miércoles, 11 de septiembre de 2013

El viento está aquí y nos destruye y nos comprende y avisa con volver cuando anciano se marcha.
Suena su voz a miedo y amor.
El cielo está emborrachado, ¿quién lo desemborrachará? El buen desemborrachador que lo desemborrache, que se vaya al diablo.
No hay más dirección que nuestra ingenuidad.
Creo en nuestro desbocado encuentro
y lo demás son fantasías
que oímos juntos revolotear.

Veracidad de veracidades

El realismo es una ilusión trasnochada y el
sentimentalismo es una falacia cientificista.
El lenguaje no habla.