Esperabas de mí.
La fuente que sospechabas fotografiaba
mi cuerpo y nada más. EN EL ENCUADRE
a la sombra de las palmeras, mi abuelo me comentaba
la historia de los volcanes yo no la sentía.
Tampoco son fuentes, ni fuego ni piedra.
Muchas fotografías de rojas estrellas me avisan.
Velázquez pintó -los gritos se vuelven insoportables-
un escaparate de herreros POBRES para los dioses.