lunes, 18 de noviembre de 2013

El suelo no hace trampas

Puede verse que me arrastro. No van quedando
trocitos de mí porque nada yo mismo.
Lentamente. Con la parsimonia de lo que está
hecho y es fácil de predecir. Mientras un cruce de vuelos,
como flechas se diría, como rayos se diría, 
en convulsos destellos de encuentros fugaces,
viajes incandescentes, por todos esos vacíos.