Este es el acto
vivo, el pensamiento
que ha debido partir
de una mirada, la escritura fugaz,
atravesada por la memoria no,
por el momento.
Este es el borde mismo
del intento, el signo de una parte
deshechada, la copia en el desgaste
de la nada, la lectura tenaz sin miramiento.
Antes
de que se entienda se deshace
anotando con tiempo la fisura
de una carne ya dada por perdida.
Esto es enigma ya
desde que nace,
confusión de las lenguas
si perdura
y conjuro de amor
si se me olvida.