miércoles, 30 de diciembre de 2015

martes, 29 de diciembre de 2015

Teatro Mundo

Millones y millones de pequeñas letras,
desatentas al óxido de sus residuos,
a la trabazón de sus frenéticas relaciones,
invierten en su diversión, certera, genial-
mente. Los hombres y mujeres que acuden
puntuales a la edificación del diálogo,
al tejido del edificio y el escenario,
a la memoria de la representación,
cumplen gratamente su efímera función:
entretener a las insatisfechas
imaginativas bacterias.

lunes, 28 de diciembre de 2015

Teoría circundante

Más rápidas que el sol vienen las sombras.
Prontas se desprendieron del abrigo
de la percepción. Naves de silencio.
Esa la apuesta que olvidaste lejos.
Ese el callado nombre que retienes
siempre. Vienen en busca del sentido.
El destino y el cuerpo. Tu templanza.

domingo, 27 de diciembre de 2015

sábado, 26 de diciembre de 2015

Mística y oratoria

El símbolo es el falo impedecedero
y la vagina que nunca cesa de trabajar;
pero sólo donde es posible la primavera.

Allí las alas ojos ven o vuelan ¡siempre!
Allí oídos llenos de bocas, bocas de bocas.
Pero sólo donde es posible, espejo de tu nombre,
la primavera.
 

viernes, 25 de diciembre de 2015

miércoles, 23 de diciembre de 2015

Libellus

Quien miente cree ser aun más astuto
que la verdad. Quien finge es un cobarde
que embauca las sonrisas con su pobre
ficción o cuantas lágrimas posea
la fiebre del avaro por contar
sobre el breve papiro de su cuerpo.
En mis manos el barro sentencioso
de tus besos o lluvia o ignorancia.
En mis manos el arte, la paciencia
escarchada de acierto y de distancia.
Qué valiente delirio nos darás
o qué huerto pretendes
sembrar en nuestras mentes,
¡oh, certeza, maníaca de sombras!

martes, 22 de diciembre de 2015

Una memoria a destiempo

Si los vocablos flotan,
los actos quedan fuera de lugar,
siempre a destiempo, siempre
detrás de una memoria desmedida.

domingo, 20 de diciembre de 2015

Obvio

La expectativa es inadmisible.
Polizón generatriz del barco.
Virus procreador del cuerpo.
Decepción garante del deseo.
La expectativa es inadmisible.

sábado, 19 de diciembre de 2015

Conjuro

Atrapado en la alfombra del decir
voy a rescatar la espada de tu cabello.
Con ella encenderé ventiladores y a la suerte.
Con ella matizaré de perfumes las obsesiones.

Atrapado en la alfombra del espanto 
daré con los nudillos cuenta de los siglos.
Con ellos encriptaré algunas carreteras.
Con ellos sugeriré cerebro y óxido de litio.

Latiendo en la alfombra del tacto
alfilaré las mentiras que acomodan al ritmo.
Con él haré creer que todo ha sido un sueño.
Con él haré creer que aún será posible.

Masticando en la pasión de un último encanto
he de abolir el sentido de la deuda.
Con una mano ciño confiado a la tierra.
Con la otra medito sin tiempo tu cintura.

viernes, 18 de diciembre de 2015

jueves, 17 de diciembre de 2015

Ilumina con tus dudas

Ilumina con tus dudas
el arroyo de aguas transparentes
bajo el que se digestiona esta ciudad.
Este país, esta selva, este cuerpo.
Entramado de calles, de nervios
que se corrompen, de venas 
saturadas de hierro y azúcar.
Ilumina con tus dudas este arroyo de sangre.
Monedas de rotunda claridad asfixian la mirada.
Una cascada brillante de apuntes firmados de lodo
incrustado en las orillas del movimiento y de la voluntad.
Un surco efímero de saliva en el costado y sonríe.
Tiene un sabor de valores amarrando la lengua.
Ilumina con tus dudas este espacio
antes de que el momento se desvanezca
en su propia nitidez de mundo sólido
y oscuro.

miércoles, 16 de diciembre de 2015

Antropogefiroo

El ser humano siempre
tiende
puentes entre un océano y otro.
Luego no los usa -sólo algunas
generaciones desoladas-. Son los océanos
quienes se propulsan con ellos hacia las estrellas.

martes, 15 de diciembre de 2015

Merece una explicación

Porque no me muestro, no me entrego,
sino que me escondo entre recursos
y lógicas y emociones trastabilladas.
Pero imaginemos que eso realmente
es lo que soy. Tal vez no sólo, pero sí.
Que es la tenacidad química la que se excita
al acercarse el contoneo de tu cadera,
y que ese es mi amor.
Que es la mecánica de mi imaginación
que despliega sus resortes aprendidos 
a base de protagonizar mis encuentros
y que ese es mi amor.
Que es la artesanía de una cultura,
un cóctel de culturas, toda una fiesta,
que me recuerda a ti, que me perfila
quién eres, y que ese
es mi amor.
Imaginémoslo. Que esto que aún
no ha sido expresado, ni pensado,
pero que surge al paso de tu efecto,
es mi amor,
y que solo soy un gesto, un enunciado,
un cuerpo, que lo bordea
incluso en tu ausencia.

lunes, 14 de diciembre de 2015

Reprobables

Has utilizado el subrayador de tu sangre.
En el ovillo de cinturas que es, esponja
o muerte, tu apretada organización,
has utilizado el agua y el oxígeno con fines.
La civilización de esas bodegas navegan.
La juzgabilidad entera en cada dentellada
está por ver. Subrayador de atardeceres.
En el ovillo de cinturas que es, cálido
estofado, tu sexo temático,
has empleado manos, ojos, labios, con fines. 

domingo, 13 de diciembre de 2015

Legi, lectum

Si no hay ley no hay desobediencia.

Sobre la relación etimológica 
LEX, LEGIS vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
Una ley es un proyecto escrito 
para ser leído ante el senado y el pueblo.
Leer significa reunir, robar, metafóricamente
recoger con la mirada el sentido recto.


Sobre la relación etimológica 
LEGO, LEGAS, LEGARE vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
Quien lega, evía, entrega y se desprovee,
renuncia al título del futuro o del reino.
Quien lee, acopia, soporta la carga
de su botín, liviana como el firmamento.


Sobre la relación etimológica 
LECTUS, LECTI vs. LEGO, LEGIS, LEGERE
poco se ha discutido.
¿Es el hombre rey y sus pasos
el paradigma escogido
o el horizonte de su mirada
el renglón obligatorio de su lecho?

Sin ley no hay desobediencia.

sábado, 12 de diciembre de 2015

Manos sin memoria

Corres y una vez detrás de las murallas
compruebas que las murallas no existen,
nunca existieron.
Bajas hasta el suelo, pero el suelo carece
de fin conocido o de intención. 
Debajo de tu carrera mora el viento
de lo que nunca ha estado ahí.
Tus pies son fruto de leyendas;
tu boca, una parábola moral.
Corres y una vez detrás de tu mente
compruebas que mi cuerpo
que mi sombra
mi bien

¿Vas a repetir la esfera de la noche
o dejarás las formas irse con el sueño?

viernes, 11 de diciembre de 2015

Ideal

Hay que sacudirse la oscuridad
o vendrán las estrellas con sus uñas
a pintar vuestros secretos
sobre nuestra civilizada piel.

jueves, 10 de diciembre de 2015

miércoles, 9 de diciembre de 2015

Fue un hecho

El invierno guiña entre nieblas y nubes grises
la negrura de una noche.
Desde tan lejos con sus intenciones, brillan
impasibles las estrellas.

Las coloreadas luces de la ciudad delante trepan 
un muslo oscuro de sierra.
El timbre de su colores, al moverse el paisaje,
hacen bailar su muñeca. 

Autovías, calles, avenidas, salpican de faros
otro arrebato de nieblas.
Las inquietudes van siguendo el ritmo de mil
sentimentales urgencias.

Dentro de mi coche-caparazón, me siento dirigir
códigos de fuegos fatuos.
Ya sucedió la dirección, ya está entregada la materia
de tanto brillo en los ojos.

El chisporroteo de las neuronas es pura imaginación
detrás de este velo oscuro.
El contenido de su suerte-sabor de su lectura quién
si posición o si huella.

martes, 8 de diciembre de 2015

Narciso y el embaucador

Estás atrapado por un río.
El río es una historia sobre ti.

Quieres
convencer.
Cada enunciado es el despliegue de un eco
que es arrastrado por la corriente siempre
hasta ti.

Todas las palabras salen de ti mismo
vuelven a ti mismo.
Todas las palabras hablan de sitios lejanos
vuelven a ti mismo.

Tu historia es el cerco y el sitio.
Va corriente abajo. Se desborda. 
Se seca.

Pero las palabras no son tuyas.
Son de aquel nadie que viajaba

solo entre los monstruos.

lunes, 7 de diciembre de 2015

Aplicable en esta circunstancia

Intentas contar lo que pasó.
Los sentimientos y sus urgencias
embrollan el relato y además el idioma.
-Las nubes al caer tartamudean de memoria-
Acabas contando el relato de tus intentos,
que también pasaron.

Quisiera decir: acabó. Quisiera 
decir: permanece. Este decir
ni acaba ni permanece, ni dice
ni sabe 
guardar
fiel
mente un secreto.

domingo, 6 de diciembre de 2015

No se llama amor a esto

Uno apenas puede decir
más que su teclado, de miles
de millones de signos, o más, 
tiende desplegado en ese viscoso y diminuto
cubil que es su momento.
Uno cree en su libertad, pero 
es la resaca de su ignorancia.
Uno vive limitado a una escucha imposible.
Uno cree entender y aprender. Su entendimiento
es pura sensación, sin contenido.
Al otro se le exige -así en impersonal-
por puro automatismo de milenios
de creencia. La exigencia es el reverso 
de la frustración. La frustración es 
el estado natural de la experiencia.
La experiencia es la memoria creándose
como novedad, olvidándose como experiencia,
creída como recuerdo, exigida en la realidad.
Uno ha inventado la palabra real: es el campo
en el que compiten los reyes por sus propias monedas. 

Tú. Te vi escapar de esta deriva. No pude 
reconocerte pero ahora sueño contigo.
No sé qué eres, hermosa esperanza.

sábado, 5 de diciembre de 2015

Calles de Córdoba

En el vaso de té brillan
galaxias de repertorios.
Con gesto de danzarina
detiene un guiño en un sorbo.
Oscuras motas de olvido
cierran el rizo de un grafo.
En sus ojos queda el filo
de un sueño escrito en los labios.
Cuando sabe, sabe al dulce 
veneno de madrugada.
Cuando ignora sólo alude
al libre canto del agua.
Con el azúcar sanciona,
con los secretos escribe.
Si baila, versos me pide;
si calla, cuerpo le sobra.

viernes, 4 de diciembre de 2015

Grafito y osadía

Así goza el hombre prados y escepticismos.
El plan frustrado. El tanto pudo ser.
El velo de la expectativa y la firma inconsciente.
El momento en que los hijos pierden a sus padres.
La tensa eternidad en que los padres pierden
a sus hijos.
Así, con las ideas, con la química orgánica,
disfruta el hombre antes de que suceda.
Y apenas ve. Apenas funcionan las lágrimas.

jueves, 3 de diciembre de 2015

Absurdas meteorologías

El hombre lluvia ha olvidado
su método. Conoce
los efectos, pero atiende
las simpatías de sus
absurdas metodologías.

miércoles, 2 de diciembre de 2015

Vuelco de lo real

No digas más. Que el definido
límite de su fantasma no enturbie
su sonido. Pero di más. Porque
el ruido de la naturaleza empieza
a tener sentido y no se parece a ti.
Hablas. No digas más. Olvido.
Pero callas, herido: di más.

martes, 1 de diciembre de 2015

Unidad

Mis manos están atareadas
y su tarea les confiere unidad.
Ellas no lo saben, pero te aman
a sus espaldas, a mis espaldas,
y se traicionan por ignorancia.
Mis labios se unen en tus besos
a una lengua que habla 
en un idioma antiguo aún por construir.
Pero se engañan, porque 
no saben que no es 
entre sí que se amen
afanados en su hermosa tarea sin tiempo,
sino que es a ti a quien aman
con urgencia. Y se traicionan,
y me traicionan. Mi espalda
te ama, pero yo, consciente
de mi traición, renuncio a ella
y me engaño, creyendo saber
lo que hago.

lunes, 30 de noviembre de 2015

Catástrofas

El cuerpo es lo que media
entre memoria y deseo.
El cuerpo es una historia
de las cosas y su medida,
parcial.

Si satisface mi deseo cómo
no va a ser cierto. Si contradice
mis ilusiones cómo va a ser 
verdad.

Lo justo sería decir es "preciso",
y por preciso entender "exacto";
pero, ¡exacto!, quién sabe
precisamente qué es
lo justo y no lo necesario. 

Quien aspira a controlar 
difícilmente llega a conocer. 
Quien no llega a conocer, 
cómo aspira a controlar.

Quien controla, necesita;
quien conoce, sabe lo inevitable;
quien quiere, no puede evitar.
Quien quiere es la medida 

del deseo, una medida
parcial.

Cada cual se inventa el mundo
que le da la gana a otro.

domingo, 29 de noviembre de 2015

Sol, sexo, chocolate

Por todos los secretos de tus intenciones
mi cuerpo derretido, tinta de noche eléctrica.
La letra interrumpe, giro arriba, giro abajo, la oscuridad,
la vuelve un sinuoso discurrir por la pantalla que parece
el suelo por el que desfilan los mortales, pero que es
la curvatura de tu piel o la tibieza de tus músculos,
blandos contornos que van pidiendo nombre a los objetos.
Insisten en su idea, pero saben, de chuparte y lamerte,
universales renglones de nuevas y antiguas épocas,
que te han de deshacer, así seas mía, cuerpo perfecto,
tinta de noche eléctrica, mi cuerpo derretido
por todos los secretos de tus intenciones.
La luz escribía con lápices de sombra por tu contorno
o por mi amor, que así confunde lugares y designios.

sábado, 28 de noviembre de 2015

Idea de causa

La causa es un terreno abonado
por descomposición, por hábito
de podredumbre y de metamorfismo.
La causa es una sortija que se regala
en tiempos de alegría, en tiempos de juventud,
cuando el calor está en los ojos y los labios
se dejan caer en bocas fértiles, sabrosas.
La causa, ese páramo, ese continente
agazapado en deseo de conquistadores,
respirando sin parar con la sangre de otros,
tratando su propia digestión como un relato,
la causa, esa causa, esa piedra, ese emblema,
cabalga sobre nosotros soberana, tecnológicamente,
sobre el pecho que se exhibe victorioso en la mujer,
sobre el semen que se oculta vergonzoso en el hombre,

en pos de una mirada que espíe las huellas de la muerte.

viernes, 27 de noviembre de 2015

Ceniza irónica

Pon sobre el día el suelo de tus sueños.
¿De qué darán noticia, sino de la lógica
de sus entrañas, que sí o sí ha de cumplirse?
Ese es el repertorio en el que florecen las estancias.
Ese es el régimen que va pisando la flor.
Ponlo sobre el día, ¡escribe, maldita sea!:
Escribe y olvida
lo escrito. Lee
y olvida lo leído.
Nada que no sea la noche ama la letra.

jueves, 26 de noviembre de 2015

Continuación

Prontos estamos para tentar
el peso del deseo.
Es la calle el disfraz
de mis intimidades, cortado
con civilización, cosido con lenguas.
Es mi casa el disfraz
de la sociabilidad, cortado
con apretones de mano, cosido
con miradas. Prontos
estamos para tentar
el precio del deseo.
Viajas conmigo en este mismo secreto.

miércoles, 25 de noviembre de 2015

Tropiézame el lenguaje

El narcisismo llama soledad a la ausencia.
Con esta confusión y con el tiempo escribe
el cuchillo con el que ha de borrar, raspando
la superficie -tan fina como el filo de un recuerdo-
de lo real, al otro. Con sus recuerdos tapa*
la importante novedad de su presencia.** 
No será,
porque con los fantasmas
de los significados negará
el presente que era
también hoy de sus palabras.

*Los recuerdos generan un volumen de filos,
como un universo de alambre de espino visto
desde un afuera imposible.
** Obsérvese
cómo el posesivo confunde al narcisismo y al otro.
Los eruditos basan en esta torpeza nuestra fe 
en la intención.

martes, 24 de noviembre de 2015

No se puede dibujar

La calle se embadurna
lejos del sol que salta.
El frío y el perdón,
la noticia y la tregua,
la ventana y el agua.
Rebozado en silencio
tras la luna de lana
ya se nos va y nos deja
caricias y correas, 
fantasmas en los dedos de distancias,
parásitos de tiempo sin ideas.

sábado, 21 de noviembre de 2015

Imitación

Sigues sembrando sombras
que abonas con eufemismos.
Tus manos tiznadas con sal de abismo,
tus labios vendidos a la verdad.
Este es tu oscuro fruto, de oscura pulpa
y aún más negra semilla. Él parece
una persona, pero es una fuente.
Ella es la curva y el sonido
apenas civilizado.
Ella es una gota de luz
que espera su momento.

viernes, 20 de noviembre de 2015

Movimiento perpetuo

Deseo, qué extraños negocios
encubres en tu municipio,
qué galopada de secretos
en cuentas atesoras.
Una mujer pasea y esconde
su placer y su nostalgia,
como si la vigilaran.
Una mujer guarda en su vestido
una ignota ley, un libro. Deseo,
qué territorios nos callas que vivimos
atravesando dolor e incertidumbre,
atravesando el páramo de la abstracción,
atravesando tus mapas, tus impuestos,
para llegar al valor, o, al menos,
pagar el precio de tu nombre.

jueves, 19 de noviembre de 2015

Porción de Laberinto

El cuerpo como isla, con sus
ecosistemas, su meteorología:
una isla a la deriva en un océano de profunda oscuridad.
La oscuridad embriaga como la memoria. La memoria
abraza como un cuerpo generando adentros oscuros.
Me habla el minotauro de tus dedos.
La humedad tan fría, la intención caliente
del tacto decidido, distraído de tus dedos.
Recuerdo de sangre el hilo de tu voz
en el mar y en tus sueños. Era la borrachera 
de tu cuerpo o el cuerpo de otro, no recuerdo.
Porque un beso es una isla y nos perdemos
por el todo y la tangente, los Dédalos
del pensamiento humano. 

miércoles, 18 de noviembre de 2015

Cuidado

Sé prudente.
La mecánica tal vez de este tejido 
molecular, social, biológico, cultural,
no esté preparada. Lo que digas
puede doler,
puede matar,
puede engendrar
un futuro delez
nable. Sé cauto.
¿Sientes esa grave ebullición
que se acerca temblando en tus oídos?
Es el amor que viene a romper tu cuerpo
a través de las venas que ya no pueden más.
Es el amor que está rompiendo los esquemas
a través de estas palabras que ya no pueden más.
Tanto amor ya 
no es human
a mente sopor
table. Quiere
mi lengua y nadie
lo parará.

martes, 17 de noviembre de 2015

Estupor

Al 
borde de la estupidez, el cinismo y la tristeza.
Nunca renegarás, porque paseas
con la cantinela que te viene a la cabeza.
Él colecciona libros, arranca hojas enteras.
Ella besa los enunciados como una última vez.
Tú crees y subrayas. Tú juegas a los dados.
Han cambiado los códigos y es estupendo:
que otros perfilen el abismo que da límite
a la opinión.

lunes, 16 de noviembre de 2015

domingo, 15 de noviembre de 2015

Memoria

La piedra en el zapato es la dieta del discurso.
Un automatismo de senderos
no fingirá.
Un reguero de sentimientos
apenas calla.
El tiempo de su gravedad 
orbita lejos de las intenciones
igual que los arroyos huyen
de la tormenta, igual que tú 
circundas esta espera.
Tu cuello será mi herida preferida
y el tacto de tus sueños me impacientará.

jueves, 12 de noviembre de 2015

Fascinante

Diría que sucede
cada vez más rápido si no fuera
porque me apartas la mirada del tiempo
y el decir queda eco
de un extraño que dije.

Aquel vivía aquel cuerpo
fascinado que pudiera parecerse 
a este cuerpo aquella manera 
de pensar pero pendiente
de él. Un gesto tuyo, ella
tú, des-com-puso 
la fascinación y la abandonó,
me abandoné, para atenderte.

Me hablas y es la traducción del siempre.
Me hablas y borras los significados
y toda palabra significa siempre
y ya nada
para que traduzcas el ahora con tu cuerpo,
tus palabras.

miércoles, 11 de noviembre de 2015

Discontinuidad del inconsciente

Esperanza, residuo
de habilidad motora.

Sabes que si funcionas
es por imitación.

El miedo y sus imágenes
se siembran compartidos.

Sé resuelto en olvido
que imagino función.

Amigo, mi habitante,
de saber y ternura.


martes, 10 de noviembre de 2015

El encanto de tu nombre

Llamamos concreto a lo que pude
ser indicado. El índice es el falo
mágico que da concreción a las cosas.

Pero ¿y los sentimientos? No hay manera
de dibujar un límite imaginario al sentimiento.
Su indicación se perdería en el instante
y hablaríamos del tiempo.
Su indicación sería ficción sobre el cuerpo
-fálico, concreto e indexable-
y hablaríamos en sueños.
Su indicación iría bordeando el lenguaje
y hablaríamos y hablaríamos.

¿Sobre qué?
¿Cuál sería el pedestal del hablar nuestro?
Cuando hablamos de objetos, ¿no son 
los sentimientos quienes recogen sus imágenes?
O resplandecen los sentimientos como intermitentes
balcones en las habitaciones de la mente,
reflejos en el agua de las antiguas estrellas.
O son ellos el resultado y escritura de este ir
y venir.

Como si mis ojos no fueran tus ojos prestados.
Como si habláramos en el idioma de la ciudad
y no este idioma secreto que descifro contigo.
Cuando el océano y el tráfico murmuran otros códigos.
Cuando tu nombre ya no puede restaurar la unidad 

de las cosas.


lunes, 9 de noviembre de 2015

Signos de puntuación

Pero encontrando
como tope mi escondido costillar,
no pude seguir, paraba la historia.
En el decidido parnaso de tu pecho
como tope no pude segir, paraba
la historia que tanto me acompaña.
La investigación encontraba como tope
tu camino, tal vez aún por trazar
en el idear de tus inconfundibles 
Paraba la historia. Pero    pensamientos. 
encontrando el fantasma de tu compañía,
mi corazón, mi costillar, mi sentimiento,
el coqueto camino de tus decisiones
futuras como tope no pude, de verdad
que no, que ahí se quedaba, una
y otra vez humano contra el grafo
del siempre y del otro y del tú, espejos
con la respiración pausada de tu deseo.

viernes, 6 de noviembre de 2015

Sortija o naufragio

Los rizos de tu memoria encuentran
su espejo en el trazo de un dedo
que acaricia. El tacto que nada
significa. El tiempo que en un soplo
confiesa su secreto. La cadera
de un recuerdo cintura de un deseo.
Cierta preocupación y el arabesco
de tus sueños
cifrando el ahora.

jueves, 5 de noviembre de 2015

Encontrado en el corazón

He aquí el catálogo de mis incertidumbres.
La manera de necesitar.
Pones excepciones a tu intención.
En lo conocido impera la estupidez.
Te castigo con deseo.
Rastrea a oscuras en busca de lo posible.
Sin sinceridad no hay ironía, sin ironía no hay sinceridad.
Sólo la nada permanece acabada para siempre.
La perfección envidia los motivos.
Concretamente tengo que pensarlo.
Aunque fácil.
Dicen que sucede.
Hieratismo poético.
Duele, claro que duele; importa, claro que importa.

miércoles, 4 de noviembre de 2015

íntimo paréntesis de extinción

Como un intrépido y certero calendario
remonta el torrente ancestral
en el que dirá y será un nudo
hito de un ritual caligráfico.

martes, 3 de noviembre de 2015

Foco de irradiación

En la pira de los permisos 
vas a hornear tu rostro,
tus brazos con tendones.
Y si no quisiera el color
que el mañana crepite
sobre ti.
Y si el grito no quisiera
repetir ese curvo tratado
sobre ti.
Tú que fuiste sinuosa
llama de hechicera voz
tus brazos con tendones.
Tú que, ceniza de permisos,
sabes a postre y madrugada,
dime, dime, mi querer y haz.

lunes, 2 de noviembre de 2015

Ética y semántica

Odian la emoción que invitaste 
y la habitación misma en que comimos
la tertulia de cuerpo que habitaba.
Vuelven a sus casas mascullando
odio con sus estómagos firmados.
Secretamente comparten sin saber
los mismos exactos réprobos comentarios.
Que si la barbilla debió cerámica a la suerte.
Que si un terrón fugaz es más erizo que locura.
No pararán hasta que sea secreto estatua por estatua.
Se diluirá por las alcantarillas después de la lluvia.
Pero tendrá sí sitio en mi noche porque yo
que no sé si existo 
no puedo evitar amar lo que conozco.

domingo, 1 de noviembre de 2015

Aquelarre

Después de esta noche,
espada de luna,
entrega en tu sangre
un lienzo de espuma.
Después de tu cuerpo,
secreto de lluvia,
desliza en mi mano 
la selva oportuna.
La herida caliente,
la espina aceituna,
aprieta en mi pecho,
mi entrega y la tuya.
La esponja de sombra,
la cáscara oscura,
te toca en la cara,
te escribe desnuda.
Después de esta hora
de piel y ternura,
no admitas más norma,
más suerte, más duda,
que el sueño y la muerte,
mi boca y la tuya.

viernes, 30 de octubre de 2015

miércoles, 28 de octubre de 2015

Tú, falta

Aquí me tienes
atado con tus brazos.
Hasta las muñecas desnudos de civilización.
Hasta los nudillos desnudos de barbarie.
En los dedos ha de crecer la ciudad y el lenguaje.
Aquí me tienes
atado con tus labios.
Tu deseo es un recuerdo o una sospecha.
Tu deseo prestado y otorgado en relevo.
Producto o residuo de tu ilusión, eso me veo.
Aquí, en este marco, 
en este espacio,
en este secreto momento en el que vuelves
saboreando el enigma de la representación.

martes, 27 de octubre de 2015

El hábito y el tiempo

Tanto insistes en ese sentimiento
que vas a provocar un nuevo efecto
contagio. Levantabas esta negra
alfombra para espiar lo que hay debajo:
los átomos las células de antaño,
los ácaros voraces de los átomos,
un químico deseo residual
y el camino de vuelta en la mirada.
Con cuantos sinembargos se te antoje.
Tanto espero el efecto del sentido
que siento tapizando mis asientos.
¡Ámame! cuanto cuerpo de mí te ama
sin que yo lo sepa.

lunes, 26 de octubre de 2015

Siempre escribe

Esta burbuja de reflejos que revolotea
en la vasta oscuridad puede medir
el hábito de su música, puede medir
el tiempo de su carne, puede
decirle a la luz todos los secretos,
y aún guardarse unos pocos
para ver crecer y multiplicarse otros
tantos. Puede susurarrle al agua 
quién es el pasajero de su noche.
Si inventa una gramática
abonará dedo a dedo manchas sonrisas.
Si desea, podrá y susurrarle al agua
el hábito y el tiempo su concreción
calcárea.

domingo, 25 de octubre de 2015

Concreción calcárea

Siempre escribe.
El aire en tus labios en días de turismo.
En los genes ingenuos el aluminio seductor.
El minuto en el que estábamos a punto de llegar.
La sábana recién planchada que se enamora de ti
y en silencio sueña.

sábado, 24 de octubre de 2015

Cataratas del hic et nunc

Cómo
la pasmosa nitidez del pasado
puede surgir de la borrosa
sensación del presente
y de aquel la inmediata
ceguera del porvenir.

La inmedible extrañeza de la novedad,
cífrese en sombras la indignación de aquella
galaxia que aún gravita ese olvido espiada
de recuerdos, cuánto dura en el bolsillo
de artesanía febril que es tu cerebro.

Cómo la pasmosa nitidez
del pasado puede surgir
de la borrosa sensación
del presente y de aquel
la inmediata ceguera
del porvenir.

viernes, 23 de octubre de 2015

Historia de la permanencia

Deriva continua
para un aprendizaje intermitente.
Este sentimiento no ha nacido
sino es de siempre.
El que conoce su ausencia
es otro.
Deriva continua.
Aprendizaje intermitente.

jueves, 22 de octubre de 2015

A la caza y captura

Los objetos son perennes, en cambio
los enunciados siempre susceptibles
de ser replanteados en un orden distinto.

Pero los objetos siempre están tocados 
por algún enunciado. Lo cual es rápidamente
negado por el criterio de separación
entre el lenguaje y las cosas.

Pero el criterio de separación también
es un enunciado. En efecto, 
pero también es una cosa y como objeto
su validez es perenne, como enunciado
es siempre susceptible de ser
replanteado.

Entonces, si los enunciados pueden ser
considerados como objetos, siempre hay
un enunciado nuevo, para el objeto nuevo
generado por el enunciado. Cierto, aunque
eso solo sea hablar por hablar y esté separado
de la realidad                              de las cosas.

miércoles, 21 de octubre de 2015

Lo irracional no compite

Vértigo, culebra de las noches
en que sin ti elucubraba
el contorno de tu pensamiento.
Cascabel en el tobillo del tiempo
el grafo que acaricia la distracción.

Lo irracional no compite, no requiere
cláusulas perdones, olvida la eficacia,
no sabe la belleza de sí mismo,
el preciso baremo de su destrucción.
Lo irracional en tus labios, nudillo de espera,
rojo carmín del día en el que sacudió el olvido
no compite, no requiere acuerdos 
compilaciones. Cónclave de una emoción
sola al fin de un enunciado.

Al borde de tu piel siento vértigo.
No tiene final. Es un camino 
que lleva a la tibieza. Hipóntica
canción tu piel y su calor palpitante.
El remoto renglón en que te espero.
El oscuro oleaje de tu habitación.

martes, 20 de octubre de 2015

Latido a latido

¿Quién ha roto el instante?
¿Quién con fuerza suficiente
separa los momentos y dice: "allí fue"?
Estoy
dormido a tu lado siempre.
Estoy dolorido y quejoso de amor
de tu amor siempre.
Estoy pendiente de tu cuerpo, 
de tu mejilla y tu mano, siempre,
fuente de un estudio riguroso, 
siempre.
¿Quién con fuerza suficiente
forzar quiere de tus detalles unidad,
forzar con decir un solo instante?

lunes, 19 de octubre de 2015

El pensamiento

El pensamiento es un río en cuya orilla
se refleja la mirada de Narciso.

La mirada es otro río y su reflejo
es la huida de un laurel lejos del tiempo.

De la raíz a la luz el laurel es
un río para la sien del imperio.

Un imperio es un vestido de mujer
flotando alegre en el río de sus piernas.

Dulce espuma del mar, hembra sin orilla,
hambre sin imagen, reina de los ríos.

Un río suena a balada de pimienta,
labio y laurel, flor y grito, tiempo y luz.

domingo, 18 de octubre de 2015

Naturaleza fractal

¿Qué has partido?
Una persona no puede romperse. Cae por
completo al suelo, se de desmorona
del todo de risa y cada
carcaj
ada
es un peldaño de sueño y una gema
que multiplica sus brillos y sus soles.
En cada matiz habita un recuerdo.
Cada recuerdo transforma
otro recuerdo en otro. 
Pasas revista con tus ojos, mis ojos,
los ojos que en la historia nos han hecho
mirar
un mismo paisaje.

viernes, 16 de octubre de 2015

Equilibrio, libertad y originalidad

Artificio y máquina.
Nada tan humano.
Reacción de labios
a rima de labios.
Autómata gracil.
Dudosa templanza.

miércoles, 14 de octubre de 2015

Esperanza

Pasas páginas y páginas. Atraviesas
océanos de zarzas y de malentendidos.
Esta palabra que se enreda en la selva.
Este recuerdo que se diluye en el agua.
Pasas páginas y páginas. Atraviesas
aquellos labios ondulantes y navegas
viento a favor de la locura o el sueño.
Pero te topas con tu cuerpo entre mis brazos
una y otra vez mis desconocidos brazos,
que nada saben sino merodear tu cuerpo
(y el resto es su ignorancia, su ignorancia).
Pruebo otra vez, para pasar la página
con los dedos, pruebo un dedo con la lengua,
la lengua circunda una tormenta en calma:
el hermoso continente de tu cuerpo
implacable derramándose en mi espera.

martes, 13 de octubre de 2015

Pero lo que les sale del alma son piedras,
puras
piedras cuyo destino será hábilmente documentado.

lunes, 12 de octubre de 2015

Intermitencia del alma

Usted habita un juego de palabras.
Comenzó en los idiomas más certeros.
Pudiera parecer que está en sus ropas.
La moda trae olores en el viento.
Usted gobierna un nido pasional.
Un futuro entre sendas de regreso.
Pudiera parecer que fue inventado.
La fuente natural de sus desvelos.
Usted que no conoce la desgracia.
Al despuntar el día llega el miedo.
Pudiera parecer que lo ironiza.
Un olvido fugaz, un sentimiento.

domingo, 11 de octubre de 2015

El aire en suspensión

El deseo se ha multiplicado en los chasquidos
del murciélago que interroga un trigal de ecos
va a recostarse el crepitar de los estorninos
que vuelven con su ritual de bailes a este árbol
las terrazas repletas de amigos y parejas
lanzan joviales sus tertulias ignorantes y sus pasos
de la leve nube de óxido y ceniza que exhalan
las calles desde sus coches sus cocinas sus cigarros
un esbozo de lluvia lleva moléculas de luz flotando
haciendo tul de seda ese mirar de las farolas
ibas con el runrún de tu pensamiento dividido
deseo punto inquieto que desplaza los nombres.

viernes, 9 de octubre de 2015

El seno y la sien

Ha estudiado tan poco, tan pocas noches en vela
el oro para aferrarse como con uñas a la montaña
o con tanta eficacia como la vejez bajo el tinte
la plata, para decirle al hombre “así se construye”,
a la mujer “así se ama”. Ha cuidado tan poco
sus secretos, su valiente proceder, el ritmo
tan poco modulado para decirle a la mujer
“construye”, decirle al hombre “ama”.

jueves, 8 de octubre de 2015

Evidencia recurrente

Por lo que sé de mi piel
imagino el calor de tu carne junto a la lija de mi barba.
Pero no sé de tu piel. Me separa de ella el momento
del deseo. De repente siento celos de tu piel. Siento
celos del momento. Quiero asesinar tu piel con el momento
o asesinar cada momento con tu carne.
Pero me acuerdo de ti y tu cuerpo es un regalo, de repente,
un trozo del amor y del recuerdo que vas regalando
tú, para tu piel hermosa y caliente, tú, para el momento
que quiere marcharse.

miércoles, 7 de octubre de 2015

La actitud del escriba

Mi habitación, Egipto, en la pantalla, París,
imagen 220x330 del ESCRIBA SENTADO.
En este texto, obvio, en el país de tus ojos.

Lo cierto es que este escriba no escribe, escucha
con los ojos atentamente abiertos 
(en cuatro mil cuatrocientos años
no los ha cerrado ni ha escrito letra alguna).

Esa es la carne egipcia de un funcionario acomodado
o las dunas del desierto incorporándose sobre el papiro
(Nilo, renglón, verso en el lienzo Egipto-dígito)
Su desnudez de arena, su vestido de textos. Ojos.

Su rostro inteligente es la burla hacia una seriedad
eterna para los esbeltos caminantes faraones.
Creativo u obediente, ¿a quién le debemos la historia?
Creativos, obedientes, ¿quiénes copiamos su historia?

Es la estatua de un secreto, pues nadie sabe
qué debiera escribir

en ese, en este
instante.


martes, 6 de octubre de 2015

Autorretrato robado al ladrón

Aquel era ya el mapa de tus futuras predicciones.
Quién quisiera ser una mota en ese mapa.

Pero dirán de las islas, son errores; de las montañas,
devaneos. Este punto en el espacio es solo palabra.

Ha sido tan hermoso el decorado de nuestra pretensión:
un fuego más para ardernos estatuas carne de amor.

Todo juicio da por acabado el sombrío palacete
en el que la llave hipopótamo gentil cifre la nieve.

Por labio deporte tranquilo oposición algo rugosa 
subrayando precisamente tierra o sal antes, excepto tú

que escribes conmigo.

lunes, 5 de octubre de 2015

Salida común

El miedo no solicita derechos de autor
y se propaga como el frío o la lluvia.
Ha hecho suyo el aullido del lobo, sin serlo.
Ha hecho suyo el eslogan político.
Ha triunfado en la soledad y las sombras,
en la máquina y en la multitud.
El miedo no sabe de virus o bacterias.
Higiene, sentido, le son indiferentes. 
Llega a la imaginación como un olor o un atardecer.
Llega a la nitidez verbal en forma de máscara
grotesca, de arte sublimado, de cantinela
mascullada entre dientes, no muy alto,
para no despertar al hombre de entre las fauces
del éxito o la muerte.

domingo, 4 de octubre de 2015

Estrategia báquica moderna

Esa
manía de llamar
ciervos a los gamos, gamos 
a los corzos, corzos
a los rebecos, rebecos a las cabras,
cabras a los muflones, para acabar
dejándose caer ladera abajo
desde la montaña que merece
ser habitada por un dios,     (valor, acción, dinero)
ladera abajo hasta las piernas y el baile
y hasta el sexo y la locura húmeda del mar.
Porque porque se van a oír
esos gritos, se van
a oír,
que recuerdan
el chocar de cascos, de astas, de pezuñas,
el derrame de sangre, de boca y de risa
pisando la sombra mirada del vuelo 
impasible del águila.

sábado, 3 de octubre de 2015

Recital

Declama sus palabras olvidando
que no son el caballo para una historia, su jinete,
que ni siquiera es la historia misma.
Quiere cruzar la distancia hasta la verdad,
una distancia imaginaria, pues en ese querer
se desvanecen la distancia, la verdad y las palabras.

-recuérdame que nadie ha escondido este sendero- 

Dicen sus palabras que su querer es su olvido,
y no lo dicen por lo que las palabras dicen
sino por lo que las palabras son.
Ellas son los jinetes, sobre nosotros, sus queridas,
aburridas y extáticas, torpes y volátiles,
pero ciegas monturas.