El olvido insiste derrota tras derrota
en acompañarnos por más que trabajemos
para no hacerle caso. Es un extraño
y fiel amante, que no consigue
transformarnos, ¡pobre!
sábado, 31 de agosto de 2013
El fracaso es un hueco donde esconderse un rato.
Fugaz.
Después de conocer y amar estamos expuestos
átomo por átomo, momento tras momento.
Expuestos y pendientes
del vacío cualquier imaginación
se volverá distancia
que pensamiento alguno sabrá nunca recorrer, a pesar
de sus hermosos, trágicos, cariñosos intentos.
Fugaz.
Después de conocer y amar estamos expuestos
átomo por átomo, momento tras momento.
Expuestos y pendientes
del vacío cualquier imaginación
se volverá distancia
que pensamiento alguno sabrá nunca recorrer, a pesar
de sus hermosos, trágicos, cariñosos intentos.
viernes, 30 de agosto de 2013
jueves, 29 de agosto de 2013
Habilidad, lenguaje y pensamiento
No eran menos los secretos
ni las traiciones que uno mismo se oculta.
En qué lugar la intención dejará de verse a sí.
Trocito de pensamiento que no conoce
trocito de pensamiento otro que sí pero ignora
su historia completa. No sabe
el corazón que ama, como una piedra
no sabe que se rompe,
hasta que es recogida su herida y nombrada
por unas manos sabias.
ni las traiciones que uno mismo se oculta.
En qué lugar la intención dejará de verse a sí.
Trocito de pensamiento que no conoce
trocito de pensamiento otro que sí pero ignora
su historia completa. No sabe
el corazón que ama, como una piedra
no sabe que se rompe,
hasta que es recogida su herida y nombrada
por unas manos sabias.
miércoles, 28 de agosto de 2013
La gran proeza del diablo
fue convencer a la humanidad
de que la mentira existe.
Yo creo en ti, mentira, pero no te considero
valiosa, ni afilada, ni útil, ni piadosa.
Maquillaje de ámbar y lapislázuli.
Tarrito de azafrán y otras especias.
Mentirosa envidosa de la luna y el tic
tac de las horrendas y horadadas horas
sonoras
que bien te acuerdas de cuando fuimos a jugar.
fue convencer a la humanidad
de que la mentira existe.
Yo creo en ti, mentira, pero no te considero
valiosa, ni afilada, ni útil, ni piadosa.
Maquillaje de ámbar y lapislázuli.
Tarrito de azafrán y otras especias.
Mentirosa envidosa de la luna y el tic
tac de las horrendas y horadadas horas
sonoras
que bien te acuerdas de cuando fuimos a jugar.
martes, 27 de agosto de 2013
lunes, 26 de agosto de 2013
domingo, 25 de agosto de 2013
sábado, 24 de agosto de 2013
Otra poética
Es difícil.
Lo difícil es ponerse.
Allí donde esté el deseo situará la posición.
Puesto en ese lugar removerá,
entre todo lo prestado del mundo,
lo auténtico. Y ese punto auténtico
generará nuevas originalidades que otros
tomarán o no –esto es irrelevante–
prestado. Que la posición sostenida
por el deseo remonte interrupciones
hasta que se convierta en un deseo de interrupción.
Proteico abandono de posturas.
Calor o memoria de insomnios un viaje que llama.
Y recibir como un regalo terrible ¡ah! lo inesperado.
Lo difícil es ponerse.
Allí donde esté el deseo situará la posición.
Puesto en ese lugar removerá,
entre todo lo prestado del mundo,
lo auténtico. Y ese punto auténtico
generará nuevas originalidades que otros
tomarán o no –esto es irrelevante–
prestado. Que la posición sostenida
por el deseo remonte interrupciones
hasta que se convierta en un deseo de interrupción.
Proteico abandono de posturas.
Calor o memoria de insomnios un viaje que llama.
Y recibir como un regalo terrible ¡ah! lo inesperado.
viernes, 23 de agosto de 2013
jueves, 22 de agosto de 2013
Recuerdo de este encuentro
Conocerte ha quedado grabado con letra y frase.
Se ha vuelto templo de arte nunca soñado
en el que vienen a rezar las antiguas costumbres
preparando no sé qué caminos
para los que vendrán y no imaginarán
que estas son las piedras
Se ha vuelto templo de arte nunca soñado
en el que vienen a rezar las antiguas costumbres
preparando no sé qué caminos
para los que vendrán y no imaginarán
que estas son las piedras
miércoles, 21 de agosto de 2013
martes, 20 de agosto de 2013
Mi amor y mi saber los estoy robando de ti.
Tu cuerpo y tus distancias son un diluvio.
Tú y yo los únicos supervivientes de humanidad futura.
De noche la soledad me construye valiente.
De día puedo volar de soledad hambrienta.
Tuyas las cadenas que me atan a ti montaña.
Tú eres el héroe y el veneno de tus flechas.
Tú me has devuelto esta eternidad herida y coja.
Tu cuerpo y tus distancias son un diluvio.
Tú y yo los únicos supervivientes de humanidad futura.
De noche la soledad me construye valiente.
De día puedo volar de soledad hambrienta.
Tuyas las cadenas que me atan a ti montaña.
Tú eres el héroe y el veneno de tus flechas.
Tú me has devuelto esta eternidad herida y coja.
lunes, 19 de agosto de 2013
domingo, 18 de agosto de 2013
sábado, 17 de agosto de 2013
viernes, 16 de agosto de 2013
jueves, 15 de agosto de 2013
miércoles, 14 de agosto de 2013
Combate a letra viva contra la idea de totalidad
Yo elegí el boxeo, con los puños desnudos.
Él, el todo, se mostró indeciso: la danza, el ajedrez,
¡Dios, cómo me enerva y me crispa! ¡Es tan cínico!
Optó por el dibujo. Como no había juez
que nos sirviera de intermediario, a un punto
estuvimos de tener que jugar a todo.
¡Me indigné tanto! Y ya podéis imaginar
el resto del capítulo primero.
Sabed que, desde no hace mucho, no sé cuánto,
soy joven en la historia de este mundo,
y aún más en lo que se sabe,
pero incluso sólo recién, pues mi infancia
y mi juventud fueron indiferentes
al asunto, es mi enemigo mortal ya declarado.
Yo: quien habla, en parte.
El todo: espantosa resaca de no sé qué
pensamiento certero.
Esto se alarga. Sé que miráis mis heridas con confianza.
Creéis que nos hemos vuelto cómplices, que la palabra
se ha convertido en un disciplinado secuaz.
Una noche de estas invitaré al todo a cenar y le serviré
trocitos de colores como veneno. Morirá y su cadáver
ya no lo ocupará todo.
Imagino al todo y al siempre como primos malvados,
maquinando fechorías, en la mente de muchos.
Me caen mal, no puedo evitarlo. Aunque a veces sí.
No soy todo odio, ni todo imaginación.
Él, el todo, se mostró indeciso: la danza, el ajedrez,
¡Dios, cómo me enerva y me crispa! ¡Es tan cínico!
Optó por el dibujo. Como no había juez
que nos sirviera de intermediario, a un punto
estuvimos de tener que jugar a todo.
¡Me indigné tanto! Y ya podéis imaginar
el resto del capítulo primero.
Sabed que, desde no hace mucho, no sé cuánto,
soy joven en la historia de este mundo,
y aún más en lo que se sabe,
pero incluso sólo recién, pues mi infancia
y mi juventud fueron indiferentes
al asunto, es mi enemigo mortal ya declarado.
Yo: quien habla, en parte.
El todo: espantosa resaca de no sé qué
pensamiento certero.
Esto se alarga. Sé que miráis mis heridas con confianza.
Creéis que nos hemos vuelto cómplices, que la palabra
se ha convertido en un disciplinado secuaz.
Una noche de estas invitaré al todo a cenar y le serviré
trocitos de colores como veneno. Morirá y su cadáver
ya no lo ocupará todo.
Imagino al todo y al siempre como primos malvados,
maquinando fechorías, en la mente de muchos.
Me caen mal, no puedo evitarlo. Aunque a veces sí.
No soy todo odio, ni todo imaginación.
martes, 13 de agosto de 2013
lunes, 12 de agosto de 2013
Llegas aquí cansado de un largo viaje.
La luz cruza el vacío sin necesidad de entendimiento Y los árboles crecen sin saber Y atentamente bullen los objetos imitando el viento Y el pensar brota de un loco baile eléctrico Y el amor recompone encuentros como si fuera un dios.
Tú y yo no nos pertenecemos
pero esta noche tomarás este alimento
y mañana decidirás por tu vida.
La luz cruza el vacío sin necesidad de entendimiento Y los árboles crecen sin saber Y atentamente bullen los objetos imitando el viento Y el pensar brota de un loco baile eléctrico Y el amor recompone encuentros como si fuera un dios.
Tú y yo no nos pertenecemos
pero esta noche tomarás este alimento
y mañana decidirás por tu vida.
domingo, 11 de agosto de 2013
sábado, 10 de agosto de 2013
viernes, 9 de agosto de 2013
Soy su comida y su letra
No sé qué admiro más
de los mosquitos: que se alimenten
de mí o que se esmeren tanto
en dejar constancia.
Soy su comida y su letra.
de los mosquitos: que se alimenten
de mí o que se esmeren tanto
en dejar constancia.
Soy su comida y su letra.
jueves, 8 de agosto de 2013
Amantes del orden, no toquéis.
Me has descompuesto un amor sin espacio.
Ahora retomo hacia atrás lugares de pérdida.
Tus senos de un Románico incipiente
entre mis pequeños dedos de ciego.
Verosimilitud: bulo de dimensiones
bíblicas. Los hechos pueden
deducirse o inventarse; mejor
hablar de otros asuntos. Por sorpresa.
Para contar una historia hay que decidirse
por demasiadas posturas: prescindamos
de la historia como nos desprendemos de las posturas.
¿Era tuyo o mío este dolor en la alegría o en el hombro?
La mejor historia vivida queda mejor no contada,
la mejor historia contada queda mejor no vivida.
Nunca necesaria y posiblemente al revés.
Me has descompuesto un amor sin espacio.
Ahora retomo hacia atrás lugares de pérdida.
Tus senos de un Románico incipiente
entre mis pequeños dedos de ciego.
Verosimilitud: bulo de dimensiones
bíblicas. Los hechos pueden
deducirse o inventarse; mejor
hablar de otros asuntos. Por sorpresa.
Para contar una historia hay que decidirse
por demasiadas posturas: prescindamos
de la historia como nos desprendemos de las posturas.
¿Era tuyo o mío este dolor en la alegría o en el hombro?
La mejor historia vivida queda mejor no contada,
la mejor historia contada queda mejor no vivida.
Nunca necesaria y posiblemente al revés.
miércoles, 7 de agosto de 2013
Haciendo apología de la suma.
O todos o ninguno, típico argumento
del que ni tú ni yo particimapos.
Demasiados piensan como
si el pensamiento no existiera.
en este mundo. Pero si crees en mí,
quién soy yo para demostrarte lo contrario.
Esta distancia hecha
de sinsentido que los demás
asumen con tanta facilidad.
Ha pasado un nuevo instante,
¿qué vas a vivir?:
¿lo que ya has vivido o lo que puede cambiar
tu vida por completo?
O todos o ninguno, típico argumento
del que ni tú ni yo particimapos.
Demasiados piensan como
si el pensamiento no existiera.
en este mundo. Pero si crees en mí,
quién soy yo para demostrarte lo contrario.
Esta distancia hecha
de sinsentido que los demás
asumen con tanta facilidad.
Ha pasado un nuevo instante,
¿qué vas a vivir?:
¿lo que ya has vivido o lo que puede cambiar
tu vida por completo?
martes, 6 de agosto de 2013
La realidad es un fuego del que sólo
se conoce un ápice y su contrario.
Tu cuerpo: catorce mil quinientos treinta
millones de fuegos que se derraman.
Pero el lugar es un fuego sobre el que
difícilmente se pueden posar los pies
sin iluminar o quemarse. El saber
no es humo ni ceniza sino ruego.
Arden vivamente tus ojos cuando miras
y un incendio de lágrimas da paseos pausados
por mi corazón a risa incandescente.
Esta hora es un rizo de combustión, un siglo:
sobre mi cuerpo difícil arden las huellas
de tu historia escrita bien sabes cómo,
con qué caligrafía, y en el idioma de quién.
se conoce un ápice y su contrario.
Tu cuerpo: catorce mil quinientos treinta
millones de fuegos que se derraman.
Pero el lugar es un fuego sobre el que
difícilmente se pueden posar los pies
sin iluminar o quemarse. El saber
no es humo ni ceniza sino ruego.
Arden vivamente tus ojos cuando miras
y un incendio de lágrimas da paseos pausados
por mi corazón a risa incandescente.
Esta hora es un rizo de combustión, un siglo:
sobre mi cuerpo difícil arden las huellas
de tu historia escrita bien sabes cómo,
con qué caligrafía, y en el idioma de quién.
Ilusión por momentos
El vacío es real, pero la distancia siempre imaginaria.
Tú y yo situados al filo hemos creado un momento.
Este momento no crea distancia, genera vacío.
El vacío es real, pero la distancia siempre.
Tú y yo situados al filo hemos creado un momento.
Este momento no crea distancia, genera vacío.
El vacío es real, pero la distancia siempre.
Pequeño niño ofendido. Me han quitado
mi juguete. No era real.
Quiero decir que tampoco era espejo.
Era una historia, mi juguete, fabulosa
sobre cuánto debía verse en mi ser.
No eres un niño. Y ese gesto
ofendido pertenece a un extraño.
La memoria juega sola, déjala,
roba historias, se entretiene.
Tú me tienes a mí:
otro vacío. Herida en marcha.
Hombre sin edad, sin la mujer en los ojos.
Mujer, amarga distancia, curva
del momento en la piel.
Pero eres tú, te reconozco. No sé.
En tu aroma se vive
más tranquilo. Perdido. Ven.
También es invención esto que oigo.
Con una mano te agarras a la nada.
Con otra te desgarras el rayo de la ausencia.
mi juguete. No era real.
Quiero decir que tampoco era espejo.
Era una historia, mi juguete, fabulosa
sobre cuánto debía verse en mi ser.
No eres un niño. Y ese gesto
ofendido pertenece a un extraño.
La memoria juega sola, déjala,
roba historias, se entretiene.
Tú me tienes a mí:
otro vacío. Herida en marcha.
Hombre sin edad, sin la mujer en los ojos.
Mujer, amarga distancia, curva
del momento en la piel.
Pero eres tú, te reconozco. No sé.
En tu aroma se vive
más tranquilo. Perdido. Ven.
También es invención esto que oigo.
Con una mano te agarras a la nada.
Con otra te desgarras el rayo de la ausencia.
lunes, 5 de agosto de 2013
En mi vida no sucedes: irrumpes.
La memoria no es voluntaria.
Brota el saber al capricho de los vientos
o lo que se supo de ellos
antes de olvidar largamente.
Ahora impregnado de color y sentidos
ahora tallado con sombras.
El recuerdo si es repetición
es ya acto ajeno a la palabra,
efímero continente vacío de ser
matiz de un borboteo a sabor
de ellos qué se quiso
en mi vida, no voluntaria,
interrumpida por trozos
captada al vuelo
por un punto de olvido.
La memoria no es voluntaria.
Brota el saber al capricho de los vientos
o lo que se supo de ellos
antes de olvidar largamente.
Ahora impregnado de color y sentidos
ahora tallado con sombras.
El recuerdo si es repetición
es ya acto ajeno a la palabra,
efímero continente vacío de ser
matiz de un borboteo a sabor
de ellos qué se quiso
en mi vida, no voluntaria,
interrumpida por trozos
captada al vuelo
por un punto de olvido.
domingo, 4 de agosto de 2013
Momento distorsionado
Hablaba. Con cara sorprendida me seguías
la corriente. ¡Bueno, dame dos besos!
–era natural, lo esperado después
de las fiestas– Dudé –todo el mundo
alrededor pensé que nos miraba–
Me pides un beso –pienso ahora,
años después–: le pedirías a un alcohólico
¡bebe! Temía besarte. Temía que si te besaba
apenas un roce en la mejilla, ya no podría parar
y si por un momento tú también querías
–bocado o destello de un querer delirante–
yo ya no podría vivir el resto de los momentos.
Te di dos besos, el protocolo lo manda.
Lejos de mí los saboreé cargados
de frustrada historia. Quisiera entonces
que no acabara el mundo de las apariencias.
Pero eran las hora engalanadas de imposibles.
Tu roce, tu petición, mi reticencia, mi despedida,
me acompañan en este sinvivir, con ellos
te escribo.
la corriente. ¡Bueno, dame dos besos!
–era natural, lo esperado después
de las fiestas– Dudé –todo el mundo
alrededor pensé que nos miraba–
Me pides un beso –pienso ahora,
años después–: le pedirías a un alcohólico
¡bebe! Temía besarte. Temía que si te besaba
apenas un roce en la mejilla, ya no podría parar
y si por un momento tú también querías
–bocado o destello de un querer delirante–
yo ya no podría vivir el resto de los momentos.
Te di dos besos, el protocolo lo manda.
Lejos de mí los saboreé cargados
de frustrada historia. Quisiera entonces
que no acabara el mundo de las apariencias.
Pero eran las hora engalanadas de imposibles.
Tu roce, tu petición, mi reticencia, mi despedida,
me acompañan en este sinvivir, con ellos
te escribo.
sábado, 3 de agosto de 2013
viernes, 2 de agosto de 2013
#besos
Tú y yo somos la prueba irrefutable
de que el entendimiento es irrelevante.
Tú, yo, nuestra casa, el desastre, los besos y las horas.
Este calor talla la noche con sus labios.
Si te empeñas en latir tan cerca de mi piel
me limitaré a ser tu vida y un respiro.
Beso, beso, quien te inventó no sabía
qué inventaba. Cada amante
inventa de nuevo los besos, los entrega
como regalo a ti, humanidad.
Hay en los besos algo opuesto al olvido:
su misma tenacidad, su misma urgencia,
pero al revés.
Te atrapo para huir juntos de esta fugacidad
que nos persigue. Quisiera efímera
realidad, tú, pero es sólo querer,
puro querer y beso.
Este existir que arrastro manchado con tu boca.
Que falten estrellas con que contar los besos
y oscuro vacío donde echarlos de menos.
El firmamento es frío y lejano sobre tu cuerpo palpitante.
Lógica: no se puede dormir en tus labios, pero
no es incompatible con los sueños.
de que el entendimiento es irrelevante.
Tú, yo, nuestra casa, el desastre, los besos y las horas.
Este calor talla la noche con sus labios.
Si te empeñas en latir tan cerca de mi piel
me limitaré a ser tu vida y un respiro.
Beso, beso, quien te inventó no sabía
qué inventaba. Cada amante
inventa de nuevo los besos, los entrega
como regalo a ti, humanidad.
Hay en los besos algo opuesto al olvido:
su misma tenacidad, su misma urgencia,
pero al revés.
Te atrapo para huir juntos de esta fugacidad
que nos persigue. Quisiera efímera
realidad, tú, pero es sólo querer,
puro querer y beso.
Este existir que arrastro manchado con tu boca.
Que falten estrellas con que contar los besos
y oscuro vacío donde echarlos de menos.
El firmamento es frío y lejano sobre tu cuerpo palpitante.
Lógica: no se puede dormir en tus labios, pero
no es incompatible con los sueños.
jueves, 1 de agosto de 2013
¿Qué se sabe de la sonrisa?
¿Qué se ha estudiado? Sonríe
el niño por imitación o es innato.
Quisiera estar al día del asunto
tratado cienquetecientíficamente.
¿Qué sabe el niño de su propia sonrisa?
¿Qué se sabe del amor?
Qué se sabe de una mediatarde a resguardo
del calor en un parque de húmedo césped.
Qué se sabe de mí rememorando
o de ti trabajando tan lejos
en la ciudad de mis padres.
¿Qué se ha estudiado?
¿Qué se ha estudiado? Sonríe
el niño por imitación o es innato.
Quisiera estar al día del asunto
tratado cienquetecientíficamente.
¿Qué sabe el niño de su propia sonrisa?
¿Qué se sabe del amor?
Qué se sabe de una mediatarde a resguardo
del calor en un parque de húmedo césped.
Qué se sabe de mí rememorando
o de ti trabajando tan lejos
en la ciudad de mis padres.
¿Qué se ha estudiado?
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