viernes, 31 de mayo de 2013

Puertas abiertas

Ámame sin mi permiso.
Destapa con violencia el océano de la distancia.
Cuando tu sangre se vuelva azúcar
no te detengas.
Que no te asuste la multitud de los vientos.
Que no te asusten las voces de los que hablan muy serios.
Cuando las calles se hagan grietas húmedas sin fin
no te detengas.
Que se vuelvan confusos los monstruos a sus sueños.
Cuando se te escape mi cuerpo clamando injusticia
no te detengas.
cuando ni el aire nos entregue ya salvación alguna,
cuando nos arda entre los dedos la vida entera
no te detengas.
Cuando sientas que van a llegar los vecinos con su muerte
no te detengas.
Que confundidos al preguntarme cómo es que vivo
les pueda decir:
me amó sin mi permiso,
destapó con violencia el océano de la distancia,
los monstruos confusos se volvieron a sus sueños,
no se asustó ante la multitud de los vientos,
ni ante las voces que aún siguen hablando muy serias,
se hicieron húmedas grietas sin fin las calles y no se detuvo,
cuando el aire nos negó su salvación ni cuando
ardió entre nuestros dedos la vida entera se detuvo,
cuando se le escapó mi cuerpo clamando injusticia
no se detuvo,
cuando su sangre se volvió azúcar
no se detuvo, cuando sintió que llegabais
vecinos con vuestra muerte
no se detuvo, y en la hora de la despedida
lo que tú sigues llamando inevitable y yo llamo
mío, amor, conmigo,
me entregó este don de todos los regalos,
en el cofre divino de sus manos,
en la pausa terrible de sus labios.

Porque la biología es magia

El placer de la destrucción,
amigos humanos y humanitarios,
comienza por uno mismo y sus hábitos,
continúa dulcemente por ti mismo,
en el calor que me traspasan tus células
en roces, abrazos y demás mágicamente,
porque la biología es magia.
Culmina en todos esos litros de historia
pero no se acaba.
Ahora, también, les recuerdo,
existe el cuidado y el cariño,
no vayan a obsesionarse.
Te amo desde la atalaya de mi cuerpo,
del que es difícil bajar,
a pesar de las ya antiguas civilizaciones
que lo construyeron, del presente glorioso
que fue sólo promesa.
Es una fortaleza hospitalaria: los días
entran y salen sin respeto.
Quisiera abandonarla por momentos para
seguir los pasos de tu libertad y tus empeños.
Y para no perderte cada vez que te marchas
de vista o de conocimiento voy alzando
esta torre –algunos dicen que abstracta–
carente de direcciones.
Comparte mi té esta tarde
y el tintineo de sus manos removerá
mi propia dulzura mientras aguante despierto.

jueves, 30 de mayo de 2013

Peligro

Es peligroso creer en las ideas.
Conviene creer en el peligro más que en las ideas.
Es necesario un nuevo significado para convenir
y otro para necesidad.
Que tomar partido sea
una apuesta por la totalidad, quién
lo creería.
Nos acostumbramos a ver aparcada la vivencia
y por mucho que no nos quejemos –nadie
nos oiga una queja más alta que otra–
de aquellos que se incluyen sin pensar, sin intención
ni conocimiento de evitarlo –obsérvese
cómo se demora la línea argumental muy a pesar
de nuevas, frescas, inocentes y dispuestas palabras–
en esta pareja que no somos, pues
ni nombres, ni números, ni hechos
nos bastan, a ti y a mí,
en este encuentro.

miércoles, 29 de mayo de 2013

me escribes con tu paisaje y me masticas con los vientos que hacen raíz desde todas las horas en tu alegría para que exhale mi último de madera delirio
Pero tú también tienes alas de teclas de piano u autopistas de cielos oscuros de camas de risas olvidadas a la mañana.

Ciertas visiones de Edipo

En un desfiladero sólo cabe un pie
a la vez piensan muchos que
no re-flexionan ni sus pecados ni sus pasos.
-
Layo se estaba dirigiendo al oráculo para preguntarle cómo podía liberar
a Tebas de la Esfinge.
-
Mortificada toda ella por la derrota,
sus cabezas se castigaban
mordiéndose unas a otras hasta desap
¡ah, no! así era la Quimera; la Esfinge
no tiene cabezas, sino alas.
-
Edipo se arranca los ojos (y ve)
con los broches del vestido
de su madre, también.
-
El enigma no trataba del hombre, sino de la unidad:
animal, mujer, humano, yo, día y hora se viven como uno.
-
La Esfinge, si es que se siente y no es
puro espíritu altruista, filantrópica y
antimaterialistamente prometeica, se siente
incomprendida. Incluso en su destrucción
intenta -dejad que me invente
la intención que quiera-
darnos lecciones al pueblo.
-
Es el Destino, con su monomanía,
quien tiene un edipazo de cojones.
Sabido lo cual lo mejor
es castrarse los ojos
para limpiar
de la frente la tentación
de finalidad.

martes, 28 de mayo de 2013

Al saco de mis palabras prohibidas, de mis debilidades permitidas, de mi seguro desliz.
El futuro está garantizado. Los matices en el aire.
Siempre
sucede y es
maravilloso.
Si no supiera
hablar desde mi
pensamiento volaría.
Hay saludos
que suenan a despedida y otros
a sueños de adiós muy reencontrados.
No tardes cuando decidas
dejarte caer
en el tiempo y menos
en el lugar que según
dicen vamos
dejando detrás en sucesivas
espirales de suelo y pasos.
Si mis pies y los tuyos
habitan la obsesión de este mismo planeta.

lunes, 27 de mayo de 2013

Estás en los deberes del hombre, el mismo
que busca excusas. Que a veces
te encuentra. Estás
entre el olvido del hombre. Y no digo más.
El sentido es una droga blanda. El significado dura. El tiempo se acaba. De ir y otras ausencias.
Dame de comer si
hambriento de ti te vuelves
azúcar violenta para mis afilados
dientes que escriben
con sangre sucia de besos antiguos.
Arrastraba sus absurdos pies por un limpio y reluciente desconsuelo.

jueves, 23 de mayo de 2013

Sin espacio la palabra es más valiente y sin tiempo.
Vivo a columna y látigo.
¿La vida me entorpece para comprender qué vivo, qué siento, qué amo... cuándo?

El saber ha ido dejando perdidas mis excusas

El yo, objeto de defensa.

Un beso es el exilio definitivo.

Predisposición: amante mutuamente infiel. Rumor de esta ciudad que se empeña en cobijarnos, a nosotros, que somos puro encuentro.

Preparación: horrible calamidad que nos ha tocado vivir en estos tiempos, en este día, en esta hora, en este fallido comentario.

Previsión de daños: ridículo.

Finalidad: en qué fundamentas la suficiencia de tu lógica para que me ría.

martes, 21 de mayo de 2013

La risa brota de un mundo no acabado.
Como una tortura que no acaba en muerte.
Como un deseo que deja de empezar.
Los cuatro ríos que guardan el paraíso
me hieren en la frente en boca de otros
de los demás de esos xenos bárbaros
guirigaiteros ímprobos poetas.
Esperabas de mí.
La fuente que sospechabas fotografiaba
mi cuerpo y nada más. EN EL ENCUADRE
a la sombra de las palmeras, mi abuelo me comentaba
la historia de los volcanes yo no la sentía.
Tampoco son fuentes, ni fuego ni piedra.
Muchas fotografías de rojas estrellas me avisan.
Velázquez pintó -los gritos se vuelven insoportables-
un escaparate de herreros POBRES para los dioses.
La decepción vale un precio decepcionante.
El silencio de escucha es ducha.
La mudez en cambio araña y lo.
Losa eterna desgastada por la
vegetación agradecida a las sombras.

lunes, 20 de mayo de 2013

La soberbia es inherente al lenguaje

Sin lenguaje no existe soledad.
Habito mis desvaríos, pero no lo sé.
Nombro la herencia de tu regalo.
Soy la herencia de tu regalo.
Me nombro y me soy herencia tuya que nombra
y hago con tus .......... .
-
Eres un idioma distinto insoportable.
Quisiera que no hubieras existido: nunca.
Quiero borrarte, es imposible.
Queda el borrón difuso en mundo que es
memoria que es lenguaje que es herencia
no sé ya de quién. Queda el querer.
Y ha surgido un vacío que mira de reojo
que rodeo con mi querer que es lenguaje que es
mundo. Vacío no sé. Agujero que me tienta
sin nombres.
-
El vacío no es pasajero. Me hace
anticompañía. Deshace borrón que es.
Mis nombres para él -tan nítidos
que los creía- son un borrón. Lo evitan.
Y son más míos, menos herencia
bailan menos yo, baile tú borrón
amante deshecho.
-
De puro amado a amado por el vacío
de hecho a deshecho de mundo a
idioma de creía a borrón que evite
estando de nitidez bordeante.
Menos. Baile. Corazón.
-
Oh siempre nuevo tú, la ausencia y tu máscara.
El vacío tu voz presente y el gesto mi mirada
gracias a ti ausente.
-
Escucha conmigo el sueño que cae como una gota.

domingo, 19 de mayo de 2013

Las ideas
no están escondidas ni el ser humano
tiene ojos tapados por su interior.

Cabalgábamos bajo pezuñas equivocadas

Si
no mereces
una sonrisa ríete
de tu vida. El error de pensar
que los conocimientos conforman
a la persona ¿quién lo quiere?
Y si la moral fuera arbitraria
levantada sobre fundamentos
arbitrarios. Solo. Pregunto.
La educación es la ira
de la ignorancia culpable.

Su ser es un campo

Sobre qué no hay ambición.
Me amaba con la tranquilidad de un moje budista.
Una cascada oriental pintada junto a un monte imposible.
He reflexionado mucho sobre la quietud
y las conclusiones no me llevaron a ningún lado.
Imaginé que le interrumpían y esa ira era el amor
de un padre. Medita su cabeza calva y parece un niño.
Pero en realidad es su ser un campo semántico.
Admito la probabilidad, pero sólo como estilo descriptivo.
Tomábamos té como toman té los adolescentes
que aún tienen pendiente sus estudios.
No quisiera exceder los territorios
en que los hombres han aprendido a amar,
lástima de las generaciones siguientes, sus hijos
ignorantes bajo condescendientes ojos.

sábado, 18 de mayo de 2013

No era tan libre que no me sometiera
a la sintaxis. Así comías helados y me gustaba.
Porque quién sabe por qué quien sabe
es mejor por quien sabe mejor.
Y si acabáramos los días fatigados serían
otros puentes, de antiguas seriedades, los
que mirarían cómo a través de sus ojos
pasan, frías lágrimas de azúcar en tus labios, las angustias.
Y aquí terminan (tarde o sombra) el ejercicio.
Y sigue el desfile de algarabías soberbias.
Tantas horas quiso el árbol que no tiene ventanas
de amor

Cada mañana antes de comenzar

–Realizar un ejercicio de libertad
con fe y disciplina conductista.
–Revisar el catálogo de amores y sentimientos
con velocidad deseablemente acelerada.
–Apuntar deudas sentimentales y sus sujetos
con valentía en una tabula de olvido.
–ESCRIBIR.
–Obedecer por un instante al cariño
que le tenemos a ojos, oídos y etcéteras
para que en nuestros actos siguientes
no se nos tache
de rebelde.

Por favor

Tengan respeto por las vías urinarias.
La verdad y otra intenciones que tantos consideran
necesarias. El resto
Déjenlo escapar, con gusto;
o bien se limiten
a vigilarlo con amorosa atención.

Análisis Parabólico

Para volar
hay que aligerar peso.
Desprendámonos de las subordinadas.
Así sabremos. Los conectores sobran.
Con un soplo de dirección es suficiente.
Las asociaciones de vidas corrían siempre
a cuenta de los suspiros con paciencia entre delfines.
Para de volar.
Aligeremos los besos.

viernes, 17 de mayo de 2013

Sobre por qué no hay memoria de la creación

Sólo podemos conocer el pasado, más o menos inmediato. Uso la prosa, pero ya debierais saber qué opino al respecto. La imaginación del futuro, ni posible ni deseable, sino meramente consecuente, con muestra elaboración del pasado. Bien por activa o por pasiva, por negación o afirmación, todo cambio proyectado al futuro es una consolidación (ejecución de las potencias intrínsecas –pero atiéndase a la trasmaterialización de la idea que alude el término–) del esquema estructurante del pasado.
Enunciamos pues:
Si hay memoria del pasado no hay manera alguna de corregir el estado del mundo.
Pero digamos ahora que al pasado, siempre mediato, no tenemos acceso. Su realidad es esencialmente desconocida. el desconocimiento del pasado nos llevaría a repetir una y mil veces los mismos actos (obsérvese aquí la impertinencia del número, incapaz de designar una cantidad concreta pero desconocida –además de que se obvie la aplicación de una supuesta mente conocida lógica presente a una supuesta realidad pasada desconocida). Si lo que hacemos ha sido ya, lo ignoraríamos. Si lo que hacemos no ha sido antes, lo ignoraríamos.
Enunciamos pues:
Si no hay memoria del pasado no hay manera alguna de corregir el estado del mundo.
Pero no seamos tendenciosos (ustedes, con sus lecturas, varios; y yo, con mi escritura, una, carezco –¿debo decir de tendencia?–). Atiéndase a que con memoria o sin memoria, no se trata de que el cambio o lo nuevo no exista, sino que está fuera del alcance de ningún control psicológico. Por favor, corroboren esto con experimentos físicos, químicos, neurológicos y religiosos, antes de creerlo. Dedúzcase de aquí que la libertad queda al margen de mi favor.
Enunciamos pues:
a) Todo acto de creación es extrínseco al sujeto psicológico, aún siendo éste consecuencia de sus actos.
b) Todo acto de creación es irreconocible como tal por ningún sujeto, salvo como enigma.

RECOPILACIÓN DE ALEGATOS Y RESPUESTAS.
a – Queda implícita la definición ecuacional de "creación" como "corrección de estado del mundo"
RESPUESTA:
–Dado que no es explícita, su asumción es producto de una de esas lecturas tendenciosas que avisaba; de otra forma, la habría escrito expresamente.
–Si asumimos que es así, tendríamos que destacar la inconviniencia de asociar el término "corregir" a una intención moral. Atendamos a una lectura etimológica "regir" + "con", más acorde con el sentido de creación extrínseca al sujeto creador.
–El alegato –ahora viene una contraalegación irónica de la mías– es tendencioso, porque insinúa un deseo de corrección, no explícita, pero sí implicitamente en mi nada tendenciosa escritura, que debiera ser corregido.
b – No queda claro si el "éste" que es consecuencia de los actos se refiere al sujeto psicológico o al acto de creación.

RESPUESTA:
–Obvio que no queda claro. La confusión no es intencionada, pero no por menos intencionada es menos real. Por favor, quien consiga desconfundirlo que no deje de hacérmelo saber. Ya conocen mi dirección y la fecha de mi muerte.
–Me hubiera gustado más que esa confusión se hubiera señalado entre el acto de creación como enigma o el sujeto como enigma; pero ya veo que este tratado no va sobre mis gustos.
c – El texto no analiza todas las premisas posibles ni saca todas las conclusiones posibles de las premisas dadas.
RESPUESTA:
–Ciertamente, me he limitado a apuntar un método. Quien considere que este es un método acertado, complete el trabajo con una tabla de todos las premisas y conclusiones posibles y con otra tabla no menos exahustiva de todas las conclusiones y premisas imposibles. Quien considere que este no es un método acertado, por favor, que invente otro, con menoscabo de su libertad, o sea libre con menoscabo de mi favor.
–Si interpretamos obedientemente el alegato como una objeción no al contenido, sino al método, propongo sustituir en aquellos casos donde dice "todo" por el término "alguno"; por supuesto no en todos los casos, sino en algunos. Esto da pie a poder cambiar cualquier palabra por otra, pero ante esto apelo a su misericorda, ya que, llegados hasta aqui, no puedo apelar a su falta de paciencia. (Aplíquese al revés si están a favor de la apelación)



jueves, 16 de mayo de 2013

No es lo único

El bien consigue que la mitad
del mundo seamos malos.
Y no es lo único malo
que consigue.

Serie de adivinanzas

Adivina adivinanza:
¿Yo nací?
-
Soy un vacío, pero no del todo.
Porque he perdido mis límites.
-
Mi mirada succiona tus ojos
taponados por tu propia mirada.
Entonces me miras y me ves.
Pero te apartaste para mirarla a ella.
-
Entre tus brazos, diste definición
a un agujero que de tuyo te pertenezco.
-
Ha desaparecido el hueco dejado por el Otro
sin llenarse.
-
Siempre has sido tú, y lo has sido el mundo entero
y esto no tiene nada que ver con el instante.
-
Quién recuerdas. Quién esperas.
Te vació. Te pertenece.

miércoles, 15 de mayo de 2013

Hallazgos importantes del ser humano.

–1 El ridículo.
–2 Su propia humanidad.
(Uno bien de uno, dos bien del otro)
–3 El 0.
Un día me entretuve con una obligación.
Y el día que me aburrí la dejé bien colocada.
Tanto que otros –yo ya ni me acordaba– la consideraron
importante. No se conformaron
con repetirla: la idolatraron, desangraron y santificaron y
definieron las líneas de la ciudad.
Cuando llegué, admiré sus monumentos,
lamenté su suciedad –fíjense cómo era
aún mi razón paralelística–;
pero no reconocía mi obligación querida.
Cuando lo descubrí fue terrible.
Fui un monstruo. Pero lelo.
Hice con el cuidado y la obligación lo que aún no sabéis.
Escribo alrededor de una grieta.
Así dibujo mis pasos. Y mis actos
son el alrededor, los pasos y la grieta.
¿He de insistir en lo escrito? Si soy
real, soy lo escrito. Pero esta exigencia
no es física, ni casual, ni argumentativa.
Sólo es real. Sólo es escrito.
Declaro: habiéndome encontrado con tus regalos,
a saber –¿creen que iba a confesar aquí
nuestras intimidades?– vivo en consecuencia
y en resistencia civil, sonrosada y carnívora
aparentemente rastrillando sentidos
o pura apariencia.

martes, 14 de mayo de 2013

Algunos se asombran del calor de mis caricias,
cuando es el fuego de tus dedos que persiste
ahora en ellos. ¡Si supieran!
Pero muchos son piedras, otros duermen,
y los que están despiertos están lejos del
lenguaje y el que comprende no te vivió
–aquella habitación, la luz anaranjada
ardía de las cortinas, y aquel viaje nuestro–
y sin embargo lo veo alejarse
con tu misma despedida.
Los hombres se matan a mordiscos, no te extrañe.
Se arrojan unos a abismos de estructura y sangre,
otros usan vísceras como proyectil.
Hay grandes himnos de envidia.
Cómo fueron nuestros cuerpos, yema a yema
en esa noche. Como nuestros civilizados
pasos echan de menos de vuelta a casa
el hogar arderá a partir de ahora.
Cómo serán los días que llamamos humanos.
Gritas porque aprendiste la lección
o porque la lección no funciona
en el contexto –que creías distinto–
de lo real: Disyunción o causa
funciona o no como realidad
llamada inmanencia.
Pienso con disciplina obediente.
Siento con disciplina obediente.
Me castigo con disciplina obediente.
Me evado con disciplina obediente.
Me redimo con disciplina obediente.
Me canso con disciplina obediente.
He aprendido bien a ordenar las opciones.
Aunque nadie me felicita.

lunes, 13 de mayo de 2013

Nueva racionalidad del bien

Si existe el bien
no va más allá de una sola frase.
El bien está en el detalle.
Si no lo estuviera no lo habría en absoluto
y si el bien está en el detalle,
aunque luego devenga
en pérdida hacia lo general o lo absoluto,
siempre se puede volver al detalle.
En el gesto está la creación.
Justo ahí comienza el vacío.
Y nadie volverá a saber
de ese que vivió sin conocerte.
El mundo se sostiene por un hilo.
Olvido, impertérrita fuerza física.
Concienca de olvido, asombroso saber
humano.
Lo que falta
después del abrazo, ¿no es un olvido? Anhelo
de brazos impertérrito, que crea
la ilusión de abrazo también persistente.
Tú eres esos brazos o este mismo anhelo.
Yo soy este anhelo o esos mismos brazos.
O ambos el mismo olvido que nos está creando.

domingo, 12 de mayo de 2013

Ya no estoy hecho
de ti, sino de tú vacío; si eres quien
yo creo, quiero. Donde la condicionalidad
es una ilusión. Qué te llevas conmigo.
Un muro de aire o un muro de tiempo
aún no es lejos ni vacío. Escribo
con ladrillos frescos de río.
Ni con tierra ni con sangre fantaseo.
El dolor se ríe, no se pone profundo.
Hablo con mis actos. Los actos no existen.
Dime qué son (si sabes cazarlos al vuelo).
Digo lo que hago. En lo que son los dichos
lo que digo existe qué. Y en esto consiste
la retórica entera del ser humano.
El hombre no quiere abrazarte y cuando te abraza
no quiere soltarte y cuando te suelta
no quiere alejarse y cuando se aleja
no quiere olvidarte y cuando te olvida
conoce lo imposible.
Te vi ala a ala entre los brazos de un hombre.
–¡Qué celos de ese hombre!–
Te sentí vena a vena tejiendo a labios en labios
de un hombre. –¡Sí, qué celos terribles, celos!–
Arrastrado por el ímpetu de un hombre que te amó
toda la noche. –¡Sin piedad del fuego que me arrastra!–
Y ese hombre era yo, al que le envidio su momento.
Si el hombre fuera un alfiler
para la mujer, que es prueba de lo perdido.

sábado, 11 de mayo de 2013

Vacío. Agujero. Beso. Amor. Conocimiento.
No tenemos nada.
La nada nos tiene.
Y sólo por un momento.
Hombre atareado. Levanto la cabeza y estás ahí.
Ellos lo llaman recuerdo o fantasía, no es eso
–demonio de tu ausencia que a pesar de sus mil nombres
no termina de existir– eres tú realmente.
Te imagino en tus tareas: levantas la cabeza. Ese soy.
Esa inquietud tuya donde otros ven mi nombre
y no este hombre atareado que en un respiro escribe.
Te beso y olvido
tus besos. Te abrazo y olvido los brazos.
¿Era tu piel de nata, eran almíbar tus pechos?
He de encontrarte, eso lo reconozco.
Lo cuchichean mis manos, lo musitan
mis labios. Ellos se han llevado
su trozo personal –labios y manos– de olvido.
Un enjambre de narraciones absurdas.
Vivo a saltos contigo. Lo sé.
Sé que tú convives con las habladurías. Pero saltaste
y la distancia del salto los dos la olvidamos.

jueves, 9 de mayo de 2013

Te atreverás a no pintar de noche en los muros
de las esbeltas viviendas respetables.
Te atreverás a no tallar con finura oriental
el asa de los muebles tan novedosamente útiles.
Te atreverás a dejar mi cuerpo de lado
como esas palabras por miedo que estrangulen
–según los manuales de primeros auxilios
que toda persona nece nece necesita–
con renovada valentía ahora que conoces
qué es arte y qué es espacio de amor
el corazón la filigrana el ojo y la
¡herida, por Dios, La Herida!
a transigir en silencio
por respeto a la ignorancia
–hermosa belleza ignorante–
y a lo que aún ha de estar muerto.
Después de nosotros, se conocieron nuestras manos.
Después de ellas, ni tú ni yo éramos los mismos.
Después que nosotros, ahora con manos, se conocieron
la lengua y la palabra, el sexo y el sudor.
Líquido por líquido, estación por estación,
ni tú ni yo volvimos.
Placer desconocido. Emoción que nos visita,
a la que cómplices atendemos porque sabemos
que acabará con nosotros, como sospecho
que acabas al morder contigo y acabo
de soñar contigo. Salimos esta tarde
a pasear con estas y otras cosas.
He visto en tus ojos un vacío, que es
el reflejo del vacío en mi mirada.
Fui a llenarlo de besos pero me encontré
globos cerrados, labios sellados.
Vacío de una boca que ni oye ni escucha.
Por eso uso las palabras, que en realidad no son nada.

miércoles, 8 de mayo de 2013

Quise arroparme con este objeto del mundo.
–pon aquí, donde dice objeto, tu voluntad–
Y con este y con este objeto, objeto del mundo.
–pon aquí, donde dice aquí, ese allí mismo–
Quise quise, mundo de ropas tuyo, quieres quieres.
–no me digas otra vez que es más correcto–
Pero yo no podía saber. Vendrás desde
ese trocito de deseo que aún recuerdo.
En qué quedó –deseo, recuerdo, saber y ropa–
este despojo mío de cuerpo, país
vecino del tuyo. Arruga el papel, voltea
la pantalla, abrázame fuerte y cierra
la fantasía si es posible.

martes, 7 de mayo de 2013

Hemos creado la paciencia, la hemos creado nosotros.
Cogimos un trocito de ciudad, de platos y de alcoba.
Tú con tus padres, yo con los míos, probábamos
tantas variantes que hoy ya quién sabe.
Cuando nos dimos cuenta estábamos tan enfrascados
–tú con mis labios, yo con los tuyos, probábamos–
en la creación, tantas variantes, quién sabe.
Creamos y perdimos.
Cada instante ahora se parece demasiado a una ausencia.
Ni tú ni yo podemos consentirlo.

lunes, 6 de mayo de 2013

Besarse y saltar.
Besarse precipitados.
Labios y lengua, dientes y labios,
Distancia y humedad y ese calor
de ir a buscarte y que me busques
y que el encuentro se deshaga.
¿En qué más rincones de tu cuerpo
te me desapareces por más que te beso?
¿En qué solar de mi piel puedes besarme
que no me pierdas yéndote a buscarte?

domingo, 5 de mayo de 2013

Deslizamiento tectónico

Piensa
qué aburrida la columna
tantas horas sombrías en la cochera.
Cómo censurarle su deseo de bailar
con lo que ellas creen que somos los hombres
grandes vehículos en movimiento.
Arañazos rojos de carmín y pasión:
ahora mi coche y mi columna son uno.
–¡pero qué sabrán de mi desliz, mi momento,
mi pasión entregada cuando hablaba contigo
porque éramos pura caída!–

sábado, 4 de mayo de 2013

Los mineros no intentan cambiar el mundo, pero vacían montañas.
Pensar que hablamos
el mismo idioma es un
acto de soberbia suprema.
Erige un muro de espiral equivalente
contrario a mi realidad tuya contigo
que es un vacío que llega hasta el cielo.

No me hagas

reir –se oyen risas–
¡Ritmo poético, ritmo poético! ¡Habráse
visto! Nnnnnnno. Si alguna vez hubo
un efecto (a la música, lo suyo, a la
pintura lo suyo, a la arquitectura y así
sucesivamente) en la palabra más que la palabra
llamémosle
verdad a falta
de un término
mejor para
llamarlo.
Se ha borrado la historia. No podemos decir que nunca estuvo. Y sí que ya no puedo reemplazarla. He de hablarte de nuevo. Por más que sepa que has de faltarme como historia.

viernes, 3 de mayo de 2013

Pigmalión

Palabras que te escribo cómo quisiera abrazarlas.
Esta página que no es tu piel.
Esta tinta oscura que no es mi tristeza.
Porque el vacío es un fuego. El fuego es un vacío
y ni siquiera tú y yo estamos en él.
Toma este pequeño regalo para que me recuerdes.
Pero cuando tú faltes, quién me va a decir
qué hacer con el momento.
Al desánimo generalizado le sigue una tropa curiosa.
Tengo un plan. Pero tantos atentos a otras
cosas. Tuve
un plan, he debido decir.
Me concentro en observar a dos con pinta
de despistados. Él la mira (anótese bien)
ella es una sonrisa digna de estudio
pero sólo entre ellos se estudian.
Trabajan profundamente sin descanso.
Ponen en juego toda su civilización.
–como una piedra hunde el agua–
Esto es apenas un instante.
(Tu habilidad al arbitrio
de tanto. Vas a vivir
al dictado)

jueves, 2 de mayo de 2013

La gente no piensa
sobre el transcurso de la vida y de la muerte.
Ni persona a persona, tampoco yo.
Yo soy el objeto derivable de esos algunos
pensamientos. Una persona, ese transcurso, con otros.
¿Qué es lo que piensa y recojo y tú revisas?
¿Qué lanzada cogemos al vuelo cuando
mi corazón y mis palabras puro trastorno,
te dejas llevar y lo noto, incluso yo?
¿Vas a explicarme con pensamientos?
Tú, lanzada mía, herida mía, cálido enigma
de la pasión a la que pertenezco.

Locus amoenus

El espacio de tu mano mientras escribe es un lugar
y otro, bien veo que diferente, aquel que
dejas posar o arañas mirada o raíz de remoto
brote y ese viaje de pensamiento (dentro del tren, fuera
del tren y el movimiento mismo son paisajes)...
Si atrapas los hilos de una pausa, porque respiras y dudas
dejas desplegado un lugar más que acompaña
a partir
de ahora. Y además está la habitación que te circunda
y el influjo sobre esos objetos y esos otros objetos
que bailan contigo, no te conocen contigo, y todo ese jazz.
Empezamos a hablar y este lenguaje
es el mundo mientras se desmorona.
Un fuego nuevo en el que ardemos juntos.
Es curioso: ahora que ha vuelto la primavera
y ha vuelto el olor de aquellos días y su sangre
–suena la misma música, tinta la misma luz–
es cuando ya no pienso en ti como he estado pensando.
Ahora que veo venir el (ilusorio) final de estas regatas
y esto que digo va perdiendo su sentido
al paso que una palabra se sigue a otra palabra.
No es un conjuro. No es un tratado de misterio.
Es un desconocido para mí, este momento escrito.

miércoles, 1 de mayo de 2013

El corazón ajeno quién sabe

No sale información de los besos
olvidados; pero pueden rastrearse
por los amores que giran alrededor
(también de tus labios)
y el efecto de ese guiño -alegre o triste
es indiferente- en el corazón ajeno.
¿Quién sabe qué se hizo de él?
¿Qué me enseñó a leer
este poema?
Escribo: Terapia de soledad intensiva a ratos intermitentes para curar qué.
Sobre tu hombro vuelves a colocarte la camiseta.
Ese gesto me dice que estás nerviosa,
que hemos entrado en el calor de la primavera
y que aún no he aprendido lo suficiente sobre el amor.