién.

Existo por si no queda
claro lo que soy.

Sé que deliro, sé que tu pecho
siente mi mirada, siente que deliro.

Estudio lugares
en que buscarte.

Esperando seriedad inmóvil.

Como un viejo barco crujía.

Aun con 
dudas late.

El acto ni es tuyo ni es míop,
ni imagen ni letra, efecto,
intención.

Tampoco hay beneficios en estos artificios.

Tú      yo, el salto.
      y

Cariacontecida inclinaba
la cabeza hacia el examen.

El texto reprocha a su
contexto.

No podía 
evitar
pensar que podía
evitar pensar que podía
no evitar, no pensar.

Ras 
trea
sem
ejantes.

Para 
que siga siendo.

Siempre

Las frases están
cortadas.

Al doblar la esquina
todo es empezar.

Antes de que corrijas
la posición, ya ha sido
sustituido el espacio.

No comprendemos
la ilusión pero la llamamos
venganza.

Volvió antes de que fuera
una obsesión.

Creer, crear, croar

Una vez escuché
que un más allá de mis sítomas
sin duda existía.
Leí que mi escucha y su lenguaje
era también uno de mis síntomas.
Pensé que mi lectura y su lenguaje
sería también uno de mis síntomas.
¿Y si mi pensamiento y su lenguaje
es también uno más entre tantos
síntomas
que creo
míos, porque yo soy la ilusión 
                   de todos
los síntomas que detrás de este lenguaje
y detrás de este cuerpo que siente y que
habita la laguna maldita de su imaginación
mancha, vierte, dibuja, escribe?

Sanguíneo

Es el recelo que no satisface.
Dudoso matiz el que me encuentro
suspicaz del efecto que provoca.
Insuficientemente oscuro.
Ineficaz en la estrategia que denota.
Síntoma que se deja drenar
hasta nuevas noticias.

Mesopotámicos

Desde tierras que rezuman el aceite de los muertos
tatúo cuantos tiempos en arenales tan viejos
como la altura en venas febril de sus cimientos.
Templos
regados por pozos de tinta y sangre hasta los ciegos,
sembrados por posos de lodo y piedra entre los pechos,
segados por los filos de aviones y dioses poderosamente hambrientos,
prensados por corazones y amigos que cantan al joven que perdieron
cuando su mundo era amor y no estaban enfermos.

Torsión mesopotámica

Levantan, con sus picos interminables
batracios de pensamiento.
Grandes, útiles, hermosas y voraces
humanas ideas,
una vez volaron, una vez agachan
pesadas razones
sus cuellos torticeros para filtrar 
juicios de reflexión
superficial, de alimentación limícola,
de inapelables sentencias.

Cita requerida

El tiempo no es
un río ni la línea
inmedible de su orilla.
El tiemo no es
la superficie plana de un pantano
ni las ignotas profundidades del océano
donde aún no ha llegado la luz de este día.
El tiempo no es
la valentía del sudor justo antes de evaporarse
y regalarnos un poco de frío a nuestro esfuerzo.
Tampoco la humedad de nuestros labios cuando
en esta noche acaso imaginada se besan, iban
a besarse, se
besarán.

Ellos

Con aire distraido
roben mis disculpas.
Sean severos cuando tropiece
en los charcos, mire de cara
a la lluvia. Sepan que los niños
se burlan de mí en sus canciones
-sin saberlo-
y que los jóvenes incendian panfletos
-sin saberlo-
en los que se parodia el trabajo de mis
años. Pero... ¡qué le voy a hacer! 
¿Se extrañan de la hermosa 
música que me rodea? 
Amo a los muertos, 

ellos que me traen 
la vida por venganza.

Vano desván

El síntoma es fugaz y su memoria
persistente. Dice 
el significado: soy delirio.
Estudio el significado y me pierde
el sentido de tu aroma, el recuerdo
del rostro en el que siempre te amé
y nunca aprendí a leer sinceramente.
Dice el saber: soy
delirio de tu boca, y tu boca
amor de su delirio. ¡Fantasía,
dolor! El síntoma persiste 
y la memoria ¡ay!
se desvanece. 

Fecha concreta

Negras como estas letras, partículas
de neumáticos en combustión acaso
respiro.
Pronto, podrá leerse en los periódicos,
en los estudios serios, académicos,
o sólo podrá leerse en el olvido.

Acaso respiro.
De mis pulmones a mis células, que luego sé
que formarán pelusas en el suelo que no limpio,
abono, por haber limpiado el suelo, para plantas,
vegetales, bacterias, hongos, bichitos, que aún
no conozco.

Futuro petróleo tal, vez, para futuros neumáticos.
Para otro tipo de Historia, tal vez, otros tipos
de letra, pneumónicos, neuróticos, de grafía
resiudal, que me admiren, que nos admiren,
por nuestros tóxicos

de tinta y luz.

La eternidad y el momento

No des tregua al cansancio.
Saca de tu casa al inquilino traspiés
del egoísmo. El Yo es apenas un 
tobillo, muy fino,
tendón, apenas
entre el héroe
 --la huella del dedo en el deseo de su madre--
y la flecha.

Creciente fértil

En esa hora precisa en que indecisos
los colores y el calor salen de vuelta
a su casa: el éxtasis del hogar, el brote
de los sueños.
En la hora en que su lazo Oriente y Occidente
tienden sobre el suelo y sobre la memoria,
que si caminos humanos o bestias de carga,
que si mirada del hombre o deseo de mujer,
sobre la media luna de la la caricia, los besos.
La hora en que se encuentran tú y yo nuestros 
fantasmas.
La hora exacta de tu amor y tu lectura.

Ciclo climatérico de civilizaciones

En los pantanosos cimientos 
de la ciudad ya había mosquitos.
De su zumbido eran espuma sólida los cielos.
Todo un invierno el sueño en miniatura de sus huevos.
La primavera, ¡ah, la primavera!, el baile de sus larvas.
Gloria a los estanques, las fuentes, las piscinas,
la arquitectura hidráulica que el ser humano
despliega para el hambre voraz 
-sin tanto odio, ni tanta ambición-
de su más fidelísimo hermano. 

Sus efímeras ruinas durarán un parpadeo
en los eones de la tierra, y su enfermedad
apenas el lapso de temperatura apropiada.

Y no era nadie

Ni el discurso o la herida de los monstruos,
ni la idea ni el reino de los muertos,
ni la cama erigida
en la raíz del árbol,
ni el rencor de los dioses
ni el favor de los brazos,
ni un día ni una noche ni un poema
escrito por error entre tus sábanas,
ni el campo ni los puertos ni la guerra,
ni el hueco en que tejías tu esperanza.

Pensaba que era Ulises

Algunos dicen que no explico lo que pasa,
y lo que pasa es que no digo lo que explico.
Circunnavego.
Yo soy el remo de este ovillo de canales,
el resultado transitorio de tu enigma,
el verso claro.
Si alguna vez me pierdo, cree en mis mentiras.
Lo único cierto es que no sé dónde habré sido;
pero te espero
cuando el recuerdo escribe mapas en las calles
con ciertos nombres camuflados por secretos,
cuando aún es tarde
y la ciudad es un revuelo de pisadas
y no es posible distinguirla de la lluvia.

Horus

Babilonia, bar-bar, galimatías,
algarabía, bulla, jerigonza,
la medida fractal de tus fronteras
en el reino del Otro,
el silbido del Otro,
la línea de sentido que penetra
las fértiles arenas del desierto,
la mota del deseo,
la grafía de Dios,
la corona de voz en el momento.

Isis

Alas de papiro, pasos de teclado,
en tu propio cuerpo, ¿qué garabateas?
Miras en las tiendas los escaparates
las miles de joyas, los miles de nombres
que en tu piel escriben, con húmedo tacto,
conjuros y tramas, deseos y sombras.

El Nilo se ciñe sobre tu cintura
y en la oscura noche del último tiempo
te espera tu amante partido en secretos.

Partido en amantes, en joyas y en nombres,
en miles y en pieles, en Nilo y en sangre,
al precio de un libro, de un soplo del aire,
tu idioma de cifras, de signos, de trazos,
graba en tu cintura futuros de mágicos
reinos de ambiciones, países de llanto.

Osiris

Oigo el caudal del brillo en el desierto:
mil ladrillos, billetes y mensajes. 
Tu semen Nilo es uno.
Hilo de sangre-ibis encendidos.
Hermoso genital de luz, de tiempo,
derrama tu barniz sobre mis cantos,
entrégame tus sueños y tus hijos,
monstruosos hipopótamos,
cocodrilos gigantes,
mátalos, hazlos vivos para siempre
en boca sobre boca sobre boca.
Fecunda de verdades mi deseo.
No me digas que es cierta
la belleza perpetua de los nombres.

Seth

Del barro por hipnosis
lo que sabes,
herradura de cuervos
magullados,
te borrará los pasos
atascados
en sol por arrastrarse
sin sus naves.

Después de negra heliosis
los enclaves
de arena de sus siervos
enlutados
entregarán los vasos
en los lados
sin hierro en que postrarse
con sus aves.

Corre,
que, en el extremo
de la envidia,
el delirio supremo 
de este día
desmenuza una torre
de perfidia
que en átomos de arena
se deslía

y en la pesada noche
del infierno
su sueño de derroche
sangra eterno.

Cuenca ocular imaginaria

Vas a remover otra vez el vaso
en el que se diluye tu cuerpo por entero.
El vaso que es mi cuerpo, que es humo
y memoria. Vas a remover otra vez
la húmeda sintaxis de la expectativa,
la frase que es tu cuerpo, que es vino
y memoria. Vas a leer, en este idioma
extinto, o en vías de extinción o en vaso
de leyenda no retornable, mi cuerpo
que se mueve,
el beso de humo que fue el conocernos
en leyendas no retornables, tu cuerpo
que se mueve,
al paso de un húmedo vaso que quiere
y te quiere otra vez.

Deyanira

Serpientes por pañales, veneno por mortaja.
Escribes con tus besos cariño en desbandada.
Celos te presto ahora, fuegos para mañana.
Se nos hunde en el pecho cada nueva brazada.
El cangrejo del tiempo graba con tinta blanda
nuestro establo de textos, de cultura y de magia.
La muerte de los monstruos anuncia otras vengazas.
Al Océano van los ríos del que siempre escapa
el agua.

Neso

Todo es el Eveno: todo lo que atañe a nuestra vista,
todo lo que empaña el tacto de nuestra conversación.
En el otro lado Neso viola lo que es nuestro, y el otro lado
es el lado del pasado, el lado de la imaginación, la vuestra,
la nuestra, la de todos, exactamente la que es llamada mía.
   -¿vives en el tacto del frío, río de Hera hemosa?-
Es tu certero entendimiento, como una flecha sobrante
de la matanza de Estínfalo, la que pondrá punto y final
con veneno de la sangre, tinta en este toro centauro 
nacido de las nubes del deseo y del engaño, de una vez más
la nunca del todo, toda muerta, muerta sangre de Hidra.

Aqueloo

En terreno de aluvión durmieron los amantes,
de sinuosos meandros retorcidos con fuerza,
canales de hídrica telúrica que inundan
los establos de su amor, el ganado de su esperanza.
Si celos o gloria, las palabras dirán con sus diluvios.
Si tinta o veneno, las palabras dirán con sus diluvios.
Ellos o nosostros, las sombras, los amantes:
porque un abrigo de estiércol nos espera al final,
como al héroe nacido entre serpientes.

Estínfalo

De 
cada minúsculo trozo cadavérico 
de Estínfalo
surgió una peste, una hidra 
y un charco. Es necesario 
buscar mucho, investigar mucho
hasta recorrer              cada laguna de sangre,
hata recopilar              las pestes, las bestias, el cuerpo
del noble -y muy antiguo- Estínfalo. ¡Hay que ser!
rigurosos 
en esto, certeros, como flechas,  (su nobleza)
en esto, como dardos del propio cuerpo 
como pájaros que citan su síntoma en id
iomas extintos, venenosos, en trozos, malo
lientes, rigurosos, que expliquen
cada secreto de             la locura, del cuerpo, del perdón.

Augías

Ve tú en busca del ganado imperecedero,
limpia los excrementos de su salud imperturbable.
Sírvete de los ríos si es necesario, y luego limpia
el desastre de su rambla con acequias y cloacas
tantas como heridas son posibles en el cuello,
cuello sensual de la hermosa hidra que ¡debe ser!
cauterizada. Sírvete de tu piel. Sírvete de los celos.
Sírvete del río de veneno, el río de tinta,
para que todos hablen calumnias del estiércol,
del ganado, de tus brazos, del río y de la tinta,
veneno que limpie veneno, limpieza que pudra
la búsqueda.

Hidras

Ves al héroe nadar en estos úteros
de decisiones hábiles y absurdos
gestos de solución y de eficacia.

Nuevas cabezas son que a las cortadas
exigen su opinión sin miramientos,
su dentellada hambrienta de veneno;

hoz de cáncer que escapa hacia el amigo
y lo persigue hasta los cielos mismos
en más ríos de tinta sin escucha. 

Encerrados en esta celda oscura
permíteme que mida con los dedos 
el futuro inmediato de tu cuerpo.

Cuerpo y divinidad

Este charco, esta ciudad.
Dudo entre la dirección
que va al suceso o su nombre.
Dudo entre el suelo y su nombre
sobre su duda tatuada.
No sé si dibujo un plano
con mi verso o con mi sangre
que calle la enfermedad.
Tumbado en el pavimento
yo soy un charco de sangre,
no sabe, ¿quién va a probarlo?,
qué dirección dibujaba.
Las calles se nos retuercen
como venas o intenciones,
como venas e intenciones
llenas de viento y de agua.

Regueros del aún

En las calles estrechas,
ocultas a la misma noche,
asúmanlo, no pasa nada.
Ni los encuentros furtivos
ni los delitos infames,
ni los hechizos que llevan
a los hombres a su selva.
Lo que pasa, pasa aquí,
en la diáfana explanada de nuestra abstracción,
en la supuesta memoria, en la ilusoria fidelidad
de nuestras sensaciones al registro de sí mismas.
Lo que pasa, pasa aquí,
entre tu imaginación y la mía, donde quedan, 
si es que quedan, cosidas al venir del tiempo,
las estrecheces de nuestros labios

que deliran que sienten que se tocan.

Bacanal

Amigos, la primavera ya ha empezado a beber,
guardaos bien de lo que ahora pase.
El vino y otros ácidos brillan ya pegados al suelo
y al doblar la esquina
el sudor y los amantes
se aprietan tanto como las estrechas calles,
ya con los brazos, ya con el perfume,
si no con los labios, sólo con los ojos
o la música frenética. Amigos, cabalgad
cuantas lobas romanas a vuestra alegría
se dispongan. Feroces bajo las cruces,
que empapadas de flores excitan la sangre,
bebed todos, sin noche y sin medida.
Oigo llegar los pasos de mi amada,
que son tan sutiles como el huir de un gato.

Bien por debajo

Bien por debajo de las autovías
o los raíles agrícolas runas,
aún dormita el amplio
cadáver: Zama, Farsalia, Munda, 
Campos Cataláunicos.
Dicen que la tierra es fértil
debajo del asfalto, que atesora
semillas de amapola que aguardan
su momento.
Hoy corren ríos de tinta
y otras preocupaciones empapan a los vientos.

Galli, sabini, punici

Escarbar, roer,
minuciosa tarea minera, 
la charca del bolsillo, la veta
de papel de la cartera, enéadas.
Así consigna la genocida persecusión
de los celtas por parte de Roma siempre
más allá de las fronteras. Así la bochornosa
pax del charquito mediterráneo, sembrado,
                                   a salario,
minado, de ases, céntimos, estatuas, aceite,
sangre de piratas extintos, masacrados,
escarbados, roídos, por sus propios bolsillos,
carteras, genocidas instintos mineros,
hasta la última vena, la última frontera
gala. Así, a precio de artista, 
a ritmo de Dido
en la moneda.

Meter mano

En el bolsillo virtual
remendado de calderilla
virtud o pozo 
de los deseos.

Musaraña del pantano

En estas madrigueras, burbujas de lodo
que sinuosas se alzan al tráfico aéreo;
En estas estra
tificádas ciénagas 
de civil
ización
en que levanto mi guarida (miento:
alguien la levantó por mí, a cambio
de un dinero, que no era mi dinero
pero era exactamente el mismo -des
contando la plusvalía intermediaria-);
en esta enfanganada gloria interpretativa
acoto la morada de mis actos, rubrico
el repertorio de mis estrategias (miento:
alguien ideó por mí, a cambio de un
escalón
que cayera,
no callara,
en el tiempo);
en esta, digo al fin, columna de barro,
vivo, opino, miento, rubrico, finjo, deseo.

El dictado del tiempo

El síntoma no se somete,
no guarda territorio, no se lanza
a la conquista. Su intención
es ninguna, su paciencia, toda.
El síntoma plantea con su presencia
el problema de la atención, pero él
no atiende, no se distrae. Sus ejercicios
descuidan la memoria, sus resultados
ambiguan entre la fidelidad y el máximo
abandono.

La tierra, la sangre, la culpa y el tiempo

Esta pantanosa   burbuja de chispas,
que rezuma espasmos   y se pincha ideas,
firma con deseo   la tierra, la culpa.
La música puede   permitirse el lujo
de abonar los músculos   enchidos de orgullo
para que practiquen   la sangre y el tiempo.
Si ciego te miro,   si vegetativo
te ingiero y te abrazo,   te espero y te sigo,
sigo este relato   de miedo y olvido.

Arena en retrospectiva

Manada de búfalos el viento, medusas
devoradoras de la sombra que cuartea
lo que queda de humedad.
¿Saben ellos el juguete que nos inventamos?
¿Saben, entre mandíbula y mandíbula,
entre dolor y dolor, medusa, búfalos
del amor tumbados en la hierba

al sol, en los parques urbanos?
Aquellas ciudades que brillaban en tiempos de la inocencia.

 
Tengo sed y tus palabras,
pero esas palabras tuyas,
suenan como el agua.

Miran con envidia

Miran con envidia a los insectos que vuelan.
Inventan maquinitas, quieren creer en su control.
Discuten sobre fuentes de energía.
Confunden la energía con su discusión.
Discusión y confusión forman el mismo objeto
en sus mentes envidiosas, en sus estratégicas palabras.
Establecen la ruta. Por aquí volarán.
Confunden la ruta y el momento, el deseo y el ahora.
Sofisticados botones, su envidia, mirando el vuelo
del loto, de la idea, del amor.

Noria XII

Dice tu cuerpo desnudo:
"No las ha inundado 
el mar, no las sepultó 
la tierra, el tiempo quiso 
borrarlas, rasparlas quería 
el viento; pero en un lugar 
seguro, hecho de olvido  
y de magia, van, al pie 
de las palabras, las maravillas 
del mundo".

Noria XI

El esfuerzo del argumento en la roca;
la tensión de la opinión en el momento;
cuatro fuerzas van perdonando el tesón;
el tesón repite los cimientos respirando;
nuestra cuerda desenlaza miramientos;
y el esfuerzo, de paseo por la plaza.

Noria X

Llegas hasta el borde de mi cama exudando secretos.
Esa trenza que recoges en el pelo y a la noche se suelta
porque es hora de vivir,
porque hay que contarlo,
detalles, mi amor, no dejes
uña o caricia que enganche
una distancia, tuya, no la dejes
porque tus labios, esclavos,
por otra parte, de la pronunciación,
están haciendo trenza dolor de o de recuerdos, cómo,
se dice en este verso, en este idioma, en esta sábana,
al borde en el que llegas de mi cama.

Noria IX

Arco tergiversado
en interpretación
torcida, torticera,
lejos del momento,
anclada a un giro
del relato que es
templo, ruina,
arco.

Noria VIII

Va a asomarse al balcón del universo,
al único balcón tras la caída, 
la lágrima que entiende como máscara
todos los documentos de penosa
investigación. Y circunnavega
la espera rectilínea de la escucha,
el abismo de Klein de la mirada.

Noria VII

En el trono del entusiasmo te escribo.
Con la caligrafía gozosa de un dios.
Divina complicidad de algún encuentro
que bordea el objeto en sensorial
caligrafía. Ahora. Cascabel y tobillo
del desierto y el gato. En el Nilo cuchillo
de la desmembrada búsqueda del código.
En el imaginariamente pautado
l          i          e          n          z          o
de cualquier inventadamente azul cielo.

Noria VI

   Una buena idea 
sólo sirve para
verse revisada.
   Un bien sólo sirve
para revisar 
las ideas vistas.
   Una soledad
sirve para ver
el bien revisado.
   Una servidumbre
sólo se ve bien
revisando ideas.
   Uno verá bien 
servir a la idea 
revisando solo.
   Una revisión
verá bien servir
solamente ideas.
   Se ve revisar
servir bien ideas
solamente uno.

Noria V

Era atlética la tarde y los asuntos.
Divagar desde tu pelo hasta la plaza.
conversando
Condición de centinelas en las bocas
ejercita su ternura iluminando
paseamos
la calleja y el balcón de los amantes
indelebles
que seremos, que perdimos, que escribimos
en el lienzo de paciencia de los años. 
inhumanos
Un esfuerzo de torsión era el abrazo
y este olor a despedida entre las manos.

Noria IV

En nombre de una eficaz producción
millones de agricultores exterminaron
al gorrión común del territorio chino
(la extinción del bichito es un hecho constatado).
La ausencia extrema de este oportunista
propició la terrible plaga de langostas
que apuntilló la Gran Hambruna China
(la relación causa efecto se defiende con firmeza).
La historia oficial señala a la manipulación
del clima producto de la amenaza capitalista
sustituta de los dioses vengativos de Asia
(esta versión está por confirmar, al igual).
La revisión histórica comunista se apoya
en discursos y poemas y contra-discursos
y contra-poemas tanto ecológicos como eco
(que la extinción de los dioses en Asia)
nómicos, cuaya exégesis generó un amplio
consenso para seguir debatiendo una auténtica
veracidad que se esconde dentrás de los nombres.

Noria III

Una prisión de asuntos trascendente
vive su antítesis en fina tesitura:
a este lado personas son sin tiento,
pero en el otro están tocando un pensamiento;
y sintiendo que juego de costado,
y a riesgo de enrocarme en la figura
lanzo mi anzuelo de pecado incandescente
a este nido de grillos abocado.

Noria II

Plegué las olas pañuelo y guardé el mar
en el bolsillo de mi pantalón, ese 
con que me viste marchar a un país
tan cerca de ti como lejos de tu cuerpo.
Tu cuerpo entero se desliza por mi
mejilla. Tu barbilla y tu cuello por
mis labios hasta la garganta. Y desde 
la garganta latiendo por mis dedos.

Noria I

El mundo es maravilloso.
La maravilla es terrorífica.
El terror es paciente.
La paciencia es un mundo.

Despliege taciturno

Ya se ha puesto a rodar, es una noria,
una albolafia de luz, sinceridades.
Y en esta aceña, que si es cardiotronante
está por confirmarse en las lonjas cercanas,
esta garganta colorada, que si paloma o
turquesa, anillo sobre anillo sobre anillo,
tendrá que ser sospechada en otros mitos,
en esta bomba romana de hacer llorar
al mismísimo Hades (paloma o serpiente),
es donde amasaremos la lógica de la esperanza
y en un giro inesperado echaremos a volar.

Siempre en algún lugar

Siempre, a cada instante,
llueve en algún lugar.
Y no me refiero a la lluvia perenne de instantes.
Y no me refiero a la lluvia de referentes,
según algunas teorías del siginicado.
Subrayo la esfericidad del entorno
meteorológico, un hecho constatado.
A cada instante lo mínimo de tú y yo,
que no es precisamente el amor.

Corriente de pensamiento

En la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera
en la sesera.

Pasaporte a la intimidad

Desde que el planeta
es un hermoso lienzo de viaje, mirado
desde un lejos imposible,
se han vuelto oníricos los parches pintados
que van apaisando el mundo.
Tú y yo, pegados, dejamos manchados
manteles que cubren, sábanas que cubren,
pátina de lágrimas, ecos de sudor, dudoso
semen flujo que si vagina o hambre rezuma
de cariños y violencias, bilis y sangre, dulce
jarabe para la aventura de los niños
y la putrefacción de los delitos remembrados.
Tú y yo, cuando nos recordamos, viajeros
en esta mancha que se nos pega a la piel.
Tú y yo, cuando los recordamos, viajeros,
borrón de aceites en el tatuaje del mundo.

Antropofagia

Ah, sí, gachas con anís.
Un cuscurro de nuez en esta tarde.
Huesos de canela, poco más.

¿Quién pretende permanecer? Comamos.
¿Qué acto duró nunca más que su instante?
Acaso la repetición y su hipnosis, amigo,
acaso la rutina que en construmbre
viene a rimar las citas en un plato,
te empachó de ficción, limón, y te creíste. 

Antes de que devore las gachas en sus pechos
cualquier cosa mía será azúcar disuelta
en los bocados que caliento esta tarde,
será boca acaso suelo, gris, cerebro
con canela especiado, poco más
será, sí, ah, signo de un idioma 
que aún no hemos construido.

Oh, hermosa!

Es esta la naturaleza de mi tragedia:
que en esta lluvia de noticias me
enamoré de un personaje de novela.
Es por eso que estaba destinado a pasar
página, y a deshacerme en polvo que pronto
barrerán entre pelusas que tienden al azul,
y a carecer de lástima, de cantos, de banquetes
elegíacos estoy destinado. Leer entre ritos
que tienden al azul y a recordar las horas
de la tarde, de la lluvia, del gesto del papel
entre los dedos.

Traba la lengua

Terror: terrón de tierra,
riega con tu rigor el riesgo de tu regazo,
no sea que se sepa sin sabor sincero.

Frustración nominal imperante

Toc, toc, deseo,
etiqueta sin nombre para mi historia,
suelo de ti como de ti suelo.
Es a ella a quien llamo con la palabra.
Es a ella o a ti, tranquila diferentia.
Y no me basta, ni se basta a la necesidad,
como un gigante tira su piedra al agua
y quiere tormenta y el agua

ondula elegantemente y vuelve
a la superficie derivada de la recta.

Pues esta es la ciénaga de tinta y luz
en la que hundo mis piernas para seguir te.
Esta es la ciénaga que da color a mis nombres,
en la que bregarás, toc, toc, deseo alguno
hasta crear mi cuerpo, amiga, imagen, memoria,
amante,                           cuerpo, cuerpo, tuyo,
tienta: porque así te lo mando.

Descompresión en buceo ascendente

Un charco tal vez de tiempo y color
entre un límite desconocido. 

Una loncha apenas nerviosa
entre rebanadas de algo.

Un filete bien cortado que se acomoda
entre sábanas de moda y expectativas.

El olor de nuestros cuerpos cuando hicimos
este país jutos, por tu lado amando tanto, construyendo,
por mi lado cumpliendo la narración, devorando.

El repertorio de excusas y recuerdos,
entre la entretenida esgrima de encontrarte
y el peligroso olvido del tenerte, con sus verbos.

Y la tensión superficial
entre el fantasma de lo que soy, a este lado,
y la realidad de lo que eres, al otro.

Y lo que sientes.
Y lo que siento.

Reino de barro

Vas a la zaga de tus intenciones.
Los pies bruñidos por la sal de los intentos.
¿Es que no reconoces tu identidad 
en la historia de tus hechos a medias?
Soy yo, sin duda, mientras canto y te veo,
quiero decir, me veo marchar con otro rumbo.
Otro, porque apenas reconozco, a ese que va
como loco persiguiendo, qué, intenciones,
como loco por el brillo de sus pies o sus intentos.
Ese que no nos reconoce, míralo, sal, pregúntale:
¿qué intenta decir de tí y de mi, que tanto
se quieren?

Gota de tinta

Nada acude a ningún lugar preciso,
ni abandona nunca una ruta marcada.
Cuanto menos los objetos creados
por el hombre, que nace a la sombra
de sus objetos.
Nadie acude nunca a ningún lugar
ocupado por la mente o el destino.

Excepto las palabras, que viven
de ir atesorando movimientos
en un no se sabe qué ser de sombras.

Plasma fortuito

Terrible charlatán. Babosa que interrumpe
la profunda descomposición del suelo.
¿Eres tú el empeño de la fatídica distancia?
¿Eres tú el espejo de todas las simetrías?
A la mañana firmas con un precio y a la tarde
un recuerdo dudoso ha cambiando el tacto
del papel.

Contorsión del trazo

Cierra la puerta o se saldrá fingiendo
mi cuerpo sobre un orden atrasado 
de sed.
La ciudad es la taza en la que baño
mi cuerpo para ser probado a la hora
del té. 
Delante de este texto he de mojar
mi cuerpo que es el mapa interurbano
que lee.
Las calles y los versos con el humo,
mi cuerpo azucarado de recuerdos,
se ven.
Dudas minúsculas se van a casa.
Mi cuerpo para y quiere que en seguida
te des.

Fuente tipográfica

Desde donde rezuma la tierra y el pacto con el tiempo.
¿Vas a entregarme otro secreto ahora en tu cintura?

Allí acunden las aves, con sus cantos, los insectos
con sus sensibles esquinas donde colapsa el amor.
Allí toman apuntes científicos y periodistas, dudan
si es materia de autobiografía.

Desde donde aguardo otro encuentro contigo,
otro debate en torno a las delicias.

Glaciar

    Aviso con verdad para quien obre
al margen de lo público y notorio:
no tengo prisa, pero a quien le sobre

    este escurrir el bulto entre el jolgorio
de tanto predicarnos en secreto
he de darle un final gravitatorio.

    Quién sabe que caí en el alfabeto
que es el quererte en perspectiva insana
de no cubrir distancias por completo.

    Quién osa y quién perdona y quién profana
y quién en este irse de la lengua
tantos sobornos ajustados gana 

    como para acallar la extraña mengua
que es el decir vestidos de entelequias
que no diremos más si se deslengua

    que en el silencio brotan las acequias,
que en el silencio vibran los cimientos,
que en el silencio viven las exequias

    que entierran este río de lamentos
sin lápida ni féretro ni abrigo,
sin balanza, sin pesos, sin momentos.

    Esta moneda falsa del no digo
se roba a su perfil su propio trazo
y tanto no decir lleva consigo

    un verso que ara yerto con su lazo
y deja con pesar sus labios flojos
al beso que no fue y hasta el abrazo.

    Con el sudor en lágrimas sin ojos
voy a batir orgasmo tras orgasmo
el beneficio de estos mil cerrojos.

    A quien vaya a invertir en el espasmo
le sugiero que espere a que recobre
el aliento perdido en el sarcasmo.

    No pienso compartir este as de cobre,
que de oro se vendía a la mañana
y que en secreto escondo en este sobre.

    No espero el alma que le venga en gana
ni espero el material que bien lo cobre,
pues esta bolsa de metal salobre
se ha disuelto en la lengua castellana.