Carrusel del pasado, alegre tiovivo del presente,
caballitos con fusiles pintados y fronteras de carmín.
Revuelves las hojas de tu Anatomía y es el viento
querido de otoño que habla de los muertos.
Máscaras pintadas en un bosque de lienzos.
Se han puesto de acuerdo y ahora
arcos y columnas suenan igual, huelen igual
que el pañuelo perfumado de mi amada
se perdió en civilizaciones menos mojigatas:
dispuestas a tirar el miedo por la borda
y a contar chistes con el odio y el rencor.
Donde beben los amigos los cuerpos se derrochan.