Reino de barro

Vas a la zaga de tus intenciones.
Los pies bruñidos por la sal de los intentos.
¿Es que no reconoces tu identidad 
en la historia de tus hechos a medias?
Soy yo, sin duda, mientras canto y te veo,
quiero decir, me veo marchar con otro rumbo.
Otro, porque apenas reconozco, a ese que va
como loco persiguiendo, qué, intenciones,
como loco por el brillo de sus pies o sus intentos.
Ese que no nos reconoce, míralo, sal, pregúntale:
¿qué intenta decir de tí y de mi, que tanto
se quieren?

Gota de tinta

Nada acude a ningún lugar preciso,
ni abandona nunca una ruta marcada.
Cuanto menos los objetos creados
por el hombre, que nace a la sombra
de sus objetos.
Nadie acude nunca a ningún lugar
ocupado por la mente o el destino.

Excepto las palabras, que viven
de ir atesorando movimientos
en un no se sabe qué ser de sombras.

Plasma fortuito

Terrible charlatán. Babosa que interrumpe
la profunda descomposición del suelo.
¿Eres tú el empeño de la fatídica distancia?
¿Eres tú el espejo de todas las simetrías?
A la mañana firmas con un precio y a la tarde
un recuerdo dudoso ha cambiando el tacto
del papel.

Contorsión del trazo

Cierra la puerta o se saldrá fingiendo
mi cuerpo sobre un orden atrasado 
de sed.
La ciudad es la taza en la que baño
mi cuerpo para ser probado a la hora
del té. 
Delante de este texto he de mojar
mi cuerpo que es el mapa interurbano
que lee.
Las calles y los versos con el humo,
mi cuerpo azucarado de recuerdos,
se ven.
Dudas minúsculas se van a casa.
Mi cuerpo para y quiere que en seguida
te des.

Fuente tipográfica

Desde donde rezuma la tierra y el pacto con el tiempo.
¿Vas a entregarme otro secreto ahora en tu cintura?

Allí acunden las aves, con sus cantos, los insectos
con sus sensibles esquinas donde colapsa el amor.
Allí toman apuntes científicos y periodistas, dudan
si es materia de autobiografía.

Desde donde aguardo otro encuentro contigo,
otro debate en torno a las delicias.

Glaciar

    Aviso con verdad para quien obre
al margen de lo público y notorio:
no tengo prisa, pero a quien le sobre

    este escurrir el bulto entre el jolgorio
de tanto predicarnos en secreto
he de darle un final gravitatorio.

    Quién sabe que caí en el alfabeto
que es el quererte en perspectiva insana
de no cubrir distancias por completo.

    Quién osa y quién perdona y quién profana
y quién en este irse de la lengua
tantos sobornos ajustados gana 

    como para acallar la extraña mengua
que es el decir vestidos de entelequias
que no diremos más si se deslengua

    que en el silencio brotan las acequias,
que en el silencio vibran los cimientos,
que en el silencio viven las exequias

    que entierran este río de lamentos
sin lápida ni féretro ni abrigo,
sin balanza, sin pesos, sin momentos.

    Esta moneda falsa del no digo
se roba a su perfil su propio trazo
y tanto no decir lleva consigo

    un verso que ara yerto con su lazo
y deja con pesar sus labios flojos
al beso que no fue y hasta el abrazo.

    Con el sudor en lágrimas sin ojos
voy a batir orgasmo tras orgasmo
el beneficio de estos mil cerrojos.

    A quien vaya a invertir en el espasmo
le sugiero que espere a que recobre
el aliento perdido en el sarcasmo.

    No pienso compartir este as de cobre,
que de oro se vendía a la mañana
y que en secreto escondo en este sobre.

    No espero el alma que le venga en gana
ni espero el material que bien lo cobre,
pues esta bolsa de metal salobre
se ha disuelto en la lengua castellana.

Acequia

     I
Cuando nadaba
de muro a muro en la piscina, pensaba en ti.
Cuando caminaba
rizando nudos por callejones imaginarios
de mi casa hasta el centro y de vuelta hasta
mi casa, pensaba en ti.
Cuando conducía
tirando del paisaje que es la piel de esta tierra
hacia un atrás que jamás habría de visitar
obviado medio o fruto del viaje escuchando
la música que arbitraria sobaba el en momento,
pensaba en ti.

     II
Y eras tú, sin duda, quien pilotaba mi cuerpo,
como ahora en este instante mis ojos que obvian
y mis labios como singular argonauta, cada músculo
que aspira con esfuerzo a conocer el corazón. 

     III
¿Por qué crees que te amo?
Tú que realmente
ocupabas una esquina en el buzón,
buzón que realmente
era un delirio de imagen en mi educación,
educación que realmente
iba muriendo contigo para que fuera,
no sé, otra cosa.
¿Por qué crees que te amo?

     IV
La razón de tu respuesta
exigirá que fundemos
una nueva psicología
que nos sirva esta noche. 

 

Pozos dragados

Ven a buscarme, aunque sea con 
la lengua musitando entre silencios,
aunque sea con la crepitante y cerebral
hoguera de tus sentimientos,
aunque sea con la memoria tentándose
en los dedos, no labios, y sus yemas.

Porque he de encontrarte, aunque sea
con los dientes mordiendo carne o pradera
que lejos de la nieve también será tuya,
con el pecho exhausto no por la distancia
ni por la velocidad, sino por la emoción,
con el arrebato de la desnudez que botón
a botón sin espacio ni tiempo también
será tuya,

aunque sea con el destino fatal de los valientes,
aunque sea con los brazos gloriosos de la juventud.

Goteo

Tuvieron que salir los hombres libres.
Después llegó el turno para los racionales.
Luego llamaron a los invulnerables.

Así quedó el océano, sus rocas y sus cantos.

Reflejo a orillas del lago

El árbol que tiene raíces profundas quién sabe
qué extensa copa alzará sobre el suelo.
Su sombra, los coloridos raíles metropolitanos
dibujados en la s paredes entre anuncio y cartel.
Sus flores en los be sos y en las bibliotecas, 
en las no ti ciasde vio lentos at entados yac cidentes
en ec onomía y relig ión, según di cta lacie ncia.
Q uiéns abec uál es la n atur alez ades us pája ros,
l aca ligra fía de su si nse ctos, la i nd es cifra blec anción
q ue si lba elm ás lig er o v iento e nb us c ad e l am ue rte.

Opinión pública

Soñar como es debido.

La tierra es húmeda

A poco de escarbar encontrábamos agua.
El barro volvía el juego impracticable.
Llegábamos a casa con la ropa rebozada, tan sucia
que las lavadoras encontraban en ti y en mí su imposible.

Caminando, caminando, llegaremos hasta el mar.
Es difícil perderse, incluso de noche: duermes
o casi en el asiento de un coche, mientras conduce
tu amante, tu profesor, tu amigo, tu padre.

Él habla mucho, o apenas dice cuatro palabras,
sobre el amor, el incesto, la castración, los griegos,
la ironía o el destino; pero tú sabes que adonde 
te lleva es al mar, ese libro aún no desecado.

Miras las nubes que vienen de regreso.
A ellas podrías pedirles consejo.

Marca de agua

Jamás nadie lo sintió hasta que estuvo escrito.

Cómo me garantizas

¿Cómo me garantizas que ese es tu cuerpo
y no el estado meteorológico de tu metabolismo?
¿Cómo me garantizas que intento explicarte a ti
y no a las huellas de tus obras?
En tu memoria soy la ilusión de alguien 
que supo comprenderte en un momento
cuando tú eras la ilusión de alguien
que sabía que yo, iluso, pudiera comprenderte.

Así pues, consigas o no convencerme de esto
o lo contrario: déjame llegar
al histórico o futuro puerto de tu cuerpo,

con todas estas dudas de éxito fatal,
de aún más dudosa solución.
Déjame llegar a lo que aún llamo, amor mío,
el terrizo perfume de tu pantera cabello.
Déjame llegar a lo que aún llamo, amor mío,
el manantial no urbanizado de tus labios.
Déjame llegar a lo que aún llamo, amor mío,
unas veces tibio, otras veces frío,
el siempre siempre tacto de tus dedos.

Cuenca ocular

Hasta allí remontan
como peces fanáticos, lujuriosos,
recuerdos, sentimientos, tentaciones.

Vienen desde la terquedad del día.
Vienen desde la esponja hormonal.
Vienen desde los comentarios arbitrarios.
Vienen desde el pasado y el canto del relato.
Vienen desde ti.
Vienen desde el tacto de las cosas.

Como si ese fuera el santuario de la lluvia,
tan lejos, en verdad, al que sólo se llega
por leyendas 
y sólo los héroes.

Ciénaga de tinta y luz

"[...] hay efectos de anclaje, desmoronamientos de bordes, estrategias de abordaje y de desbordamiento, estricturas de atadura o de amarre, lugares de reversión, de estrangulamiento o de double bind. Son constitutivos del proceso mismo de la atesis, y hay que dar cuenta de ellos [...]"

(Jacques Derrida: La tarjeta postal: De Sócrates a Freud y más allá. 

Especular - Sobre Freud. 1. Advertencias. La atesis)

Tú eres mi síntoma

El síntoma es un otro
con el que uno congenia.

¿Le diremos:
"¡ea, pues, desaparece!"?

¿Tenemos ya reservada
su plaza en el olvido?

Aledaño a mí, siendo otro.
Mordisqueando mi historia
siendo otro. Puntuando 
con meticulosa precisión
el ritmo de mi cuerpo
siendo otro. Leyéndome.

Cuando te conocí
eras apenas una ráfaga de viento en el paisaje.
Ahora sé
que pronto me echarás de menos, pues sin mí,
síntoma, ¿qué dirás que eres?: ¿quien dirás que fui?

Sí: siendo, mordiendo, puntuando, leyendo... 
Amando mi cadáver de antemano.

Terapia de Hera

Memoria: establos de Augías.
Ya en malolientes olvidos
o recuerdos fermentados
tras basílicos candados,
ahí está todo, estiércol sobre estiércol,
y su olor empaña el futuro de los dioses.

Cada amanecer termina el plazo.

Hay que limpiar el establo
en el río de los sueños y nacer
convertido, odio y cariño,
en un héroe, vestido, fuerza
y perdón, con una túnica nueva
en la mañana de los pastos.

Al pasar la barca

Como si el hombre tuviera 
un medidor de violencia,
un hito en que calibrar
su exactitud y pureza.

La humanidad y los hombres,
¿qué casa tienen tranquila?,
¿qué natural condición?,
¿qué lección bien aprendida?,

que de agresivas lecturas
les libere en sus recuerdos,
que de intenciones humanas
liberen a sus deseos.

¿No fueron hombres humanos
los del diente y la frontera?
¿No los del billete falso
y los del hierro y la piedra?

Estos que pueblan las calles,
que cifran con instrumentos
el límite de la barbarie
en sus mismísimos sueños,

apenas saben medir
la distancia con la muerte,
y apenas saben si el hombre
y la mujer se parecen.

Terreno de aluvión

Esta es la demagogia del cuerpo:
que desconoce si ha sido así o de otra
manera turbiamente pintada;
que escoge la tendencia que el azar le insinúa,
vestida de alimento, residuo o casa;
que anda por ahí proponiendo estructuras,
deseos, modas, catálogos, enfermedades.

Esta es la demagogia del cuerpo:
si la boca se te deshace, sueña y analíza-
me con la yema de tus dedos;
si las manos anudan sus sí mismos imposibles,
ve tejiéndome caminos con tus piernas;
si el hueso es el imperio del cansancio,
báilame con la epopeya de tus ojos;
y si allí repican las lágrimas y el sopor,
léeme con tu sexo infalible; y falto el sexo
inúndame a recuerdos contigo certeros o inventados.

Esta es la demagogia del cuerpo,
que dice yo aquí y tú allá, uno antes otro
después, con todos esos países que se llaman
tu origen, con todos esos idiomas en que expresas
mil dudas, con todo ese calor de viaje frustrado,
muy detrás, tras el barrizal de la esperanza,
muy detras, tras el biombo de todo 
lo que nos dijimos.

Ritmo geológico

El día se coló por el bolsillo
en un desliz-glaciar.
Oyes el crugir de los caminos
anotando millones de secretos.
Cierto, amor:
sé, pero quise decir noche.

Abrevadero

La boca puesta en la hierba,
el ojo fijo en el lobo.
Como la lengua gestiona
lo que salta en las entrañas,
nadie diría que esto
es una obra humana.

Hipnosis

Mirada milimétrica en el móvil
leyendo
mientras, la cucharilla en el café,
deslizas
elipses distraídas lentamente
con quién
cosquillas el aroma de un deseo
que admiro.
A veces siento tentación de ser
juzgado. 
Corriges la postura de tu blusa.
Me encanta.

Charco

Usted va a ser interrogado por todos sus vicios
(aún no hay matemática para su número), por más
que sus preguntas sean inteligibles: 
donde su interrogación empieza y acaba
(aún no hay matemática para su geometría), por más
que la cota de su línea sea la censura de su posesión.
Los arqueólogos han dragado la cisterna en que se sirve
de alimento a sí mismo (aún no               -por más-
hay matemática para su censo) hasta hallar la pose,
posible posición de la pregunta, del vicio y de esta cifra.
Pero usted, no yo, ni mi espejo ni mi sombra,
ni, por supuesto, el hermoso sendero en que transita mi amor.

Masculinos

Un hombre escribe en plena salina,
va arando sus versos con la cuchilla de su sombra.
Los vecinos de la ciudad le reprochan:
no es así la caligrafía del mar.
El hombre les responde: mira el carbón
de mi pelo y mi sangre.

Capacidad de discernimiento limitada

Fui el apetito apresurado de la tierra, fui
a la tierra por un recóndito sendero,
comúnmente transitado. Por tu cuerpo
deudor de diversión y destino.
Diversión o destino el trayecto
hasta tu cuerpo o la tierra.
El hambre de tu cuerpo, la apresurada
nomenclatura de tu cuerpo por partes
en mis manos, mis ojos, mis dientes, mis labios.
Apresurada distancia entre tu cuerpo y el mío.
Oí decir que este poema sería la distancia
entre tu cuerpo y el mío:
entre mis ojos, que imitaron 
el color del cielo o de la tierra,
y tus ojos, que imitaron
el color del cielo o de la tierra.

Tú y yo ante el estructuralismo

Una gota de ciénaga fotando en 
el espacio, preñada
de algas y bacterias y de esos 
animalitos que resultan
tan difíciles de clasificar.

Una gota de tinta distraída
en un disco de luz, 
en una cinta de luz,
en un suspiro de luz.

Una opinión desdeñosa,
un sentimiento desafortunado,
y sus colosales consecuencias
tan difíciles de ser puestas,
puestas en función.

Telecomunicaciones

Ni entonces podríamos haberlo contado.

Subíamos en bicicleta las curvas de la sierra, hasta llegar a los hermosos embalses con sus presas imponentes, hasta los alegres y limpios arroyos, prados luminosos, bosques oscuros, ruinas de moros y romanos, miradores desde los que se contemplaba diminuta toda la ciudad.

Nuestros cuerpos eran jóvenes, fuertes

nuestras piernas. El mundo y sus aventuras

no cabían en la palma de una mano,

ni en los imprecisos límites

de un poema como este.

Eros y Psique

Espera un momento más;
porque si llego hasta donde estás
y no te encuentro, sabe dios
qué hará de mí
nuestro deseo.

Terreno de aluvión

El pasado es provisional.
Este detalle queda 
a la espera de ser
otro detalle.
Lo que dijiste ya está cambiando el lenguaje.
Ese nuevo lenguaje ya está cambiando la historia.
Y en esa nueva historia ya está cambiado lo que dijiste.
Y así hasta el argumento más estable 
de nuestro amor.
No quieras entrar en detalle. Este detalle
queda 
a la espera de ser otro
detalle. ¿Qué te voy a contar? ¿Qué
vamos a contarnos?
Porque el pasado es y sigue siendo
y siempre ha sido
provisional.

Estratos de otro caos alfabético.

De la entrega tenaz filibustero,
dale este envío al norte de la paz
y copia con esmero su soporte:

La tierra ya ha inundado su destino
y nos toca bregar corriente a nado
el fondo y su cretino meditar.
La vertical la toman por descaro
no hay lodo que dragar y los que asoman
son los hijos del raro son de amar.
¿Cómo salvar la escasa superficie
que entre los venideros años pasa
como en otra molicie de senderos?
¿O cómo destejer el fango helado
que dentro, en la garganta, ha de crecer
como un hilo del hado se quebranta?

No te detenga el oro ni la prisa,
ni escuches a las fuerzas, ni el decoro.
Entrégalo en tu risa, cuando ejerzas
el llanto por derecho y el tesón
por occidente, ciego de despecho.
Correo del perdón que me deniego.

Tropieza con nosotros este cielo

El viento.
Va dejando su aliento
y una canosa barbilla de hielo.
Se marcha y llega y todavía pasa
buscando en su memoria su loca casa,
loco de antigua algarabía, suelo
para el techo del lago, 
cuerdo a las órdenes de un mago, vuelo
de su fragancia en pos,
de tu ternura y tos
de nuestras ateridas esperanzas.
¿A qué barco nos lanzas,
viento de ronca altanería, cielo?
Pero no es una tumba, es sólo un velo
sobre el que patinar con alegría
cuando se acerque el día del adiós.

Sea

Tan sencillo como la nieve.

Hiperrealidad

¿Por qué se arroga la narración
privilegios de verosimilitud?
Tú me contabas historias.
Tú me argumentabas
con piruetas lógicas,
con metáforas accidentales,
con repeticiones mágicas,
con paradigmas situacionales.
Y yo me dejaba complaciente de mí.
Y yo te deseaba curioseante de ti.
Y a nuestro lado se derramaba el mundo.
Y por nuestros interiores se nos escurría
el mundo. Sépase
que nos estábamos inventando todo
el mundo. Sépase
que el amor nos creaba y aún nos saborea

como si nunca hubiera dejado de creer.

Monstruos de tinta y luz

¿Por qué no cruzas el océano?
Atraviesas a nado las corrientes del Golfo,
bajo el mar de los Sargazos, sobre los abismos 
de Challenger o los arrecifes de la Gran Barrera.
¿Qué son para ti, sino rúbricas en tu fantasía?
Igual que los eventos que ondulan tu pasado.
¿Por qué no cruzas cuanto sucedió?
Atraviesas a nado lo que hicimos y hablamos.
Fantasías a la deriva, grandes mamíferos,
historias de leyendas que ya no nos dan miedo.
Y arribas aquí. En este humedal que aún
no se ha terminado.
Y arribas aquí. En este humedal que aún
te espera y te mira

como si nunca hubiera parado de leer.

Lucha contra el Destino

En la laguna, un claro de tormenta.
Lápiz de labios, plato de tormento.

Iba a brazo partido a bregar en el charco,
a separar el fango del lodo, el lodo del barro.
Salía patizambo con esos pastiches terrunos
pegados a las botas que la lluvia no conseguía
limpiar.

A inundarme de cuerpos, a pensar en pantanos.

Pero se acerca la cita con mi amante y, amigos,
el humor está asegurado.

Pretensión endémica

Cuando estoy a solas
le hablo a mi enfermedad.

¿Por qué no dejas el suelo tranquilo?
Cimientos ortográficos hasta la Anti-Babel.
Con arado romano, con mina romana.
Soy el ensayo de tus prospecciones arqueológicas.
El tubo de ensayo para futura y petrólea energía.
En estos tiempos hermanos, de tanta negra palavra.
En estos tiempos hermanos, de tanta peregrina monería .
En estos tiempos, en fin, de climas tan desmemoriados.
¿Por qué no dejas el suelo tranquilo, mi segura inversión?
Acaso te crees el firmamento, padre 
del tiempo, hijo y amante de la tierra.
Pero te siento temblar en cuanto se acerca mi novia, 
mi amiga, 
mi amor, el extraño apetito de mi muerte.

Eso le digo a veces a mi enfermedad.

Gracias

Efímera sombra.
Hemosa noticia.
Gracias por hacerme
tu breve visita.

Gachas de tinta

El diccionario es un síntoma recurrente
y los que veneran el ritmo no suelen
buscar la correcta definición del espacio.
Los que veneran el ritmo no suelen
dejar la miga correcta de pan en el camino
de la memoria: el diccionaro que aún
no ha sido escrito ni tatuado. Con la tinta
correcta, los que veneran, el pan del camino
no suele, los que veneran, de memoria
no suelen, a pesar de las leyes, pasar
por aquí.

Pájaro de invierno

Destila la grafía de tu veneno
y escribe con tus estinfálicas plumas
a mí que soy ciénaga del vuelo
a ella que es flecha y pez
de abril.

Sinnerman

Caín, el pecador,    quiere huir de continuo;
pero el perdón de Dios    sin remedio lo alcanza.
¿Dónde habrá de esconderse?    Su cubil es la tierra
entera, y el perdón    es la lluvia que inunda
los valles y las cuevas,    las cumbres y los cielos.
No lo daña el olvido    ni le aprieta el instante;
él desea innovarse    y el rayo del saber
le hace un guiño al poema.

En parte por eso

El bien y el mal son los juguetes
de otros y me aburren profundamente.
Me siento con ellos como un adulto
obligado a jugar con niños incansables.

Por eso me gusta bañarme con mi amor
en el lago, en el mar, en el río. Pero
estos tiempos han cogido por costumbre
helar los ríos, oscurecer los lagos,

enfangar de lodo cruel los océanos.
¡Qué sencilla alegría cuando vienen
a buscarme la humedad de tus ojos,
la fidelidad discontinua de tu boca.

A la deriva

Corren rumores, dicen;
pero rebusco en las antologías
(discos antiguos, margaritas del jardín)
y esa opinión enciclopédica del hurto
no la encuentro.
Corretea, diría, de mueble en mueble,
de escaparate en escaparate, 
de rueda de prensa en rueda de prensa.
Los testimonios agitados en los titulares
(odios antiguos, ambiciones de jardín)
según las tendencias fundacionales
no los encuentro.
Corroen. Carraspean. Cariacontencen
humildemente, sí, con la misma humildad
(monos antiguos, hombrecitos de jardín)
con la que me olvido, me robo, de amarte,
lejos del hastío fundacional, para repasar
el signo y la materia de tu cuerpo
(llamo a tu cuerpo lapsus, lamo jardín, mayo)
que en mi boca sabrá
hacerme lo que es debido,
hacerme trozo de amor
con que reivindicarte.

Tinterro

Corren rumores, dicen;
pero el rumor es un muro
por el que escala la hiedra
y se descuelga la lluvia.
Colgados de tu rumor
mis brazos pude besarte.
Mientras tanto la marea
miraba el amor aparte.
Humor de rumor reclamo
corrido de tu cintura
que abrazando esta criatura
muro de humor amor amo.

Amor y tiempo

Corren rumores, dicen,
pero el rumor es zona pantanosa.
Estanque de rumor regurgitado.
Apetito tenaz de los rumiantes
enfangado de gas es el rumor.
Roma mastica otro rumor de amor tragado.
Labio y esófago mejor atragantado.
Cuento de sombras que al amorfo ritmo huyó.
Hombres, huíd de cuanto fuisteis barro:
las huellas se zambullen-nunca más.
Mujer, huye si quieres en tu busca
y en tu ahora, tu viaje-pulso. Vive,
estudia y ya.

Casi lectura

Despacio, al tempo de su danza,
amo una rendija en la ventana.
Lo justo para ver un cisne en el estanque
cuya silueta repaso
al deslizar la lengua
por la suave curva que mi dientes me regalan,
despacio, al tempo de su danza.

Una fina rendija, apenas. Lo demás, qué pronto
se emborrona, lo empaña el calor, lo ensucia la lluvia;
no me permite concretar el orgullo de las obras
ruidosas, zinc, arena, metal, esas aves zancudas
que lenvantan, con sus picos interminables, gigantes
batracios de pensamiento, antes de engullirlos,
armas de repetición, ascensores de cínicos destinos.

A este lado de la mansión,
la de colosal y efímera cristalera entre cristaleras,
amo una rendija en la ventana.

Letanía

El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Con una aguda aguja de piedra
en la pantalla oscura y húmeda de piedra
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Deslizando despacio con su punzón la arcilla
no sea que el pulso equivoque algún signo
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
La pluma en su mano, el lienzo en sus yemas,
cada letra tardando una oscura belleza,
ella escribe y escribe su nombre en secreto.
El tiempo pasa y los hechos no llegan.
Escuchando los ecos de su ritmo al teclado
corazón, si su voz, si su piel, si sus brazos,
ella escribe y escribe su nombre en secreto.

(Nadie sabe cómo lo ha aprendido)

Pobre no guiso

¡Pobre, no quiso proteger su obra!
Ni la esmerada educación con la que fue
tan humillado y despojado de su casa,
ni la intemperie indiferente de las horas
que con paciencia su silueta devoraron,
perdieron la ocasión.
Bien lo avisaron fábulas, afueras, cosas;
pero el pobre no quiso proteger
su obra.

-Hugin y Munin-

Son tus OjOs los montes de las lágrimas.
El tatuaje que el mar llorando añora.
OjOs como abanico de lo eterno,
como escudo de Lo imperecedero.
Brillo que es el tintero de la espada,

es la dulce estocada de la espera,

es la caligrafía de la letra,
es el idioma en falta.

Pero los tuyos, eSoS, sólo eSoS;
no los de aquél, el tuerto, el dios que hablaba
-Enigmas y Misterios-
a través de sus cuervos.

Lagar

Ha llegado el momento (aplíquese deconstrucción)
de trabajar a coro antiguos trucos.

Con todo mi sudor y con mi labia.
Con toda mi saliva y su pudor. 
Vamos a vender cara la micción,
vale decir mención + la dicción
mingitoria-función (/ficción) de la palabra.

Porque aquí está el lugar, aquí la cruz,
aquí el mojón, el hito, la vergüenza. 
Aquí las hastas rotas tras el sexo,
las alas rotas hasta la victoria.
Porque aquí está la causa, aquí la gloria.

Ha llagado el momento, amigos,
de labrar los antiguos, ¡viejos!, ritos.

Terrenos donde reine la humedad

¡A las mazmorras!
Confíate, labio, ante esta copa de veneno.
Dejemos la soledad repartida, masticando
clitocybe dealbata, amanita phalloides, 
con toda la suave degustación de esperanza.
El murmullo del río, cerca del metro, en la ciudad,
donde se tumban los estudiantes a tomar el sol
mientras estudian.
Al oscuro aguardiente de la memoria, sótano con vistas
a la lluvia, a esa lluvia, la que tú y yo recordamos,
de nuestro placer, de nuestras amargas pasiones
(luego tomábamos café, empapados, como turistas).
Y el cuchillo de sangre, y la garganta de tinta.
Con ella a un tórrido verano
donde reine la humedad.

Hundo mis pasos

En el abrevadero   de los males del hombre.
Donde sacian su olvido   sedientas intenciones.
Hundo mis pasos. Ando.   Entre piedras y juncos.
Sigo el mentir del viento.   Ando ciego. Me hundo.
Encogiendo los brazos   guardo mi caja cerca.
En la que he de guardar   alguna primavera.

Calles

El tiempo se cuartea como barro sin lluvia.
El lejano firmamento de una mujer desnuda.
Abajo, la ciudad, su cortina de luz y la espada.
De sombras que se añoran en humedad y saludan.
De lamparitas que asoman su color y su viento.
Cuanto aprendí será pronto alguna campanilla.
Habito un cascabel en el sonajero de la muerte.

Drenaje

Son tus curvas y tus senos emergiendo del baño.
De un baño romano, de la naturaleza antigua.
Naturaleza antigua con que dirigir las manos.
Manos que recuerdan humildes tus contornos.
Tus contornos grabados sobre primavera oscura.
Primaveras imperantes por tatuajes y vísceras.
Los viscerables desagües de la Roma primitiva.
En la Roma primitiva de colinas y pantanos.
En el hondo pantano de la memoria o tus labios.

Tinta de otro costal

Cuando dibujaron tu perfil, alguien tuvo

que dibujar el perfil del delineante y así,
tercer hombre mediante, llegar

hasta la no-nada que no perfila el contorno.

Cuando dibujé tu perfil con el grafito de mi 
cuerpo tu perfil, el dorso de los dedos, de tu
lengua el interior de mi -boca o abrazo- o tus
interior-es llama-dos recuerdos, hambre, sexo
quieres

precisión, pero enfermo 
léxico-semántico ---estoy---

La luz persiste en su huida, mientras que
la oscuridad hace casa en cualquier rincón.

Capitalismo cognitivo

Vienes a mí, libre de ocurrencias,
y ahora no me encuentras o el lugar
está teñido de nombres. Si atraviesas

mi piel tendrás los datos exactos 
sobre quién he de ser; pero faltarán
los instrumentos adecuados. Cuéntalo:

inunda con tu proclama este valle de secretos,
el más barato de los deseos inflacionarios
sea tu boca contando el relato de quiénes fuimos

traduciendo uno al otro el misterio de su deuda.

Brevedad

En el galáctico estornudo de la creación,
¿qué es el parpadeo de un sol, su calor y su nata?
¿Arañazos el abismo o es ya cicatriz,
donde las risas escriben con piedra sus runas
en el renglón de la luz y del lento viaje.
Una decisión tumba un ejército.
Un ejército apenas molesta las acrobacias de las moscas.
La cultura es el futuro botín del tiempo y nosotros
las precisas herramientas de su pillaje. Distraídos,
en el beso palpita el imperio de Crono
presto a ser derrocado en un relámpago.

Del todo

Es muy fácil: billete tras billete,
receta de papel en que se apunta el poema,
tique, boleto, tarjeta, estampa, cédula, volante,
se genera y luego se acumula y se olvida.
Entonces llueve y todo queda en el barro.

Si soplas se va formando una leve costra de ternura,
una película de recuerdos que podrá ser estudiada,
siempre que no se alcance el record de visitantes,
quiste, tumor, abceso, pólipo, verruga, monumento,
que con ternura dice amor "soy una firma",
entonces llueve y todo queda en el barro.

Lo que soy no sabe cuándo te despediste, cuánto
te despediste o cuántos de los que se han ido son tú,
sin gesto de despedida, sin hábito rector, impúdicos
recuerdos, reminiscencias, evocaciones, vestigios, huellas,
huellas, huellas, huellas, cicatrices.
Entonces llueve y todo -¡a quién le voy a hablar!- queda en el barro.

Salmodia

Los que escarban la mística entre cuentas bancarias,
está muy de moda,
y vuelven a los bares, a los cafés, a los citypubs,
con las emocionantes anécdotas que cambiarán los mapas,
-el ritmo se presupone en las calles de tu cuerpo-
esos pudieran ser amigos nuestros, camisas y bolsillos.
Los que escarban,
los que raspan con precisión la superficie de los conceptos,
la máscara que tú y yo sabemos que sólo tiene
superficie, sólo es superficie, sólo existe superficie,
-el ritmo se supone en las fabules  de tu cuerpo-
esos pudieran ser amigos nuestros, camisas y bolsillos.
Escarban la mística para fines no teleológicos,
con precisión sencilla, directa, no minuciosa.
Si me distraigo y me corro, perdón, si me demoro
y caemos juntos en una destrucción espiral o concéntrica,
perdón, si esto (el detalle o el globulum)
se alarga sin ritmo, perdón, pudieran ser
amigos nuestros.

Gloria interpretativa

Escondido en mi cubil,
en este lodazal de civilizaciones,
finjo no ser objeto de intención,
finjo vivir en ausencia de deseo,
finjo no ser peón en estrategia alguna.
A veces como y es sólo política.

Yo soy el gran depredador,
Yo soy el terrible fantasma,
Yo soy el cuchillo mágico,
que talla sus huellas en los cuerpos,
que siembra los abismos de pasado,
que, clavado en la piedra, permanece.

Esta es mi enfermedad

Esta es mi enfermedad:
Señalan el cariño y veo biología.
Dicen ¡EMOCIÓN! y se me viene el instante.
De la materia, es
ilusión. De la memoria,
me vienen con cuentos.

El síntoma no se somete al dictado del tiempo.
A las curas les gusta
bromear y el bien
baila con el cambio.
El tratamiento insiste en marcharse a vivir
contigo. Me desespero en convencerme
de que no:
que este
es mi cuerpo; pero no soy eficaz.

Quiero pensar lo que no ha sido pensado y falto.
Cuando toco, sueño y, cuando sueño, me trastoco.
Quiero mirar el mundo y solo veo vocabulario.

Creo en mi enfermedad,
pero puedo equivocarme.

Discurso racional

Esta ciénaga se mueve. Está
en movimiento. Y no al modo
del café en la taza de los días,
del reflujo en el espejo de mis tripas,
no: va en curva inimaginable,
en surtido de direcciones,
en ausencia de sentidos.
Si alguna vez se cruza consigo misma
es culpa del tiempo.
El frío de su marrón humedad 
será culpa del tiempo.
La tierra, la sangre, la culpa y el tiempo

se mueven. Se mueve;
conviene recordarlo.

Trabalenguas humano

El todo del hombre es un lodo ordenado
y el toro del nombre es un coro drenado.
En esta frivolidad me enmascaro miserable.
En esta futilidad desbarato deleznables.
El hombre no ha de durar.
El nombre no ha de curar.
Y al otro lado del velo, la mujer
¡qué tendrá que ver!

Sed

En este erial el humor
se quema antes de que brote.
Esto es porque el viento
arrastra sus preguntas
sin ironía. Miento:
Claro 
que la hay; pero, es tanto el ruido
y el aire, no permite escucharla.
El demonio del viento 
(                              ) murmura 
palabras de amor en mi oído.
Ya ha convencido a mi piel, pronto a la sangre
y los huesos. Músculo y cerebro no necesitan
sofisticados argumentos. El viento arrastra
secando en arena el barro de las ideas,
licuando en lodo la sequedad de las palabras,
sus impúdicas posturas por el erial.

Bajo el subsuelo, insiste, insiste la risa. 

Del loto, de la idea, del amor

Insectos, hermosos zumbidos, brillantes corazas,
sacáis a la intemperie, céleres drones, armaduras
de vanguardia, , ,
mientras blandas, gordas y hambrientas dejáis
a cobijo vuestras larvas.
Armas que vuelan, fantasmas que reptan.
Comen y sueñan esperando la transformación.
Luego, trabajo, sexo, muerte.
Pero, , , ¿y si por esta comedia de los tiempos
no hubiera sueño alguno en su fatigoso runrún?
Y si lanzaran, céleres drones, al charco
del mundo su nutrición perpetua, ciegos,
delirantes
asesinos, sicarios, iscariotes.

Bienvenida

¡Bienvenidos! Prometo ser breve.

Solicitud

Hace girar el asombro
en el mismo latir
en que los labios se bifurcan.