domingo, 8 de febrero de 2015

Humus

Las mantas que dan re torcidas
guardando nuestro último interés.

Todos los libros tapizan y los papeles
que han sido llovidos y cubren.

Debajo de las mantas cuya fidelidad
paciente no nos importa destrozar.

Debajo de los papeles cuya insidia
irónica no nos importa y punto.

Es el perejil de nuestro cadáver.
La bechamel de nuestros apetitosos
cuerpos o días o datos o sueños.