En mi corazón late arena y no me extraño.
Cómo explicar el origen de estos sueños.
Este mundo está hecho fuera de casa.
Por manos que brotaron en medio de la selva.
Un tesón achacable al olvido pule sus brillos.
Amor que arrastra mis libros.
Pausa dilatada por la sociedad y sus crías.
Sólo quiero que escribas en el idioma que sea
en la materia prestada que te permita
este jardín de locuras que a veces conocemos.
Que a veces arden en perdón a lo nuevo.
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