sábado, 30 de junio de 2018

Hilo

El cable funambular hacia el terreno de lo abstracto.
Qué más por encima pensando en la palabra
pie, paso, presión, posicionamiento, precisión,
                          equilibrio.
Qué más por debajo todo lo que un día fuera
futuro o caída, decisiones o su historia.
Crees acaso que es un símbolo, que retuerzo
los límites de la dicción para señalar con el dedo.
No.                                                               No.
Es tan delegado el momento como tu cuerpo 
tendido. Es tan fina la ocasion como mis labios
contigo encontrados. Perdidos de entusiasmo.

viernes, 29 de junio de 2018

No puedo saber

No puedo saber
si este es el momento
en el que se desliza la blusa
o esperas a que termine
de caer el azúcar en la taza.
Podría ser
una infusión cualquiera
en un local cualquiera,
en una calle cualquiera,
y así las partes desnudas de tu cuerpo,
y así los besos, los besos, las miradas.
Porque este abrazo podría ser ya la despedida
o bien preso deseo de un futuro mediato.
Mientras estudio la paciencia
del griego, la anatomía, el álgebra, la historia,
el secreto de una noche o una lectura,
la utilidad de los puntos y las comas.

jueves, 28 de junio de 2018

Entre tanto

No hay donde conducir los pasos.
No hay donde redactar los vuelos.
La sangre, si es noticia, rezuma o idea;
pero por mucho que al abrigo de los saltos
quiera tomar por árbol tu alegría,
por duna tu ciudad, por moda tu experiencia,
tengo esta sed, otra vez, definida
en tus labios, tengo este tacto
al ritmo en las palabras que me tocas.
Y, si recuerdo bien, entre tanto
no existo.

miércoles, 27 de junio de 2018

Para empezar

Aquí tengo trabado entre los dientes
este olvido que nadie se esperaba
y por querer decirlo se me traba
en hábitos de tiempo sin

lunes, 25 de junio de 2018

Improvisamos

[Dicen, y probablemente yerran, que el tiempo no puede improvisar, que es resultado, siempre resultado, no más, ni siquiera causa, resultado de sí mismo. Lo dicen quienes miden, no el tiempo, sino las cosas, y qué dirán, que no hablan de las cosas, sino del tiempo. Errarán, pero yo les creo; hoy les creo. El tiempo es esto y poco más. Lo que bordeamos porque no sabemos decirlo de mejor manera] 
Y así, sin planes pero con órdenes,
en una fuga constante pero sin escapatoria,
vestidos de acción, desnudos de pasado,
ardiendo en este no sé 
qué que no es el de siempre,
tocándonos a un ritmo no pautado,
labio contra labio, aquí nos vemos:
improvisando.

viernes, 22 de junio de 2018

Enrédate

Si este viaje de allí, este estudio de acá,
esa conversación en la cafetería,
el otro paseo que llegara un poco más.
Detrás del doblez del mapa, la butaca
del cine, la hora del avión, la página marcada.
Allí donde debimos conocernos.
En todos esos sitios donde nuestro corazón
sí habría sabido latir y nuestras piernas,
más sabias que nosotros, sin dudas,
sí se habrían enredado, enraizado,
en caída libre de horizontes.
Para ya no soltarse. Para no dar ocasión
a la fortuna, ni una vez más.
Pues tercos esta sed anudando los tiempos.
Pues juntos como vivos en el destino de los audaces.

jueves, 21 de junio de 2018

No más siempre

Y no que hablamos torpemente,
nos besamos torpemente,
nos esperamos como dando
traspiés con tu futuro, tú, yo
con el mío. Cada cual
con su ribera del sentido.
Y las ropas revueltas, siempre,
pero, siempre, separadas.

miércoles, 20 de junio de 2018

Sin título

Nuestras palabras, esta tierra oscura
no las guardará.
El futuro sabrá quiénes éramos,
pero no qué nos dijimos.
Las noches, confundidas, como mil monedas
en la fuente, estrato o velo,
a un lado del deseo y al otro de la verdad,
ya no serán más nuestras.
Y nuestros labios, estas palabras que brillan
no las guardarán.
El pasado sabe qué nos decimos pero no
quiénes somos.
Ven, entonces, quédate,
en este terrón oscuro del momento,
antes de que, boca y saliva
en besos nos deshaga
y nos estudie sin saber nada de nada
bajo este sol que ya no será el sol
esta tierra que no será la tierra.

martes, 12 de junio de 2018

Pero aún así

Marionetas. Con los hilos cortados, pero
aun así. En el drama de la libertad.
Con una mano donde debiera
ajena estar el corazón.
Y, para hablar,
un dedo siempre en la boca.
Al aplauso final llamamos decisión
(desde hace tiempo)
atenta, responsable, intencional,
en la que apenas creemos,
en la que tanto creemos.
Fantasmas vestidos sin pies en el suelo,
atrapados en este mundo libre
en este pequeño relato
de ficción. Y, sin embargo,
reales.

lunes, 11 de junio de 2018

Mañana mismo

Toda la ciudad van a quitarla.
Las calles por las que perdimos,
no tiene otro nombre, perdimos.
La tienda, el bar, las tiendas, los bares.
Los bancos donde se leen poemas a la ciudad.
Los bancos donde se leen, en letras
menuditas, menuditas hipotecas de amor.
De odio, pero yo digo amor. Y todo
lo que se ha dicho ya sobre las ciudades.
La van a quitar entera y van a poner otra,
sin ti, sin mí, sin los recuerdos que hasta hoy
me guían de no sé donde. Donde nunca
nos conocimos. Ni fue tarde. Ni te fuiste
como si nunca hubieras visto la ciudad.

sábado, 9 de junio de 2018

Cinismo irónico aplicado

Lo único que existe es el presente,
y estamos en cualquier parte menos ahí.
Todo lo que vivimos es ficción y cuanto
pensamos y decimos ficción de la ficción.
Bien o mal nadie se conoce ni conoce
qué es del bien en el presente, el mal
en el futuro y nada de nada en el pasado.
Exepto
Yo
que me sé todo bien único libre de ficción
en esta única vida que tengo por delante.

viernes, 8 de junio de 2018

Esta tarde en su aroma

Que la luz se ha escapado y no quiere volver.
Que las calles acechan sus soslayos de ritmo
y posible su abismo arreciando llover.
Han grabado sus fuerzas sin permiso de nadie.
Sin desmayos, sin risas, sin testigos de selvas.
Y he perdido los sueños y he robado su tela.
Una dama en la noche. Esta tierra mojada.
El reguero de aroma donde nada es seguro.
Donde tengo tus besos. Donde fuera está oscuro.
Que la luz ha escapado. Que quedamos en vernos.
Una vida, otra vida, o tocar o querernos.

jueves, 7 de junio de 2018

En su lugar

En su lugar
pusieron una entrada de cine,
que antes había sido falda de mujer
y mucho antes recodo de camino.
Lo que pusieron de verdad fue una lista
admirablemente exhaustiva de medicamentos
o música disco o dientes caninos al azar.
Lo que pusieron aún sigue escrito en tu garganta,
justo en esa parte que olvida el noticiario,
la que se divide en fobómetros irregulares,
con toque de canela y avaricia de amante.
La alfombra de una noche y su temática.
Allí donde se usa el libro de texto
para que la mesa mentirosa no cojee.

martes, 5 de junio de 2018

No repostaje

Las carreteras llevan a los dioses antiguos.
Paran en nuestro cuerpo para el peaje.
Nos decimos adiós.
Los recuerdos no conocen ese idioma.

lunes, 4 de junio de 2018

Resonancia e interferencia

Esto sucede por estar en algún lugar,
cuando paciencia brazo, cuando sol mordida,
si estuviéramos en ningún, recodo, dicho,
dónde ningún, dónde sospecha.
Vamos a tomar la cicatriz por significado
y el fue por solo apego
y muy deprisa
por el pensamiento.

domingo, 3 de junio de 2018

Entre los dedos

No has entregado el peso de tu blusa,
el vuelo del botón no ha sido robado.
Del engaño el tenue sacrificio sabe
al acero sutil de la naturaleza, que a veces
mata o escribe
en borradores perdidos hasta dar con tu cuerpo,
en ediciones soñadas de tanto horadar espacios,
en manuscritos lejanos, sin ropa u olor,
que alarga en la lengua el cielo que demora
por no olvidar ahora el vuelo de su águila.

sábado, 2 de junio de 2018

Sociedades aisladas

Es territorio de las ideas. Terrón,
azucarillo de las viejas ideas.
Infusión, canela, azafrán, ruta
de las especias, seda de las ideas.
Comercio, trueque de viejas, nómadas
ideas. Agricultura. Ciudad. Tierra
Prometida de las viejas ideas.
Territorio del ser. Sombra del semblante.