jueves, 28 de febrero de 2013

En este lugar coloco una censura de acantilado. Quien
quiera saber más, mejor no espere
el trabajo de los lexicógrafos que se besan a escondidas.
Es sorprendente comprobar cómo la realidad sorprende nuestras intenciones.
Saber que te adelantas a mis sentimientos es cosa de un demonio de fuego. Escúchalo en esta voz hecha de arena y otros regalos de sombra.

Tres poemas gravitan independientes

Renaces no sé de dónde en este mundo real.
Imbuido de música y sangre.
Cuando hundas
los dedos en el tiempo y hagas
derramar su nombre.

Se sabe que las promesas

Vienen a entrar en mi casa y mi ciudad,
en el pequeño dedal por las ventanas
hasta el incendio que desaté para que
entre tú y yo no hubiera -a quién se lo darán-
nudos guardados; pero vienen, lo arrebatan,
se lo llevan por partes me destrozan
las paredes. Y todo debido
a la caída
de los precios.

miércoles, 27 de febrero de 2013

Hay ciertas falsedades sorprendentes. Pero me agota ya esta lógica. Veo una sábana atmosférica entre tu osadía y mis vergüenzas. Sopla bbbff
Dolor que vienes de lejanos lugares, acepta el regalo de mi tiempo y habla bien de mí cuando recuerdes mi esmerado hospedaje.

Ando sobre islas de pasión e intermitentes infidelidades de camino. Si vas a acompañarme, rodéame fuerte con tus sueños, porque vuelo.
Mis sueños vienen a recordarme
mi deseo, lo cual demuestra cuán
alejado me encuentro de mí mismo.
Porque quisiera saber el nombre de tu rostro
qué cuerpo era a la noche sombra de la mañana
con qué lámpara buscarte en este bosque o ciudad
habitación repleta de fantasmas.

lunes, 25 de febrero de 2013

Ya no te ocultas entre la multitud, desde que me infundiste este hermoso virus del instante.

Si la belleza no es irónica, difícilmente puede sobrevivir como hermosa. Aplíquese esta idea a los templos griegos. También como templos.
De ningún modo, la obligación no puede prohibirse. Ni siquiera en los casos en los que no sea nombrada, ni enunciada la prohibición.
La lógica me evidencia la verdad. El sentimiento me demuestra todo lo contrario. Esta relación de opuestos ¿debo sentirla o pensarla mejor?

domingo, 24 de febrero de 2013

La prosa
es una ilusión visual. Sólo
es posible en un mundo donde existen
los ojos y el aburrimiento, porque
ningún ser mínimamente interesado
obviaría las pausas. Es obvio que te quiero.
Y que es un estado con pausas.
Y que no en todas las ideas necesito
respirar es obvio también.
Caricias pero con límite.
Besos sí pero significantes.
Alguien va midiendo con los dedos
toda la historia que tardamos
en encontrarnos.
Siempre me pillas adaptando lo nuevo del discurso a la vieja moral.
Te he visto diseccionando anhelos en el mercado. No supe cómo saludarte.
Las palabras son tan contagiosas como los errores.

sábado, 23 de febrero de 2013

Porque si Narciso hablara,
qué diría sino un eco de Eco.
Y qué está viendo Eco, sino
la misma mirada de Narciso;
pero nos dice que Narciso no escucha,
pura mirada, ni habla, y a Eco
la imaginamos sin mirada, pura palabra.
Ay, hermoso lector, no bastaba
con besarte.

Tiresias

El XX% del truco consiste
en separar serpientes.
Desde que veo tu rostro de mujer
en todos los espejos, solo me siento
hombre en el palpitar de tu mirada.
Cómo hacerme amante del mundo
que te distrae // si siento celos.
Envidio tu corazón cuando meditas,
mis propios // dedos cuando te toco
y el sonido // con el que, loco,
abrazo tu nombre. // Así me lo ordenas
y quiero aprender // ante el paisaje
que se marcha.

viernes, 22 de febrero de 2013

Qué cajita más grande tienes

Hasta cuándo, hombre, vas a seguir encerrado en la idea
de tiempo. Puedes pasarte horas y horas abrazando
ese barrote del infierno. Y tú sabes
lo que es una hora en el infierno: un valle
desde tu nacimiento, en la ciudad segmentada
por la selva, o la colonia frustrada en el planeta
vecino, repitiendo el día que descubriste
que no hay tiempo material para otra vejez.
Cuando aplaudes, tus manos coinciden en el espacio.
Lo demás es puro sentimiento.
Mi memoria ya no es lo que era.
De hecho, no recuerdo muy bien
si alguna vez fue lo que fue. Recuerdo
que hubo un tiempo en que podía
recrear las palabras y tu cuerpo al detalle,
y la presión y el calor de tus besos, la tensión,
pero ya no puedo saber si es mi deseo
ahora de quererte el que me hace
creer recordar haber vivido contigo
toda mi vida entera.
Confieso, padre, que he delirado.
Leer al Sol.
El frío por partes.

jueves, 21 de febrero de 2013

Justificación de medios

.....Llamo ideología a todo sistema de ideas. Vale, por tanto, cualquier sentido ensamblado en cualquier dirección: religiones, teorías científicas, filosóficas, partidismos políticos, doctrinas económicas, ecología, moral, esteticismos, y etcéteras.
Sépase que la ideología es el opio del pueblo. De aquí se deducen varias observaciones a tener en cuenta:
–En la ideología no me trato ni como persona ni como humanidad, sino como un yo sectorial extraño e intermedio. Para el sujeto, la ideología es una ilusión-instrumento de poder. Para la humanidad es sólo hierba. Pero opio para ese sector que se vive a sí mismo como pueblo (aunque no sepa ni el opio ni el sí mismo, por el entumecimiento).
–La química del pueblo está en la idea, y no en los metabolismos materiales. Una vez más el cuerpo se afana en una biología distinta. Y la humanidad no se afana en absoluto. El pueblo vive de ideas.
–Cualquier ideología -léase sistema de ideas- nos aliena, nos separa de la presunta realidad y nos sitúa en otra realidad no menos presunta pero sí más vivida como real. La lucha, de clases, o de supervivencia, se establece entre uno y otro, esto es, estre una realidad presunta y otra, entiéndase, entre ideologías. Siendo el pueblo en todo esto mero alimento. Quién lotófagos de quién.
.....Por supuesto, todo lo expuesto viene desarrollando una estructura de ideas cuyo fundamento radica tanto en sí misma como en los vínculos con otros contextos y superestructuras. En este sentido, seguir atentamente este sistema sería una forma más de adormecernos y entumecernos la realidad. Lógicamente, podemos rebelarnos desde ya la misma lectura, dinamitando, obviando o recriminando cualquiera de sus elementos o el todo. Sería una reacción bien lógica de un sistema de ideas. Llegamos, en fin, a la paradoja más que evidente de todo enjuiciamiento verbal y racional de los hechos.
.....Esto de la ineludible aporía del discurso no es cosa nueva, según nos hace entender cierto griego que hay por ahí. Griego, por cierto, parece ser el origen de esa otra rama, menos ideológica, menos sistemática, de lo que llaman literatura (lo relacionado con los que usan las letras, ¡las letras!) o también poesía (curiosa palabra griega, por cierto). Los que os aferréis aún a la losa verosímil argumentaréis que antes fueron los egipcios y los fenicios y los indios; pero es que no es así. Podría contra-argumentaros basándome en lo relativo del tiempo, en lo relativo de la perspectiva histórica, en que nosotros mismos siempre somos anteriores a los griegos o que probablemente los erigimos como dioses o padres de nuestro estudio, pero ya veis que no tengo ganas, por lo muy fácilmente que esto se hace sólo.
.....Así pues, aprovechando la ballena fugaz de tu corazón resplandeciente, voy a contarte cómo fue que tu paciencia vino a marcharse lejos, y cómo eran las luces en la ciudad esa noche, casi tarde, pero noche aún. Y yo quise tener tu mano para siempre. Y lo que tengo ahora es el eco de tu risa y la ilusión de su objeto. Quisiera inventarme objetos para tu risa, que suena un poco a para siempre (incluso vestida de madera amarga), mientras te quedas conmigo viendo marchar la noche y lo que haga falta.
Me he alargado, pero sabrán perdonarme.

miércoles, 20 de febrero de 2013

La teoría de mi casa es particular

Hablar de la ética es como hablar de la mujer.
Ser ético es como ser una mujer.
Atiéndase a que:
.....1- ¿Ser es igual a ser como?
.....2- ¿Vamos a dejar al hombre con su mamá moral?
Os recuerdo las presuposiciones de esta explicación:
.....a) todos sabemos la diferencia entre ética y moral.
.....b) al menos una de las dos comprendemos qué es.
Y después de estas cosas tantas, lo único seguro
es cuánto me gusta
pasear contigo bajo la lluvia
si hay amor.

martes, 19 de febrero de 2013

Contamos con la eternidad.
El pentagrama transpone una música, y la música escribe una partitura para músculos, emociones o palabras. Salir de esta cadena.
El héroe no huele a himno ni a canto.
Las heridas de un monstruo genera bacterias.
Salir de esta cadena.
He dibujado un lugar rodeado de iniciativa. La línea que lo circunda es siempre un final. Alguien imagina un mundo perpendicular al grosor de la línea. Sal de la cadena.
Ocultarás a mi hambre tu pecho desnudo. Tu piel envidiará mi mirada furtiva a la tela de tu marcha.
Por tu cuello desfilará un aliento hecho de motas de oro. Y yo trocearé cada mota. Daré vueltas por tu cintura como una luna de cuentas.
Pisas una alfombra hecha con mi añoranza de cielo pero con pasos sin acabar. Lejos de allí te abrazo y bailamos no sé hasta dónde.
El odio venera ídolos, por más que cuando
te aprieto la mano olvido en días nublados.
Mi nariz y mi privacidad resultaron incompatibles.
Contamos con la eternidad.

lunes, 18 de febrero de 2013

Mensajero de Dios, olvida mis palabras.
Contamos con la eternidad.
Cuando sube la marea se ocultan
las puertas de nuestra casa. Entramos
en la lluvia. Salimos en esas historias
de barcos alados y sombreros.
Esta puerta enderezada por ancianos,
presta oídos de resina a la envidia.
La puerta azul y naranja lijada de escarcha
entretiene a las olas contando chistes de llaves.
Y la tercera puerta, no siempre cerrada,
bajo la que se cobijan algunas legiones romanas
que cantaban epigramas a coro, en las bisagras,
en los idiomas de un corazón cansado.
Se ha quedado sola, de frío y de agua, la casa.
Lámpara incompleta. Luz de ironía fragmentada.
Continua ilusión de ausencia y sus sombras.

domingo, 17 de febrero de 2013

Se detuvo al borde de una negación pulimentada.
Vas a llamar futuro a este filo.
No dejes que el silencio se haga nombre.
Fue original sólo de principios.
Luego fue real y se detuvo
al borde de una negación
pulimentada.
Hay salamandras de papel que huyen
en un azul pellejo de paciencia.
Estuve todo lo cerca que pude de tus huesos
y de tu forma. Toma las llaves.
Hoy estrenamos lienzo en las alturas.
Cuando te conviertas en una fábrica de reproches
visita mi bombonera de perdición y labios.
Desnúdate sólo el día que nadie lo pida susurrando.
Hice de las direcciones un escudo barnizado de mar
y de los sentidos un guiño al vacío. Sacaste
de este pozo murallas en las que horadar abrazos.
Vienes con tus espadas a quejarte otra vez
de que no me resigno a entender nada.
No hay en las cosas quietas ausencia de lluvia.

jueves, 14 de febrero de 2013

Barro por tus venas también el vacío.
Todo en un mismo día.
(sueños, estrellas, sexo, oscuridad y esperanza)
Al término de tus intereses repliego mis sombras.
Nadie leería un tratado escrupuloso
que desvele los últimos secretos de la vida,
y que tardara tanto o más que su vida
en describir sus detalles. Por eso la brevedad
se toma como virtud o los secretos,
o la parcialidad en los ojos y el instante
contigo y la humedad.

miércoles, 13 de febrero de 2013

Que la luz encuentre tantos obstáculos
es un reto poético para la memoria.
A veces, escribo el destino. Otras marco
hitos no siempre solemnes en el trayecto.
A veces, escribo un posible origen.
Y también la nada. Y también la nada.

Confesión sincera número I

Llevo casi una semana sin escribir
como quisiera. Curiosamente, encuentro
agarrotado mi brazo de escritura y dolorido.
No puedo dejar de establecer una sensación de causa
en la paradoja de este evento (ya conocen
supongo mi invariable fe en la paradoja).
Y además, me enfadaría bastante si no
consideraran importante esta situación más allá
de mi interés, mi orgullo y mi momento;
aunque nunca nunca llegara a enterarme.
(Ah, y aclaro todavía que nada de este acto
me está sirviendo de alivio)
Sírvase adoptar otra postura.

martes, 12 de febrero de 2013

Exorcismo frustrado del instante

Ofrezcamos, como castigo, la eternidad bien
entendida. Conectada con un acto, a ser
posible
reproductor.

Explicación rigurosa número uno

Teniendo en cuenta que en todo p punto
podemos entender, dentro de la sensatez, lo que queramos,
someterse a la obediencia canónica es un acto de amor.
Y aún más amor si en nuestro entendimiento
damos cabida a una sensatez, obediente, rebelde
y etcétera bajo nada oculta ironía.
De aquí se deducen al menos estas pre-misas:
• La relación ineludible aunque incómoda entre amor y cantidad.
• La posición exacta de mi actitud por ti.
• La estructura difusa de lo que soy en tu momento en función de la estructura, nítida o no, de lo que eres en este momento.
Pensemos una posición. Llamémosle enferma.
Usemos el lenguaje, no más, como una noria o rueda
de molino (simbolismos cíclicos varios y agrarios).
La palabra es el agua que se escapa. La palabra
en el cubo recogida. La palabra los ejes y través-
años de la máquina, el movimiento no circular
sólo sino fantásticamente espiral, hipertopológico.
Cuenta con el interés de los paseantes
aquellos hechos gloriosos que prietan el pecho.
Te encuentras detenido ante un espejo que también
reflexiona sobre la encrucijada de mi percepción
contigo.

lunes, 11 de febrero de 2013

Debo escalar una montaña, pero por compensación.
Para ser original me invento trucos.
Salgo adelante con las manchas de mi propiedad.
Hasta que te encuentro com equívoco y mareo
las direcciones supuestas y las reales, fuera
de anacrónicos sentidos.
No sé cómo interpretar si no notas mi esfuerzo.

Letanía de la creación

Amo como penitencia. Aquí
se mantienen guardados, en una cajita
divina, la causa, la posición y el fuera
–llamas desde lejos con homonimia y contextos,
recursividad, inmanencia y ocurrencias varias–.
Pero sabes que mi gesto es delator. Sin objeto.

domingo, 10 de febrero de 2013

En el tiempo no se puede invertir.
Sediento esquivas el instante.
Un guiño de amor desobediente
soñaba en tu perfume. Con prontitud
no puedo vaciarme si siendo vacío
desde nacimiento ignoro la tardanza.
Bailo sobre el viento, único elemento
que me construye. Natural o convencional,
usted decida.
La tormenta anunciaba tormenta no egoísta.
Mecanografiaba en el sentido inverso de la lluvia sobre su cuello y su añoranza.

Despedirse del sueño es un saber innecesario.

sábado, 9 de febrero de 2013

En tu mejilla hay fuentes de las que quiero beber.
Hay curvas que dan origen a civilizaciones.
Dedos, brazos empiezan espuma y olas.
Un parpadeo brota y comienzo
a quererte de otra manera a como te quiero.
Nunca más. Siempre de nuevo.
Además de una puerta, cada objeto, en el vacío poroso, sostiene parpadeos o latidos, que aprenden a acompañarte.

Me cogiste como un guante y nos espiaban las marchas.
Esa llave me avisaba de la abstracción, y esa obsesión obsesa por los giros.

Elijo el regalo que tú supones en mi contra, y queda olvidado como un juego de niños.
Lo ves si es hito de un final; según interesadas fugas.

viernes, 8 de febrero de 2013

Es que no te llevas mis besos atados.
Los árboles que cruzan la esquina cuando te marchas,
se pierde y deja al azar y luego quién sabe
en ese ahí no estábamos sentados, era el galán
que habla con la chica y yo ya sé lo que pasa:
es que no te llevas mis besos atados,
hay algo de vuelo y conviene decirlo.
Alguien se tomará la molestia de seleccionar,
esto sí esto no (obra, capítulo, fracesita, molécula)
es interesante, y si no ese de los caprichos, ese
que corta por aquí por allá sus antojos, tiempo
lo llaman, unos, otros descomposición (compós su
obra, sus capitulitos en los que crece la hierba
como una novela redundante). Alguien será
no yo, que me veo incapaz de tarea semejante.
Tampoco tengo acceso a eso que aprendí
a verte marchar. Y tú bien que lo conoces.
Pero lo sorprendente es que realmente
eres tú, ese matiz de mis sueños
en que ni yo ni nadie reconocería
nada mío. Extraño tú detrás
de los fantasmas.

jueves, 7 de febrero de 2013

Sinfonía corporal en vejez sostenido,
interpretado por orquesta de tejidos, fluidos, fuegos
y vapores, bajo la dirección de procesos más o menos
digestivos. Último movimiento.
(anónimo, por supuesto)
Silencio igual a distancia como sonido
igual a sendero. Mira el paisaje, anda,
antes de encontrarte con alguien.
Ya no obsesiona el origen, quien vive en plena

transformación. Sí, sí, ya, ya; pero revísalo, por favor.
Una buena explicación: eso sí que es magia.

lunes, 4 de febrero de 2013

domingo, 3 de febrero de 2013

Toda palabra es una flecha lanzada, sin dirección, ni movimiento, ni intención, ni posición, ni rumbo, sino puro e incierto destino.
De noche cierras los ojos para recoger lo que he sembrado, dice el viento.

Debería estar tomando nota, no dictándola

La finalidad no es más que memoria.
Sabes que el azar deriva encuentros.
Por deducción lógica vamos a destruirnos.
De día ejecuto en ti mi amor vivido en sueños.
Me rodean los fanáticos de la realidad.

viernes, 1 de febrero de 2013

Jugosamente

Imaginación para el delito, aburrimiento para la obediencia, esa es la cuestión, árbol de moras, esa es la cuestión, días y noches largas, por donde habitan los rizos negros de su mirada.
Que sepas o te equivoques,
y no que te protejas cínica, escéptica, positiva, humorística mente queremos. Porque
estamos hechos de flechas.
Otra opinión más no es precisamente
lo que nos hace falta.
Es lógico situar al frío habitando un trono en un país concreto, en un alto y remoto castillo o en una profunda y regia cueva, en una bien desconocida montaña. Otra explicación suena a pura y dura fantasía.
Me asaltas con complicidad igual que el vacío.
Y otros susceptibles de ser, arrugados.