La tragedia es intermitente. La obsesión
está perforada por punzones de olvido,
está troceada en collages sin rumbo.
Cada trocito se imagina continuo,
no concibe el agujero, mucho menos
el corte. No se imagina ni único, sino
que cada fragmento es el mismo fluido
con la misma y tan importante imagen.
Él y el mundo son el mismo río sin risa
de la no conocida tragedia.
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