El cielo deja volar a los pájaros para que con sus alas siembren bastones.

Trazan el sol y la luna las asas del día.
Quién se atreverá a cogerlo.
Y quién sabrá dónde llevarlo, a la humanidad,
con las manos quemadas con el fuego robado,
y dejará, en herencia, sus estigmas.

Soy un adicto al tiempo.

Tú crees que la primavera crece en los árboles.

Y si fuera un engaño, y la soledad fuera
realmente vivir
y vivir la primavera.