miércoles, 30 de abril de 2014

El deterioro de una sombra.
Hablo de aquellas preguntas
de cuando desliza en el hablar,
de cuando salta en el decir,
de cuando al hilo de tus brazos
insistían tus sentimientos por ti,
insistían por mí siempre ignorante.
Empeño de orden y tenacidad.
El deterioro de una sombra.

martes, 29 de abril de 2014

Aprovecha el rapto de las sonrisas
o las cazas de los gritos agonizantes.
Está telegrafiado sin humor.
Está generando rigores tan atentos.
Vigilan nuestro paseo cuando vale
lo mismo que nuestro cariño según índices
comparativos de así no se educa.
Se siente como se puede.
Se miente como se escribe
al borde de la transparencia.

lunes, 28 de abril de 2014

Ha sido el sudor raptado por la noche.
No tiene más significado, se limita
ha hacer lo que sabe, a remover lo que tiene.
Yo creo que interpreto, que indago, sólo
hago lo que ya está hecho. Remuevo.
Sólo gracias a ti, ese del sueño es otro
del que pudiera aprender algo.

domingo, 27 de abril de 2014

Insospechada divagación sobre la abrupta irrupción de tu recuerdo

Es difícil imaginar tanta compleja red de automatismos.
Tiene uno la pronta tentación de acabar, resumiendo
en la necesidad, en el descanso, en la intención.
Pero esa tentación, viene encadenada desde no sé qué
procesos automáticos al margen de la memoria.
Sin que se haya hecho ciencia o filosofía de la sorpresa.

sábado, 26 de abril de 2014

Ayúdame a dibujar una puerta en el mundo
en forma de negación -aún no existe
en el mundo esa puerta ni su imaginación-. 
Ayúdame a dibujar en el mundo una ventana
en forma de negación. 
Como puerta si me pretendes civilizado
hombre que coloca sus caminos en el suelo.
Como ventana si pretendes cuidarme con las mejores
alas, las mejores caídas, los mejores bosques
de vetustos troncos casi del todo atemporales.
Que del impedimento no quede apenas distinción
del paisaje fielmente pintado en la hoja,
finamente esculpido más allá del cristal.

viernes, 25 de abril de 2014

Dependo del momento.
Dependo de la teoría del momento.
La teoría que en el momento dependa
del momento-teoría de la dependencia.
Sin todo esto no habría espacio suficiente 
entre un cielo y otro cielo distante.
Y sin esto último no habría espacio suficiente
entre la ventana y tus sábanas
-esas que te empeñas en cambiar para que 
huela a limpio nuestro descanso, nuestro delirio,
nuestro amor, nuestro sexo, nuestro sudor,
nuestros queridos ácaros en los que no pensamos-
y no podría gritar. Y sin esto último no habría
espacio entre tu piel y el momento en el que por fin
te desvistes, y el roce de la ropa que te quitas suena
a paraíso, a libertad, a placer, a tú conmigo,
que pronto entrarás como un río en la cama se desliza.
Y luego pasa el momento, y no soy nada
más que un sueño cubierto de huesos y andrajos.
Unas palabras traídas sobre el cuerpo del sueño.

jueves, 24 de abril de 2014

Con todos mis respetos

Arrastra incongruencias.
Perdone pero eso no está bien expresado.
Deja brotar sembrando incongruencias.
Por ahí vamos; pero inténtelo de nuevo.
Pero entonces nos alejamos de la idea original.
¿Cuál era la idea original?
No lo recuerdo. 
Léalo, entonces, revíselo.
Pero es que ahora no la entiendo.
Pues usted lo ha escrito.
¿Yo? Lo siento, pero dudo: ¿quién
es usted entonces?, pensé
que era yo. Tiene usted métodos
muy extraños. ¿Quiere que demos 
un paseo y descansamos
un rato?
Es que temo lo que digan de mí si me ven
hablar solo y en silencio con los pensamientos
mismos. Entonces, me despido. Pero no se enfade,
hombre, sea usted normal. 

miércoles, 23 de abril de 2014

Dedos andamiaje, puntal de brazos.
Nos ven y nos tratan encofrado caricias.
Con que construir recuerdos de caricias.
Con que construir poemas de recuerdos.
Con que construir pasiones de palabras
que son andamiaje de dedos
puntal de labios,
senderos nuevos para nuestras
ansiosas y amantes piernas.

Años de peregrinaje

Quieres
que sea contigo natural, que te ame como el viento ama las montañas
en su camino o ama las dudas del mar extendiéndose tras horizontes.
Seguir el camino de la naturaleza implica no actuar, dices.
Evitar es una acción.
Abandonar es una acción.
Retirarse y morir. Mantenerse
al margen. Son acciones.
Renunciar es una acción, contra la naturaleza misma de mi yo, para permitir
que mi relación contigo sea natural, al margen de mí, con todo mí mismo que queda
fuera de mi control. 
En el momento en que te deseo. Aquí no quedará dicho ni apuntado, porque
el deseo no es una acción, no es un significado. El deseo llega entre los dos
como un territorio cuya exploración se impone más allá de nosotros,
de nuestras discusiones, de nuestras posturas, de nuestros besos
que remontan por nosotros más allá de nuestra propia naturaleza
montañas de deseo, marejadas de deseo, horizontes y horizontes
deseo.

martes, 22 de abril de 2014

Del océano

Con mucho esfuerzo llegó a pensar sin favoritismos.
Supo que no hay relación con el esfuerzo.
Supo sin pensamientos, y no les adjudicó verdad
o mentira con preferencia.
Según me dices últimamente, llegó a quererte
sin favoritismos. Yo tampoco comprendo
si está contigo, sin respeto al esfuerzo, sin pensar
en relación, entonces otro, y tu deseo y tu fascinación.
Porque mi egoísmo te querría aquí cerca, lejos
de él -es mi pensamiento quien entromete su 
jerarquía- como tú con su aroma simpre presente
siempre piel, siempre desgarro.

lunes, 21 de abril de 2014

Vas al idioma de los objetos
y a la mañana vuelves atada
con sangre y fuego.
Robará el velo de la palabra
si le permites que te visite
lejos de casa.
Cuando esta espera se nos vacíe
desliza el tiempo por el sendero
de cuanto dije.

domingo, 20 de abril de 2014

Recuerda bien que hasta este punto
siempre has sido posterior al desastre.
El fuego déjalo sembrado.
Toma en cambio apuntes con las alas
esas tan delgadas que suele traer la lluvia
con tinta de destrucción y cantos a la sombra.

Con detenimiento deshecha tus huesos.
Toma prestada otra desnudez. Tras ella
se marchará -trabajo por trabajo,
labio por labio, tesón por tesón,
puerta y pasión, sabor y orquesta-
otro atisbo poco imaginado de mi vida entera.
Quién pudiera me preguntarás ser mientras
me acompañas por este cotidiano paseo. 

Y vemos cómo se aleja.

All full falls

Abandonemos la ficción,
el gesto pausado de soledad a coro.
Abandonemos la coherencia
y su esfuerzo por eliminar de nuestros ojos
todo lo completo cae 
y nunca empezamos. A saber cuál es
su fin:
nacieron para encontrarte
sufres para mejorar
en esta ficción abandonada continua-
mente por muchos.
En esta falsa cohesión que es un cariño
tan tuyo y tan mío como nos puedan envidar.
Todas la caídas completas.

Sobre un suelo que sólo lo es en parte.

sábado, 19 de abril de 2014

Salida I

EXSPECTO ha desvirtuado la autenticidad
del SPERO latino. Así, en castellano
se carga la esperanza con cierta pasividad.
No comprendemos, creo, el sentido fiel
del hope inglés, el ελπίς griego. En francés
sí han querido distinguir epoir y espérance.

Es así que no nos llega la autenticidad 
del mito griego:
¿Ελπίς es o no un mal?
Ελπίς  queda en la caja ¿para los hombres,
o inaccesible al género humano,
o es un don de Zeus sólo para la mujer
o sólo para Pandora?

La curiosidad identifica la esperanza.
O será acaso al revés. Y yo no sé
qué ha sido de mi curiosidad y mi esperanza
hasta ahora en mi auténtico idioma.
 
  

viernes, 18 de abril de 2014

Seso lapan los hechos.
Pron tono sabré si
eres esta misma, o la asociación
oportuna. Cuándo suce diste
no queda grabado.
Que sucediste sí.
Dónde sucediste sí.

jueves, 17 de abril de 2014

Aviso de ignorancia

Aviso de que todos los objetos
han salido despavoridos de mí
a la más mínima oportunidad.
Considerad al encontrarlos
que no son males, excepto
el mal. Yo 
no era una caja
ni el miedo, ni la
nada. Todos esos objetos
salieron de mí despavoridos.
Y sólo se quedó conmigo
la más hermosa mujer, desnuda
de objetos, palabras, de mujer,
apenas piel apenas de esperanza.

El Sol carece de firma

El amanecer devuelve a la ciudad
su estado salvaje. A la tarde todo
individuo quedará civilizado.
Esta noche contigo que fue
pura
física.
Todo entusiasmo queda
a otro sueño de distancia.

miércoles, 16 de abril de 2014

La tierra no siempre tiene
cerrada su boca. A veces.
La tierra no siempre tiene
abierta su boca. A veces.

Dedicatoria a la inversa

Hacer compendio de tus apuestas:
apostaste por mí,
apostaste por el silencio,
apostaste por cierta magia,
sabiendo en el fondo que eran tres
imposibles. Yo, un imposible.
El silencio, un imposible.
La magia: cierta
etimología.
Es más sencillo. Es mucho más
sencillo. Impresionantemente sencillo.
Es
absurdo.
Mientras viajaba le hablaron de la incertidumbre.
Quisiste evadirte. Yo te observaré imaginando
en quién pensabas, cómo te tocaba, qué sentir
entregabas materia de fantasía. Si aquí, el corazón
allá. Si allá, el corazón aquí. Ni el corazón ni el lugar
volverán
a estar completos.

martes, 15 de abril de 2014

Él se afana
todas las tardes en entrar con disimulo.
Con cuántas artes evita luces y criados
hasta llegar a la plaza del placer en palacio.
El pobre ni siquiera sospecha
que yo estoy al corriente de todo porque sé
que ha leído mucho.
El pobre no se para a adivinar 
que no tengo dinero para criados que quieran
trabajar gratis a esas horas.
El pobre no sabe que todas las noches
-y no es que esté maldito, es simple naturaleza-
salgo a pasear.

domingo, 13 de abril de 2014

Dentro y fuera

El que es
capaz de observar sus independencias
sin obsesionarse por soldar junturas sueltas
sin obedecer los requisitos de la desintegración,
 hace tiempo
dimitió de sus funciones.
Pasea por el detalle.
Echa de menos, por ejemplo,
tu cintura.
La memoria es un momento
diferente a otros momentos
de la razón. Debiera
recordarlo cuando te beso la piel,
cuando veloz recojo y lanzo mis palabras
directas a tu historia presente.
Pero son momentos que no hablan
entre ellos, que no se recuerdan,
no conocen al paisajista que los retrata
en conjunto, ni posan para el escultor
que modela un cuerpo tras incontables
golpes, palabras, besos, a la piedra.
Involucrar al primero que aparezca
sin cuestionar su condición apetente
su capacidad -¿somos acaso recipientes
de ánimos?-

Naturaleza común

No se puede estar cansado de la abstracción
a no ser que se sea un ser paradójico.

sábado, 12 de abril de 2014

Arrogante, que decide. 

Burocracia poética

Deletréeme otra vez la palabra fracaso.
Disculpe que le insista, no la entiendo bien.
Pruebe en otro idioma. Me gustaría
que admitieran aquí alguna perífrasis explictiva
pero me exigen la palabra exacta, la correcta
caligrafía y su pronunciación esmerada.
Piensa usted que miento. Me ofende.

Uso debido

El verano y sus ventanas abiertas, trae
los gritos lejanos de los vecinos.
Una mujer grita, desvaría de odio.
Era adolescente, supuse la primera vez,
pero han pasado los años, igual que por mí,
y ahora me costaría imaginarla: ¿cómo asumir
un grito tan perenne sin reconocer la propia locura?
Pensé en fantasías endemoniadas de los que no admiten
que eso es humano.
Pienso y mi propia fantasía, en el cuidado de mi odio
y en mi propia ceguera.
Escribo mientras sus gritos se serenan. Mientras escribo
sus gritos salen a la luz.

Otro no yo

Por un momento
caíste
en la tentación de parodiar
-era tan sexy el momento-
y el resultado
no hubiera sido humor
ni humedad ni sonrisa.
Hubiera sido una alondra de color
esmeralda, y un papel firmado
en idiomas de hace tiempo.

viernes, 11 de abril de 2014

Me entregas envuelto y prestado
todo cuanto tiene que ver con la intención.

Desplazamiento lateral

Sentirse atrapado, debiéramos pensar,
es saberse envuelto por un trapo.
Nuestra piel, por ejemplo, es un trapo.
Una esponja. Nuestro estómago, nuestro
vestido, nuestro lugar son trapos. Como lienzos
podemos escribir sobre ellos, pero el lenguaje
es un trapo que arrugamos hasta hacerlo hueso.
Y así un relato, un viaje, un vuelo,
un trapo igual que el sonido melódico de una flauta
que hiere nuestro corazón, una flauta de hueso
en nuestro corazón de trapo y su suspiro.
El deber, amigo, es un trapo. El pensar, otro trapo, amigo.
Habitas una prisión; pero si intentas
definirla, la prisión escapa de sí misma.
Tú quedas, en cambio, atrapado en otro hábitat.
La sombra como compañero.
La sombra como tono oscuro.
La sombra como ficción.
La sombra lleva al frescor.
La sombra lleva al miedo.
La sombra lleva a la confusión.
Alejandro y Bucéfalo se hicieron amigos
por una sombra.
Conquistaron el mundo
por una sombra.
Construyeron la Historia
por una sombra.
Aquí fluyen escritas sombras de las sombras.

jueves, 10 de abril de 2014

Lógica analógica

UN PUNTO ES UNA PUERTA.
Un camino es una sucesión de puertas.
La diferencia entre un camino y su paisaje
es la naturaleza abierta o cerrada del umbral.
El volumen se compone de varios marcos paradójicos.
Para asumir una nueva dimensión consideremos
todas las puertas posibles en movimiento
con o sin marco, lleno o vacío el umbral.
Natural o artificial, ilusión u objeto,
soporte o presencia, es otro cantar.
El corpus de réplicas sobre estas claves
se sitúa grabado bajorrelieve en el vacío
o en el marco o en el movimiento, o tatuadas
en el exacto lugar
en el que fuimos indiferentes a estos asuntos
y nos entretuvimos en ver si sonreías al recibirme
y si tu sonrisa haría de mí 
una perpetua revolución inminente.
Unos labios llevan a otros.
Varios labios en nada desembocan.
Si el trayecto no eres tú
lamentaré que no te demores
a debatir profunda, profundamente.
El esfuerzo, sabed, no pertenece a este barco.
Suele frecuentar, intrépido polizonte, los relatos.
Pero aquí lo hemos descubierto, desenmascarado, desvelado.
Queremos repatriarlo; pero pronto se desvanecerá,
porque su naturaleza siempre fantasma
pertenece a una patria siempre fantasma.

El paseo por la seriedad no quedará impune

Cada cual puede decir las tonterías
que quiera, hija mía, ¿con cuánta verdad?
Si gritas te digo: "no grites".
Pero tu grito no me hace daño.
¿Qué lugar se desgarra en el cuerpo 
o en la memoria a pesar del dolor?
Pero si creo en mí,
si creo en mi dolor,
si creo en mi muerte,
doy entrada a los males del mundo,
en el que habito como cómplice.

miércoles, 9 de abril de 2014

Quien aprende suelta
las riendas del mundo
y comprueba que no
se desboca. Ven tú
a cambiarme
el mundo una
y otra vez,
que podamos decir
que este ahora existe.
Y cuando le hables
de mí -así, por azar-
termina con cualquier posibilidad
de reconocimiento,
que no sólo las manos sean
libres.

martes, 8 de abril de 2014

Para la más hermosa

Primero las fresas;
luego, aunque estuviera antes en el deseo
o en la imaginación (quién
sabe qué se sitúa previo a qué)
a que pertenecen los objetos de los sueños,
visitaremos las simas deprimidas
transcurridas de fuentes, luz robada
y sus consecuencias de celebración
(se inventó el concepto invitación al tiempo
que la intención de dejar vecinos
excluidos y sus consecuencias).
Allí nos esforzaremos en distinguir nos
y distinguir nos nuevamente:
que nadie sea capaz de confusión,
uno de otro, y una vez y otra.
Ahora vengan a recortar los límites,
con sus afiladas directrices, aquello 
que el azar de sus educaciones
dicten que debe ser mejor.

lunes, 7 de abril de 2014

Puzzle de mecanismos autómatas
por este lado por este otro lado
y una memoria tan corta tan
selectiva que da lugar
a creer que pertenece
a un 
mismo
baile al ritmo perenne 
de una música que por supuesto
suena fuera y suena para siempre.

domingo, 6 de abril de 2014

Sus manos fáciles

Ni el cielo ni el bodegón ni la puerta
me ven, ni tus ojos, porque
yo estoy ciego a la realidad de las cosas.

(nada que se añade lleva a la claridad)

viernes, 4 de abril de 2014

Suponiendo que sea verdad

Suponiendo que sea verdad
y que haya una mente capaz
de tomar decisiones y suponer
y construir al margen de su
decisión original y su suposición
y que razone con elegancia y cordura,
que a pesar de los elementos constructivos
actúe con autenticidad y no sean los elementos
mismos
quienes 
actúen con su natural elegancia y consecuencia,
y que no sea la ilusión de otro proceso
del que no tiene auténtica noticia
y del que no sabe hasta qué punto
está interferido por ti
¡a todas horas!
y no puede ni siquiera llamarlo
saber o amor tampoco
por tu nombre.

jueves, 3 de abril de 2014

¿A esto llamas
pensamiento?
A este cruzar la ciudad,
aquí las pasiones, ahora
dejen paso a las dudas,
hasta entrarte. Fuego,
ya no calles,
arder, hablar
hasta ese otro instante
justo antes de la muerte.

miércoles, 2 de abril de 2014

La suerte es
universal. La maldad
es humana. El ser
es coyuntural. Todo
paralelismo es ridículo.
A no ser
que hoy sea lo mismo
que siempre.

Estás

Qué hermosa es la mañana
que disimula tu ausencia.

Qué dulce desayuno
en el sentido literal de la palabra.
En el sentido multilateral
de la palabra desayuno.
Hemos aprendido juntos
a darles tantas vueltas.

La palabra. La huella 
de todo lo que cambiaste
y otros ven en mí
-los envidio por lo que ellos
saben sin saber que eres tú
lo que saben-
y los hace tan tuyos.

Qué hermosa es la mañana
que disimula tu ausencia.

no existe

Cuando digo de algo "no existe", 
no es en el sentido natural, denotativo,
con el que creo que suele usarse.

"no existe" lo digo en el sentido 
de que no nombra realmente aquello
que se supone que nombra, sino
que enmascara una inesperada relación
significante

-dejando huérfano de existencia 
ese presunto evento ya no referenciado-

Siempre en un sentido universal.
Y sólo sobre ciertos términos
cuya existencia se circunscribe
estrictamente al lenguaje.

En el envés de lo dicho

La noche es un hígado que sueña con un águila.

Vamos a revisar
lo estudiado. Vamos
a rebesar lo amado.
Vamos a abrirte.
Me atravesarás 
si te abro. Me 
abrazarás si tras
cualquier locura
vuelvo a encontrarte
o a creer que eres tú.

martes, 1 de abril de 2014

Restauración del ser

Pero mi amor todo es provisional
y pido tu perdón.

Mi amor en parte también es coyuntura.
Culpa o responsabilidad de este objeto
robado. Mi amor es casi amor y casi mío.

Pero sólo hasta que lleguen palabras serias
(sépase muerte verdad o movimiento)
a decirme cómo tengo que callar las cosas

para que se cumplan en nuestro siempre querido.


Identidad

Me identifica.
Liga hechos y objetos conmigo.
Pero ese no soy yo.

Me recuerda.
Sitúa una sombra entre sombras
y piensa que son suyas
y siente que es a mí;
pero ese sentir no soy yo .

Me desea.
Ha volcado un mundo en sustitución
de un derrame de falta, y cae
sobre no sé qué objetos ¿míos?
sobre no sé qué cuerpo
qué palabras
sensación o sentimiento.

Pero nada de eso soy yo
o también lo soy.