Me hablas. Me haces. Me escuchas.

Tu presencia me hace mejor, persona.
Tu ausencia me hace mejor, persona.
Mientras la gente habla del tiempo.
Y tú escuchas las sombras de un hombre imposible.

Perderte me destroza.
Y lo que sobreviva en esa destrucción
sin duda será mejor
que el miserable ser que te dejó marchar.

Dicen que se extinguió el país de la pérdida completa.

La gente saca a pasear a sus conceptos a la calle sólo para relacionarse. Así son los conceptos. Se huelen, se pelean, corren entusiastas. Demandan gratitud, orín intencionado, mierda coyuntural.

Alguien inventó la ausencia. La naturaleza carece de una originalidad y crueldad tan grande.

La ausencia carece de fantasma.

Como tu atención te me escurres. Como el mundo se desliza ante tu momento. Mientras tú sigues, ahí, ajena a las formas excepto ahora.

Demando atención. No sé hacer otra cosa salvo engañarme.

La obsesión, un tema más.

La analogía es más contundente que la verdad.

Paralizo la realidad con conceptos que me desvían del entusiasmo de encontrarte y el abismo sangrante de perderte.

Idea 1 sobre el Bien: no es bueno dejarme en mi mundo.

Hay quien se siente orgulloso de ser mera consecuencia.

Inmensa tortuga cósmica

Aquiles perdió la carrera;
pero al país inmenso de sus sueños
nunca, nunca lo seguirán sus pies ligeros,
ni mucho menos el subrayado meticuloso de la tortuga.
Quién respete a quién es cosa de
la razón o lo humano.

No sabes lo que dices

Oh, legado,
no puedo hacerte libre de traición alguna,
no puedo prometerte nada, siendo
las promesas también de tu pasado
opción de un enigma invalorable
pero sin duda conservaré tu título.

Lo que es no todo es siempre.

Algunas pérdidas inmortales.

Vuela pasajera la distancia.

A tu olvido le pediré credenciales.

Somos los perros leales de nuestro amo lenguaje. Igualmente andamos doblemente el camino y esperamos entusiastas su decisión.

Vivo por olvido improcedente.

He tirado el espacio por la borda. Las distancias se han hecho mar. El tiempo ha sido posterior al hundimiento.

Por fin entre la fantasía y la realidad hubo un simple paseo.

Enamorado de una frase le escribo sin número
cartas de amor en sueños la esgrimo con cuerpos
de mujer, rostros de mujer, idiomas de mujer.
Mañana y tarde es mi fe verla evitando
despedidas.

Harástodoposible vs. no sé qué me falta.

Cum panis & piscis

Concentración. Literalmente compartir el centro
(sea el centro compañía o instrumento).
El centro no se puede partir, ni compartir.
A pesar de variables geométricas, focos,
que nos distraerían, esencia de la concentración, del tema.

Yo no escribo. Enseño a leer.

Espontaneidad, divino tesoro

Creo en la pertinencia narrativa.
Una, trina y poderosa,
en su siempre oportuna ubicuidad;
y si no existiera, nuestra sería la obligación
de hacer que las cosas vengan a cuento.

Por un momento has creído que esto era un infierno.

Vivimos una hiperrealidad

Lo llaman gobierno
pero qué de él permite a uno
el gobierno de uno mismo.

Lo llaman educación
pero en qué medida ella os lleva a cada uno
al conocimiento de uno mismo.

Lo llaman sufrimiento
pero nada hay en todo ello
del sufrimiento de uno mismo.

El tiempo está en racha, punto.

Cinco variaciones sobre un tema cásico

_

PANDORA DE MOEBIUS

Por fuera todos los dones,
por dentro todos los males,
y por cremallera, la esperanza.
(sépase: prohibición, curiosidad, impaciencia y mujer)

_

PANDORA EN EL ESPEJO

Mirada obsesionada por la belleza.
Mirada obsesionada por la moral.
Lo que se pierde es la mujer.
Pero aún hay esperanza.

_

PANDORA COMO CAJA

Lo que surge es la humanidad por fuera.
Lo que surge es la humanidad por dentro.
Mujer de mirada al instante prohibido
cuando se vive el objeto como un regalo de Zeus.

_

PANDORA Y LA PÉRDIDA PERDIDA

Ser sin bien es lo que era.
Ser sin belleza es lo que era.
Ni deseo, ni instante, ni muer, ni esperanza,
así era lo imposible antes de la mirada.

_

PANDORA AMOR SECRETO

Oscura eternidad imposible.
Breve mirada impaciente.
Porque fuiste hecha
como llave de olvido.

_

¿Sabes por qué respeto tanto la sociedad?
No está ni esa, sino la, o lo social,
con su moral, su corruptela, sus discursos.
Porque me enamoré de tus ojos y sin ella
te habría aniquilado hace tiempo
porque ellos son míos. Y sin embargo
me mantengo aquí para que no se extinga tu mirada.
Y no sé si a ella le debo la sociedad, tu mirada o mi amor.
O todo sea, como el fuego y mi alma, una ilusión.

El sentimiento es Narciso
y su pura demanda de expectación
instante, por instante, por instante.
Pero por alguna razón, sólo se habla
del eco, aséptico y nada más.
No tiene sentido, cuando esta escisión
ha estado siempre cosida por un río.

Qué puede tener la Realidad de extraordinario
es algo que tu presencia me obliga a replantear
día tras día.

El significado es como un país
al que uno va a hacer turismo.
Si alguien piensa vivir en él
está expuesto a ser juzgado por la historia.

La negación de acceso es un asunto peliagudo.
¿O notas acaso el sentimiento fundamental,
brutal sí brutal, que empuja estas ideas?
No. Verdad. Yo. Tampoco.

Sacudida de lo real, ¿en qué lugar me dejas?

Trigonometría varia

Cuando un objeto se pierde
me enamora. Y me enamoro al instante
del objeto que encuentro en su lugar.

Aunque lo dicho, dicho está

Ser artista no es más
que atravesar la realidad
o ser atravesado por ella,
no sabría decirlo.

El ser humano es el único capaz
de mirar para otro lado,
gracias a Dios.

Ríanse del Cloroplasto

Políticos, poetas, sacerdotes, son los oficios
más antiguos del mundo; antes aún
que la molécula esclava fotosintética,
antes incluso que el calor y el sueño del magma
o que los rayos del sol, esos inmigrantes.

Te enamoraste del iceberg entero, muchacha.

De niño tenía. De joven deseaba. De mayor era. De viejo perdía. Pero a esta edad desconfío de mi manera de ordenar las cosas.

Sea el mundo la máscara con que vengo

a conquistarte; si eso es

lo que pide, abiertas

las ventanas, esta noche de amor.

Caverna abierta

Por supuesto, no se conoce la luz sino su sombra.
A lo cual, nada se sabe de la luz, porque se sabe
que la luz no puede producir en ningún caso
sombra de sí misma.
Por tanto, al esclavo iluminado, deslumbrado
por algo que es, a efectos suyos, un simplemente
no conocer,
sus compañeros esclavos lo matarían por hablarles
de la ignorancia.

Seres humanos, collage del paraíso, restos sobrantes de la vida real.

Lo dices y es un bosque.

Saben que la tarde sabe a café,
que el café guarda el sabor de la despedida.
Lo que va ser mi vida y tu recuerdo aún humeante.

Siempre que creemos elegir, alguien nos descubre una fe que nos obliga. Se necesita demanda.

La multiplicidad es un hecho.
La diferencia en la posibilidad de opción, otro.
Es una realidad de la que no pod
emos escapar a pesar de sí misma.

Voy de calle en calle convenciendo a la humanidad de que te ame en secreto. Si me ves, haz como que no me conoces.

No estoy seguro de querer saber de otras vidas.
Querer saber. Vivir seguro.
Y otros no estares que me atormentan.

Esta desesperación tan ocurrente.

Comprenderás que no puedo acompañarte en el silencio. Y si el silencio acompaña, poco será silencio.

Muchos te dirán esto mismo.
Muchos llevan diciéndolo o lo han dicho
durante décadas o decenas de siglos.
Algunos, muchos diría yo, van preparando
a legiones para que en el futuro digamos
exactamente esto mismo, y sus matices
vacíos de contenidos. Procura
ser uno de ellos solo de incógnito.

Las matemáticas renuncian al significado.
La poesía también. El resto todo
de los discursos son bastante más torpes,
hasta que me demuestren lo contrario.

Es evidente: las palabras
me traicionan. Yo
soy un tonto y un
cobarde y ellas me lanzan contigo hacia la eternidad.

Añoro tu precisa capacidad de no volver nunca.

Deberíamos plantearnos
cuánto de lo que nos gusta es pura nostalgia
pero a nuestras espalda.
Preocupaciones aparte; me alimento
de algunas otras obligaciones.

Un palacio de celos es el idioma.
Una ciudad de envidias es el lenguaje.
Donde todos los seres se aman,
sin saber, lo que ellos mismos significan.

La tabula rasa de la felicidad es agua mansa.
Donde millones de protozoos hacen sombras.
Atravesada de ondas la tensión superficial.
En una constante fuga de moléculas.

Te he sido fiel durante vidas,
las de hijos y nietos. He soportado
milenios de destinos antes de nuestros
padres, he fingido, por ti, ante miles de amantes,
entre miles, bajo miles, sobre miles.
He cocinado para ti. He matado para ti.
He sembrado. He tejido. He nombrado.
Me he dejado morir de historia lentamente.
He lavado mucho, mucho, he sentido
el placer machacando el vacío de mis huesos.
He soñado. He sido real. He cerrado
mis ojos al acercarte para el beso.

Las palabras caen por su propio peso, pero con otra gravedad.

Volcán, te tengo abandonado porque no sé lo que pisan mis suelos.

Me moría, memoria, me moría

Todos los juegos de palabras, de hecho,
están ya escritos (por mucho
que la gente piense que habla
en serio) lo nuevo es otro.

Admito que mi rabillo del ojo, mis parpadeos, y
mis descuidos, son mas inteligentes que el otro
99'9 % de mi vida.

Son mis conceptos cómplices, nada más.
Juegos con las mismas trampas que juega el universo.
Pudiera sonar grandilocuente, pero ellas
son así. Aunque os aseguro que son gente
cariñosa cuando se las trata en la intimidad.

Historia de las civilizaciones,
conflicto de lógicas para
satisfacer a la mujer
que es rosa de los vientos.

Andamio de ideas para que trabajen los sentimientos.
Castillo de papel habitado por el fuego.

No guardo
secretos, los hago pasear
de incógnito, por supuesto,
como le gusta a la gente.
Mi sinceridad, por ejemplo.

Algo falta

Son las puertas cerradas
las que llevan al deseo.
Una puerta abierta
es esbirro de la memoria
torpe, que teme dejar
de comprender que es una
puerta. Tilde. Punto.

El enunciado es circunstancial, señores.
El relato de los hechos es reflejo
de los hechos que rodean al relato
y no de los hechos que sus enunciados transparentan;
por no hablar del abismo de circunstancias
que condicionan –fragilidad cristalina–
que todo lector atento deduzca
de mis apresuradas explicaciones
que se acerca mi mujer y su sonrisa.

Lectura y escritura

Todo pensamiento es poderoso; todo acto, inútil.
Lectura y escritura, actos separados de su pensamiento,
generan a su vez nuevos pensamientos, nuevos actos.
Pensamiento, lectura y escritura son tan poderosos
como inútiles. La inutilidad es poderosa.
Lo leo. Lo pienso. Lo escribo.

Bacteria por bacteria,
este es un mundo de asesinos.
Aunque también hay ganado
que se alimenta del sol
e infesta los prados sin piedad.
Sólo el hombre viaja
sobre las piedras. De océanos
y gargantas poco se sabe.

Filigrana

La palabra es un muro
que se derrama en el oído
como un veneno de piedra.
Una vez dentro de ningún lugar
se atomiza en planetas,
florece en montañas,
late en fisuras y vacío.

Nadie recuerda la primera vez que vio. Ni se plantea sobre qué bases se levanta lo que ve. Y si se lo plantea, no sé qué espera para verme.

Lógicamente, se trata
del más agudo de los sentimientos.

La nitidez y su pasión desbordante

.

.

Era omnipresente pero sin alardear. Y eso
me encendía de celos, de odio y de nostalgia.
Conocerte fue un instante. Y otro. Y otro.

Trigonometría varia

La novela de mi
torpeza. Genialidad
de los detalles. La estructura
para el lector, para
el tiempo o para nadie.

Me prohíbo fingir que amo el suspense. Y vengo a verte para que me insinúes otras opciones.

Los instantes sin ti me acusan de algo. Fiesta sorpresa.



Sequía planetaria cuando te marchas.

La materia de Prometeo

Te castigaré a atender continuamente todo el discurso humano; por tu futura rebeldía.

Cuerpo hecho de caos y obediente a los dioses.

Insistes en lo que no tiene lugar.

Deshojabas mis ahoras para saber el amor de otro.

Cada letra es un paréntesis para el absurdo y un nuevo Atlas para el caos.

Sin piedad o a penas un poco

El hombre fuerte acarrea en su costumbre con las debilidades. Así el hombre valiente acarrea sus miedos. O el inconsciente arrastra su yo. (Obsérvese que el dolor y el placer se escapan de esta lógica)

Sin provecho cabalgo a lomos del deterioro. Y a donde vamos los dos, no es asunto suyo.

Soy sangre desterrada lejos de su corazón, en mi mayor parte. Soy pensamientos capturados y exiliados, en alguna parte total. Percepción ilusoria.

Némesis de la soledad. Alarde de independencia. Tiránica reina de la privacidad compartida.

In visibilis somni littera

Esa letra grabada en la piedra no es más que vacío. No es más que distancia. No más que bacterias y moléculas que flotan al abrigo tan solo de futura palabra.

Aquí no hay tregua ni en ese lugar tan loco.

La luz escala tardes por las paredes.

Toda acción conlleva competencia.

La ventilación es inherente a cualquier sistema, y eso no significa gran cosa.

Duele y amanece.

Demasiados caminos conducen a demasiados sitios.

A donde el estar nos lleva.

Me creo lo general. Ignoro los detalles.

La estructura de Scheherezade:

1º El odio como excusa para la transformación. La belleza de la mujer terrorífica.

2º Las transformaciones generadoras de sorpresas y humor. Tretas y ardides.

3º El humor y la sorpresa van generando amor. Lo maravilloso.

4º El amor lleva de la mano la sabiduría. La belleza de la mujer sabia.

Entre tantos objetos ya no sé cuáles son mis labios.

Un solo bajar de persianas.

Sólo la precisión es de justicia; el resto es propiedad del caos, por ambición y por derecho.

La obsesión anuncia sus certificados en subastas. Los especuladores se frotan. Las manos obedecen. Sospechas varias.

Sabe puede es lo confieso in continua mente.

Los miedos conocen todos los juegos.