miércoles, 16 de agosto de 2017

Calafatear locura

Pero qué hablar
no es construir el nido.

Como pájaros que reducen el bosque
soldados aqueos que rapiñan las islas.

Barcos sobre un mar de leyendas.
Vientos sobre bocas de opinión.

Es la mentira un nido.
El grito de dolor, un nido.

martes, 15 de agosto de 2017

La canción más hermosa del mundo

Quien escucha el pensamiento
acabará en las rocas.
Quien no se ata al mástil
fiable del nihil, del no-sense,
de la ataraxia, el nirvana,
la apathía, la cegada visión,
de la ausencia de ideal.
Quien, careciéndose de quien,
no mástil al sonido de los vientos
que no dicen augurio alguno
alojando lo posible como inquilino
                                    usurpador.
Quien escucha el pensamiento
acabará en las rocas,
de donde tampoco él surgió.

domingo, 13 de agosto de 2017

Tópicos

Vamos a caminar de vuelta
desde ahora que no reconocemos
nuestros pasos ciñendo este ahora
ni las marcas tomadas como huellas,
heridas como señuelos, que dice
la tradición que es el sendero
y no el tópico del discurso,
hasta toparnos con el producto
de la antigua invención,
con la máscara fugaz, perecedera,
con el asesino universal humano.

sábado, 12 de agosto de 2017

Pertinencia

Vienes como con las manos
atadas por tus propios pasos,
como un corazón que retiene
el paso desde su pedestal,
como un edificio fracasado
en su idea de ser el cielo,
como un ave que escarba sentidos,
como un idioma, extranjero.

viernes, 11 de agosto de 2017

Noticia

¿De qué hablaban,
atrapados entre los remos en su barco,
con la certeza de que tampoco ese día,
atrapado entre los remos de su barco,
llegarían al hiato de su isla, a la anchura
de su casa? Eso está censurado en el relato.
¿Por qué no nos lo cuenta?, el ciego
ese, que no ve nuestros tiempos.

jueves, 10 de agosto de 2017

Engaños

Engaños. Guiños. Años. Paños.
Caños. Peñas. Riñas. Señas.
Greñas. Huñas. Piñas. Roñas.
Tiñas. Doñas. Guadañas. Espadañas.
Rasguños. Pezuñas. Leños. Engaños.

miércoles, 9 de agosto de 2017

Imposibilidad e impedimento

Dejen que trace el mapa de las imposibilidades
tal y como han ido apareciendo a lo largo
y ancho de la Historia.
Aviso que para ello, solicito primero todos
sus permisos, los existentes y los imaginables,
y no habrá comienzo ni trabajo sin ellos.
Voy a hablar claro.

martes, 8 de agosto de 2017

Cerámica XII

¿Vas a lavar mis rodillas sangrantes?
No hallarás en las manchas
contornos de mapas
que sean más sinceros que yo.

¿Vas a lavar tus rodillas sangrantes?
No te pertenecen como nunca
te ha pertenecido el tiempo
ni su idioma para perderte.

¿Vas a lavar sus rodillas sangrantes?
No sabes si es vivo o extraño,
color u objeto,
contorno de eso o de sí.

lunes, 7 de agosto de 2017

Monstruos

Hay un monstruo      en el relato, habilitado
por la descripción,      la narración, etc.
Otro monstruo      es el de la acción.
¿No te hablaré      de él, no lo imaginas?
Pero otro es el del encuentro,
el que dialoga      con uno sin ser
espejo,      que no acepta el entendimiento
del enunciado.      Y habrá más, ocupando
un mismo lugar      que, suponemos,
hace, dice, es.

domingo, 6 de agosto de 2017

Comunicación

Los caminos en el mar son rutas habladas.
¿Cómo confiar en el significado de los vientos?
Hoy se aferran a ellos afiladas aspas de molinos
para desangrarles al paso cualquier utilidad.
En otros tiempos eran el aliento invulnerable
de gigantes sin vida pensando eternamente.
¿Quiere decir que ahora nosostros somos los gigantes?
Análisis y quejas, proposiciones aparentes
que fueran fuimos rutas en el mar.

sábado, 5 de agosto de 2017

Lectura

«Escuchadme, pretendientes
de la famosa reina, mientras os digo

lo que dentro mi corazón del pecho me ordena:

No sin divinidad este hombre de Odiseo a la casa viene,

en todo caso me parece que el brillo de las antorchas saliese
de su misma cabeza, en la que no queda
pelo alguno».

(Odisea, canto XVIII, vv. 325-356)

viernes, 4 de agosto de 2017

Un debate intenso

Un debate intenso entre seres que no existen,
un repertorio de significados puestos en cuestión,
varias deudas anotadas con erratas en sendos cuadernos,
varias voces señalando con sus volubles intenciones
cuál es el lugar correcto de la duda,
multitud de ineptitudes, aciertos cercados
por tercos mercados adaptados a las circunstancias,
recuerdos en sus islas,
miedos,
eran los requisitos estables del silencio.

jueves, 3 de agosto de 2017

Equilibrismo

En cada brazada defino
la memoria de un monstruo.
Hilvano si respiro,
si buceo destejo.
Vienen, me piden cuentas.
Miento a volapluma
recuerdos de bordador

que alguien admite en el vino.

miércoles, 2 de agosto de 2017

Fundacional

Una simple queja estrujada como esponja.
¿Qué necesidad?
Estas son las trampas propuestas por los dioses.
Este es el prado cebado a su sombra.
Este el ganado del Sol que no nos merecemos.
¿Qué necesidad? 
Infestado de saber, acota en la retórica
las zonas habitables de este mundo.

martes, 1 de agosto de 2017

Quicio

Si encuentras que teje 
con un pasado en cada dedo
las sombras de un diseño
que esconde entre sus calles
el sendero de nata en las estrellas.

Tropezados los ritmos, silenciados
los cantos de ladrones sin piedad,
piratas sin sangre, enigmas
cebados por extrañas militancias.

Ven. Recuétate junto al sudario
que deshago hasta que vuelvan
los tiempos en que sólo se podía
navegar de noche.

viernes, 21 de julio de 2017

Quieres

Quieres una canción
que despierte los ojos de los hombres,
de las mujeres suelte las correas de sus alas,
que tenga el sabor de los pechos libres de la victoria,
del paisaje inmensurable de todos los escritos,
que tenga la estrechura de un cuerpo, una noche
y otro cuerpo, que tenga la amplitud de la esperanza,
que sople como un viento eterno llevándose la corrupción
y que devuelva a la boca los días de los valores intensos;
pero tienes algo
apresando tu garganta

y puede que sea tierra.

miércoles, 19 de julio de 2017

Costa corona del mar

Por el dueño de las ondas,
el fiador de los vientos, padres
de monstruos, tesoro de las profundidades,
por el viejo roedor de memorias
y sal,
por el dueño de las ondas,
el fiador, padre, monstruo, profundidad,
viejo roedor de deseos
y sal,
por el tesoro de nuestras ambiciones hundidas,
aquí me veis, derrotado
y contando historias.

viernes, 14 de julio de 2017

Lotófagos

¿Quién puede alimentarse de olvido?
La identidad que el olvido nos da a nosotros
mismos, ¿quién la recibe?
Las señas de identidad que los otros por nuestros
olvidos perfilan como límete de una sombra,
¿qué naturaleza tienen?
Está en la arena el sabio que pueda anotarlas.
Pero el mar escarba los idiomas
con su infancia incansable.

jueves, 6 de julio de 2017

Islas

Estas grandes obras de arte de la naturaleza
son las ruinas de un tiempo
en que los dioses hacían prospecciones de futuro
para quemar la energía de nuestros valiosos
sentimientos.
Hoy, somos nosotros los que robamos
energía a la naturaleza para hacer
las obras de arte humanas con que generar
nuevos sentimientos con los que entonces se alimentaron
aquellos que, hoy, sabemos que han muerto.

miércoles, 5 de julio de 2017

Suelo

Este es el Mediterráneo de las tormentas,
la puerta que es la boca a la garganta.
Este ha de ser el último de los mares,
donde pace la historia marchita de los toros
y retoñan de envidia alegres los olivos.
Más allá esta Europa, la belleza del sueño,
el paraíso de la sangre y de la tinta,
donde ningún dios llegó tarde a su nombre.

martes, 4 de julio de 2017

Sirenas

Ya los rumores no corren
ocultos como antes como ratas.
Han abandonado la bodega del barco,
el que navegaba los océanos de la historia.
Copulan como decían que hacían los vikingos,
a la vista de todos, en plena invasión,
y es comercio y rapiña y ruina y negocio.
Los rumores tienen el mismo traje
que la tradición, las reivindicaciones.
Duermen confiados en las calles.
Ríen desinhibidos en las casas.
Legislan, ponen orden.
Los rumores tienen el mismo traje
que la tradición, las denuncias.
Amenazan con hacernos a nosotros invisibles,
en estos tiempos, en estos pasos.

domingo, 2 de julio de 2017

Cerámica XI

Las palmas de tus manos
contienen un cruce de ríos.
Los cuerpos abrazos en el banquete.
Las raíces rememorando a los muertos.

sábado, 1 de julio de 2017

Cerámica X

Dile a los vientos que haga curvos sus acentos.
Si sus prendas son tan antiguas como parece
que digan cómo lanzar sus ágiles precios.
Una ristra de monstruos se acerca a tu boca.
Sus pasos tienen la forma de un secreto.

viernes, 30 de junio de 2017

Ritmo

Este cuerpo es un mapa y cuenta una historia,
por eso te enseño a leer, esperanza.
Este cuerpo es un plato y sabe,
por eso te llamo hambre, por tu nombre.
Este cuerpo es un vaso y arde lentamente,
por eso quiero tu sed, persona.
Este cuerpo es un roto, vale,
por eso me entrego 
serenamente 
a tu olvido.

jueves, 29 de junio de 2017

Cerámica IX

Qué divertido es saltar sobre el lomo de un dios.
Mirad mis pies volar al fresco del aire.
Mis pies al calor de fantásticas miradas.
Mi cuerpo se contorsiona 
como un rezo de nácar sobre una montaña.

miércoles, 28 de junio de 2017

Cerámica VIII

Beben la intermitencia de sus conversaciones
mientras cerca de sus labios las doncellas
saltan sobre los lomos de blancos toros
de cerámica en la tinta imposible pirueta
del día.

martes, 27 de junio de 2017

Cerámica VII

Los plieges del vestido caen 
sin orden como las caricias
esta noche, como dedos, labios,
cabellos, besos, mordiscos,
como las caricias, esta noche. 
¿Alguien tiene música en la boca?

lunes, 26 de junio de 2017

Cerámica VI

Un anillo por tu próximo movimiento.
Correas y escudos quedan en el suelo.
Las manos se deslizan en una curva
que los extranjeros tendrán que estudiar.

domingo, 25 de junio de 2017

Cerámica V

Sé que traes las piernas manchadas de guerra.
Caliente palpita la sangre dentro.
Seca y oscura escribe la piel afuera.
Aprieta, arruga el trapo, que escurra el agua,
con cuidado de no limpiar el saber
y dejar escritas las marcas de recuerdos.

sábado, 24 de junio de 2017

Cerámica IV

¿Con qué armas piensas
desnudar el pasado?
Dos finas cintas de cuero
se trenzan en el brazo de tu deuda.

viernes, 23 de junio de 2017

Cerámica III

Limpia de veneno los tobillos
con una esponja robada
a las oscuras profundidades
y empapada de líquido futuro.

jueves, 22 de junio de 2017

Cerámica II

Prohíbeme volver a casa.
Recuerda que también está hecha de pasos.
La sangre que te avisa del ánfora o la lluvia
o la cinta de plata que ha de ceñir tu cintura.

miércoles, 21 de junio de 2017

Cerámica I

Sobre tus rodillas calibro en murmullos
qué estrategia tiene el viento.
Si tuviera memoria,
abrocharía sus sandalias con seda
del pasado.

lunes, 19 de junio de 2017

Tejer esta noche

¿Qué vas a tejer esta noche?
Las arenas 
viejas virutas del tanto pensar de las montañas
del desierto
hondo por el largamente caminar ovillo humano
lamen las olas
ingrávidas y hambrientas de recuerdos insensatos
del mar en pauta
cuerda, hilo, voz, vena, nervio, luz, placer y letra,
de nuestros cuerpos
como sombras alegres y cálidas de otros tiempos
en báquica fuga.

viernes, 16 de junio de 2017

Besos en deuda

Dejad que teja este charco de espera.
Vosotros bebed vino, tened, mezcladlo con agua;
yo, memoria a memoria, iré cosiendo mis lágrimas.
En mi sed habitan los besos que él me debe y vosotros
me reclamáis. Y mis besos y mis lágrimas han de ser
el mar que nos separa,
el mar que me aprieta isla con vosotros,
y el vino que tragan vuestras nobles gargantas,
y el sexo por el que vuestras lenguas se desangran,
el mar que os trajo con vuestros brindis odiosos,
el mar que lo traerá a él de vuelta a esta su casa.
Esta noche diluiré mi tejidos y me bañaré 
desnuda en la piscina de mis recuerdos con mis lágrimas
borradas.
En vuestra sed habitan los besos que él me daba y vosotros
tomad, bebed vino, mezcladlo con agua.

miércoles, 14 de junio de 2017

Como si hubiera remedio

No permitas que pasen los días,
que anárquicos en su paseo vayan
los pétalos robadas de las rosas afilados
y suaves tirando y devorando graves,
como si no fueran nada,
cantos, días, rosas. 
                             No permitas que queden,
estudien o bailen, cultiven o rompan,
tan ventana como alambre, problemas
políticos, sillones de repetida estupidez,
naves, de grasa y suelo, devorando y tirando
decisiones, los días,
memoria y olvido,
Escila y Caribdis.

miércoles, 7 de junio de 2017

Occidente.

Dibujaron que la rosa no funcionaba.
Hundieron los nudillos en lo profundo del mapa.
Iban dando puntadas al cielo con magnetismo.
Grandes suspiros de cristal más altos que las nubes
desde los cuales tampoco podían verse los puertos.
Hay venas por todas partes, en todas las dimensiones.
De cualquier materia que digas, otro ya dijo un camino.
Dibujaron el sentido de un país y el sentido de un héroe.
Y no funcionaba. Porque hay venas por todas partes.
Y desde tan alto, tampoco se ve ya la ciudad.

martes, 6 de junio de 2017

Ellos saben

Escribe tu relato, de memoria,
de manera que sea el relato más antiguo.
Cuéntalo y permite que otros lo cuenten.
Que en la hora del refugio y en los momentos
de incertidumbre, cuando la crisis, la alegría,
quepan sus detalles, sus episodios, sus palabras.
Que cruce mares, reinos, idiomas.
Que atraviese las edades y las edades,
hasta que llegue una hora en que puedas preguntar
"¿quién soy?" y nadie te reconozca.

lunes, 5 de junio de 2017

Nadie

Sigen sus huellas pero no siguen sus pasos.
Yo sigo mis pasos, pero no sigo mis huellas.

domingo, 4 de junio de 2017

Remo

Si ni siquiera sabes qué decir.
Si apenas salen la cuentas de lo que es falso.
El ejercicio que se pensaba entonces productivo
ha resultado producir tan solo tiempo de ejercicio.
Iremos, construiremos un puerto para poder volver.
Iremos, os traeremos productos para querer volver.
Iremos, nos llevaremos las deudas para necesitar volver.
Y así, el mar que una vez fue distancia y enemigo
es el espacio sin lugar de nuestras preocupaciones,
la medida en nombres de nuestra ambición en oleadas. 
Y qué diremos entonces, qué saber.
Y qué número tendrá entonces alguna verdad
aislada.

martes, 30 de mayo de 2017

Las vacas del sol robadas

En la creencia de que el cuerpo es algo,
que le debemos o que nos debe.
De que es más cierto porque es recurrente,
más real porque nos pide.
Como pide la tierra, el suelo, conocimientos
y enigmas: cuánto hay que beber,
cuál es la hora precisa del sueño,
cómo se recorren eficientemente las distancias,
cuánto tardará en pudrirse esta sonrisa.
Como el aire pide, el aire invita, 
a la caída y al fuego dentro de nosotros.
Como pide el sol
sal, despierta, vive,
sal, vive esta vez,
abraza el amor de aquellos que recuerdas.

lunes, 29 de mayo de 2017

Difícilmente

Están convencidos

de que han de conocerse mágicamente
sin el estudio concienzudo ni la observación,

de que abstracciones como la ignorancia
son tan ciertas como el suelo que pisan
y la memoria que pierden,

de que jamás perdieron memoria alguna
y que aún conservan la que siempre
fue imprescindible y que nada ignoran

realmente,

que no necesitan aprender más, es más,
que es inconveniente aprender algo nuevo,

como si se alimentaran de los ojos de Medusa
y flotaran a medio camino del fondo del mar,
impertérritos, y la inquieta y brillante, extensa
superficie.

sábado, 27 de mayo de 2017

Fábrica de olas de tiempo

Hace tiempo que no arribas
al puerto de tu obsesión.
Hace tiempo que no soplas
en esta mina la veta
del azar, bosque de lágrimas,
ciudadela amurallada
por un sudor cruel, por casas,
olas, copas de los árboles,
quillas viejas, verbos sucios.
Hace tiempo, luz, monedas.
Hace frío, voz, olvidos
enredados en las ramas,
taladrados en los dedos,
acurrucados en lechos
que han aprendido a ser viejos
sustitutos del subsuelo.

jueves, 25 de mayo de 2017

Si es necesario

Harán lo que sea por salvaguardar su divinidad,
pues no está en su naturaleza
admitir que no existen
que nunca han existido
ni en un futuro próximo.
Por eso cerrarán las bocas con el hambre y el tiempo.
Por eso cubrirán nuestros cuerpos con la fría sábana
de la suerte. Si es necesario
llamarán a los castigos.
Si es necesario,
habrá venganza.

martes, 23 de mayo de 2017

Erudición actual

Falto de iniciativa
voy a limpiar los suelos.
Falto de suelo, digo a los visitantes
que enciendan las luces con su indignidad.
El humo ha empapado las opiniones y la nostalgia
ha salido fuera de las puertas a pasear por el reino
que perdimos.

lunes, 22 de mayo de 2017

Nadie

Hombre cruel de palabras inquietantes,
de paisajes en tinta y en penumbras,
de la ciudad selló su destrucción,
del mar tapiz tejió de su venganza,
en cantos los escollos esquivó
de la muerte segura que ha tendido
como un brindis al cabo del banquete,
¿por qué no quiso ser ante mi vista
el alimento mío?, ¿por qué lleva
en su nombre el matiz de mi ceguera?

domingo, 21 de mayo de 2017

Calipso

Arribaste a la isla de tu cuerpo,
memoria ausente, soledad intacta,
como un canto rodado.

‒Hay melodía en tu piel y su calor, el presente.
Hay superficie en tu boca y temblor, mis labios.
El sueño es la oportunidad, el acto la agonía.
Aliméntate del aire de mi pecho.
Retén en mi cuello el aroma del mar y la ciudad.‒
 
Con todas las leyendas por delante
arrojamos el mundo, mientras somos
jóvenes, fuertes, ingenuos y atrevidos.
Tú quieres conquistarlo ahora, 
mudo, viejo, débil, ingenuo, cobarde.
  

sábado, 20 de mayo de 2017

Pretendientes

Buscan la muerte. Consiguen el reino.

Siguen los pasos de ilustres ladrones.
Altos motivos despliegan en alto
dándose gritos que puedan pasar
casi por ciertas verdades audaces:
pánico y sombra que tantos desean,
fálicos ritos que puedan quedar
quietos en mentes dementes sin freno.
Pierden la luz; pero anhelan su sombra.

Buscan el orden. Consiguen el miedo.

viernes, 19 de mayo de 2017

Materia incongruente

Al precio de una observación
van a venir sembrando consejos
que se extenderán como artrópodos
en los tabernáculos, en los opúsculos,
y los antepasados empezarán a implementar
el acto en función de esta moral futura
que no tiene simiente, sino pura opinión
trabada como moneda falsa entre los dientes,
grabada como cariño o debilidad 
en siglos de los que nadie ha escrito.

jueves, 18 de mayo de 2017

Si quieres

Si quieres, manda tú, y yo me limito
a tomar nota. 
Si quieres, manda tú, pero déjame
poner el horno.
Nuestro mar cultiva un fondo de cerámica
secreta, de negocios aplazados, documentos
que tratan una química última, una didáctica
definitiva.
Si quieres, manda tú, yo me quedo
en este apunte.
Si quieres, manda tú, pájaro de fuego.

martes, 16 de mayo de 2017

Barcos y libros

A un árbol no se le puede mandar.
Un árbol es un testigo mudo de la historia.
El árbol carece de nostalgia.
Así habría que tratar a los hombres, 
como locos a punto de descubrir
algo grande.

domingo, 14 de mayo de 2017

Hilos

¿A qué prestan mis ojos atención?
¿Qué les será devuelto en interés?
Cubierto por un pozo de inflación
queda el paisaje vuelto del revés.
Deja pagar la deuda y la canción,
que las palabras, antes o después,
quieren pulir, al grito de la espera,
cantos de piedra, vientos de ceguera.

sábado, 13 de mayo de 2017

Brújula

El hombre ya es en sí mismo
un huerto vertical,
una ciudad vertical,
un hábitat vertical
que contrasta
con la horizontalidad de sus ideas.
Sus conclusiones son producto
de imprevisibles efectos colaterales;
y no de fines, ni de causas ni tendencias.
Efectos de la distorsión en el relato.
Y el relato ya es en sí mismo.

viernes, 12 de mayo de 2017

Náufragos

La luz  y los añicos de las estrellas,
como juguetes rotos, rompen contra
las luces de la cuidad-árbol, de las arterias,
de las palmas de nuestras manos cuando
aplauden las leyes.
Es un naufragio de ciencia y opiniones.
Como islas inalcanzables se ven, por 
las decisiones políticas, espejismo
ahogando sus aplausos, más cerca.
El tiempo aprueba con su firma curva.
Pero es el mar oscuro quien aplaude
y sus palmas las olas de la muerte.

jueves, 11 de mayo de 2017

Siempre

Al poco de nacer ya era un estúpido.
Embriagado como estaba por el hambre, el sueño,
no sé, dolores; mi estupidez de entonces me ha negado
la memoria –como el ácido feliz de aquellos años
que yo no viví nunca–.
Crecí, estudié, como cualquier adolescente, confiado
en que mi estupidez era transitoria y que mejoraría.
Mejoró. Al investigar en los clásicos
comprendí, precisé, que además de "estúpido" era más bien
un "idiota". La diferencia ahora es la convicción
de que yo soy transitorio y ella permanente, irreductible.
No sé, hago, lo que puedo con el entonces anegado
que mi estupidez y su tropa de aliados
me ofrece como salario, no libre
de impuestos.

miércoles, 10 de mayo de 2017

Cavilaciones

Se le atribuye una tendencia a la ceguera.
Los días pares funciona por opuestos.
Cada cinco rodillas tiene que pedir semántica.
Os juro que no ve. A vosotros, que vestís
con las prisas propias de la edad.

martes, 9 de mayo de 2017

Penélope

Arribaba de sala en sala, de brazo en brazo,
de plato en plato, de latido en latido.
Ahora con deseo, ahora con hambre, ahora
con ambición. A merced de los caprichos
y el viento.
Protegida por el arte y escuchando
las quejas, las súplicas, las recriminaciones,
como si fuera un gobierno, un país,
una nación, una isla.

lunes, 8 de mayo de 2017

Crisol

Cumple, muchacho, con la retórica del día,
con la mirada en la proa, el viento en la popa,
con la hudedad precisa del hormigón armado,
con el alma de acero forjado o cable de cobre,
no sea que, llegado el momento, la ciudad no te entienda,
el papel no te busque, los labios no te besen.
Cumple: la mirada en la ropa y el viento
contándole al idioma de los otros
tu preocupación.

domingo, 7 de mayo de 2017

Monstruos

Este lazo de aceite entre las fechas
que en los pechos nos ata con sus textos,
sus brújulas incógnitas agrícolas,
erótica canción de gris olivo,
pardas encinas, cedros aromáticios,
hunde la púrpura a los pies del cielo
y el carbón en el agua a noche y letra.
¿Qué más vas a escribir en este mapa?
Con sábanas de historias firma el viento
en un vil costillar de indecisiones,
en un puerto sacado de su rumbo,
en un Mediterráneo inventado.

jueves, 4 de mayo de 2017

Casualmente fallida

Planteo que mi cuerpo es una hipótesis,
una interpretación (casualmente fallida)
de un suceso anecdótico,
tan ternura como arado.
Planteo que mi cuerpo es mera frontera:
carece de país, carece de extranjería,
es simplemente negocio de contrabando.
Ojo que digo que no es legal.
Ojo que digo que no está certificado,
justificado, ceñindo al margen o a la letra.
Mi cuerpo es una hipótesis de frontera,
a punto de ser, no sé, alguna historia.
Porque eso que se viene diciendo es otra cosa.
Y que es el resultado de hacer lo que se puede
con estas precisas ignorancias.

miércoles, 3 de mayo de 2017

Ulises

Él es un rito.
La noche es fiel habite o no la niebla.
Acuestan su silencio y sobran horas.
Siguen llamando a las puertas, pero él
sólo tejía sus frases remotas.
A la mañana lanzaban al aire
páginas, libros, cantos de memoria.
La costumbre echa raíces a tierra
en el país de las palabras locas.
Él es un rito.
Ella es un sueño que sueña una sombra.

martes, 2 de mayo de 2017

Tempo de percepción

Ni hormigas pertinaces por la corteza-contorsionismo.
Esos objetos que van tan rápido que no los vemos;
pero la ciencia estudia.
Al ritmo de los árboles que viven más de cien años.
Y si los imperios tuvieran memoria.
Y si los libros pudieran contarnos de veras
su opinión.
Para la rama que siente el sol y va hacia el sol.
Para la raíz que bucea como un dios en batalla
desesperada, casi amorosa, omnipotente
mente,
por el cuerpo colosal de las montañas aún más antiguas,
qué seremos nosotros, cada uno, nuestras efímeras
palabras.
Al ritmo de los árboles que viven más de cien años.

sábado, 29 de abril de 2017

ELLO

La estrategia era sentir las olas.
Que el movimiento pareciera arte
de magia para el que no sabe lo nuestro.
La estrategia era alejarse del mar
para que nadie pudiera sospechar
que ese es el texto escrito
en el que cualquiera
podría leer el secreto de nuestra inteligencia,
el ritmo del amor hacia el futuro
y la bofetada inicial que nos despertó.
Nadie más que nosotros que compartimos
la misma sal, el mismo naufragio,
en nuestros besos.

jueves, 27 de abril de 2017

Impulso

La tarde tibia, el sueño y el refugio.
Las calles que resacan igual que un arrecife.
Atolones de paz e indiferencia los monstruos
en el destello oculto de un cable, la sal gruesa.
El árbol con su disfraz de aroma antidelohumano.
La máscara y el brillo, el tacto, el tacto, el suelo
y el silencio. Unos mundos cualquiera.
La página completa del desastre.

miércoles, 26 de abril de 2017

Arte

Busco a alguien que conozca
el término contrario a la obsesión.
Quien libere a mis piernas de su saber andar
y les enseñe otra cosa.
Quien les diga a mis pulmones: con respirar
no basta.
Además de tocar, mis dedos, qué saben.
Pues me molesta que mis sábanas,
mías están guardadas, mías me recuestan,
no sepan otra cosa que animarme
a quedarme tumbado eternamente.
Pues me molesta la servidumbre de mis muebles,
que ni yo sé lo que guardan, ni para qué diablos sirven,
la servidumbre de las cosas que pruebo con mis labios,
la estructura feudal de este nuestro idioma.

martes, 25 de abril de 2017

Lotófagos

No recuerdan y no es una desgracia
para ellos. Comen y no escriben.

Este pudiera ser cualquier lugar
del mundo, ni siquiera saben si se han movido.

Este muerto ya ha sido matado antes,
asesinado ya por esa misma idea.
No han escrito el nombre de ese muerto.
Ni han sancionado siquiera a la idea.

No hay relación entre el sol y su sombra.
No hay relación entre el hombre y su sombra.
No hay relación entre el hombre y la mujer.
No hay relación entre el hombre y los niños.
Como pájaros están ahí, como migajas:

el sol, la sombra, el hombre la mujer.
Los niños no recuerdan, no escriben,
no tienen conciencia de la degeneración ni
de su piel, que suda.

lunes, 24 de abril de 2017

Soltar amarras

Ponla a rodar. Sabes
que no se detiene. ¿Por qué
hacen falta ejercicios de lenguaje?
Ponla a rodar. Sabes
que no se detiene. ¿Por qué
hacen falta ejercicios de amor?,
llámese odio, llámese construmbre.
Ponla a rodar. Sabes
que no se detiene. ¿Por qué
hacen falta ejercicios de tiempo?
Ponla a rodar. Sabes
que no se detiene. ¿Por qué
hacen falta ejercicios de esperanza?,
llámese música, llámese memoria
o nada.

sábado, 22 de abril de 2017

Utilice su ingenuo

Una vez arribados a la orilla del imperativo,
dése noticia de los ladrones que construyeron
esa ciudad, la del imperativo, la de la
infusión legislativa, rubricable ternura
que amarre el sueño del futuro a una profundidad
seguramente avalada por decenas de estudios
que tratan sobre un tema tan relevante.
Entonces, déjese quemar los labios
en la tibia palabra que no sabíamos buscar,
déjese quemar en las manos de tanta
ley y tanto miramiento,
perder en la espiral si término que habita
la espalda de una mujer.

martes, 18 de abril de 2017

En serio

¿De verdad
me hablas como si la gente hubiera estado
cuerda alguna vez? Tu esperanza fundada
en el escaso movimiento de la tierra, firme
mente resistiendo las mareas gravitatorias
de los grandes gigantes de arriba, el firmamento,
¿de qué es síntoma? Como si mi cuerpo hubiera
sido sensato alguna vez, altruista alguna 
vez, en consenso conmigo alguna vez.
O tu cuerpo. ¿En serio
me hablas
como si nuestro amor, qué digo, el
mío, el tuyo,
hubieran sentadon alguna vez, ¡alguna vez!
base alguna de cualquier cordura?

domingo, 16 de abril de 2017

Remar

Hoy han conseguido que me ponga como tarea:
a) imaginar un mundo en el que pereza
y economía valgan como sinónimos.
b) pensar seriamente sobre la ley del mínimo esfuerzo
como generatriz de un mundo desplegable en un idioma.
Creo,
con la más profunda convicción de mi raíz emocional,
que de ningún modo hoy podría conseguirlo,
y he decidido
postergar esta tarea en los sucesivos mañanas
que me esperan, con paciencia y dedicación, para
alimentar los sucesivos mañanas que me imagino,
suspicaz y obediente, en los sucesivos mañanas
que me explicaron que existirían.

sábado, 15 de abril de 2017

Victoria

A esto nos ha llevado la prosperidad.
A conocer los límites de nuestro imperio.
A releer los vestigios de los mundos ya agotados.
El fruto que fue flor de sol,  guiño de aromas,
y ahora aguarda en vientre ácido de ave,
de mono, ardilla, lagarto o gusano.
Aguarda el dictado de la esperanza en forma
de inundación, de sangre, de férreo suelo nutrido
de cadáveres tomados por la guerra antes de tiempo
o cebados por la gloria hasta la incómoda cama
de la vejez.

viernes, 14 de abril de 2017

Figuraciones

Ve, al país donde tienen prohibido
hablar de la memoria
y pregunta por el nombre de tu padre.

jueves, 13 de abril de 2017

Salmodia urbana

Letanías y conjuros
recodos en las ciudades,
excusas civilizadas
para que gane en altura
la burocracia de la serpiente.

miércoles, 12 de abril de 2017

Las vacas del sol

Huertos verticales que caminan
unos sobre otros, y devoran
pastando ánimo y piel
unos sobre otros, contando
ánimo y piel unos relatos
sobre otros. Hogueras verticales
somos en torno a las que se reúne
el fuego, huertos de luz, unos
sobre otros, para escuchar
historias de los hombres.

lunes, 10 de abril de 2017

Sien

Cierra con llave la ocasión que te mereces.
Merecimiento de ilusiones sin descanso.
Es el descanso una perpetua despedida
por un sendero caligráfico de espantos.
Mira qué injusta es la madeja de los besos.
Tienta el destino simulado de los labios.
Ahora dime la verdad de tu sentencia
siendo un relato entre la piel perdida.

domingo, 9 de abril de 2017

Hablan de juegos

Y se ofenden (es la ofensa el 
deporte preferido) si se les recuerda
que en realidad son juegos. Unos
con los cuerpos, otros con las cosas,
otro con las ideas, otros con las 
mentes. Ánimo, pronto estará terminado
el tablero. Tacha lo anterior: no
pega, no es dinámico, no es impresionante,
no cumple lo que de antemano es
                 lo vivencial,
                 las reglas.

sábado, 8 de abril de 2017

Por qué estudio

Lo que se repite, es susceptible de olvido.
El nuevo significante vive preso
de su novedad, de su sorpresa.
Lo que se repite, es susceptible de más
repetición y así, de perpetuar, continuar
su pátina amenaza de estar al otro lado,
el lado del olvido, del devenir abandonado
en los fantasmas de las mentes.
Estudio para encontrarte, otra vez, nuevamente,
en otro detalle fugaz que me diga quién eres.

jueves, 6 de abril de 2017

Y ratas

Pirómanos. La moneda es el símbolo
invulnerable del fuego. Por un beso
pongo en valor las unidades de medida.
Ora olvido, ora recuerdo, ora
olvido, ora recuerdo, ora olvido.
Dedican su cinturón a las paciencia,
a la papa del despecho en cristaleras.
¿No saben de lo que hablo?
Hablo de la membrana celular,
del campo léxico que sirve
como espejos.

miércoles, 5 de abril de 2017

Prosaísmo

Acaso por no dar rienda suelta
a la longitud del enunciado,
por no abusar de los pliegos sintácticos,
acaso por situar atento los recursos
de repetición, de pensamiento,
por separar los párrafos igual que
las personas, como dicen las personas que
las personas disciernen qué es persona
y qué no, debo pensar, estoy obligado,
a que paso mi vida poniendo 
los puntos sobre las íes.

martes, 4 de abril de 2017

Elogio de las costumbres

Un hábito parecido al de matar
bacterias era quemar 
brujas, mujeres, y entronizar 
arcanos 
hechiceros, hombres, en absoluto 
más inteligentes. Si había latigazos, 
era por higiene. Como podar rosales 
es declarar las guerras. Hoy 
por aquí, mañana por allá,
para que la espina no crezca en dirección de la culpa
y los tallos engorden en dirección de la rosa.
Exactamente igual, no ha diferencia,
que una cisterna, un tanque, un frigorífico,
para alta diversidad de residuos (ellos, nosotros)
son algunos continentes, antes geográficos,
hoy trágicas escenas que aquí pierden su ritmo.

lunes, 3 de abril de 2017

Piratas

Haced acopio de información,
de posibilidades con corbata.
¿No saben de lo que estoy hablando?
A la marejada de las tareas urbanas,
a la popa del despacho en cristalera.
¿No saben, no ven películas, no tiran
los periódicos al bidón de reciclaje?
Se nos da mejor la malversación
de perversiones poco originales,
de ambiciones egoístas con límite,
al norte por la cárcel, al sur por la vejez.
¿No saben, no estudian, no pagan
los impuestos destinados a insólitas
inversiones? Miren las camisas izadas
boca abajo, miren las horas, las horas
y los monstruos.

martes, 28 de marzo de 2017

viernes, 24 de marzo de 2017

Cultura

Cada elegante yema de los dedos.
Al páramo glacial de las edades.
No a la tibia ternura de tu cuerpo
sino al frío
y al olvido
en las más rigurosas distancias insalvables.

miércoles, 22 de marzo de 2017

No envidies

No envidies el sentido,
las olorosas canciones
que la noche en las rocas
quisieran navegar, para ser
hombres, el céfiro timón
que con el tiempo y la sangre,
estudios de profunda medicina,
va dando clable a la tibieza
colgadura, aspiración dental,
sin beso, sin rótulos, nudillos
y caderas, cuando invierno 
en el sombrero araña tu nostalgia,
el tramposo, ficiticio, 
bálsamo de voz,
corrupto de intención,
aojado y maldito.

martes, 21 de marzo de 2017

¿Ya no?

Civilización que desteje por la noche.
Que dice que tejió en el pasado de sus días.
Ciudad que va pirateando la ingenua rabia
de monstruosos seres grandes y extranjeros.
Que cuenta historias sobre la hospitalidad,
sobre la adivinanza universal y el deseo
por sufragio. Estructura, moda, valor, juguete.
En un salón corrompen el banquete y en otro
se trama con belleza la historia de un viaje.

lunes, 20 de marzo de 2017

En un momento

En un momento dado
aplíquese la circunstancia.
En un momento robado
era así el roce de tu ropa,
y ahora se desvela este señorío
al abrigo tenaz de la distancia.
En un momento prestado
sería capaz de ser con coherencia
con esta lógica de tanta utilidad
y su farándula eficacia y su rigor
en este espasmo del que nunca escribo
en un momento fugaz, filibustero,
regalo con complicidad y con usura,
que este idioma prestado, fugaz, 
ladrón, estafador, ingenuo y riguroso
que más que
yo
te ama.

sábado, 18 de marzo de 2017

Donde explico la naturaleza de mis cuatro enemigos V

EL SENTIDO DE ESTA ENEMISTAD

¿Hacen daño? Si consideramos que así funciona el discurso humano, no habría daño alguno. Pero, ah, no es así todo discurso humano, ni ese discurso es uno, indivisible o inmutable. 
Me hacen daño si me impiden admitir, reconocer o imaginar otros discursos posibles (esto es, me hacen irónicamente menos real). Y no es que me hagan daño a mí, sino que soy yo quien se empeña en ponerlos en denuncia, y quiero estar atento, para que mi yo sepa robarse a sí mismo el olvido que le hace ser yo (ese yo de los muchos que me poseen, ese yo de los muchos yos posibles).
Alguno me dirá que si desconfío del bien, debiera desconfiar del mal y del daño. Pero no creo que a nadie le resulte conflictivo recordar que debe desconfiar del daño y del mal. Pero así pensado, creo que el dolor, el error, el daño y el mal, usan menos máscaras, son más honestos, mentras que el bien es un lobo con piel de cordero, que desprestigia el peligro de los lobos y de los corderos.
Considerarlos como enemigos no busca un afán de destrucción; no tiene que ver con el deber-ser, no-deber-ser. El objetivo es el estado de alerta, para tener en cuenta en cada caso, qué se dice y quién habla.

III III IV V

viernes, 17 de marzo de 2017

Donde explico la naturaleza de mis cuatro enemigos IV

EL YO

El yo es una ilusión. Esto se sabe, y en este siglo está demostrado con datos y argumentado con estudios que no voy a citar, pero pueden encontrar fácilmente.
Pero si el yo consiste en un preciso olvido de que es una ilusión, irónicamente se vuelve menos real. 
Debo, pues, recordar, siempre que pueda, que yo no soy el agente que piensa, decide o recuerda, sino el producto de lo pensado, decidido o recordado. Puedo admitir que el yo es un ser que sabe; pero en la medida en que su saber suele sostentarse en el olvido de que lo que sabe es el saber que ha subrayado de otro y que su pensamiento es, por tanto, más torpe, más lento (si es que tiene velocidad alguna), menos eficaz, desconfío.
Es frecuente que el yo se crea uno y único.
Es frecuente que el yo considere suyo todo lo que sabe (y hasta considere que sabe todo lo que tiene  que saber ‒y hasta considere que sabe todo lo que se tiene que saber‒).
Creo que es el yo el que se empeña en confundir el uno y el todo, siendo así más nítida la naturaleza de su ser como objeto (objeto que se cree sujeto) perceptible (pero que se considera sujeto perceptor). 
Pero el olvido peor, el más criminal, el más flagrante, es el de que el yo se toma a sí mismo como criterio para el bien, y llama bueno lo que es imagen de sí mismo, enmascarando su moral con extraños principios, que raramente cumple ‒pero constantemente exige‒, máscaras como la felicidad, la utilidad, la vida, la posesión, que quedan desplegadas en el gigantesco teatro de su discurso.

III III IV V

jueves, 16 de marzo de 2017

Donde explico la naturaleza de mis cuatro enemigos III

EL BIEN


Mucha literatura hay en torno a esta idea, que difícilmente tiene un origen señalable, sino que parece deducirse de algunas otras que luego resultan con frecuencia ser máscaras de otras. 
Pensar que el bien no es una ficción es un error. El bien, por este lado, entresija una confusión entre el "ser" y el "deber-ser", dando a pensar que sólo lo que debe ser, es: no ya que lo que es malo no debiera existir; sino que, como es malo, no existe (no debe ser pensado).
Si, para colmo, se considera que el bien es uno, único, indivisible, coherente, inmutable, mal vamos.
Pero aún queda un grado más, sorprendentemente frecuente: afirmar que todo es bueno. Por este otro lado, tenemos que oír que sólo lo útil es bueno, sólo lo bello es bueno, que todo lo útil es bueno, que todo lo bello es bueno y esa caterva de reduccionistas engaños.
Pensar que el bien es más real que el mal parece un capricho. Cuando no, el bien es la máscara preferida para arrojar el mal (siempre a los demás), como un paraguas que despidiera lluvia y dijera que se protege de ella. Pinta, además, un mundo de humedad en blanco y negro, donde sólo uno de los elementos es presencia, sequedad, mientras el otro es ausencia, oscuridad.
Esta trinidad de confabuladores: el todo, el uno y el bien, esconde al más desconocido de los dioses: el Yo.

III III IV V

miércoles, 15 de marzo de 2017

Donde explico la naturaleza de mis cuatro enemigos II

EL UNO

Reducir a uno lo que está compuesto de partes distintas y hace referencia a una multiplicidad, es un gesto, tal vez incluso necesario, de la percepción, que enfoca como un solo objeto lo que es una constelación de estímulos diversos.
La identidad es una ilusión, y olvidar que es una ilusión la vuelve, irónicamente, menos real. Los objetos existen, pero no son, en sí mismos, unidades, sino en relación a otros objetos semejantes o semejantemente contrastables.
Así, salvaguardar la unidad, y levantar sobre esa idea de salvación de la unidad una moral de conducta, corrompe nuestros actos y nuestros pensamientos.

III III IV V