lunes, 30 de noviembre de 2015

Catástrofas

El cuerpo es lo que media
entre memoria y deseo.
El cuerpo es una historia
de las cosas y su medida,
parcial.

Si satisface mi deseo cómo
no va a ser cierto. Si contradice
mis ilusiones cómo va a ser 
verdad.

Lo justo sería decir es "preciso",
y por preciso entender "exacto";
pero, ¡exacto!, quién sabe
precisamente qué es
lo justo y no lo necesario. 

Quien aspira a controlar 
difícilmente llega a conocer. 
Quien no llega a conocer, 
cómo aspira a controlar.

Quien controla, necesita;
quien conoce, sabe lo inevitable;
quien quiere, no puede evitar.
Quien quiere es la medida 

del deseo, una medida
parcial.

Cada cual se inventa el mundo
que le da la gana a otro.

domingo, 29 de noviembre de 2015

Sol, sexo, chocolate

Por todos los secretos de tus intenciones
mi cuerpo derretido, tinta de noche eléctrica.
La letra interrumpe, giro arriba, giro abajo, la oscuridad,
la vuelve un sinuoso discurrir por la pantalla que parece
el suelo por el que desfilan los mortales, pero que es
la curvatura de tu piel o la tibieza de tus músculos,
blandos contornos que van pidiendo nombre a los objetos.
Insisten en su idea, pero saben, de chuparte y lamerte,
universales renglones de nuevas y antiguas épocas,
que te han de deshacer, así seas mía, cuerpo perfecto,
tinta de noche eléctrica, mi cuerpo derretido
por todos los secretos de tus intenciones.
La luz escribía con lápices de sombra por tu contorno
o por mi amor, que así confunde lugares y designios.

sábado, 28 de noviembre de 2015

Idea de causa

La causa es un terreno abonado
por descomposición, por hábito
de podredumbre y de metamorfismo.
La causa es una sortija que se regala
en tiempos de alegría, en tiempos de juventud,
cuando el calor está en los ojos y los labios
se dejan caer en bocas fértiles, sabrosas.
La causa, ese páramo, ese continente
agazapado en deseo de conquistadores,
respirando sin parar con la sangre de otros,
tratando su propia digestión como un relato,
la causa, esa causa, esa piedra, ese emblema,
cabalga sobre nosotros soberana, tecnológicamente,
sobre el pecho que se exhibe victorioso en la mujer,
sobre el semen que se oculta vergonzoso en el hombre,

en pos de una mirada que espíe las huellas de la muerte.

viernes, 27 de noviembre de 2015

Ceniza irónica

Pon sobre el día el suelo de tus sueños.
¿De qué darán noticia, sino de la lógica
de sus entrañas, que sí o sí ha de cumplirse?
Ese es el repertorio en el que florecen las estancias.
Ese es el régimen que va pisando la flor.
Ponlo sobre el día, ¡escribe, maldita sea!:
Escribe y olvida
lo escrito. Lee
y olvida lo leído.
Nada que no sea la noche ama la letra.

jueves, 26 de noviembre de 2015

Continuación

Prontos estamos para tentar
el peso del deseo.
Es la calle el disfraz
de mis intimidades, cortado
con civilización, cosido con lenguas.
Es mi casa el disfraz
de la sociabilidad, cortado
con apretones de mano, cosido
con miradas. Prontos
estamos para tentar
el precio del deseo.
Viajas conmigo en este mismo secreto.

miércoles, 25 de noviembre de 2015

Tropiézame el lenguaje

El narcisismo llama soledad a la ausencia.
Con esta confusión y con el tiempo escribe
el cuchillo con el que ha de borrar, raspando
la superficie -tan fina como el filo de un recuerdo-
de lo real, al otro. Con sus recuerdos tapa*
la importante novedad de su presencia.** 
No será,
porque con los fantasmas
de los significados negará
el presente que era
también hoy de sus palabras.

*Los recuerdos generan un volumen de filos,
como un universo de alambre de espino visto
desde un afuera imposible.
** Obsérvese
cómo el posesivo confunde al narcisismo y al otro.
Los eruditos basan en esta torpeza nuestra fe 
en la intención.

martes, 24 de noviembre de 2015

No se puede dibujar

La calle se embadurna
lejos del sol que salta.
El frío y el perdón,
la noticia y la tregua,
la ventana y el agua.
Rebozado en silencio
tras la luna de lana
ya se nos va y nos deja
caricias y correas, 
fantasmas en los dedos de distancias,
parásitos de tiempo sin ideas.

sábado, 21 de noviembre de 2015

Imitación

Sigues sembrando sombras
que abonas con eufemismos.
Tus manos tiznadas con sal de abismo,
tus labios vendidos a la verdad.
Este es tu oscuro fruto, de oscura pulpa
y aún más negra semilla. Él parece
una persona, pero es una fuente.
Ella es la curva y el sonido
apenas civilizado.
Ella es una gota de luz
que espera su momento.

viernes, 20 de noviembre de 2015

Movimiento perpetuo

Deseo, qué extraños negocios
encubres en tu municipio,
qué galopada de secretos
en cuentas atesoras.
Una mujer pasea y esconde
su placer y su nostalgia,
como si la vigilaran.
Una mujer guarda en su vestido
una ignota ley, un libro. Deseo,
qué territorios nos callas que vivimos
atravesando dolor e incertidumbre,
atravesando el páramo de la abstracción,
atravesando tus mapas, tus impuestos,
para llegar al valor, o, al menos,
pagar el precio de tu nombre.

jueves, 19 de noviembre de 2015

Porción de Laberinto

El cuerpo como isla, con sus
ecosistemas, su meteorología:
una isla a la deriva en un océano de profunda oscuridad.
La oscuridad embriaga como la memoria. La memoria
abraza como un cuerpo generando adentros oscuros.
Me habla el minotauro de tus dedos.
La humedad tan fría, la intención caliente
del tacto decidido, distraído de tus dedos.
Recuerdo de sangre el hilo de tu voz
en el mar y en tus sueños. Era la borrachera 
de tu cuerpo o el cuerpo de otro, no recuerdo.
Porque un beso es una isla y nos perdemos
por el todo y la tangente, los Dédalos
del pensamiento humano. 

miércoles, 18 de noviembre de 2015

Cuidado

Sé prudente.
La mecánica tal vez de este tejido 
molecular, social, biológico, cultural,
no esté preparada. Lo que digas
puede doler,
puede matar,
puede engendrar
un futuro delez
nable. Sé cauto.
¿Sientes esa grave ebullición
que se acerca temblando en tus oídos?
Es el amor que viene a romper tu cuerpo
a través de las venas que ya no pueden más.
Es el amor que está rompiendo los esquemas
a través de estas palabras que ya no pueden más.
Tanto amor ya 
no es human
a mente sopor
table. Quiere
mi lengua y nadie
lo parará.

martes, 17 de noviembre de 2015

Estupor

Al 
borde de la estupidez, el cinismo y la tristeza.
Nunca renegarás, porque paseas
con la cantinela que te viene a la cabeza.
Él colecciona libros, arranca hojas enteras.
Ella besa los enunciados como una última vez.
Tú crees y subrayas. Tú juegas a los dados.
Han cambiado los códigos y es estupendo:
que otros perfilen el abismo que da límite
a la opinión.

lunes, 16 de noviembre de 2015

domingo, 15 de noviembre de 2015

Memoria

La piedra en el zapato es la dieta del discurso.
Un automatismo de senderos
no fingirá.
Un reguero de sentimientos
apenas calla.
El tiempo de su gravedad 
orbita lejos de las intenciones
igual que los arroyos huyen
de la tormenta, igual que tú 
circundas esta espera.
Tu cuello será mi herida preferida
y el tacto de tus sueños me impacientará.

jueves, 12 de noviembre de 2015

Fascinante

Diría que sucede
cada vez más rápido si no fuera
porque me apartas la mirada del tiempo
y el decir queda eco
de un extraño que dije.

Aquel vivía aquel cuerpo
fascinado que pudiera parecerse 
a este cuerpo aquella manera 
de pensar pero pendiente
de él. Un gesto tuyo, ella
tú, des-com-puso 
la fascinación y la abandonó,
me abandoné, para atenderte.

Me hablas y es la traducción del siempre.
Me hablas y borras los significados
y toda palabra significa siempre
y ya nada
para que traduzcas el ahora con tu cuerpo,
tus palabras.

miércoles, 11 de noviembre de 2015

Discontinuidad del inconsciente

Esperanza, residuo
de habilidad motora.

Sabes que si funcionas
es por imitación.

El miedo y sus imágenes
se siembran compartidos.

Sé resuelto en olvido
que imagino función.

Amigo, mi habitante,
de saber y ternura.


martes, 10 de noviembre de 2015

El encanto de tu nombre

Llamamos concreto a lo que pude
ser indicado. El índice es el falo
mágico que da concreción a las cosas.

Pero ¿y los sentimientos? No hay manera
de dibujar un límite imaginario al sentimiento.
Su indicación se perdería en el instante
y hablaríamos del tiempo.
Su indicación sería ficción sobre el cuerpo
-fálico, concreto e indexable-
y hablaríamos en sueños.
Su indicación iría bordeando el lenguaje
y hablaríamos y hablaríamos.

¿Sobre qué?
¿Cuál sería el pedestal del hablar nuestro?
Cuando hablamos de objetos, ¿no son 
los sentimientos quienes recogen sus imágenes?
O resplandecen los sentimientos como intermitentes
balcones en las habitaciones de la mente,
reflejos en el agua de las antiguas estrellas.
O son ellos el resultado y escritura de este ir
y venir.

Como si mis ojos no fueran tus ojos prestados.
Como si habláramos en el idioma de la ciudad
y no este idioma secreto que descifro contigo.
Cuando el océano y el tráfico murmuran otros códigos.
Cuando tu nombre ya no puede restaurar la unidad 

de las cosas.


lunes, 9 de noviembre de 2015

Signos de puntuación

Pero encontrando
como tope mi escondido costillar,
no pude seguir, paraba la historia.
En el decidido parnaso de tu pecho
como tope no pude segir, paraba
la historia que tanto me acompaña.
La investigación encontraba como tope
tu camino, tal vez aún por trazar
en el idear de tus inconfundibles 
Paraba la historia. Pero    pensamientos. 
encontrando el fantasma de tu compañía,
mi corazón, mi costillar, mi sentimiento,
el coqueto camino de tus decisiones
futuras como tope no pude, de verdad
que no, que ahí se quedaba, una
y otra vez humano contra el grafo
del siempre y del otro y del tú, espejos
con la respiración pausada de tu deseo.

viernes, 6 de noviembre de 2015

Sortija o naufragio

Los rizos de tu memoria encuentran
su espejo en el trazo de un dedo
que acaricia. El tacto que nada
significa. El tiempo que en un soplo
confiesa su secreto. La cadera
de un recuerdo cintura de un deseo.
Cierta preocupación y el arabesco
de tus sueños
cifrando el ahora.

jueves, 5 de noviembre de 2015

Encontrado en el corazón

He aquí el catálogo de mis incertidumbres.
La manera de necesitar.
Pones excepciones a tu intención.
En lo conocido impera la estupidez.
Te castigo con deseo.
Rastrea a oscuras en busca de lo posible.
Sin sinceridad no hay ironía, sin ironía no hay sinceridad.
Sólo la nada permanece acabada para siempre.
La perfección envidia los motivos.
Concretamente tengo que pensarlo.
Aunque fácil.
Dicen que sucede.
Hieratismo poético.
Duele, claro que duele; importa, claro que importa.

miércoles, 4 de noviembre de 2015

íntimo paréntesis de extinción

Como un intrépido y certero calendario
remonta el torrente ancestral
en el que dirá y será un nudo
hito de un ritual caligráfico.

martes, 3 de noviembre de 2015

Foco de irradiación

En la pira de los permisos 
vas a hornear tu rostro,
tus brazos con tendones.
Y si no quisiera el color
que el mañana crepite
sobre ti.
Y si el grito no quisiera
repetir ese curvo tratado
sobre ti.
Tú que fuiste sinuosa
llama de hechicera voz
tus brazos con tendones.
Tú que, ceniza de permisos,
sabes a postre y madrugada,
dime, dime, mi querer y haz.

lunes, 2 de noviembre de 2015

Ética y semántica

Odian la emoción que invitaste 
y la habitación misma en que comimos
la tertulia de cuerpo que habitaba.
Vuelven a sus casas mascullando
odio con sus estómagos firmados.
Secretamente comparten sin saber
los mismos exactos réprobos comentarios.
Que si la barbilla debió cerámica a la suerte.
Que si un terrón fugaz es más erizo que locura.
No pararán hasta que sea secreto estatua por estatua.
Se diluirá por las alcantarillas después de la lluvia.
Pero tendrá sí sitio en mi noche porque yo
que no sé si existo 
no puedo evitar amar lo que conozco.

domingo, 1 de noviembre de 2015

Aquelarre

Después de esta noche,
espada de luna,
entrega en tu sangre
un lienzo de espuma.
Después de tu cuerpo,
secreto de lluvia,
desliza en mi mano 
la selva oportuna.
La herida caliente,
la espina aceituna,
aprieta en mi pecho,
mi entrega y la tuya.
La esponja de sombra,
la cáscara oscura,
te toca en la cara,
te escribe desnuda.
Después de esta hora
de piel y ternura,
no admitas más norma,
más suerte, más duda,
que el sueño y la muerte,
mi boca y la tuya.