viernes, 13 de mayo de 2011

M +A +Y + O

Son parte aquellas insólitas versiones
plenamente yo en cada sutil diferencia.
Pensáis que son letras, comunes, ajenas, repetidas.
Incluso yo.

Más Mayo

Este monstruo perfecto. Entrega
de perpetua soledad.
La enfermiza excelencia de la desgracia en sí
que me vuelve invulnerable.
Con este sol todo un cariño al borde
de la extinción.

Un 1er domingo de mayo más

La flor no es bella: es eficaz.
Nosotros, insectos, yo
insecto, seco, sectum
Bebo su néctar, remonto su pezón.
Dejo que me domine lamiendo
su tiempo, su cultura.

Mimame

Hasta el hartazgo, ya sin gaznate,
ya sin sentido de tanto que os ordeno.
Hasta ese punto, que ya ni es
sino inminente
sed.

Yamo

Miga a miga, estambre a
estambre, pájaro a pájaro,
garbancito a garbanzo,
llegaste hasta tu casa.
No la mía. La Tierra.
Con la que nunca habías soñado.

As mil

Febril mas yo,
lo contrario de abierto
salgo sediento.

Oygam

Búsquenme en el laberinto.
Sólo encontrarán el cansancio de buscarme.
Luego duden de si ese es mi verdadero yo.
Habiendo estudiado previamente
qué es el yo
y qué lo verdadero,
qué es el cansancio.

Otro 1er domingo de Mayo

Mundo con todos sus roces,
con todos sus arrullos, sus caricias.
Siendo todo memoria y aroma.
Oh terrible destete
con que se nos llena la boca
de tan toser pronunciado.

Masa

En mi individualidad me veo
prohibido en cada uno de vosotros.
Fuera del uno.
Fuera del espejo.
Vacíos de ser.

mAYo

Si hablo es prueba de que algo existe.
No necesariamente yo, sino algo, quién sabe.
Supón que soy esto, o que soy otra cosa.
Sólo tendrás prueba de que soy el silencio.
Tu silencio. Mi silencio. Su silencio.
El silencio que falta en el discurso.